PAN CASERO CON AJO

 

Pan casero con ajo
amor de manos
un poco de aceite de oliva
ni bueno ni malo
el tono verdoso a la luz del sol
dos fetas cortadas como cirujano
de jamón crudo ahí sobre la mesa
pienso
sobre los que nunca podrán
ese privilegio pienso
cerrando los ojos
la saliva a tope
porque el cuerpo sabe de la poesía
bocado por bocado
despacito
en toda su belleza
y el sabor que recorre el universo
tan común para algunos
tan lejos como la luna
o la justicia
para otros
la distancia que un hombre sencillo
tiene de su tiempo
para alcanzar el extasis de una mañana
manjar milagrero
de repente,
saber que no somos iguales cada amanecer
que en algún lugar del mundo
lo normal puede ser extraordinario
sencillamente
y el paraíso un lugar lejano,
mordisqueo despacito
con los ojos cerrados
tal si fuese hostia bendecida y dando gracias
cada vez que la garganta recibe el paso del maná,
ese
o cualquier otro.
Panes y peces.
Panes de ajo y jamón crudo. 
Comida para los menesterosos.
Lo desigual es piedra al cuello.
El milagro es de cada cual
como la esperanza
la barriga llena
el corazón contento
de vez en cuando.
Y ese andar desafinando
desmedidamente
evangelios desesperados
porque si no duele en todo el cuerpo
no es amor ni pan de ajo
sólo palabras
poesía sin alma
acá mismo de este lado mirá.
Pan casero con ajo
manos con amor
un poco de aceite de oliva
ni bueno ni malo
el tono verdoso a la luz del sol
dos fetas cortadas como cirujano
de jamón crudo ahí sobre la mesa
pienso
¿Dónde está la sangre de tu hermano
cuyo grito llega hasta mi?
No hay modo,
se me hace un nudo en el estómago.
"Cada mañana, al despertar, me arruino"
dijo Juan Ramón Jiménez.

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COCINAR PARA DOS

Podría cocinar para dos 
tanto como se necesita para bailar el tango.
Pero es que un pájaro desconfiado
no hace nido en rama ajena.
Es que cocinar no se puede 
sin saber cuántos adioses tiene un ser humano
requiere la paciencia de la araña
dejar que el fuego fluya como debe,
chamuscarse tiene el costo de la cenizas.
Podría es una palabra de acceso
y ya ves
es sólo un condicional
pospretérito de la vida.
Un papel en el bolsillo
del abrigo de Antonio Machado,
su último verso:
"Estos días azules y este sol de la infancia".
Eso sí podría.

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PALABRAS BONITAS

 

Dejo las palabras bonitas
que se amontonen hasta pudrirse
y cuando ya apestan
las tiro a los versos
a su propia perdición
desnudas del ingenio
la hospitalidad
cuando digo a quemarropa
piélagos de mi alma 
la pobrecita.

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PALABRAS CRUDAS

 

Palabras crudas 
sin bañarse 
sucias y olorosas 
que no quieren vestirse 
para abrir la puerta de cualquier fiesta 
ni siquiera por simples, 
se cagan en la gente 
que ripia la personalidad cual si fuesen 
psicólogos de letras y buenos modales 
porque no tienen idea de lo que es parir algo 
sólo algo 
fuera de la maldita moda 
hacerse entender 
con piedras y ladrillos en las tripas
aunque no me guste el barro 
y sea un paria 
maldito anatema 
con las aguas servidas de la realidad en los ojos 
y algo que decir 
más que mujeres 
flores 
amores estúpidos.
Palabras crudas 
con los pelos revueltos
ensalada hecha así nomás 
para vergüenza de los viejos universales 
que impávidos 
me ignorarían sin piedad 
y hacen bien. 

