EL VIEJO SE RÍE

 

Es entonces cuando el viejo se ríe
con toda la dentadura
fuerte como un grito del infierno se ríe
los ojos que parecen unas rayas húmedas
con la barba crecida de días blanca pinchuda
locura de los pelos desordenados en el cráneo
como un damero extraño y misterioso
las cejas apuntando un cielo de cuchillos que cortan el aire
tenía un gato blanco en los brazos
con una resma de preguntas entre el pelaje
la cola un remolino que apuntaba y noqueaba
se ríe desvaneciendo la forma en su espíritu
o quién sabe
entre el humo abominable de un cigarrillo
que sale de su boca se ríe
y forman piedras que caen con la fuerza del plomo
palabras de pluma dice y se ríe
de fina niebla mañanera
es probable que siga así el próximo invierno
y el próximo y el próximo
en un ataúd nada especial
la muerte tiembla en
Green Hills Memorial Parks.
No lo intentes.
Se ríe.

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ESOS BARCOS ROTOS

 

Brotan en los ojos o eso parece

brillan un instante

y se pierden en el tiempo camino al alma

se lo traga el astillero

que está lleno de esos barcos rotos.

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ELLOS Y YO

 

Borges está en los cielos

rodeado de sus Arquetipos y Esplendores

habla y gesticula como el infinito

va y viene con otras gentes

casi todos están ahí

los nombres de los ficheros de las bibliotecas

puedes elegirlos como quieras que los busques

no con Borges sino cada quien con los suyos.

Hank lo mira de reojo

está riendo con una botella y una dama

Sarandy está encendido y esgrime cuatro versos

peligrosos como siempre:

cruzaron la línea

polvo y eternidad

mientras yo estoy aquí

a algunas palabras maltrechas

y nada por decir que realmente valga la pena

regresando de la profundidad de los infiernos:

a eso le llamo noción de distancia.

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ESA NO MIGUEL, ESA NO.

 

La profecía de calamidades se empecina

como el olor a mierda de Versalles alguna vez

el mundo está lleno de decorados

esa flor de plástico es real huele bien

esencias artificiales pastillas para la felicidad

agujeros negros cuerpos vacíos

pocos sangran luchan perviven Miguel

para la libertad

estatua en la bahía Hudson

esa no Miguel, esa no.

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EL MISTERIO TIENE ESAS COSAS

 Es que la belleza y el alma

se ven a veces

en los ojos del otro

y te alumbra la epifanía de la sangre

de un modo abismal.

El misterio tiene esas cosas.

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DESPUÉS DEL CAFÉ CON LECHE

 

Después del café con leche

con tu cuchillo corta el día blando

 con sus fibras, sus metales.

Corta la flor, la espina,

pero sobre todo la flor

color dolor que le mata el filo.

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ÁBREME LA PUERTA

 

¿Por qué me has abandonado?

mi rostro fue tocado por la lluvia

 pero el barro fabricó esta impureza,

ábreme la puerta,

el áspero ruido alimenta mis lunas,

el amor es improbable como el vuelo de los insectos

que se paran siempre sobre las luces violetas de neón

y mueren achicharrados, alucinados,

sin tiempo de gozar.

Abreme la puerta,

tengo un sueño de bolero sin cariño,

todo se interrumpe de repente

como un fósforo frío,

como quien duerme sin escolleras sus barcos.

¿Por qué me has abandonado?

mi casa tiene una escalera que baja a un sótano vacío

y yo estoy tan lleno de pájaros

que abandonan el paisaje,

mis ojos menstruan silencios confundidos

que se esparcen por los suelos

y dime ¿por qué me has abandonado?

siempre he perdido mi oportunidad,

ya todos se han ido.

Abreme la puerta.

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HAY UN HOMBRE QUERIÉNOSE ABRIR LA CAMISA

 

Hay un hombre queriéndose abrir la camisa
para dejarse correr como cerveza,
como espuma y mareas está parado derramándose
con su trazo desparejo,
está parado y yo no le permito desembarcar de sus esdrújulas,
no puedo permitir que lo descubran;
yo seguiré cayéndome de los vértigos 
y bien debiera saber que nadie
conquista los abismos.
Hay un hombre queriéndose abrir la camisa,
él quiere salírseme aleteando sus exilios,
dice que su péndulo tiene engañado
ciertos fragmentos de eternidad,
pero yo le echo mucha ginebra
y él pone a secar su alegría
a la luz del veneno que muchos llaman nostalgias
y entonces se confunde.
Las putas, los ladrones, los clientes,
los amigos y aún los mas íntimos
no saben que está ahí, parado a la vera de mí.
Yo lo escondo y lo aconsejo,
le muestro la escalera del altillo
que está tan llena de fechas,
lo exhorto a que haga su viaje de papel como hasta ahora
a riesgo de arruinar mi forma de trabajo
o joder definitivamente 

mis mas audaces estereotipos sociales
con los que me visto
si sigue el maldito revolviendo el aire caliente con sus sueños
esperando en mi límite, mis bordes,
como un sedicioso asaltándome de poder.
Hay un hombre queriéndose abrir la camisa.
A veces alguna noche lo dejo salir
cuando estoy seguro de que todos duermen.
Entonces él canta bajo mi piel
los tangos agudos que lo acantilan
y yo le consuelo las tristezas.
Después lo inundo otra vez de ginebras y pipas
y vuelve a cantar otro poquito antes de irse.
Hay un hombre queriéndose abrir la camisa
porque dice que no quiere morirse del todo,
que aún despierta ballenas en el estuario del mundo.

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ESTA CARA, ASÍ.

 

Aquél pequeño 

segurísimo que todo era todo

y nada una palabra,

como un inmortal

conquistaba cosas grandes

habían infinitas cajas de secretos

y un plan de asalto para mañana,

aquél pequeño

admiraba sin tiempo

le entraba por los ojos el universo

y de repente

de repente

un día se fue.

Me quedó esta cara

así,

mirándose al espejo.

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