CÓMO DEBE SER LA LLUVIA

 

Uno no pide cómo debe ser la lluvia
cae sobre tu cabeza a su modo
como el amor 

la belleza 

unos ojos
las manos en caricias y roces de pieles
no mendiga la mañana 

cae simplemente
con olor a tierra mojada
a hojas húmedas
con la dignidad de Sócrates en su último día
sobre los ricos 

y más sobre los pobres
en las cosas que sabemos y no sabemos
cae de tantas formas 

en el sueño y la vigilia
con su música cae
como la muerte.

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PISANDO CRISTALES ROTOS

 

Está lleno de palos podridos
por eso desconfío de la poesía sin abismo
de los que no se mojaron los pies en el infierno
las aspirinas para los desahuciados
las mochilas de ropas sucias y mentiras blancas
los vestíbulos diplomáticos y de los otros
los besos que no machacan los pelos de la nuca
porque para lo que vale la pena
amor mío,
nunca se regresa del todo
sin la sangre que fue derramada
pisando cristales rotos.

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PARA ROMPERLE LA VIRGINIDAD A LA MUERTE

 

Solamente me defendí de ese tren
 obsedido de filos
     que venía, venía,
     con su paso rápido de marcha
     con su color de última batalla
     con su límite y su estertor de infierno
 lleno de toques brutales y profundos
       que te van trozando
                      destrozando
          como que el corazón
              es una suelta de pedazos
      hasta salir por el grito,
        por el corcho de la boca
           tamaño aullido
   que inconclusan los versos
que a veces se ven por los rincones
      como astros perdidos del futuro,
    si es que esa palabra existiese
en las regiones pensadoras del hombre
         en semejante trance,
            en que solamente
      me defendí de ese tren
cuando el pozo que se ve en el vidrio de los ojos
              apenas se humedece
                 y no encuentra objeto
         en su soberbia de sangre y barro
           cuando todo se sube
               por las rutas de las venas
   y artillo todo lo que tengo
                   como campanazos
      por las puertas de la garganta
como un preludio de abortos y rituales
           y caigo acomodado
                 derramado
como el agua de lluvia sobre el universo:
       es por eso
         que solamente me defendí
            cuando avanzó como un tren 
                  con sus muslos abiertos,
                      y entonces,
para romperle la virginidad a la muerte,
       la penetré sin compasión.

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INCLUSO YO

 

Vienen creciendo como yuyos
son honduras que se quedan para siempre
mantienen la distancia detrás de su alambrado
donde el dolor está tirado como cadáver sin tumba
de día o de noche se ven sus zanjas
los costurones en el alma
las cicatrices en los ojos
todas esas porquerías que se acumulan sobre la espalda
y todo ese amor perdido para siempre
amasijo de dulzura y pesadilla.
Uno no quisiera tener tanto muerto en la mirada
de veras que no
pero los bolsones de injusticias
que no dejan ver ese sol
que te pega en la cara de vez en cuando amablemente
no tiene nada que lo exorcice.
Todo está lleno de lugares comunes
tormentas de arena en la cabeza.
Incluso la tragedias y el amor por venir
o estas palabras.
Incluso yo.

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HABRÁ FIESTA

 

Vendrá algún ángel
a revelar mi corazón
habrá luz
a revelar la sangre
habrá revolución
traerá algún mensaje
quizá una invitación
habrá fiesta.
Debo prepararme.

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LA BELLEZA ESTÁ AHÍ

 

La belleza está ahí
al alcance del espíritu 
que se hacen ojos
palabras 
navega en silencio 
te abraza el tuétano 
como si fueras único.

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POR EJEMPLO LA PALABRA AMOR

Soy un disgusto para la poiesis,
lo lamento.
Un Sísifo empujando palabras
jodidas
que no se compran ni se venden
que luego caen por su peso y aplastan:
te aplastan.
Por ejemplo
la palabra amor.

