PACTAR CON EL ENGAÑO

 

La violencia del encuentro

la carga del significado

lo que se esperaba y lo que llega

lo que se recibe en el recipiente escondido

Finisterre ese lugar

donde el idioma es otro

y la palabra ya no es palabra

sino eso que llega hasta el hueso

ama o mata

esa asonada entre dos.

Es difícil pactar con el engaño.

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DE TANTO MIRAR SIN VER

 

De tanto mirar sin ver abrí los ojos
las bellezas estaban ahí 
desparramadas chiquitas 
entonces quise retenerlas 
he ahí la desgracia
casi todo se fuga 
y deja gotas de memoria 
fragmentos
un pinchazo súbito en la mollera 
de vez en cuando llamado recuerdo
que ni siquiera viene de visita
ni trae el regalo de aquella emoción.
Es belleza encanecida  
respetable a su paso 
aunque otras que andan por ahí
de hijas y nietas se le parezcan
yo las reconozco.
Intento reconstruir aquél momento que ya es inútil
porque desaparece todo lo que trajo
es fragmento frágil
como yo mismo
las cosas me pasan ya tan rápido
que vuelvo a mirar sin ver 
no da tiempo ese baile de relámpagos
no imprime
apenas impacta
y uno se queda como un imbécil
perdiéndose la fiesta que se esfuma
sólo atisba la neblina de cierta felicidad
colores maravillosos 
allá en algún lugar de la cabeza
y estos ojos de aljibes y baldes vacíos no alcanzan 
esa agüita para el alma que nunca me ha pertenecido. 
Yo quise beber de ese calostro.
Pero pasó a saludar
y se fue.

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SÓLO SE TRATA DE VIVIR

 

Sólo se trata de vivir

sin exagerar

lo trágico

lo maravilloso

vivir frugalmente

aquél registro

que se diluye en el tiempo

aunque también

son necesarias las raíces

los cariños son necesarios

pero insuficientes

la decepción es el pan de cada día

con alguna licencia poética

parecida al amor.

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TODAVÍA

 

Todavía hay pinturas admirables
puertas misteriosas telones que esconden actores
que esconden sus desgracias
todavía hay emblemas descascarados
cuando este mundo era otro mundo
libros de caballería y piratas
porque la injusticia es mal asunto
graffitis sin ortografía viejas velando el mundo por sus ventanas y zaguanes
todavía hay estampitas de todos los santos
de todas las cruces
de todos los muertos
de todas las revoluciones derrotadas
todavía quedan camisas negras
pocas
y algo de Gramsci
Bach y las variaciones de Goldberg
revistas color sepia pasadas de años increíbles cuentos extraños
de vecinos
para azuzar el miedo
y después la risa
todavía quedan
estribillos inolvidables
voces de muertos cantando todos los días cualquiera sea
tal como los escuches
todavía hay bailes tontos sensuales
o amantes.
Y yo aquí.
Todavía.

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QUISIERA QUE VENGAS

 

Quisiera que vengas

te lleves esto

acá en la carne

sesos corazón

que duele

me crece desde algún lugar

no sé qué hacer

para que me deje

y venga no este sol

sino otros soles

uno diferente cada día

con su esperanza y su fracaso

porque es necesario advertirse

que el amor tiene esas cosas

y todavía falta mucho para caminar

y no amanece,

no acaba de amanecer.

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UNA SECUENCIA DE JAZZ PARA EL OLVIDO

 

Tomé a una mujer que asomaba sus estrellas
pero al tiempo resultó insoportable
y le dije que no podía dormir,
que sus luces se apoderaban de mi alma
pero ella se rió de tan segura
porque confiaba en mi debilidad
entonces repetí que no podía dormir
que uno no puede vivir sólo de estrellas
-en realidad dije tomé no como posesión,
sino como desposorio luminoso-,
sin embargo no comprendió el testamento
la alianza que firmamos al amanecer
porque ella gustaba de asomar sus estrellas
siempre y siempre
entonces mutilé esas luces de mi alma
y ella se quedó con la misma sonrisa estúpida
y me alejé con el corazón silbando bajito
una secuencia de jazz para el olvido.