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SERMÓN ARRIBA DE UNA SILLA

 

Este es el sermón arriba de una silla
acuchilla el silencio con palabras pesadas
no predica nada
no parte ni reparte
no tiene más que letras juntas como hermanas 
que dicen sin colgar cadenas
o promesas del cuello
ni palmadas en la espalda 
para una bienaventuranza básica
de rezar el corazón
como te salga de distraído
no tiene preguntas 
porque ya fueron hechas 
ni respuestas
porque el sermón no es oráculo 
está arriba de la silla para que lo vean
- no sólo lo miren-
puede que te converse si quieres
o no
ahí está.
No escucha confesión
ni deambula en la conciencia
son palabras pesadas hechas de tiempo
que trae nudos sin desenlaces
dicen lo que sienten
y puedes irte en cualquier momento
te fueron dichas y no hay arreglo
te las llevas en algún lugar
para gusto o disgusto.
A su tiempo volverán
entre las peripecias veniales 
los anodinos enigmas cotidianos
por las avenidas de la sangre
a buscarte.
Porque este
es el sermón arriba de una silla,
tu silla
tu vida
tu sermón.

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VENGO A TRAER LA LLUVIA

 

Vengo a traer la lluvia
para que golpee en tu ventana
riegue las flores y los árboles despacito
los verdes más verdes a tu vista
al alma
vengo con la nochecita arisca de colores
para que te abrace los sentidos
y creas que puedes salvarte de este mundo de mierda. 
Aquí estoy
con esto que parece poesía
pero no
que anda buscando en tus veredas
las puertas
las ventanas de tus música tus luces
con un rezo en la mano
para compartir
como un salmo de buena nueva
tocarte con esto impalpable 
que es palabra viva y desnuda 
encontrarte porque sí
que es como se puede
para tomarse un buen vino
a la salud de Li Po
y aquellos borrachos exquisitos
del milagro Caná.

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RÍO TÁNGER

 

Se levantan entre la mugre de las orillas del Tánger
con bronca en los ojos
las tormentas pasan una detrás de otras
y no dejan de pasar
en medio del pecho 
el Tánger 
con flores que quedaron casi podridas
se murieron con los besos
las historias en la calle crudamente
lo que nadie quiere saber
se pasa hambre de todo
y siempre se es extranjero 
cuando con el viento la basura vuela
-es una lástima ensuciarse así-
se levantan los pedazos que quedan
porque los demás están muertos
se fueron con sus nombres y sus tumbas
pedazos de pan duro sin misericordia ajena
se levantan
dos ojos tristes y la bronca
de un nadie sin nadie
porque las cosas andan desnudas sin pudor
y alguna vez se quiere descansar en paz
creer que uno es humano sobre la tierra
no sólo parecerlo
venido del infierno
donde el amor vale oro en medio del pecho
el tiempo pasa impío
entre la mugre de las orillas del Tánger
porque Tánger es cualquier lugar
con bronca en los ojos o tristeza,
da lo mismo.

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DEL AMOR Y DEL DOLOR

 

Los nombres son pocos 
ahora que se cancela el pasado con sus sombras
el papiro de Ipuur y sus lamentos arden
todas las bibliotecas arden
las palabras arden las muy putas
quieren quedarse
pero la memoria se estropea demasiado 
el pleito de los días es incesante 
la aventura 
consiste en esquivar lameculos como puedo 
y beber mi té con naranja con los ojos cerrados 
como si fuera a morir después
llueve aserrín sobre las cabezas
humedad densa de palabras inútiles 
que no se orean al sol 
quieren una señal 
apuntando con el dedo todo lo que se mueve 
pero nada, 
el mundo gira 
las nubes de falsas sonrisas 
pasan y a veces se llueven 
por eso mi paraguas y pastillas para la acidez 
escalofríos de la belleza que se defiende 
en algún lugar de mi almita pobre 
lo que queda de su pureza todavía 
entre algunas flores sobrevivientes del invierno, 
prefiero olvidar pero no puedo,
porque uno nunca vuelve del todo 
del amor y del dolor.

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DERECHOS RESERVADOS

TODOS LOS DÍAS ERAN PRIMAVERA

 

Todos los días eran primavera 
y la luz 
manojillo de esperanzas por nacer
motitas de polvo maravilloso 
en el corazón.
Después 
de repente
llovió sobre el espantapájaros 
viéndose en el espejo
y todo volvió
bajo las gotas de relojes sin piedad.

