LA SOMBRA DE BACO

 

Huelo el aire criminal de las bodegas.
Los asesinos del moho metrallan las paredes
con el color blando de los monstruos muertos.
Qué presagio puro de tiempo e infinito
arrincona las sombras,
el zumo de las uvas
azufres caídos.
Qué clalmores irremediablemente muertos
yacen en el espíritu del vino
en no se qué liegue de la sangre
calafateando su aullido de taberna.
Un humo violento se tiende en las bodegass
naves de sombras sus rosales
que la vida embriaga las noches de vino
sus caricias mas blandas que el agua,
el cielo de la garganta
suelta campanas y lejanías
navegando sobre pilares de vientos
dejando por la mañana
la resaca acorralada en el espejo
las huellas
los augurios siempre manchados
por la espátula del tiempo.

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TANKAS EN EL VIENTO

 

                                                Pecho crecido

                            dolor de trozos míos,

                            qué tiempo tan de golpe

                             apuñaló candelas,

                             estertor de piedra herida.

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Infinitamente

sospecho con certeza

recibimientos,

tanto frío inconfesable,

ventanitas de mi alma.

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                                                          Animal con sed

                                                          ímpetu de las puertas                                                            

                                                          que me tragan la carne,

                                                          constancia del tiempo

                                                          paredón y el después.

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Tabernáculo,

la certeza de la luz

todos sentados

con la medida justa

y mearse de risa.

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EN LOS DETALLES ESTÁ LA VERDAD

 

Sólo en los detalles está la verdad decía Sthendal
huellas de pequeños fragmentos
realidad que es un inmenso misterio
apenas intuiciones de ciego a bastonazos
destellos en apenas tres o cuatro segundos
en el apagón de lo previsto dedos y gatillos
en la historia mínima de la lluvia
la luz que acampa entre los sencillos

donde termina la metáfora y empieza la vida.

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CORAZÓN SIN CAMISA

 

Vivo mi vida 
componiendo historias,
pagando amor
en sinfonía sin fin
de facturas impagas.
Sin abogados
camino las tinieblas
hacia mi mismo.
Así desnudo
corazón sin camisa
sangre grávida
fundando esos fuegos
desgarrones del vivir.

                                       

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PAJARITO CRUZ

 

Pecho crecido   

  dolor de trozos míos,                                               

  qué tiempo tan de golpe                                                        

  apuñaló candelas,                                                      

  estertor de piedra herida.                                                        

  Sobre el pecho

farolito de papel,

pajarito cruz.

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MARGARITAS

 

Obsesiones de francotirador que se enquistan en los versos

        con su abierta oscuridad de palabras.

sembradío de flores,

 inmensos sembradíos blancos y amarillos

         que es lo único que hago

     porque soy un ignorante que hago esfuerzos

         así de solo entre las tinieblas;

siembro obsesiones en el impreciso ámbar del amor,

   inmensidad de obsesiones blancas y amarillas

      que dejo como al descuido por las calles

  con esas tristezas que corren junto a la acera

          cual si fuesen aguas servidas,

  el grito dulce de la tristeza que envuelvo

en el humo azulado de la pipa como un vestido de novia

         que brilla así sus coronitas de luces

                      que nadie quiere ver.

Sólo ven florecitas los muy ignorantes,

          blancas y amarillitas

                 las margaritas

 los ignorantes que comen mis obsesiones,

                      los muy puercos,

las margaritas que excreto de mi alma la pobre,

        las margaritas a los chanchos

             y los buenosdías sin ninguna gana

           con la cabeza gacha de tan asqueado

                 de ver engullir tanta margarita

        que da hasta ganas de ponerse a llorar

si no fuese que las flores de Dios son disparos incesantes,

   obsesiones de francotirador que se enquistan en los versos

             con su abierta oscuridad de palabras.

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INTENTO DE FUGA

 

Porque la lluvia cae 
y va siendo pasado cuando nos moja
deja la infamia de una postal que ya es historia 
puro silencio: 
entonces 
se trata de vivir 
explotar 
en un intento de fuga.

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