CORAZÓN Y PAJARITO

 Porque basta que quieras

para que la palabra pajarito 

tenga alas y vuele.

Podés ponerle colores y hasta melodía,

el canto es una cosa mágica:

todo depende del corazón. 

Porque corazón y pajarito

en el cielo revoloteando

se parecen

incluso 

cuando se posan cerquita los dos

así,

como vos.

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ARRANCÓ DE CUAJO LAS LUCIÉRNAGAS

 Arrancó de cuajo las luciérnagas

porque buscaba el  brillo de la madrugada,

quería que siguiera esa noche infinitamente

escribiendo un hilo de su sangre,

algo que llegara hasta donde fuera necesario

casi tan lejos como la esperanza

que es una señal para desesperados.

Estaba escribiendo dije,

todas las noches escribía cosas

porque quería ser más que la muerte

por eso descuajaringaba luciérnagas

para alumbrarse el alma

en uno o dos malos versos.

Tiene un resplandor en los ojos fijos piensa,

una foto contra un libro lo dice

mientras la contempla como siempre

como nunca

con las luces detenidas de un beso en el universo

y esas cosas que no acaban por consumarse

que luego se hacen historia vieja

olor a cuerpo olvidado y una vez amado.

Arrancó de cuajo las luciérnagas.

Nada más.

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COMO UN TANGO TRISTE

 Entonces uno se topa con ellas,

callejuelas empedradas 

de una ciudad misteriosa y cruel.

Entonces uno se topa

hacia el puente de los cuervos y sus muertos

con un andar en subida

desprovisto de ángeles

y se pregunta qué cosa es este hombre

sino una piedra en el camino que busca misericordia.

Misericordia es una buena palabra 

pero queda allá lejos

en el repecho del alma 

y es una lástima

caminar como un condenado

por estos arrabales del corazón.

Llorar y pedir clemencia.

Como un tango triste.

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VOY AL ENTIERRO DE LAS HOJAS DE OTOÑO

 Voy al entierro de las hojas de otoño

los zapatos sucios y los jueves de junio

las fuentes sin agua

las sonrisas estúpidas

las flores secas

y los fusilados por sus sueños

la lluvia que mojó las ilusiones

y se fueron calle abajo de los años con sus revoluciones

el canto del sabiá que tiene barrotes en la garganta

y un gesto de saludo inútil con las alas levantadas,

juntaré porque ya es hora los desperdicios

lo que queda de la lucha y los compañeros de las horas

para sembrar el sol que oxida cada día

voy al entierro y prendo una vela

que es luz poca y vacilante

para cruzar la agüita del Jordán

y al pie del recuerdo de los días buenos

rogar por algunos más que ablande el corazón

de sus pascuas y ausencias

de camisa negra barcos hundidos

revoluciones pérdidas y amores que fueron

caídos nomás al viento

voy al entierro de las hojas de otoño.

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AQUELLOS FUEGOS ESTAS CENIZAS

 Hubiera tocado el piano
sido médico en el culo del mundo
dar fe de las gentes comunes
aquí y allá
hubiera visto la noche en el ártico
hecho poesía
relatos interesantes
acerca de políticos economistas abogados
hubiera sido hortelano
un arquitecto no angular
paisajista pájaro actor
hubiera de concentrarme en detalles
florecitas miradas suspiros
sido místico vagabundo astrofísico
-se trata del hombre y el universo-
un santo contemporáneo anónimo loco blasfemando
tomarme una copa de vino exactamente donde murió Li Po
allí donde nadie sabe de él o de mí
hubiera sido un hombre que filosofa
al menos no dice estupideces ni las escribe
pobre hasta el dolor del dolor
hubiera sido menos solemne temerario hijo de puta
haber leído lo innecesario para lo necesario
hubiera tenido más sentido común
el silencio requiere escuchar
reído hasta mearme
hubiera dormido en cualquier choza de Ruanda
frotarle la panza al buda Hotei
mientras su risa llovía
amado en su mayor posibilidad
querido llorar lo que merecía ser llorado
recordar eso esto otro y esto otro
medir la verdadera dimensión de mi alma
el tiempo que dura un cirio en cebo chorreteado
gestionar la consolación y la misericordia
como un mil millonario
tener menos verdades de vendedor
y un par de certezas que no sean de fe
y que la fe nunca falte
hubiera y quisiera al fin de cuentas
mucho más que estas minucias vómitos con letras
incisos de los días
hubiera querido hubiera querido pero
el pero,
el maldito pero
que no altera la realidad. 
Aquellos fuegos
estas cenizas.