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OLOR A ETERNIDAD

 

Es cuando la mirada del otro
da un intento de certeza
el cuerpo lo sabe
el corazón se lo dijo
que la miradas se encastran 
como si fuesen hechas para eso
decirse en ese idioma mismo 
que es posible que el mundo sea más ancho
haya más flores y pájaros 
cante el agua sobre la orilla 
cuando uno cree
que es posible salvarse 
aunque no sepa bien de qué quién o cómo
y la felicidad
o eso que se le parece
viene como un sol tibio 
epifanía,
olor a eternidad.

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DERECHOS RESERADOS

SÓLO UNA MUJER MOJADA

 

Una mujer mojada
con el pelo pegado en la cara y en la espalda
gotitas sobre la piel erizada 
las pestañas sin horarios
los poros como corazones abiertos
y unos ojos
que cuentan lo que el agua le ha dicho
(parece ser una historia inmensa),
porque los labios 
corroboran ampliamente en sonreír 
secretos jamás divulgados.
Una mujer mojada
no necesariamente desnuda 
no necesariamente conocida 
cercana de tan lejana 
diciendo lo que no dice
bajo el sol de sus estrellas que sin embargo
ahí están y se presumen.
Una mujer mojada
recién salida del mar
que cuenta su pequeña historia
de carne y hueso.
Las inconstantes olas
variaciones, tocatas y fugas
tan breves como las de Bach 
para una mujer mojada.
Sólo una mujer mojada.
He ahí el misterio.
He ahí la poesía.
Una mujer mojada.

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DERECHOS RESERVADOS

ESPERÁNDOTE

 

En medio de esta locura
estoy lleno de raíces y de sombras,
ya ves
pocas luces traspasan el alma
de esas que valen la pena.
Llueve de vez en vez
y el agua se me resbala inútilmente
no obstante que parezca un árbol
parado y desnudo
no creas todo lo que ves,
tengo la piel tranquila de las hojas de la vida
que son como espejitos
cada uno con su pequeña historia
y las cicatrices que vez en el tronco,
son frutos de los suplicios de los vientos
o de los que vinieron con máquinas a quebrarme
a sacarme por la fuerza
a moverme porque sí, porque molestaba;
pero aquí estoy
siempre estoy aquí
en medio de esta locura
lleno de raíces y de sombras
con los músculos flexibles a tus requerimientos
y soy de los que no cambian follaje
ni dejo sólo a nadie en el invierno.
Tengo una barba áspera
pero para engañar a los que se dejan,
si miras en mi cabeza
tengo nidos de pájaros puestos de sombrero.
Apaciéntate en mi un ratito
yo sé bien quién soy y donde estoy.
Descansa un poco
hubo un tiempo en que la hospitalidad era importante.
Después no sé bien cuándo se olvidó
y el sol se llevó esa memoria con el viento.
En medio de esta locura
puedes llegar a mi encuentro,
aquí estaré como siempre
en el cruce de caminos,
esperándote.

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DERECHOS RESERVADOS

UNA COPA DE VINO

 

Pero el cómo 
un cómo cruel 
es lo que jode las tripas
estoy mirando estoy mirando 
cómo cambia el paisaje 
quisiera que fuese infinito 
pero muchos vuelven con ese olor a perro viejo 
colores que no son los mismos 
cosas que se repiten acá en las venas 
que se van a la cabeza
y estallan antes de llegar al corazón 
ese aparato que me tiene vivo  
bombeándome sangre que va y viene 
como los días y las noches 
estoy mirando estoy mirando
el minutero y el segundero que va más rápido 
dando vueltas sobre mi vida 
y estoy en el centro 
soy el maldito centro de las agujas 
que giran y giran 
cambiando el paisaje para volver a encontrarlo
las cosas suceden pero cómo, 
hay un ritmo que es el mismo 
un ritmo natural 
que se acepta a puteadas 
estoy mirando estoy mirando
como un desesperado pero no encuentro
los grillos gritan toda la noche 
los perros ladran sus historias 
los mismos miedos con otro lenguaje 
demasiadas preguntas y no hay respuestas 
paisajes iguales paisajes diferentes 
se danza en el universo 
mota de polvo
y un cómo cruel 
que jode las tripas 
roe la carne esta noche
en que el tiempo 
sigue siendo un regalo extraño,
una copa de vino
a la luz de la luna con Li Po 
y nuestras silenciosas sombras 
almas en plena lucha.