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PEQUEÑOS AGUJEROS

 

Miro mi sombra
que no sabe que está más alargada
oscura
tiene la densidad de las horas danzadas 
los pies largos 
doloridos
y algunos pequeños agujeros
por donde le ha pasado el sol
ha sido atravesada
parecen manchas añejas
como las costuras de los sacos viejos.

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TAN PERO TAN LEJOS

 

Era la época de usurpación
aspirar jazmines a las tres de la mañana
domesticar colibríes para besarnos
beber de las góndolas de los árboles
y el aire del puerto
que bombardeando gaviotas hacia la playa  
circunnavegaban las esperanzas aquellas
buscando trazas
de antiguos abrazos muertos.
Estaban allá
en las orillas
sobre las suciedades de los muelles
donde es tan pero tan lejos
que ya no se vuelve.

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DERECHOS RESERVADOS

ACERCA DEL TIEMPO

 

El tiempo se nos queda

somos un registro,

imprime días y detalles.

Y depende de lo que diga

seremos apenas

una nota a pie de página.

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REUNIÓN EN EL BAR

 

Estuvimos arreglando el mundo:
nadie toma el cielo por asalto 
ni se puede hablar de revoluciones
sin fracasos ni muertos regados,
no se puede salir con perros de compañía a mear árboles 
no se puede doblar el sí después del sí
y el no después del no,
acaso el silencio
tiene su mejor estrategia para el paso del tiempo.
Estuvimos así entre comillas 
suponiendo entre vaso y vaso 
lleno vacío lleno vacío
la diferencia entre hacer y decir
mientras la gente pasa por la calle
cruza la luz correcta del semáforo en manada
y desaparece;
estuvimos arreglando el mundo
con la boca sin fe y con la puta incertidumbre.
Llenamos frases de antiguos manuales
cuando el muchachito 
pasó con su vida metida en los auriculares
(palabra que jode cualquier poesía
salvo en el mundo de esa cabeza)
y la realidad fue ya un vidrio estallado:
viene, te caga entre los pelos y se va.
La verdad es pájaro que nadie conoce,
concedió uno con el vaso casi vacío. 
Estamos jodidos.
No hay cielo sino cielos
que rompen los nonatos de cualquier intento.
Auto comprado en cuarenta y ocho cuotas 
la primera en sesenta días.
Ser feliz y que los demás se enteren.
El mundo se llenó de mamarrachos
-pienso- dijo otro,
mirando la nada misma
y otra vez vaso vacío.
Ninguno de nosotros consiguió más 
que el reloj nos pateara el culo. 
Estuvimos arreglando el mundo
igual que ayer
y en lo que estuvimos de acuerdo
sin siquiera decirlo
-solamente para que a alguno 
no se le ocurriera preguntar qué es el cielo-,
es que nadie toma el cielo por asalto.
Volemos al punto de partida un poco más miserables.
Y fuera del bar
como a cualquier hijo de vecino,
nos tragó la noche.

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DERECHOS RESERVADOS

LOS HECHOS DE LA VIDA

 

Pero usted dice los hechos de la vida
así como así
sin pasado ni futuro
casi como un registro con su folio y ubicación
pero usted dice los hechos de la vida
y los mira de frente
como a la calma antes de la tormenta
los ojos en el espejo después de un minuto
mirándose
los hechos de la vida que se vuelven
más complejos y oscuros
detrás de la memoria provisoria
tornan ambiguos
tiemblan en la posibilidad del equivoco
y el temor de que pocas cosas sostengan las raíces,
es un pavor
porque la realidad
toda la realidad
(hablo de los hechos de la vida)
y la verdad
son inasibles irremediablemente.
Será por eso que la miseria necesita misericordia, 
de quererse un poco por pobre e ignorante:
morir
es un hecho de la vida por venir
y es más pesado cuando se lo escribe.
Hablo de los hechos de la vida 
como lo dicho
y como el amor
que está a la vuelta de cualquier esquina
cualquier hora y circunstancia.
La belleza los abrazos 
también están sujetos y con gusto a poco.
Hablo de los hechos de la vida.
Pero usted sigue diciendo
los hechos de la vida
así como así.

