QUÉ DEMONIOS SE SUPONE QUE HAGA

 

Qué demonios se supone que haga
todos llevan máscaras
les quiero decir cosas
pero no escuchan ni leen
vendrán a buscarme
porque dicen
eso ya no es poesía.
No puedo decir nada abiertamente
con la máscara de vivir en la mano
a cara limpia
mirarte a los ojos
no puedo
qué demonios se supone que haga
si las palabras pegan como balas
y hay gentes que no les gusta.
Ser anónimo es lo que puedes
como el corriente de la calle
con sus máscaras
viviendo tras esos muros de ropajes y apariencias 
mientras yo
con estos versos sin patria
cuestiones desheredadas que escribo acá o allá
qué demonios se supone que haga,
pequeñas gentes todos los días
con su par de cosas y sus sueños
siendo maltratados lo sepan o no
en tanto
llueve poesía de mierda por todas partes
con lindos envases para el alma
y se chapotea la vida en las cuotas de las compras
poesía de las ilusiones magníficas
porque es necesario dicen 
llevar máscaras adecuadas anónimas
con el corazón suficientemente duro para tragar saliva
la larga historia de fabricar pobres
que creen que no lo son 
qué demonios se supone que haga
no soy Volusio
ni siquiera escribo papeles de Volusio
en medio de los Cátulos jóvenes
pero sí papel cagado escribo
cacata carta de amor embarrado y oloroso de vivir
pequeña filosofía renga nocturna de Van Gogh 
surrealista de Magritte lloviéndose en sus cielos 
que saluda a Prèvert en una bocacalle de Brest
menos que la jarra con cerveza del Buko
la pistola en mano de Sarandy
el arma cargada de futuro de Celaya 
entonces pregunto
qué demonios se supone que haga
en esta caricatura de la realidad
para soportar tanto dolor.
Pregunto.

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BARRIO DE TANGO

 

En este barrio de tango 
donde se nace así
si se nace de verdad
con un baúl de versos heredados
con los huesos bailantes de a dos
porque uno solo
es vaso de vino vacío
reloj viejo 
con la sola aguja señalando el malvernir
este barrio este tango
se disfraza
lo disfrazan
que hasta parece otro
no disimula el aguacero
las tempestades de los amores
calle abajo por las canaletas 
arrastrando la mugre
las hojas secas
de otras canciones heredadas
porque el tango
va en busca
al ritmo de los compases 
los años en los huesos
va en busca
en clave de dos por cuatro 
del amor.

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BOURBON STREET

 

Entonces se hizo noche en Bourbon Street
estaba solo con la boca pastosa
miraba la luna entre los edificios y las luces
entonces aquél día de aquél año
hacia Canal Street
había demasiada música
tenía una botella de whisky en la mano
que habré comprado no recuerdo
sólo miraba la luna 
y las caras una tras otras pero no la tuya,
la música reza a sus dioses
y estoy sentado en la vereda 
con mi sombra verde de marquesinas.
Tengo un sombrero
que fue de alguien en algún momento
un sombrero hasta las orejas 
con mi rostro casi en sombras 
la música se ríe y festeja
pero sólo miraba la luna
con la cara del pecado que no recuerdo
buscando redención con sabor a whisky y miel
hasta que la media redonda media amarilla
se vaya detrás de los edificios
y me quede solo y despierto 
con la botella apenas vacía y sin ti
en la calle de Bourbon Street.

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ENTRE PARÉNTESIS

Abro paréntesis 
y dejo constancia de los siguientes incisos: 
amor
simulacro de amor
estigmas 
desconciertos
compasión
asombro 
conmoverse
traiciones
indignación 
decepción 
escepticismo
fastidio 
epítetos, dicterios y anatemas, 
fuera del rebaño
los genuflexos
acongojarse
redención
ternuras
crucifixión
jazmines de diciembre
entonces pregunto 
tirando la primera piedra 
así de modo intempestivo 
¿por qué cosa vende usted el alma? 
Cierro paréntesis.

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PARA ENTRAR EN EL CENÁCULO

 

Para entrar en el cenáculo 
pies descalzos suaves  
limpios de desilusiones 
con libros venidos del purgatorio 
desmembrados chamuscados 
malheridos por el tiempo 
en que el ser humano vive habitado por los días, 
para entrar en el cenáculo 
mostrar las marcas de haber sido mordisqueado 
tachado rayado 
con páginas en blanco 
otras desaparecidas 
sin nombres ni palabras 
sólo memoria de atrocidades
amores 
en cualquier orden de perdón o condena, 
para entrar en el cenáculo 
es necesario el don 
de reconciliar el catálogo con su dueño 
la letra con la mano 
la consciencia con el propósito de enmienda 
aunque el corazón quede pintarrajeado 
por la inclemencias propias y ajenas, 
lo carcomido muestra en sus agujeros 
la luz del sol o de la misericordia 
lo necesario del resplandor, 
en fin
para entrar en el cenáculo 
es menester expurgarse 
saberse censurado y en exilio
absolutamente desnudo de cuerpo y alma
para entrar en el cenáculo
a cagarse inmensamente de risa 
y ser definitivamente lo que se dice feliz 
como Dios manda.

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IRREPETIBLES

 

No se repiten los días
las noches los besos
las miradas los ojos de pasión
las muertes y resurrecciones
las lágrimas las risas
los sueños y esa imagen
las pequeñas revoluciones,
queda lo ganado y lo perdido
enterrado en la memoria
que es una asesina del tiempo
queda poco salvo lo presente
y el futuro que es una palabra
que va pasando lento 
mientras se pronuncia por las calles de Montevideo
luego todo se vuelve confuso y provisorio
con su error y con su acierto
las certezas pocas
las luces de la fe en lo que se cree
iluminan como pueden este camino
llenos de baldosas flojas 
y el árbol de tanjarinas
que trepa el muro para verte
no se repetirá
ni esta vida
ni este instante
ni estas palabras,
amor.

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DE REPENTE NUNCA MÁS

 

Con los brazos largos
del centro a los bordes
desde el mundo hasta los alrededores
 y las esquinas oscuras
trágicas de la vida
como si fuésemos el último pasajero
para llorar y hacer llorar,
para anclar la luna a la espalda
como una luz de los suburbios del alma,
para enterrar nuestros muertos
con los pies descalzos
y los dedos ahogados, saliéndole a la tormenta.
De repente nunca mas transitaremos la felicidad
y esta vida pudiese ocurrir
como un triste grano de desolación
y de a gotas algo de amor escurriéndose
para no oler tanto a sudor y a lágrima.
De repente nunca más
la noche nos llueva
y todo nos duela
intensamente.

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