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DERECHOS RESERVADOS

NO HAY FORMA APROPIADA DE DESPEDIRSE

 No hay forma apropiada de despedirse
nos vamos de los sitios 
las cosas las personas 
y la palabra adiós es una sombra 
la última 
que se va en silencio 
cierra la puerta o la deja abierta al acaso 
el tiempo está lleno de puertas abiertas o cerradas 
sombras que las cruzan o se opacan a lo lejos 
son despedidas incompletas con sus vidas 
aunque el sonido del adiós no sea pronunciado 
los labios no dejen constancia 
un vistazo es lo último que hay
una mano en alto 
una leve gesto del rostro o muchas veces nada 
como si fuésemos arrancados borrados
asesinados de las circunstancias 
y entonces uno quisiera decir pero no dice 
mirar pero no mira 
cerrar los ojos nada más
pero ya es tarde para casi todo corazón, 
para casi todo. 

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DERECHOS RESERVADOS

LA SOMBRA DE BACO

 

Huelo el aire criminal de las bodegas.
Los asesinos del moho metrallan las paredes
con el color blando de los monstruos muertos.
Qué presagio puro de tiempo e infinito
arrincona las sombras,
el zumo de las uvas
azufres caídos.
Qué clalmores irremediablemente muertos
yacen en el espíritu del vino
en no se qué liegue de la sangre
calafateando su aullido de taberna.
Un humo violento se tiende en las bodegass
naves de sombras sus rosales
que la vida embriaga las noches de vino
sus caricias mas blandas que el agua,
el cielo de la garganta
suelta campanas y lejanías
navegando sobre pilares de vientos
dejando por la mañana
la resaca acorralada en el espejo
las huellas
los augurios siempre manchados
por la espátula del tiempo.

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DERECHOS RESERVADOS

TANKAS EN EL VIENTO

 

                                                Pecho crecido

                            dolor de trozos míos,

                            qué tiempo tan de golpe

                             apuñaló candelas,

                             estertor de piedra herida.

                                       xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx

Infinitamente

sospecho con certeza

recibimientos,

tanto frío inconfesable,

ventanitas de mi alma.

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                                                          Animal con sed

                                                          ímpetu de las puertas                                                            

                                                          que me tragan la carne,

                                                          constancia del tiempo

                                                          paredón y el después.

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Tabernáculo,

la certeza de la luz

todos sentados

con la medida justa

y mearse de risa.

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DERECHOS RESERVADOS

EN LOS DETALLES ESTÁ LA VERDAD

 

Sólo en los detalles está la verdad decía Sthendal
huellas de pequeños fragmentos
realidad que es un inmenso misterio
apenas intuiciones de ciego a bastonazos
destellos en apenas tres o cuatro segundos
en el apagón de lo previsto dedos y gatillos
en la historia mínima de la lluvia
la luz que acampa entre los sencillos

donde termina la metáfora y empieza la vida.

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DERECHOS RESERVADOS

CORAZÓN SIN CAMISA

 

Vivo mi vida 
componiendo historias,
pagando amor
en sinfonía sin fin
de facturas impagas.
Sin abogados
camino las tinieblas
hacia mi mismo.
Así desnudo
corazón sin camisa
sangre grávida
fundando esos fuegos
desgarrones del vivir.

                                       

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DERECHOS RESERVADOS                   

PAJARITO CRUZ

 

Pecho crecido   

  dolor de trozos míos,                                               

  qué tiempo tan de golpe                                                        

  apuñaló candelas,                                                      

  estertor de piedra herida.                                                        

  Sobre el pecho

farolito de papel,

pajarito cruz.

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DERECHOS RESERVADOS

MARGARITAS

 

Obsesiones de francotirador que se enquistan en los versos

        con su abierta oscuridad de palabras.

sembradío de flores,

 inmensos sembradíos blancos y amarillos

         que es lo único que hago

     porque soy un ignorante que hago esfuerzos

         así de solo entre las tinieblas;

siembro obsesiones en el impreciso ámbar del amor,

   inmensidad de obsesiones blancas y amarillas

      que dejo como al descuido por las calles

  con esas tristezas que corren junto a la acera

          cual si fuesen aguas servidas,

  el grito dulce de la tristeza que envuelvo

en el humo azulado de la pipa como un vestido de novia

         que brilla así sus coronitas de luces

                      que nadie quiere ver.