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QUÉ DEMONIOS SE SUPONE QUE HAGA

 

Qué demonios se supone que haga
todos llevan máscaras
les quiero decir cosas
pero no escuchan ni leen
vendrán a buscarme
porque dicen
eso ya no es poesía.
No puedo decir nada abiertamente
con la máscara de vivir en la mano
a cara limpia
mirarte a los ojos
no puedo
qué demonios se supone que haga
si las palabras pegan como balas
y hay gentes que no les gusta.
Ser anónimo es lo que puedes
como el corriente de la calle
con sus máscaras
viviendo tras esos muros de ropajes y apariencias 
mientras yo
con estos versos sin patria
cuestiones desheredadas que escribo acá o allá
qué demonios se supone que haga,
pequeñas gentes todos los días
con su par de cosas y sus sueños
siendo maltratados lo sepan o no
en tanto
llueve poesía de mierda por todas partes
con lindos envases para el alma
y se chapotea la vida en las cuotas de las compras
poesía de las ilusiones magníficas
porque es necesario dicen 
llevar máscaras adecuadas anónimas
con el corazón suficientemente duro para tragar saliva
la larga historia de fabricar pobres
que creen que no lo son 
qué demonios se supone que haga
no soy Volusio
ni siquiera escribo papeles de Volusio
en medio de los Cátulos jóvenes
pero sí papel cagado escribo
cacata carta de amor embarrado y oloroso de vivir
pequeña filosofía renga nocturna de Van Gogh 
surrealista de Magritte lloviéndose en sus cielos 
que saluda a Prèvert en una bocacalle de Brest
menos que la jarra con cerveza del Buko
la pistola en mano de Sarandy
el arma cargada de futuro de Celaya 
entonces pregunto
qué demonios se supone que haga
en esta caricatura de la realidad
para soportar tanto dolor.
Pregunto.

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DERECHOS RESERVADOS

BARRIO DE TANGO

 

En este barrio de tango 
donde se nace así
si se nace de verdad
con un baúl de versos heredados
con los huesos bailantes de a dos
porque uno solo
es vaso de vino vacío
reloj viejo 
con la sola aguja señalando el malvernir
este barrio este tango
se disfraza
lo disfrazan
que hasta parece otro
no disimula el aguacero
las tempestades de los amores
calle abajo por las canaletas 
arrastrando la mugre
las hojas secas
de otras canciones heredadas
porque el tango
va en busca
al ritmo de los compases 
los años en los huesos
va en busca
en clave de dos por cuatro 
del amor.

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DERECHOS RESERVADOS

BOURBON STREET

 

Entonces se hizo noche en Bourbon Street
estaba solo con la boca pastosa
miraba la luna entre los edificios y las luces
entonces aquél día de aquél año
hacia Canal Street
había demasiada música
tenía una botella de whisky en la mano
que habré comprado no recuerdo
sólo miraba la luna 
y las caras una tras otras pero no la tuya,
la música reza a sus dioses
y estoy sentado en la vereda 
con mi sombra verde de marquesinas.
Tengo un sombrero
que fue de alguien en algún momento
un sombrero hasta las orejas 
con mi rostro casi en sombras 
la música se ríe y festeja
pero sólo miraba la luna
con la cara del pecado que no recuerdo
buscando redención con sabor a whisky y miel
hasta que la media redonda media amarilla
se vaya detrás de los edificios
y me quede solo y despierto 
con la botella apenas vacía y sin ti
en la calle de Bourbon Street.

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DERECHOS RESERVADOS

ENTRE PARÉNTESIS

Abro paréntesis 
y dejo constancia de los siguientes incisos: 
amor
simulacro de amor
estigmas 
desconciertos
compasión
asombro 
conmoverse
traiciones
indignación 
decepción 
escepticismo
fastidio 
epítetos, dicterios y anatemas, 
fuera del rebaño
los genuflexos
acongojarse
redención
ternuras
crucifixión
jazmines de diciembre
entonces pregunto 
tirando la primera piedra 
así de modo intempestivo 
¿por qué cosa vende usted el alma? 
Cierro paréntesis.