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EL INFIERNO DE HANK

 Abro la puerta de las pesadillas
a escuchar poetas en fila con papeles en las manos, 
leen cosas que vuelan al viento
y súbito caen como cenizas
se esparcen
deshacen a esa turba en fila
con la vanidad de sus esperanzas
de decir cierto tropo 
que salve la combustión de los despojos
el fuego espantoso de gente que escribe 
leyendo gente que escribe 
con esas ascuas en la cabeza 
que no hierven agua para el té.
Entonces 
entro al infierno de Hank como un desesperado
con una botella de cerveza a medio camino
y a su lado
lloro mi maldita suerte de escribir. 
Le pregunto cuántos 
tendrán que soportar estas palabras de mierda 
si acaso recuerden lo que he escrito 
- Dios quiera que no - 
y sea sepultado en algún cielo 
donde el silencio me haga polvo
en palabras de letrina 
y doce cervezas bien frías.
Mientras los poetas con su ruido espantoso 
siguen y siguen la náusea versicular
Hank y yo muy vomitados ni cruzamos miradas 
tirados con el sol golpeando en la ventana
en tanto Perec pasa contando ese gentío, 
letras, pausas, anillos, dientes, zapatos viejos 
llaves de las puertas del averno 
desparramadas 
en las orejas de los poetas que declaman cosas 
que tintinean desaliños neuronales
castigo divino de metáforas reventadas con obuses
de un clan que lee 
como coro de basílica alemana 
palabras en su propia orgia quemándome sin purificación
entre resoplos ácidos de un Hank entredormido. 
El sol ha entrado y le revienta la frente 
suda como cerdo
agrio el aire. 
Su cerveza o lo que queda cae
en un chorro fino y largo en mis pantalones.
Como poetas palurdos 
pero mucho mejor 
somos mostrados en un espejo desvensijado 
ante la decadencia del presente pudendo
los versos floridos de estiércol 
que tanto gusta a la gente.
Voy entornando los ojos de fábrica fundida 
pero Chinaski me hace señas,
caminamos pues sonriendo como estúpidos 
a buscar más cervezas en la puerta gigantesca.
El infierno de Hank apesta pero algo tiene.
No lo sé.
Caminamos dormidos y mis tripas hablan. 
Se ríe escupiendo.
Después el infierno cierra sus puertas
y me incinera.
Despertar será duro. 
Escribir tan luego las propias excreciones
quién sabe
para que alguien se caiga súbito
y le ardan mis palabras en la sesera 
como un cáncer.
Tampoco importa demasiado.
Uno siempre muere solo.
En tal caso siempre puedo prender una luna 
y también abrir una botella de vino
a la salud de Li Po.

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PAN CASERO CON AJO

 Pan casero con ajo
amor de manos
un poco de aceite de oliva
ni bueno ni malo
el tono verdoso a la luz del sol
dos fetas cortadas como cirujano
de jamón crudo ahí sobre la mesa
pienso
sobre los que nunca podrán
ese privilegio pienso
cerrando los ojos
la saliva a tope
porque el cuerpo sabe de la poesía
bocado por bocado
despacito
en toda su belleza
y el sabor que recorre el universo
tan común para algunos
tan lejos como la luna
o la justicia
para otros
la distancia que un hombre sencillo
tiene de su tiempo
para alcanzar el extasis de una mañana
manjar milagrero
de repente,
saber que no somos iguales cada amanecer
que en algún lugar del mundo
lo normal puede ser extraordinario
sencillamente
y el paraíso un lugar lejano,
mordisqueo despacito
con los ojos cerrados
tal si fuese hostia bendecida y dando gracias
cada vez que la garganta recibe el paso del maná
ese
o cualquier otro.
Panes y peces.
Panes de ajo y jamón crudo. 
Comida para los menesterosos.
Lo desigual es piedra al cuello.
El milagro es de cada cual
como la esperanza
la barriga llena
el corazón contento
de vez en cuando.
Y ese andar desafinando
desmedidamente
evangelios desesperados
porque si no duele en todo el cuerpo
no es amor ni pan de ajo
sólo palabras
poesía sin alma
acá mismo de este lado mirá.
Pan casero con ajo
manos con amor
un poco de aceite de oliva
ni bueno ni malo
el tono verdoso a la luz del sol
dos fetas cortadas como cirujano
de jamón crudo ahí sobre la mesa
pienso
¿Dónde está la sangre de tu hermano
cuyo grito llega hasta mi?
No hay modo,
se me hace un nudo en el estómago.
"Cada mañana, al despertar, me arruino"
dijo Juan Ramón Jiménez.

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LOS DOS CARACOLES DE PREVERT QUE IBAN DE ENTIERRO

 Los dos caracoles de Prevert que iban de entierro

han pasado por aquí

hace muchas hojas muertas

otoños y primaveras.

Hicieron noche

me contaron del mundo,

eso es todo lo que sé

y me parece suficiente para una vida.

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ESOS BARCOS ROTOS

 Brotan en los ojos o eso parece 

brillan un instante 

y se pierden en el tiempo camino al alma

se lo traga el astillero

que está lleno de esos barcos rotos.

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