SÓLO UNA MUJER MOJADA

 

Una mujer mojada
con el pelo pegado en la cara y en la espalda
gotitas sobre la piel erizada 
las pestañas sin horarios
los poros como corazones abiertos
y unos ojos
que cuentan lo que el agua le ha dicho
(parece ser una historia inmensa),
porque los labios 
corroboran ampliamente en sonreír 
secretos jamás divulgados.
Una mujer mojada
no necesariamente desnuda 
no necesariamente conocida 
cercana de tan lejana 
diciendo lo que no dice
bajo el sol de sus estrellas que sin embargo
ahí están y se presumen.
Una mujer mojada
recién salida del mar
que cuenta su pequeña historia
de carne y hueso.
Las inconstantes olas
variaciones, tocatas y fugas
tan breves como las de Bach 
para una mujer mojada.
Sólo una mujer mojada.
He ahí el misterio.
He ahí la poesía.
Una mujer mojada.

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ESPERÁNDOTE

 

En medio de esta locura
estoy lleno de raíces y de sombras,
ya ves
pocas luces traspasan el alma
de esas que valen la pena.
Llueve de vez en vez
y el agua se me resbala inútilmente
no obstante que parezca un árbol
parado y desnudo
no creas todo lo que ves,
tengo la piel tranquila de las hojas de la vida
que son como espejitos
cada uno con su pequeña historia
y las cicatrices que vez en el tronco,
son frutos de los suplicios de los vientos
o de los que vinieron con máquinas a quebrarme
a sacarme por la fuerza
a moverme porque sí, porque molestaba;
pero aquí estoy
siempre estoy aquí
en medio de esta locura
lleno de raíces y de sombras
con los músculos flexibles a tus requerimientos
y soy de los que no cambian follaje
ni dejo sólo a nadie en el invierno.
Tengo una barba áspera
pero para engañar a los que se dejan,
si miras en mi cabeza
tengo nidos de pájaros puestos de sombrero.
Apaciéntate en mi un ratito
yo sé bien quién soy y donde estoy.
Descansa un poco
hubo un tiempo en que la hospitalidad era importante.
Después no sé bien cuándo se olvidó
y el sol se llevó esa memoria con el viento.
En medio de esta locura
puedes llegar a mi encuentro,
aquí estaré como siempre
en el cruce de caminos,
esperándote.

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UNA COPA DE VINO

 

Pero el cómo 
un cómo cruel 
es lo que jode las tripas
estoy mirando estoy mirando 
cómo cambia el paisaje 
quisiera que fuese infinito 
pero muchos vuelven con ese olor a perro viejo 
colores que no son los mismos 
cosas que se repiten acá en las venas 
que se van a la cabeza
y estallan antes de llegar al corazón 
ese aparato que me tiene vivo  
bombeándome sangre que va y viene 
como los días y las noches 
estoy mirando estoy mirando
el minutero y el segundero que va más rápido 
dando vueltas sobre mi vida 
y estoy en el centro 
soy el maldito centro de las agujas 
que giran y giran 
cambiando el paisaje para volver a encontrarlo
las cosas suceden pero cómo, 
hay un ritmo que es el mismo 
un ritmo natural 
que se acepta a puteadas 
estoy mirando estoy mirando
como un desesperado pero no encuentro
los grillos gritan toda la noche 
los perros ladran sus historias 
los mismos miedos con otro lenguaje 
demasiadas preguntas y no hay respuestas 
paisajes iguales paisajes diferentes 
se danza en el universo 
mota de polvo
y un cómo cruel 
que jode las tripas 
roe la carne esta noche
en que el tiempo 
sigue siendo un regalo extraño,
una copa de vino
a la luz de la luna con Li Po 
y nuestras silenciosas sombras 
almas en plena lucha.

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NO HAY FORMA APROPIADA DE DESPEDIRSE

 No hay forma apropiada de despedirse
nos vamos de los sitios 
las cosas las personas 
y la palabra adiós es una sombra 
la última 
que se va en silencio 
cierra la puerta o la deja abierta al acaso 
el tiempo está lleno de puertas abiertas o cerradas 
sombras que las cruzan o se opacan a lo lejos 
son despedidas incompletas con sus vidas 
aunque el sonido del adiós no sea pronunciado 
los labios no dejen constancia 
un vistazo es lo último que hay
una mano en alto 
una leve gesto del rostro o muchas veces nada 
como si fuésemos arrancados borrados
asesinados de las circunstancias 
y entonces uno quisiera decir pero no dice 
mirar pero no mira 
cerrar los ojos nada más
pero ya es tarde para casi todo corazón, 
para casi todo. 

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LA SOMBRA DE BACO

 

Huelo el aire criminal de las bodegas.
Los asesinos del moho metrallan las paredes
con el color blando de los monstruos muertos.
Qué presagio puro de tiempo e infinito
arrincona las sombras,
el zumo de las uvas
azufres caídos.
Qué clalmores irremediablemente muertos
yacen en el espíritu del vino
en no se qué liegue de la sangre
calafateando su aullido de taberna.
Un humo violento se tiende en las bodegass
naves de sombras sus rosales
que la vida embriaga las noches de vino
sus caricias mas blandas que el agua,
el cielo de la garganta
suelta campanas y lejanías
navegando sobre pilares de vientos
dejando por la mañana
la resaca acorralada en el espejo
las huellas
los augurios siempre manchados
por la espátula del tiempo.

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TANKAS EN EL VIENTO

 

                                                Pecho crecido

                            dolor de trozos míos,

                            qué tiempo tan de golpe

                             apuñaló candelas,

                             estertor de piedra herida.

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Infinitamente

sospecho con certeza

recibimientos,

tanto frío inconfesable,

ventanitas de mi alma.

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                                                          Animal con sed

                                                          ímpetu de las puertas                                                            

                                                          que me tragan la carne,

                                                          constancia del tiempo

                                                          paredón y el después.

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Tabernáculo,

la certeza de la luz

todos sentados

con la medida justa

y mearse de risa.

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EN LOS DETALLES ESTÁ LA VERDAD

 

Sólo en los detalles está la verdad decía Sthendal
huellas de pequeños fragmentos
realidad que es un inmenso misterio
apenas intuiciones de ciego a bastonazos
destellos en apenas tres o cuatro segundos
en el apagón de lo previsto dedos y gatillos
en la historia mínima de la lluvia
la luz que acampa entre los sencillos

donde termina la metáfora y empieza la vida.

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