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DERECHOS RESERVADOS

 

PARA ENTRAR EN EL CENÁCULO

 

Para entrar en el cenáculo 
pies descalzos suaves  
limpios de desilusiones 
con libros venidos del purgatorio 
desmembrados chamuscados 
malheridos por el tiempo 
en que el ser humano vive habitado por los días, 
para entrar en el cenáculo 
mostrar las marcas de haber sido mordisqueado 
tachado rayado 
con páginas en blanco 
otras desaparecidas 
sin nombres ni palabras 
sólo memoria de atrocidades
amores 
en cualquier orden de perdón o condena, 
para entrar en el cenáculo 
es necesario el don 
de reconciliar el catálogo con su dueño 
la letra con la mano 
la consciencia con el propósito de enmienda 
aunque el corazón quede pintarrajeado 
por la inclemencias propias y ajenas, 
lo carcomido muestra en sus agujeros 
la luz del sol o de la misericordia 
lo necesario del resplandor, 
en fin
para entrar en el cenáculo 
es menester expurgarse 
saberse censurado y en exilio
absolutamente desnudo de cuerpo y alma
para entrar en el cenáculo
a cagarse inmensamente de risa 
y ser definitivamente lo que se dice feliz 
como Dios manda.

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DERECHOS RESERVADOS

IRREPETIBLES

 

No se repiten los días
las noches los besos
las miradas los ojos de pasión
las muertes y resurrecciones
las lágrimas las risas
los sueños y esa imagen
las pequeñas revoluciones,
queda lo ganado y lo perdido
enterrado en la memoria
que es una asesina del tiempo
queda poco salvo lo presente
y el futuro que es una palabra
que va pasando lento 
mientras se pronuncia por las calles de Montevideo
luego todo se vuelve confuso y provisorio
con su error y con su acierto
las certezas pocas
las luces de la fe en lo que se cree
iluminan como pueden este camino
llenos de baldosas flojas 
y el árbol de tanjarinas
que trepa el muro para verte
no se repetirá
ni esta vida
ni este instante
ni estas palabras,
amor.

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DERECHOS RESERVADOS

DE REPENTE NUNCA MÁS

 

Con los brazos largos
del centro a los bordes
desde el mundo hasta los alrededores
 y las esquinas oscuras
trágicas de la vida
como si fuésemos el último pasajero
para llorar y hacer llorar,
para anclar la luna a la espalda
como una luz de los suburbios del alma,
para enterrar nuestros muertos
con los pies descalzos
y los dedos ahogados, saliéndole a la tormenta.
De repente nunca mas transitaremos la felicidad
y esta vida pudiese ocurrir
como un triste grano de desolación
y de a gotas algo de amor escurriéndose
para no oler tanto a sudor y a lágrima.
De repente nunca más
la noche nos llueva
y todo nos duela
intensamente.

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DERECHOS RESERVADOS

BÉSAME LOS MUSLOS

 

Bésame los muslos me dijo una vez
y aunque yo le dije que no,
que nos podían ver,
ella insistió: bésame los muslos,
anúdame la palabra
hurga en ellas como una lengua
hasta que el placer aúlle como un exceso de burdel barato,
hasta que abra los brazos implorando al santo
y el santo se tape los ojos de tanto escándalo.
Bésale el capullo a la loba, me dijo,
muéstrale tu endecasílabo,
derríbala hasta que ejerza su tristeza en círculos concéntricos
y en ella algo cante con ruidos de celda
y en ella un manojo de llaves abra sus infiernos y te trague
y hasta que ya no puedas mas, bésame.
Y entonces yo la besé y la besé
a la muy puta poesía.

