PALABRAS QUE NO LLEGAN

 

Es por eso que las palabras no llegan
no tienen las alas imprescindibles
te arañan
apenas dejan sus huellas en tus oídos
es por eso que no oyes 
no comprendes
no te cantan sus aventuras 
sus amores
no traen las buenas nuevas 
sólo ruidos de ciudades y gentes
vientos 
que traen hojarascas al oído 
y al corazón
es por eso 
que somos tan paganos para el amor
es por eso.

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ESCRIBIR LO QUE SE ESPERA

 

Huyo de escribir lo que se espera
porque no espero 
siempre
me voy antes.

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ANTES QUE EL MUNDO FUERA MUNDO

 

Mañana el sol 
que es un decir girando
habrá viento a la altura de mi cabeza
vendrán nubes madres hijas abuelas 
a verme
y se irán con rumbo incierto, 
mañana
palabra polifónica
eufemismo del tiempo
maravilla que habrá que ver 
lavando la angustia
calmando esta sed incierta,
la música extraña y lejana 
que quizá traiga
un manojo de buenos aromas y un himno
como un amplio bulevar donde caminar 
simplemente 
entre sumas y restas
mojado por el sol de alguna certeza última 
para mis pies de exilios
antes que el mundo fuera mundo
y yo una mota de universo,
una intuición eterna que estalló una vez.

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MIRO POR LA VENTANA SI LLOVERÁ O NO

 

Camino pisando mierda ajena.
Cada día desenjaulan palabras
las ponen sobre mi mesa 
se erizan enojadas
el plato de sopa se desparrama
arruina los pensamientos más benevolentes
las letras se desordenan en su costo 
que es poesía en crudo
pero acaso
¿qué es poesía entre los hambrientos?
andar con sus pies descalzos 
de endecasílabos tropos 
húmedos de tanta miseria en los suburbios del hombre
donde los días muerden el mundo
doliéndose de tanto paréntesis.
Miro por la ventana si lloverá o no
en un provisoriato casi constante
chaparrones de lo que se dice van y vienen
donde los mesías caen como granizo
golpean a los incautos
y así ando de boca abierta
duelando las palabras que no reposan 
no pueden
separar las vacías las chillonas
de las que tienen el valor de inventar
porque inventar es una palabra peligrosa
sediciosa revolucionaria con otras 
como voluntades 
horizontes 
caminos 
felicidades
para dejar de pisar mierda ajena
y cagarse de risa bajo el sol.

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MI PERRO TE MIDE

 

Mi perro te mide cuando no ladra
muestra su cara incisiva de dientes apretados 
como animal acorralado 
suda y apesta del camino tanto 
que arruinan los zapatos palabreros
huele a orina
porque cae ahí justo donde debe
con esos vocablos que rechinan las buenas costumbres
canta a garganta explotada que no se guarda
escribe mientras vacía las botellas de vino o ron
las apila como bolos en los mostradores suburbanos
está claro que no te lleva de la mano
deberás mover el culo de los ojos
y rebuscar en lugares con poca luz
inquirir inquirirte ¿entiendes?
sin concesión o no habrá nada.
La belleza
tiene su cara oculta en la palabra imperfecta.
Lleva pues ese peso por la historia
que huele a carne quemada
cenizas de letras
sílabas vocablos que la arremolina
pues entonces 
guíate para que no te guíen.
Mal asunto
cerrar los ojos en estos tiempos
para el amor más grande. 
Una cabeza sin epifanías 
es vida triste para la belleza
y que treinta denarios 
no debería valer la pena cualquier ser humano.
Por eso mi perro te mide. 

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CORAZÓN Y PAJARITO

 

Porque basta que quieras
para que la palabra pajarito 
tenga alas y vuele.
Podés ponerle colores y hasta melodía,
el canto es una cosa mágica:
todo depende del corazón. 
Porque corazón y pajarito
en el cielo revoloteando
se parecen
incluso 
cuando se posan cerquita los dos
así,
como vos.

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PREGUNTO

 

Qué demonios se supone que haga
todos llevan máscaras
les quiero decir cosas
pero no escuchan ni leen
vendrán a buscarme
porque dicen
eso ya no es poesía
no puedo decir nada abiertamente
con la máscara de vivir en la mano
a cara limpia mirarte a los ojos
no puedo
qué demonios se supone que haga
si las palabras pegan como balas
y hay gentes que no les gusta
ser anónimo es lo que puedes
como el corriente de la calle
con sus máscaras
viviendo tras esos muros
de ropajes y apariencias mientras yo
con estos versos sin patria
cuestiones desheredadas que escribo acá o allá
qué demonios se supone que haga
pequeñas gentes de todos los días
con su par de cosas y sus sueños
siendo maltratados lo sepan o no
mientras
llueve poesía de mierda por todas partes
con lindos envases para el alma
en tanto
chapoteas la vida en las cuotas de las compras
poesía de las ilusiones magníficas
porque es necesario dicen 
llevar máscaras adecuadas anónimas
con el corazón suficientemente duro para tragar saliva
la larga historia de fabricar pobres
que creen que no lo son 
qué demonios se supone que haga
no soy Volusio
ni siquiera escribo papeles de Volusio
en medio de los Cátulos jóvenes
pero sí papel cagado escribo
cacata carta de amor 
embarrado y oloroso de vivir
pequeña filosofía renga nocturna de Van Gogh 
surrealista de Magritte lloviéndose en sus cielos 
que saluda a Prèvert en una bocacalle de Brest
menos que la jarra con cerveza del Buko
la pistola en mano de Sarandy
el arma cargada de futuro de Celaya 
entonces pregunto,
qué demonios se supone que haga
en esta caricatura de la realidad
para soportar tanto dolor.
Pregunto.

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