PAN CASERO CON AJO

 

Pan casero con ajo
amor de manos
un poco de aceite de oliva
ni bueno ni malo
el tono verdoso a la luz del sol
dos fetas cortadas como cirujano
de jamón crudo ahí sobre la mesa
pienso
sobre los que nunca podrán
ese privilegio pienso
cerrando los ojos
la saliva a tope
porque el cuerpo sabe de la poesía
bocado por bocado
despacito
en toda su belleza
y el sabor que recorre el universo
tan común para algunos
tan lejos como la luna
o la justicia
para otros
la distancia que un hombre sencillo
tiene de su tiempo
para alcanzar el extasis de una mañana
manjar milagrero
de repente,
saber que no somos iguales cada amanecer
que en algún lugar del mundo
lo normal puede ser extraordinario
sencillamente
y el paraíso un lugar lejano,
mordisqueo despacito
con los ojos cerrados
tal si fuese hostia bendecida y dando gracias
cada vez que la garganta recibe el paso del maná,
ese
o cualquier otro.
Panes y peces.
Panes de ajo y jamón crudo. 
Comida para los menesterosos.
Lo desigual es piedra al cuello.
El milagro es de cada cual
como la esperanza
la barriga llena
el corazón contento
de vez en cuando.
Y ese andar desafinando
desmedidamente
evangelios desesperados
porque si no duele en todo el cuerpo
no es amor ni pan de ajo
sólo palabras
poesía sin alma
acá mismo de este lado mirá.
Pan casero con ajo
manos con amor
un poco de aceite de oliva
ni bueno ni malo
el tono verdoso a la luz del sol
dos fetas cortadas como cirujano
de jamón crudo ahí sobre la mesa
pienso
¿Dónde está la sangre de tu hermano
cuyo grito llega hasta mi?
No hay modo,
se me hace un nudo en el estómago.
"Cada mañana, al despertar, me arruino"
dijo Juan Ramón Jiménez.

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COCINAR PARA DOS

Podría cocinar para dos 
tanto como se necesita para bailar el tango.
Pero es que un pájaro desconfiado
no hace nido en rama ajena.
Es que cocinar no se puede 
sin saber cuántos adioses tiene un ser humano
requiere la paciencia de la araña
dejar que el fuego fluya como debe,
chamuscarse tiene el costo de la cenizas.
Podría es una palabra de acceso
y ya ves
es sólo un condicional
pospretérito de la vida.
Un papel en el bolsillo
del abrigo de Antonio Machado,
su último verso:
"Estos días azules y este sol de la infancia".
Eso sí podría.

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PALABRAS BONITAS

 

Dejo las palabras bonitas
que se amontonen hasta pudrirse
y cuando ya apestan
las tiro a los versos
a su propia perdición
desnudas del ingenio
la hospitalidad
cuando digo a quemarropa
piélagos de mi alma 
la pobrecita.

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PALABRAS CRUDAS

 

Palabras crudas 
sin bañarse 
sucias y olorosas 
que no quieren vestirse 
para abrir la puerta de cualquier fiesta 
ni siquiera por simples, 
se cagan en la gente 
que ripia la personalidad cual si fuesen 
psicólogos de letras y buenos modales 
porque no tienen idea de lo que es parir algo 
sólo algo 
fuera de la maldita moda 
hacerse entender 
con piedras y ladrillos en las tripas
aunque no me guste el barro 
y sea un paria 
maldito anatema 
con las aguas servidas de la realidad en los ojos 
y algo que decir 
más que mujeres 
flores 
amores estúpidos.
Palabras crudas 
con los pelos revueltos
ensalada hecha así nomás 
para vergüenza de los viejos universales 
que impávidos 
me ignorarían sin piedad 
y hacen bien. 

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SERMÓN ARRIBA DE UNA SILLA

 

Este es el sermón arriba de una silla
acuchilla el silencio con palabras pesadas
no predica nada
no parte ni reparte
no tiene más que letras juntas como hermanas 
que dicen sin colgar cadenas
o promesas del cuello
ni palmadas en la espalda 
para una bienaventuranza básica
de rezar el corazón
como te salga de distraído
no tiene preguntas 
porque ya fueron hechas 
ni respuestas
porque el sermón no es oráculo 
está arriba de la silla para que lo vean
- no sólo lo miren-
puede que te converse si quieres
o no
ahí está.
No escucha confesión
ni deambula en la conciencia
son palabras pesadas hechas de tiempo
que trae nudos sin desenlaces
dicen lo que sienten
y puedes irte en cualquier momento
te fueron dichas y no hay arreglo
te las llevas en algún lugar
para gusto o disgusto.
A su tiempo volverán
entre las peripecias veniales 
los anodinos enigmas cotidianos
por las avenidas de la sangre
a buscarte.
Porque este
es el sermón arriba de una silla,
tu silla
tu vida
tu sermón.

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VENGO A TRAER LA LLUVIA

 

Vengo a traer la lluvia
para que golpee en tu ventana
riegue las flores y los árboles despacito
los verdes más verdes a tu vista
al alma
vengo con la nochecita arisca de colores
para que te abrace los sentidos
y creas que puedes salvarte de este mundo de mierda. 
Aquí estoy
con esto que parece poesía
pero no
que anda buscando en tus veredas
las puertas
las ventanas de tus música tus luces
con un rezo en la mano
para compartir
como un salmo de buena nueva
tocarte con esto impalpable 
que es palabra viva y desnuda 
encontrarte porque sí
que es como se puede
para tomarse un buen vino
a la salud de Li Po
y aquellos borrachos exquisitos
del milagro Caná.

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RÍO TÁNGER

 

Se levantan entre la mugre de las orillas del Tánger
con bronca en los ojos
las tormentas pasan una detrás de otras
y no dejan de pasar
en medio del pecho 
el Tánger 
con flores que quedaron casi podridas
se murieron con los besos
las historias en la calle crudamente
lo que nadie quiere saber
se pasa hambre de todo
y siempre se es extranjero 
cuando con el viento la basura vuela
-es una lástima ensuciarse así-
se levantan los pedazos que quedan
porque los demás están muertos
se fueron con sus nombres y sus tumbas
pedazos de pan duro sin misericordia ajena
se levantan
dos ojos tristes y la bronca
de un nadie sin nadie
porque las cosas andan desnudas sin pudor
y alguna vez se quiere descansar en paz
creer que uno es humano sobre la tierra
no sólo parecerlo
venido del infierno
donde el amor vale oro en medio del pecho
el tiempo pasa impío
entre la mugre de las orillas del Tánger
porque Tánger es cualquier lugar
con bronca en los ojos o tristeza,
da lo mismo.

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