Sólo ven florecitas los muy ignorantes,

          blancas y amarillitas

                 las margaritas

 los ignorantes que comen mis obsesiones,

                      los muy puercos,

las margaritas que excreto de mi alma la pobre,

        las margaritas a los chanchos

             y los buenosdías sin ninguna gana

           con la cabeza gacha de tan asqueado

                 de ver engullir tanta margarita

        que da hasta ganas de ponerse a llorar

si no fuese que las flores de Dios son disparos incesantes,

   obsesiones de francotirador que se enquistan en los versos

             con su abierta oscuridad de palabras.

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DERECHOS RESERVADOS

INTENTO DE FUGA

 

Porque la lluvia cae 
y va siendo pasado cuando nos moja
deja la infamia de una postal que ya es historia 
puro silencio: 
entonces 
se trata de vivir 
explotar 
en un intento de fuga.

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DERECHOS RESERVADOS

UNA MUJER

 

Una mujer toma café 
tranquila y sin apuro 
mira lejos
puede ser una señal o esperanza 
el tiempo le pasa despacio, 
tiene sustancia y ojos negros
como el café 
como la noche con estrellas.

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DERECHOS RESERVADOS

A VECES VIENE

 

A veces viene

me gusta mucho como habla

sobre todo como calla

y el silencio se hace de a dos.

Es cuando los ojos se pierden en el vacío

y la garganta no tiene más flores.

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DERECHOS RESERVADOS

EN EL PRINCIPIO EL LOGOS

 

Palabras que viven y mueren
por viejas 
imprudentes magistrales 
sabias necias oscuras:
el olvido la desidia la vacuidad las mata.
Algunas sangran en su lucha
perviven 
otras ni eso.
La vida está llena de ellas
las respiramos vivas y muertas
porque fueron pronunciadas,
el silencio está lleno de sus tumbas sin flores.
Estamos hechos de palabras eficaces
para matar morir amar odiar
Morir es una palabra que nadie quiere.
Y en el principio el Logos.

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DERECHOS RESERVADOS

CHISPAZOS

 

A doscientos treinta y tres grados

las palabras escritas se inflaman 

arden

gritan

el silencio 

les canta canciones 

diferentes para cada una

en sus chispazos al viento

y así me llegan

candentes.

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DERECHOS RESERVADOS

PEQUEÑAS HISTORIAS

He visto la derrota 

demasiadas veces sin bajar los ojos

para que la vergüenza no me sepulte

y cada detalle construya su memoria.

Estoy hecho de pequeñas historias.

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DERECHOS RESERVADOS

PACTAR CON EL ENGAÑO

 

La violencia del encuentro

la carga del significado

lo que se esperaba y lo que llega

lo que se recibe en el recipiente escondido

Finisterre ese lugar

donde el idioma es otro 

y la palabra ya no es palabra

sino eso que llega hasta el hueso

ama o mata

esa asonada entre dos.

Es difícil pactar con el engaño.

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DERECHOS RESERVADOS

TOMARÉ ESE VINO

 

Bajo las nubes de los cielos de Matisse 

tomaré ese vino a la luz de los ojos esos

que bien me conozco 

mi cabeza abierta con sus ventanas

y ropas tendidas saludando 

esas banderas de uno mismo 

para hacer el retrato de un pájaro 

parecido al de Prévert.

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DERECHOS RESERVADOS

TANKHAYKUS DESNUDO

 

Yo preciso paz,

Conocer las mañanas.

Harto de vagar

Yo preciso ser feliz:

Hombre al sol sin llorar.

Yo soy el que soy

Corazón sin camisa,

Así desnudo.