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DERECHOS RESERVADOS

ES POR ESO

 

Es por eso que las palabras no llegan
no tienen las alas imprescindibles
te arañan
apenas dejan sus huellas en tus oídos
es por eso que no oyes no comprendes
no te cantan sus aventuras sus amores
no traen las buenas nuevas 
sólo ruidos de ciudades y gentes
vientos que traen hojarascas al oído y al corazón
es por eso que somos tan paganos para el amor
es por eso.

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DERECHOS RESERVADOS

SER LIBERADO

 

No hago mi vida
la deshago
tiendo mis telarañas
furtivas.
Canto mi canto
de piedra viva
y espero con fe
ser liberado.

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DERECHOS RESERVADOS

NIETZCHE Y JESÚS

 

Al otro lado de la vía
Nietzsche y Jesús traman algo.
El humo del viejo convertible deja un aroma agradable
alguien dijo algo así como que nunca los alcanzaremos
¡ah! ese pesimista
moviendo sus pocos pelos con sus lentes en la mano.
Otro dijo que tal vez vuelvan pero que no era seguro
con su voz apenas de Kerouac vacío de palabras
sin embargo creo que a Chinaski le importa un rábano
agitando el whisky en la mano 
saca su lengua espantosa
y grita porquerías que nadie quiere escuchar.
Al otro lado de la vía se discute de flores muertas
un ruido vuelve las cabezas
entonces un tal Prévert susurra o reza,
allá vuelve el viejo convertible
dos viejas pasan en sus bicicletas de madera tallada
se parecen a ciertas novias vírgenes que he conocido
maldito hombre ¿ qué has visto?
ni siquiera tomas whisky y eres una carga
me gritan ¡estúpido! ¡no escribes más que basura!.
Al otro lado de la vía
otro convertible pasa sin prisa
con una multitud de sombras de gente simple
palabras entrelenguas
a dos besos el verso.
Me saludan como si todos me conociesen.
Dos ángeles giran sus cabezas y me miran.
Se ríen a carcajadas.
Sus bocas son poesía pura
y suficiente para un ocaso perfecto.
Hay un aroma extraño que trae paz
los viejos me abrazan y me palmean
soy un ser extraño y con suerte,
creen que soy un fantasma.
El convertible vuelve a pasar
Norma Jeane va al volante
Nietzsche y Jesús van distendidos.
Nadie se lo cree.
Sombra entre sombras.
Una historia más.

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DERECHOS RESERVADOS

BARCOS ROTOS

 

Brotan en los ojos o eso parece

brillan un instante

y se pierden en el tiempo camino al alma

se los traga el astillero

que está lleno de esos barcos rotos.

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DERECHOS RESERVADOS

ALGUIEN CANTA

 

En el silencio
entonces alguien canta
y me conmueve.
Arrebátame,
cántame gota a gota,
yo soy el que soy,
memoria de mis dedos
buscando tu arrabal.
Sea tu amor
con quien hacer alianza
la vida breve.

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DERECHOS RESERVADOS

UNA ETERNIDAD QUE FESTEJAR

 

No funciona en voz alta
escribo como en la trinchera
por si alguien lee como quien se baña
se resbala por el barro
de ese excremento a paso de los ojos
te digo palabras casi como confesión
aunque no lo sea
confesar sin arrepentirse 
hasta que el corazón se te parta
es un deseo inútil
escribo
donde el efecto en la entendedera
te pegue una pedrada
y es cosa tuya
si enmudece
habla
te pinta un cuadro con sus detalles
o de otros
tu cabeza es el universo mismo
mundo
escribo
la mierda que está ahí
cortejando la belleza
queriendo comprarla como puta barata
bajada de lo que queda
de los maderos contra las rocas de la injusticia
sólo escribo una perorata de burdel
que te indigne al menos
aunque tenga una luz perdida de algún paraíso
por el que valga la pena romperse la cabeza
de tanto que se arremolina dentro
como oro en polvo
una maravilla de aquellas
que gira como sermón o herejía
en medio de esta nada de indiferencias.
Mal asunto estos tiempos,
la gente malmuere te digo
una y otra vez para que lo entiendas,
no es dífícil:
malmuere. 
Tiene que ser tuya
esa granada en la cabeza que estalle
esta estafa mía,
la gente malmuere
de todas formas posibles.
Escribo papel cagado
pero no te rindas:
en algún lugar
hay un amor de verdad
una fiesta
una eternidad que festejar.
Ya vas a ver.

