SERMÓN ARRIBA DE UNA SILLA

 

Este es el sermón arriba de una silla
acuchilla el silencio con palabras pesadas
no predica nada
no parte ni reparte
no tiene más que letras juntas como hermanas 
que dicen sin colgar cadenas
o promesas del cuello
ni palmadas en la espalda 
para una bienaventuranza básica
de rezar el corazón
como te salga de distraído
no tiene preguntas 
porque ya fueron hechas 
ni respuestas
porque el sermón no es oráculo 
está arriba de la silla para que lo vean
- no sólo lo miren-
puede que te converse si quieres
o no
ahí está.
No escucha confesión
ni deambula en la conciencia
son palabras pesadas hechas de tiempo
que trae nudos sin desenlaces
dicen lo que sienten
y puedes irte en cualquier momento
te fueron dichas y no hay arreglo
te las llevas en algún lugar
para gusto o disgusto.
A su tiempo volverán
entre las peripecias veniales 
los anodinos enigmas cotidianos
por las avenidas de la sangre
a buscarte.
Porque este
es el sermón arriba de una silla,
tu silla
tu vida
tu sermón.

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VENGO A TRAER LA LLUVIA

 

Vengo a traer la lluvia
para que golpee en tu ventana
riegue las flores y los árboles despacito
los verdes más verdes a tu vista
al alma
vengo con la nochecita arisca de colores
para que te abrace los sentidos
y creas que puedes salvarte de este mundo de mierda. 
Aquí estoy
con esto que parece poesía
pero no
que anda buscando en tus veredas
las puertas
las ventanas de tus música tus luces
con un rezo en la mano
para compartir
como un salmo de buena nueva
tocarte con esto impalpable 
que es palabra viva y desnuda 
encontrarte porque sí
que es como se puede
para tomarse un buen vino
a la salud de Li Po
y aquellos borrachos exquisitos
del milagro Caná.

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RÍO TÁNGER

 

Se levantan entre la mugre de las orillas del Tánger
con bronca en los ojos
las tormentas pasan una detrás de otras
y no dejan de pasar
en medio del pecho 
el Tánger 
con flores que quedaron casi podridas
se murieron con los besos
las historias en la calle crudamente
lo que nadie quiere saber
se pasa hambre de todo
y siempre se es extranjero 
cuando con el viento la basura vuela
-es una lástima ensuciarse así-
se levantan los pedazos que quedan
porque los demás están muertos
se fueron con sus nombres y sus tumbas
pedazos de pan duro sin misericordia ajena
se levantan
dos ojos tristes y la bronca
de un nadie sin nadie
porque las cosas andan desnudas sin pudor
y alguna vez se quiere descansar en paz
creer que uno es humano sobre la tierra
no sólo parecerlo
venido del infierno
donde el amor vale oro en medio del pecho
el tiempo pasa impío
entre la mugre de las orillas del Tánger
porque Tánger es cualquier lugar
con bronca en los ojos o tristeza,
da lo mismo.

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DEL AMOR Y DEL DOLOR

 

Los nombres son pocos 
ahora que se cancela el pasado con sus sombras
el papiro de Ipuur y sus lamentos arden
todas las bibliotecas arden
las palabras arden las muy putas
quieren quedarse
pero la memoria se estropea demasiado 
el pleito de los días es incesante 
la aventura 
consiste en esquivar lameculos como puedo 
y beber mi té con naranja con los ojos cerrados 
como si fuera a morir después
llueve aserrín sobre las cabezas
humedad densa de palabras inútiles 
que no se orean al sol 
quieren una señal 
apuntando con el dedo todo lo que se mueve 
pero nada, 
el mundo gira 
las nubes de falsas sonrisas 
pasan y a veces se llueven 
por eso mi paraguas y pastillas para la acidez 
escalofríos de la belleza que se defiende 
en algún lugar de mi almita pobre 
lo que queda de su pureza todavía 
entre algunas flores sobrevivientes del invierno, 
prefiero olvidar pero no puedo,
porque uno nunca vuelve del todo 
del amor y del dolor.

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TODOS LOS DÍAS ERAN PRIMAVERA

 

Todos los días eran primavera 
y la luz 
manojillo de esperanzas por nacer
motitas de polvo maravilloso 
en el corazón.
Después 
de repente
llovió sobre el espantapájaros 
viéndose en el espejo
y todo volvió
bajo las gotas de relojes sin piedad.

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OLOR A ETERNIDAD

 

Es cuando la mirada del otro
da un intento de certeza
el cuerpo lo sabe
el corazón se lo dijo
que la miradas se encastran 
como si fuesen hechas para eso
decirse en ese idioma mismo 
que es posible que el mundo sea más ancho
haya más flores y pájaros 
cante el agua sobre la orilla 
cuando uno cree
que es posible salvarse 
aunque no sepa bien de qué quién o cómo
y la felicidad
o eso que se le parece
viene como un sol tibio 
epifanía,
olor a eternidad.

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SÓLO UNA MUJER MOJADA

 

Una mujer mojada
con el pelo pegado en la cara y en la espalda
gotitas sobre la piel erizada 
las pestañas sin horarios
los poros como corazones abiertos
y unos ojos
que cuentan lo que el agua le ha dicho
(parece ser una historia inmensa),
porque los labios 
corroboran ampliamente en sonreír 
secretos jamás divulgados.
Una mujer mojada
no necesariamente desnuda 
no necesariamente conocida 
cercana de tan lejana 
diciendo lo que no dice
bajo el sol de sus estrellas que sin embargo
ahí están y se presumen.
Una mujer mojada
recién salida del mar
que cuenta su pequeña historia
de carne y hueso.
Las inconstantes olas
variaciones, tocatas y fugas
tan breves como las de Bach 
para una mujer mojada.
Sólo una mujer mojada.
He ahí el misterio.
He ahí la poesía.
Una mujer mojada.

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