UNA COPA DE VINO

 

Pero el cómo 
un cómo cruel 
es lo que jode las tripas
estoy mirando estoy mirando 
cómo cambia el paisaje 
quisiera que fuese infinito 
pero muchos vuelven con ese olor a perro viejo 
colores que no son los mismos 
cosas que se repiten acá en las venas 
que se van a la cabeza
y estallan antes de llegar al corazón 
ese aparato que me tiene vivo  
bombeándome sangre que va y viene 
como los días y las noches 
estoy mirando estoy mirando
el minutero y el segundero que va más rápido 
dando vueltas sobre mi vida 
y estoy en el centro 
soy el maldito centro de las agujas 
que giran y giran 
cambiando el paisaje para volver a encontrarlo
las cosas suceden pero cómo, 
hay un ritmo que es el mismo 
un ritmo natural 
que se acepta a puteadas 
estoy mirando estoy mirando
como un desesperado pero no encuentro
los grillos gritan toda la noche 
los perros ladran sus historias 
los mismos miedos con otro lenguaje 
demasiadas preguntas y no hay respuestas 
paisajes iguales paisajes diferentes 
se danza en el universo 
mota de polvo
y un cómo cruel 
que jode las tripas 
roe la carne esta noche
en que el tiempo 
sigue siendo un regalo extraño,
una copa de vino
a la luz de la luna con Li Po 
y nuestras silenciosas sombras 
almas en plena lucha.

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NO HAY FORMA APROPIADA DE DESPEDIRSE

 No hay forma apropiada de despedirse
nos vamos de los sitios 
las cosas las personas 
y la palabra adiós es una sombra 
la última 
que se va en silencio 
cierra la puerta o la deja abierta al acaso 
el tiempo está lleno de puertas abiertas o cerradas 
sombras que las cruzan o se opacan a lo lejos 
son despedidas incompletas con sus vidas 
aunque el sonido del adiós no sea pronunciado 
los labios no dejen constancia 
un vistazo es lo último que hay
una mano en alto 
una leve gesto del rostro o muchas veces nada 
como si fuésemos arrancados borrados
asesinados de las circunstancias 
y entonces uno quisiera decir pero no dice 
mirar pero no mira 
cerrar los ojos nada más
pero ya es tarde para casi todo corazón, 
para casi todo. 

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LA SOMBRA DE BACO

 

Huelo el aire criminal de las bodegas.
Los asesinos del moho metrallan las paredes
con el color blando de los monstruos muertos.
Qué presagio puro de tiempo e infinito
arrincona las sombras,
el zumo de las uvas
azufres caídos.
Qué clalmores irremediablemente muertos
yacen en el espíritu del vino
en no se qué liegue de la sangre
calafateando su aullido de taberna.
Un humo violento se tiende en las bodegass
naves de sombras sus rosales
que la vida embriaga las noches de vino
sus caricias mas blandas que el agua,
el cielo de la garganta
suelta campanas y lejanías
navegando sobre pilares de vientos
dejando por la mañana
la resaca acorralada en el espejo
las huellas
los augurios siempre manchados
por la espátula del tiempo.

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TANKAS EN EL VIENTO

 

                                                Pecho crecido

                            dolor de trozos míos,

                            qué tiempo tan de golpe

                             apuñaló candelas,

                             estertor de piedra herida.

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Infinitamente

sospecho con certeza

recibimientos,

tanto frío inconfesable,

ventanitas de mi alma.

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                                                          Animal con sed

                                                          ímpetu de las puertas                                                            

                                                          que me tragan la carne,

                                                          constancia del tiempo

                                                          paredón y el después.

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Tabernáculo,

la certeza de la luz

todos sentados

con la medida justa

y mearse de risa.

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EN LOS DETALLES ESTÁ LA VERDAD

 

Sólo en los detalles está la verdad decía Sthendal
huellas de pequeños fragmentos
realidad que es un inmenso misterio
apenas intuiciones de ciego a bastonazos
destellos en apenas tres o cuatro segundos
en el apagón de lo previsto dedos y gatillos
en la historia mínima de la lluvia
la luz que acampa entre los sencillos

donde termina la metáfora y empieza la vida.

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CORAZÓN SIN CAMISA

 

Vivo mi vida 
componiendo historias,
pagando amor
en sinfonía sin fin
de facturas impagas.
Sin abogados
camino las tinieblas
hacia mi mismo.
Así desnudo
corazón sin camisa
sangre grávida
fundando esos fuegos
desgarrones del vivir.

                                       

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PAJARITO CRUZ

 

Pecho crecido   

  dolor de trozos míos,                                               

  qué tiempo tan de golpe                                                        

  apuñaló candelas,                                                      

  estertor de piedra herida.                                                        

  Sobre el pecho

farolito de papel,

pajarito cruz.

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