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DERECHOS RESERVADOS

PAN CASERO CON AJO

 

Pan casero con ajo
amor de manos
un poco de aceite de oliva
ni bueno ni malo
el tono verdoso a la luz del sol
dos fetas cortadas como cirujano
de jamón crudo ahí sobre la mesa
pienso
sobre los que nunca podrán
ese privilegio pienso
cerrando los ojos
la saliva a tope
porque el cuerpo sabe de la poesía
bocado por bocado
despacito
en toda su belleza
y el sabor que recorre el universo
tan común para algunos
tan lejos como la luna
o la justicia
para otros
la distancia que un hombre sencillo
tiene de su tiempo
para alcanzar el extasis de una mañana
manjar milagrero
de repente,
saber que no somos iguales cada amanecer
que en algún lugar del mundo
lo normal puede ser extraordinario
sencillamente
y el paraíso un lugar lejano,
mordisqueo despacito
con los ojos cerrados
tal si fuese hostia bendecida y dando gracias
cada vez que la garganta recibe el paso del maná,
ese
o cualquier otro.
Panes y peces.
Panes de ajo y jamón crudo. 
Comida para los menesterosos.
Lo desigual es piedra al cuello.
El milagro es de cada cual
como la esperanza
la barriga llena
el corazón contento
de vez en cuando.
Y ese andar desafinando
desmedidamente
evangelios desesperados
porque si no duele en todo el cuerpo
no es amor ni pan de ajo
sólo palabras
poesía sin alma
acá mismo de este lado mirá.
Pan casero con ajo
manos con amor
un poco de aceite de oliva
ni bueno ni malo
el tono verdoso a la luz del sol
dos fetas cortadas como cirujano
de jamón crudo ahí sobre la mesa
pienso
¿Dónde está la sangre de tu hermano
cuyo grito llega hasta mi?
No hay modo,
se me hace un nudo en el estómago.
"Cada mañana, al despertar, me arruino"
dijo Juan Ramón Jiménez.

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DERECHOS RESERVADOS

COCINAR PARA DOS

Podría cocinar para dos 
tanto como se necesita para bailar el tango.
Pero es que un pájaro desconfiado
no hace nido en rama ajena.
Es que cocinar no se puede 
sin saber cuántos adioses tiene un ser humano
requiere la paciencia de la araña
dejar que el fuego fluya como debe,
chamuscarse tiene el costo de la cenizas.
Podría es una palabra de acceso
y ya ves
es sólo un condicional
pospretérito de la vida.
Un papel en el bolsillo
del abrigo de Antonio Machado,
su último verso:
"Estos días azules y este sol de la infancia".
Eso sí podría.

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DERECHOS RESERVADOS 

PALABRAS BONITAS

 

Dejo las palabras bonitas
que se amontonen hasta pudrirse
y cuando ya apestan
las tiro a los versos
a su propia perdición
desnudas del ingenio
la hospitalidad
cuando digo a quemarropa
piélagos de mi alma 
la pobrecita.

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DERECHOS RESERVADOS

PALABRAS CRUDAS

 

Palabras crudas 
sin bañarse 
sucias y olorosas 
que no quieren vestirse 
para abrir la puerta de cualquier fiesta 
ni siquiera por simples, 
se cagan en la gente 
que ripia la personalidad cual si fuesen 
psicólogos de letras y buenos modales 
porque no tienen idea de lo que es parir algo 
sólo algo 
fuera de la maldita moda 
hacerse entender 
con piedras y ladrillos en las tripas
aunque no me guste el barro 
y sea un paria 
maldito anatema 
con las aguas servidas de la realidad en los ojos 
y algo que decir 
más que mujeres 
flores 
amores estúpidos.
Palabras crudas 
con los pelos revueltos
ensalada hecha así nomás 
para vergüenza de los viejos universales 
que impávidos 
me ignorarían sin piedad 
y hacen bien. 