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DERECHOS RESERVADOS

EL LOBO CUANDO VIENE NO AVISA

 

Cuando su peso era medido, contado, pesado
se sabía cuándo cuchillo o abrazo,
por entonces se portaba con orgullo
este sustantivo ese verbo o aquél predicado
y uno tenía motivos fundantes 
por ejemplo de la palabra amor
justo cuando lo dicho
era una cuestión de piel.
Luego el tiempo ha llovido
las páginas los grafos los dedos
se han vuelto líquidos relativos borrosos
se mide, se cuenta y se pesa 
por las dudas
los ladrones se han llevado el tesoro
dejaron en la bolsa los residuos
lo que queda está disminuido raquítico
no tiene la fuerza para matar o morir
son letras juntas,
por eso los imbéciles están llenos de palabras.
Todavía alguien grita
¡el lobo! ¡el lobo!
y todos corren.
El lobo cuando viene no avisa.
Como la poesía.

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DERECHOS RESERVADOS

TANKHAYKUS DE LA COPA

 

Alzo la copa,

la luz de la espera

entre los aires:

el cielo y la tierra

se van como agüita.

Como poeta

fascinado y loco

se profetiza.

……………………………………..

DERECHOS RESERVADOS

RECUERDOS INMIGRANTES

 

A veces viene aquél viejo 
que murió con el puño cerrado 

sin poder alzarlo
llorando los dedos por su pueblo
que se fue con él
sus padres sus abuelos
aquel paisaje los pastos
el olor a pan pobre y cebollas
a veces viene ese vecino viejo
pan duro
con esos ojos que querían quererme
pero se habían olvidado
o se le habían caído del barco yo qué se
ese amor desgarrado se fue yendo
hundiéndose 
remolineando bajo el timón
casi todo por el dolor y la historia,
a veces 
bajo el sol del verano
el hombre ese en camiseta 
sentado en la vereda
porque la casa arde de calor, 
vuelve y me mira como si se mirase
desde el fondo de mi mismo
cuando el dolor otro
hermano
hace noche.
Aquél viejo inmigrante 
mutilado de acariciar
viene en silencio
y yo aquél niño que fui

lo abrazo como nunca pude ayer.

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DERECHOS RESERVADOS

HAYKUS COMO HOJAS DE CIRUELO

 

Puerta abierta
¿a dónde irás sangre,
fueguito libre?
--------------------

Me visto lento:
un hombre contramundo
cada mañana.
---------------------

Sólo se teme
lo que no se entiende:
revoluciones.
---------------------

Pero mañana
invisibles medusas
nos harán huesos.

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DERECHOS RESERVADOS

EN LA CALMA DE LA NOCHE

 

En la calma de la noche
cada silencio es una pregunta
que viene a caer a los ojos
con su ritual de figuras sin memoria
cada silencio es una pregunta
asaltando con su dedo
agujereando el aire
como estruendo en la oscuridad
su palabra sin medida.

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DERECHOS RESERVADOS

HAYKUS COMO HOJAS SUELTAS DEL MISMO ÁRBOL

 

Como caracol,
desplazándome lento
entre los locos.

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Esta humedad,
no acaba por irse:
mierdancolía.

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Finalmente
ser arrasado por el amor
vestido de muerte.

XXXXXXXXXXXXXXXXX

Solita línea
en el monitor/tiempo
mi puta muerte___________________

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DERECHOS RESERVADOS

CÁTULO, VOLUSIO Y YO

 

