PÉTALOS DE UN JAZMÍN

 

Podría contar los silencios 

en los pétalos de un jazmín 

y todo lo que tuve que decir 

en su aroma.

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EL REGRESO DE ELTON FORREST

 

"Súbete a mi hombro búho"
decía Elton Forrest camino de Jamestown,
"súbete a mi hombro y observa
cómo la sombra de un árbol cae negra sobre nuestro camino,
el calor corrompe la garganta,
el paisaje traza puñales en los pies".
"Observa -le decía Elton Forrest al búho
que ya era una estaca sobre su hombro-,
aquí a comenzado todo, en Jamestown,
de los que soñaban con trenes y escopetas
piras de Salem
el grito eléctrico de los negros
las camisas de batista bordadas.
Menuda descendencia búho
-se lamentaba Elton Forrest-,
menudas mutaciones de mariposas y orugas.
Aquí comenzó todo,
nuestras barcas para naufragar
las maderas llenas de parásitos y corazones incrustados,
los ojos que se extienden en un horizonte sin piedad,
la fiebre de piedras que brillan en los ríos,
los mártires en las noches circulares de donde procedo"
-decía Elton Forrest a su compañero.
"Los años no son mas que mandrágoras.
Aquí comenzó todo,
volvamos a la casa a rescatar la vida de sus ruinas,
la verdadera vida".
le dijo Elton Forrest a su búho,
pero éste parpadeó cuando el sol acribilló sus ojos
volando sin ver atrás cuando se perdió en las montañas
del fantasma de Elton Forrest
y de Jamestown.

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Del libro El Clan Hook 2005

CÓMO DEBE SER LA LLUVIA

 

Uno no pide cómo debe ser la lluvia
cae sobre tu cabeza a su modo
como el amor 

la belleza 

unos ojos
las manos en caricias y roces de pieles
no mendiga la mañana 

cae simplemente
con olor a tierra mojada
a hojas húmedas
con la dignidad de Sócrates en su último día
sobre los ricos 

y más sobre los pobres
en las cosas que sabemos y no sabemos
cae de tantas formas 

en el sueño y la vigilia
con su música cae
como la muerte.

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PISANDO CRISTALES ROTOS

 

Está lleno de palos podridos
por eso desconfío de la poesía sin abismo
de los que no se mojaron los pies en el infierno
las aspirinas para los desahuciados
las mochilas de ropas sucias y mentiras blancas
los vestíbulos diplomáticos y de los otros
los besos que no machacan los pelos de la nuca
porque para lo que vale la pena
amor mío,
nunca se regresa del todo
sin la sangre que fue derramada
pisando cristales rotos.

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PARA ROMPERLE LA VIRGINIDAD A LA MUERTE

 

Solamente me defendí de ese tren
 obsedido de filos
     que venía, venía,
     con su paso rápido de marcha
     con su color de última batalla
     con su límite y su estertor de infierno
 lleno de toques brutales y profundos
       que te van trozando
                      destrozando
          como que el corazón
              es una suelta de pedazos
      hasta salir por el grito,
        por el corcho de la boca
           tamaño aullido
   que inconclusan los versos
que a veces se ven por los rincones
      como astros perdidos del futuro,
    si es que esa palabra existiese
en las regiones pensadoras del hombre
         en semejante trance,
            en que solamente
      me defendí de ese tren
cuando el pozo que se ve en el vidrio de los ojos
              apenas se humedece
                 y no encuentra objeto
         en su soberbia de sangre y barro
           cuando todo se sube
               por las rutas de las venas
   y artillo todo lo que tengo
                   como campanazos
      por las puertas de la garganta
como un preludio de abortos y rituales
           y caigo acomodado
                 derramado
como el agua de lluvia sobre el universo:
       es por eso
         que solamente me defendí
            cuando avanzó como un tren 
                  con sus muslos abiertos,
                      y entonces,
para romperle la virginidad a la muerte,
       la penetré sin compasión.

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INCLUSO YO

 

Vienen creciendo como yuyos
son honduras que se quedan para siempre
mantienen la distancia detrás de su alambrado
donde el dolor está tirado como cadáver sin tumba
de día o de noche se ven sus zanjas
los costurones en el alma
las cicatrices en los ojos
todas esas porquerías que se acumulan sobre la espalda
y todo ese amor perdido para siempre
amasijo de dulzura y pesadilla.
Uno no quisiera tener tanto muerto en la mirada
de veras que no
pero los bolsones de injusticias
que no dejan ver ese sol
que te pega en la cara de vez en cuando amablemente
no tiene nada que lo exorcice.
Todo está lleno de lugares comunes
tormentas de arena en la cabeza.
Incluso la tragedias y el amor por venir
o estas palabras.
Incluso yo.

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HABRÁ FIESTA

 

Vendrá algún ángel
a revelar mi corazón
habrá luz
a revelar la sangre
habrá revolución
traerá algún mensaje
quizá una invitación
habrá fiesta.
Debo prepararme.

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