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DERECHOS RESERVADOS

SERMÓN ARRIBA DE UNA SILLA

 

Este es el sermón arriba de una silla
acuchilla el silencio con palabras pesadas
no predica nada
no parte ni reparte
no tiene más que letras juntas como hermanas 
que dicen sin colgar cadenas
o promesas del cuello
ni palmadas en la espalda 
para una bienaventuranza básica
de rezar el corazón
como te salga de distraído
no tiene preguntas 
porque ya fueron hechas 
ni respuestas
porque el sermón no es oráculo 
está arriba de la silla para que lo vean
- no sólo lo miren-
puede que te converse si quieres
o no
ahí está.
No escucha confesión
ni deambula en la conciencia
son palabras pesadas hechas de tiempo
que trae nudos sin desenlaces
dicen lo que sienten
y puedes irte en cualquier momento
te fueron dichas y no hay arreglo
te las llevas en algún lugar
para gusto o disgusto.
A su tiempo volverán
entre las peripecias veniales 
los anodinos enigmas cotidianos
por las avenidas de la sangre
a buscarte.
Porque este
es el sermón arriba de una silla,
tu silla
tu vida
tu sermón.

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DERECHOS RESERVADOS

VENGO A TRAER LA LLUVIA

 

Vengo a traer la lluvia
para que golpee en tu ventana
riegue las flores y los árboles despacito
los verdes más verdes a tu vista
al alma
vengo con la nochecita arisca de colores
para que te abrace los sentidos
y creas que puedes salvarte de este mundo de mierda. 
Aquí estoy
con esto que parece poesía
pero no
que anda buscando en tus veredas
las puertas
las ventanas de tus música tus luces
con un rezo en la mano
para compartir
como un salmo de buena nueva
tocarte con esto impalpable 
que es palabra viva y desnuda 
encontrarte porque sí
que es como se puede
para tomarse un buen vino
a la salud de Li Po
y aquellos borrachos exquisitos
del milagro Caná.

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DERECHOS RESERVADOS

RÍO TÁNGER

 

Se levantan entre la mugre de las orillas del Tánger
con bronca en los ojos
las tormentas pasan una detrás de otras
y no dejan de pasar
en medio del pecho 
el Tánger 
con flores que quedaron casi podridas
se murieron con los besos
las historias en la calle crudamente
lo que nadie quiere saber
se pasa hambre de todo
y siempre se es extranjero 
cuando con el viento la basura vuela
-es una lástima ensuciarse así-
se levantan los pedazos que quedan
porque los demás están muertos
se fueron con sus nombres y sus tumbas
pedazos de pan duro sin misericordia ajena
se levantan
dos ojos tristes y la bronca
de un nadie sin nadie
porque las cosas andan desnudas sin pudor
y alguna vez se quiere descansar en paz
creer que uno es humano sobre la tierra
no sólo parecerlo
venido del infierno
donde el amor vale oro en medio del pecho
el tiempo pasa impío
entre la mugre de las orillas del Tánger
porque Tánger es cualquier lugar
con bronca en los ojos o tristeza,
da lo mismo.

