DIJO UNA VEZ

 

Dijo una vez:

soy anécdotas de mi sangre 

detalles que pasan anónimos 

con sus pequeñas historias 

nimiedades que a veces se rescatan del olvido 

si tanto dolor tiene su peso específico 

con sus personas que pasan y se van 

a parajes de ausencia para siempre 

palabra terrible siempre 

que es inapelable martillo en el cráneo 

y espanto en el corazón,

dijo una vez.

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UNA MUJER TOMA CAFÉ

 

Una mujer toma café 

tranquila y sin apuro 

mira lejos

puede ser una señal o esperanza 

el tiempo le pasa despacio, 

tiene sustancia y ojos negros

como el café 

como la noche con estrellas.

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NO FUNCIONA EN VOZ ALTA

 

No funciona en voz alta
escribo como en la trinchera
por si alguien lee como quien se baña
se resbala por el barro
de ese excremento a paso de los ojos
te digo palabras casi como confesión
aunque no lo sea
confesar sin arrepentirse 
hasta que el corazón se te parta
es un deseo inútil
escribo
donde el efecto en la entendedera
te pegue una pedrada
y es cosa tuya
si enmudece
habla
te pinta un cuadro con sus detalles
o de otros
tu cabeza es el universo mismo
mundo
escribo
la mierda que está ahí
cortejando la belleza
queriendo comprarla como puta barata
bajada de lo que queda
de los maderos contra las rocas de la injusticia
sólo escribo una perorata de burdel
que te indigne al menos
aunque tenga una luz perdida de algún paraíso
por el que valga la pena romperse la cabeza
de tanto que se arremolina dentro
como oro en polvo
una maravilla de aquellas
que gira como sermón o herejía
en medio de esta nada de indiferencias.
Mal asunto estos tiempos,
la gente malmuere te digo
una y otra vez para que lo entiendas,
no es dífícil:
malmuere. 
Tiene que ser tuya
esa granada en la cabeza que estalle
esta estafa mía,
la gente malmuere
de todas formas posibles.
Escribo papel cagado
pero no te rindas:
en algún lugar
hay un amor de verdad
una fiesta
una eternidad que festejar.
Ya vas a ver.

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LA NOCHE ANDA BUSCANDO

 

La noche anda buscando un hombre,
uno de esos que traspasó su frontera
sin un lugar en el mundo
con un nombre igual que todos los nombres.
Dicen que le ha hecho el amor.
La noche lo anda buscando
entre los hombres que andan entre sus zanjas
o entre sus ancas
o entre sus muslos.
Lo cierto es que andaba su vida a pie
y casi sin nada en los bolsillos,
salvo algún que otro verso que se le escapaba
igual que un estornudo
y sus millares de partículas
tan parecidas a gotas y a sílabas
iluminaban como luciérnagas
o luces de navidad.
Pero a él no le interesaba demasiado
todo lo que se pudiera decir que es nada,
y nada es lo que sabía que era:
polvo y nada.
Dicen que ella lloraba de puras estrellas.
Los anónimos lo conocían,
las mujeres marginales lo conocían
y dicen que está muerto
o que está en el extranjero
que para el caso es lo mismo:
es la ausencia de lo desaparecido sin razón.
Nada hay salvo el recuerdo
y el aroma de algún estornudo con sabor a poesía,
a poesía de la buena de la que no deja resaca.
Por eso viene ahora la noche
a buscar al sin permiso
que ha purificado algunas nubes
y a hacer lo oscuro más claro y más profundo
que es como un monumento en su memoria
y que ha escrito parte de la constitución
de cómo se puede ser tan anónimo y tan hombre
como para acostarse con la noche arriba.
Uno de esos que traspasó su frontera
tirando al descuido el último de sus versos
silbando bajito, con una sonrisa
y sin mirar atrás.
La noche anda de lloviznas
buscando a ese hombre que alguna vez fui
como estas mismas palabras
conque te escribo.
Pero no se lo digas a nadie.
Puede parecer una linda historia y además
ya ha pasado mucho tiempo
Este es otro mundo que gira y gira.
Salvo de noche, claro está.

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QUÉ BÁRBARA TRISTEZA

 

Qué bárbara tristeza

sufrir lo sufrido

todo entero,

encerrona cerradura

la poesía en estos tiempos

en medio la pobrecita,

a la intemperie

pajarita mojada

un balazo que le entra

por la hierba húmeda del abrazo

a nacer la muy raída

en los soberbios, ignorantes, arrepentidos

tristes amantes

la muy porfiada,

la poesía de que hablo

un poco así como vos.

Qué bárbara tristeza.

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ESA INSURRECCIÓN

 

Que se cayeron al agua

bien en la hondura que deshacen sus paredes

y enfriarán la tibieza de sus esdrújulas,

sumergidas quedarán, mutiladas del idioma

las palabras.

Que se cayeron al agua

que los tiraron a su sal con una piedra al cuello

que les cuelga sin ruido de los tropos,

que les pesa la piedra de pensar

que cae bien en la hondura

contra sus algas recitando borbotones de silencio

para acabar de una vez con este asunto

de ahogados y poesía,

ese cáncer en el verso,

esa insurrección.

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EL LOBO CUANDO VIENE NO AVISA

 

Cuando su peso era medido, contado, pesado

se sabía cuándo cuchillo o abrazo

por entonces se portaba con orgullo

este sustantivo ese verbo o aquél predicado

y uno tenía motivos fundantes

por ejemplo de la palabra amor

justo cuando lo dicho

era una cuestión de piel.

Luego el tiempo ha llovido

las páginas los grafos los dedos

se han vuelto líquidos relativos borrosos

se mide, se cuenta y se pesa

por las dudas

los ladrones se han llevado el tesoro

dejaron en la bolsa los residuos

lo que queda está disminuido raquítico

no tiene la fuerza para matar o morir

son letras juntas,

por eso los imbéciles están llenos de palabras.

Todavía alguien grita

¡el lobo! ¡el lobo!

y todos corren.

El lobo cuando viene no avisa.

Como la poesía.

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