Recuerda Cátulo
esos anales de Volusio 
condenados a las llamas 
batea de fuego
altares de Venus y Cupido
papeles de mierda
inmundos asimétricos
sacrificados
Cátulo,
que han puesto
tus cuernos más grandes. 
Recuerda que abdicaste de tus yambos hirientes
escritos con mierda métrica al fin
por reconciliarte en carne con Lesbia
caprichos de la amada
que ha hecho tales votos de la quema
en infernal madera ardiente
lo mejor de Volusio
si regresaras,
recuerda
te pide detener tus derivas feroces
ausentes de levedad y delicadeza 
por condición,
una promesa se respeta lo sabes
de modo que vuelves 
una y otra vez tu ira sobre Volusio
el desprecio sin misericordia
sus escritos
que tanto dolor te causan
al fin no tan malos aunque irreverentes
quién sabe
aunque a la amada no guste
y te obligue la niña
dejar los tuyos por innobles
al olvido
condenados del mismo modo
como en todos los tiempos 
a la hoguera eterna de la envidia.
Y qué
-pregunto de tus yambos salvajes-,
dónde están ahora
tus papiros de mierda
desaparecidos
también huidos de la belleza
a que has renunciado
suplicante la muchacha,
donde arderán juntos
los desechos mejores de Volusio y los tuyos.
Mas no serán purificados aunque lo creas,
anónimas cenizas
serán remolinos en la noche ardiente
destruidos,
noche del espíritu
y la risa de Lesbia
que pervierte los sentimientos
con caricias insaciables.
Mírate Cátulo
lo que te ha hecho esa mujer,
dónde has caído de goces adúlteros
dejado por escrito
el ardor de tus venas nada leves
en qué te conviertes,
doblas rodillas y cuernos, renuncias,
aceptas que son yambos 
de simple excremento cultísimo
sin decirlo
disparados a la historia
el quemadero del olvido
a pesar de tu oráculo nefasto
boñigas mezcladas
con las de Volusio
quien no te ha dedicado nada
y nada sabemos
pues méritos tuvo su nombre
allá de la agria crítica
de poeta malversado
en tu boca sobrevivido 
sojuzgado insuficiente a tu aire.
Jamás conoceremos a Volusio
ni leeremos cuanto tiene que decir
qué cosa
rústicos hechos
polvo del pasado
ambos papeles y yambos
que nunca veremos
destino de chispas breves sin que Venus tome partido 
donde todo arderá,
no serás justificado Cátulo por leve, 
delicado y breve,
el fuego no siempre purifica,
las travesuras de Lesbia son juegos vacuos
ni le importa demasiado todo el asunto
esta noche ni ninguna otra vuestras cacatas cartas
en sus tormentas de amor desenfrenado.
Recuerda Cátulo todo esto.
Heme aquí pues
a través de los siglos
lateral, espeso y pastoso con mis anales de mierda
nada breves
como Volusio
sin formas cuidadas
cacata carta ésta
por ejemplo
-sin arte por tu parecer
como Volusio-
heme aquí,
yo mismo,
Cátulo.

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DERECHOS RESERVADOS

ESTOY LOCO

 

Todavía cargo 
un par de largas puteadas de amor.
Las he mantenido como gusanos 
dando vuelta en el cerebro
oxigenando lo que queda del futuro.
Cada día resucito de mi cama como un pequeño dios
que es decir como un simple hombre,
cada día argullo y pataleo epifanías con desespero.
Me quieren ahuyentar de mi evangelio
prevenir de los incautos
y es por eso que pisoteo esta tierra que me sostiene,
salto y salto sobre ella 
llena de sangre sin justicia
de voces que esperan su alarido desesperado
nudos ser atados
perdones ser desatados
ojos que quieren cerrarse y descansar en paz.
Pero sólo hay cerrojos.
Muros donde se encierran a los silenciosos
o al menos eso creen los muy tontos.
Es cierto: estoy loco.
Me voy calle abajo con mis flores 
hacia el río grande como mar,
me voy despidiendo.
Es cierto: el corazón me duele.
Voy pisoteando esta tierra que me sostiene 
agarrado de mi cruz.
Soy carne de amor.
Estoy loco.

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LUCES DE COLORES

 

La ciudad va vomitando luces de colores
y hasta se adivinan esas
que ya están agonizando de recuerdos
calle arriba
-porque casi siempre veo calle arriba-,
y es difícil adivinar el futuro
ya se sabe
y atrás
girando un poco la cabeza
se ve el paisaje de una vida 
como ciudad bombardeada
y aquí justo aquí 
mirá
¿ves?
aquí
en medio de la pertinaz llovizna,
este sobreviviente corazón.

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HAYKUS COMO HOJAS DE CEREZOS

 

Ojos que cavan
quizá estremecidos
trizando venas.

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¿Pactos extraños?
exorcismos del tiempo
que nos obseden.

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Cómo besarás
pedacitos tus labios,
fuego para mí.

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Curda que saca
viruta a los vasos:
vaciarme de vos.     

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Esta humedad,
no acaba por irse:
mierdancolía.

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Blasfemo largo
y siempre extranjero
como pájaro.

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