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DERECHOS RESERVADOS

DEL AMOR Y DEL DOLOR

 

Los nombres son pocos 
ahora que se cancela el pasado con sus sombras
el papiro de Ipuur y sus lamentos arden
todas las bibliotecas arden
las palabras arden las muy putas
quieren quedarse
pero la memoria se estropea demasiado 
el pleito de los días es incesante 
la aventura 
consiste en esquivar lameculos como puedo 
y beber mi té con naranja con los ojos cerrados 
como si fuera a morir después
llueve aserrín sobre las cabezas
humedad densa de palabras inútiles 
que no se orean al sol 
quieren una señal 
apuntando con el dedo todo lo que se mueve 
pero nada, 
el mundo gira 
las nubes de falsas sonrisas 
pasan y a veces se llueven 
por eso mi paraguas y pastillas para la acidez 
escalofríos de la belleza que se defiende 
en algún lugar de mi almita pobre 
lo que queda de su pureza todavía 
entre algunas flores sobrevivientes del invierno, 
prefiero olvidar pero no puedo,
porque uno nunca vuelve del todo 
del amor y del dolor.

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DERECHOS RESERVADOS

TODOS LOS DÍAS ERAN PRIMAVERA

 

Todos los días eran primavera 
y la luz 
manojillo de esperanzas por nacer
motitas de polvo maravilloso 
en el corazón.
Después 
de repente
llovió sobre el espantapájaros 
viéndose en el espejo
y todo volvió
bajo las gotas de relojes sin piedad.

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DERECHOS RESERVADOS

OLOR A ETERNIDAD

 

Es cuando la mirada del otro
da un intento de certeza
el cuerpo lo sabe
el corazón se lo dijo
que la miradas se encastran 
como si fuesen hechas para eso
decirse en ese idioma mismo 
que es posible que el mundo sea más ancho
haya más flores y pájaros 
cante el agua sobre la orilla 
cuando uno cree
que es posible salvarse 
aunque no sepa bien de qué quién o cómo
y la felicidad
o eso que se le parece
viene como un sol tibio 
epifanía,
olor a eternidad.

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DERECHOS RESERADOS

SÓLO UNA MUJER MOJADA

 

Una mujer mojada
con el pelo pegado en la cara y en la espalda
gotitas sobre la piel erizada 
las pestañas sin horarios
los poros como corazones abiertos
y unos ojos
que cuentan lo que el agua le ha dicho
(parece ser una historia inmensa),
porque los labios 
corroboran ampliamente en sonreír 
secretos jamás divulgados.
Una mujer mojada
no necesariamente desnuda 
no necesariamente conocida 
cercana de tan lejana 
diciendo lo que no dice
bajo el sol de sus estrellas que sin embargo
ahí están y se presumen.
Una mujer mojada
recién salida del mar
que cuenta su pequeña historia
de carne y hueso.
Las inconstantes olas
variaciones, tocatas y fugas
tan breves como las de Bach 
para una mujer mojada.
Sólo una mujer mojada.
He ahí el misterio.
He ahí la poesía.
Una mujer mojada.

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DERECHOS RESERVADOS

ESPERÁNDOTE

 

En medio de esta locura
estoy lleno de raíces y de sombras,
ya ves
pocas luces traspasan el alma
de esas que valen la pena.
Llueve de vez en vez
y el agua se me resbala inútilmente
no obstante que parezca un árbol
parado y desnudo
no creas todo lo que ves,
tengo la piel tranquila de las hojas de la vida
que son como espejitos
cada uno con su pequeña historia
y las cicatrices que vez en el tronco,
son frutos de los suplicios de los vientos
o de los que vinieron con máquinas a quebrarme
a sacarme por la fuerza
a moverme porque sí, porque molestaba;
pero aquí estoy
siempre estoy aquí
en medio de esta locura
lleno de raíces y de sombras
con los músculos flexibles a tus requerimientos
y soy de los que no cambian follaje
ni dejo sólo a nadie en el invierno.
Tengo una barba áspera
pero para engañar a los que se dejan,
si miras en mi cabeza
tengo nidos de pájaros puestos de sombrero.
Apaciéntate en mi un ratito
yo sé bien quién soy y donde estoy.
Descansa un poco
hubo un tiempo en que la hospitalidad era importante.
Después no sé bien cuándo se olvidó
y el sol se llevó esa memoria con el viento.
En medio de esta locura
puedes llegar a mi encuentro,
aquí estaré como siempre
en el cruce de caminos,
esperándote.

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