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HOY ES LUNES

 

Hoy es lunes.
Los pájaros chillan por la ventana
una flor de hibisco ha abierto esta mañana
nunca logro ver el amanecer
de todos modos el botón amarillo alumbra ahí,
el otro lado de la cama está como siempre
hay olor a encierro
sopla el viento sobre una nube que se va
no hay gatos
sólo ruidos de motores de algún lugar,
basura en la calle como siempre
escucho los malditos pájaros pero no los veo
estoy descalzo y se me congelan los pies,
debería volver a la cama pero es tarde
apenas son las seis de la mañana
es tarde para besarte porque ya no estás
porque eras perfecta y no hablabas
porque tenías ese lunar justo ahí
y me fascinó saber que me gustaba
no tenías feo aliento y besabas bien
son las seis de la mañana
los pájaros chillan por la ventana
y me quedan unos cuantos pesos
como para comprar café y algún bocado
apenas son las seis de la mañana
y ya tengo remordimientos
el lado de la cama sigue vacío
y no me queda ni el sueño
y casi ni el recuerdo del sueño
es decir ya el olvido te ha cubierto,
apenas un esplendor de caricia
justo en algún lado de la memoria.
Hoy es lunes, un día como cualquier otro
para morir de aburrimiento,
me quedé pensando en ese lunar justo ahí
y me fascinó saber que me gustaba
todavía me fascina ese recuerdo,
hoy es lunes
se cae el mundo a pedazos,
el tiempo se la ha llevado
cuando no teníamos necesidad de palabras
y los ojos hablaban y los besos.
Cuestiones extrañas y traiciones cerebrales.
Los pájaros siguen chillando
el otro lado de la cama sigue intacto
la almohada y el amor.
Si tengo suerte al mediodía
habré olvidado definitivamente.
Borges decía que:
Sólo una cosa no hay. Es el olvido.
Para que no haya olvido hay que tener memoria:
la historia me absolverá.
Me gustan las palabras bien desnuditas
no sé por qué
y tratar de no olvidar.
Me quedé pensando en ese lugar justo ahí
pero mi recuerdo se desvanece en charquitos de minutos.
Tengo que afeitarme.
Hoy es lunes de catacumbas.

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PERO SI LOS VERSOS

 

Pero si los versos no son de barro no sirven
porque de barro dicen que fue hecho el hombre
de ese amasijo vio su forma, 
de ese barro mismo
hacen sus casas los horneros 
si fueran los versos de esos por miles
barro primordial
¿serían cómo el hombre, humus de este mundo? 
¿Vagarían libres y perdidos de tanto caminar anónimo
y saludar en la lejanía a algunos otros en el silencio?
Pero si fueran los versos nobles,
¿entonces dormirían plácidamente 
entre tapas y bibliotecas
y ya no tendrían el alma de decirte un par de cosas?
¿no cruzarían de repente vagabundos
a dar contra esos ojos sorprendidos
pensando éste quién es
y cómo se atreve a dejar esta mierda aquí?
u otros los ojos,
que los reciben con un abrazo
letra por letra que es lo que queda:
ese abrazo de barro a barro
si acaso fuese poesía.

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ESTO QUE TE ESCRIBO

 

Esto que te escribo está hecho

con lo que viene del silencio,

con esfuerzo se hace palabra que es el sudor

parir cada una que se va gastando

porque las palabras se gastan 

o se van tomando como vienen

a vuelo de pájaro

o como pedrada

pero tienes que saber que el núcleo duro

esa roca

está lleno de polvo caído del cielo y es lluvia

para ese barro humano

que mueve la boca con que te hablo

los dedos con que te escribo 

son como violetas de puro humildes

tienen el valor de ser hechas 

con el miedo de encontrarte 

para pulirse en tus ojos si pueden.

No son fáciles.

Porque los que te dice está lleno de orín

que es huella de su viaje sufrido.

El amor que lleva no es fácil. 

El amor ¿entiendes?

Fácil de escribir

y difícil de vivir.

Como la poesía por ejemplo.

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DIJO UNA VEZ

 

Dijo una vez:

soy anécdotas de mi sangre 

detalles que pasan anónimos 

con sus pequeñas historias 

nimiedades que a veces se rescatan del olvido 

si tanto dolor tiene su peso específico 

con sus personas que pasan y se van 

a parajes de ausencia para siempre 

palabra terrible siempre 

que es inapelable martillo en el cráneo 

y espanto en el corazón,

dijo una vez.

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UNA MUJER TOMA CAFÉ

 

Una mujer toma café 

tranquila y sin apuro 

mira lejos

puede ser una señal o esperanza 

el tiempo le pasa despacio, 

tiene sustancia y ojos negros

como el café 

como la noche con estrellas.

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