A doscientos treinta y tres grados
las palabras escritas se inflaman
arden
gritan
el silencio
les canta canciones
diferentes para cada una
en sus chispazos al viento
y así me llegan
candentes.
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DERECHOS RESERVADOS
A doscientos treinta y tres grados
las palabras escritas se inflaman
arden
gritan
el silencio
les canta canciones
diferentes para cada una
en sus chispazos al viento
y así me llegan
candentes.
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DERECHOS RESERVADOS
He visto la derrota
demasiadas veces sin bajar los ojos
para que la vergüenza no me sepulte
y cada detalle construya su memoria.
Estoy hecho de pequeñas historias.
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La violencia del encuentro
la carga del significado
lo que se esperaba y lo que llega
lo que se recibe en el recipiente escondido
Finisterre ese lugar
donde el idioma es otro
y la palabra ya no es palabra
sino eso que llega hasta el hueso
ama o mata
esa asonada entre dos.
Es difícil pactar con el engaño.
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Bajo las nubes de los cielos de Matisse
tomaré ese vino a la luz de los ojos esos
que bien me conozco
mi cabeza abierta con sus ventanas
y ropas tendidas saludando
esas banderas de uno mismo
para hacer el retrato de un pájaro
parecido al de Prévert.
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Yo preciso paz,
Conocer las mañanas.
Harto de vagar
Yo preciso ser feliz:
Hombre al sol sin llorar.
Yo soy el que soy
Corazón sin camisa,
Así desnudo.
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Alzo la copa,
la luz de la espera
entre los aires:
el cielo y la tierra
se van como agüita.
Como poeta
fascinado y loco
se profetiza.
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