viernes, 1 de agosto de 2025

DIJO UNA VEZ

 

Dijo una vez:

soy anécdotas de mi sangre 

detalles que pasan anónimos 

con sus pequeñas historias 

nimiedades que a veces se rescatan del olvido 

si tanto dolor tiene su peso específico 

con sus personas que pasan y se van 

a parajes de ausencia para siempre 

palabra terrible siempre 

que es inapelable martillo en el cráneo 

y espanto en el corazón,

dijo una vez.


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UNA MUJER TOMA CAFÉ

 

Una mujer toma café 

tranquila y sin apuro 

mira lejos

puede ser una señal o esperanza 

el tiempo le pasa despacio, 

tiene sustancia y ojos negros

como el café 

como la noche con estrellas.


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viernes, 25 de julio de 2025

NO FUNCIONA EN VOZ ALTA

 

No funciona en voz alta
escribo como en la trinchera
por si alguien lee como quien se baña
se resbala por el barro
de ese excremento a paso de los ojos
te digo palabras casi como confesión
aunque no lo sea
confesar sin arrepentirse 
hasta que el corazón se te parta
es un deseo inútil
escribo
donde el efecto en la entendedera
te pegue una pedrada
y es cosa tuya
si enmudece
habla
te pinta un cuadro con sus detalles
o de otros
tu cabeza es el universo mismo
mundo
escribo
la mierda que está ahí
cortejando la belleza
queriendo comprarla como puta barata
bajada de lo que queda
de los maderos contra las rocas de la injusticia
sólo escribo una perorata de burdel
que te indigne al menos
aunque tenga una luz perdida de algún paraíso
por el que valga la pena romperse la cabeza
de tanto que se arremolina dentro
como oro en polvo
una maravilla de aquellas
que gira como sermón o herejía
en medio de esta nada de indiferencias.
Mal asunto estos tiempos,
la gente malmuere te digo
una y otra vez para que lo entiendas,
no es dífícil:
malmuere. 
Tiene que ser tuya
esa granada en la cabeza que estalle
esta estafa mía,
la gente malmuere
de todas formas posibles.
Escribo papel cagado
pero no te rindas:
en algún lugar
hay un amor de verdad
una fiesta
una eternidad que festejar.
Ya vas a ver.

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LA NOCHE ANDA BUSCANDO

 

La noche anda buscando un hombre,
uno de esos que traspasó su frontera
sin un lugar en el mundo
con un nombre igual que todos los nombres.
Dicen que le ha hecho el amor.
La noche lo anda buscando
entre los hombres que andan entre sus zanjas
o entre sus ancas
o entre sus muslos.
Lo cierto es que andaba su vida a pie
y casi sin nada en los bolsillos,
salvo algún que otro verso que se le escapaba
igual que un estornudo
y sus millares de partículas
tan parecidas a gotas y a sílabas
iluminaban como luciérnagas
o luces de navidad.
Pero a él no le interesaba demasiado
todo lo que se pudiera decir que es nada,
y nada es lo que sabía que era:
polvo y nada.
Dicen que ella lloraba de puras estrellas.
Los anónimos lo conocían,
las mujeres marginales lo conocían
y dicen que está muerto
o que está en el extranjero
que para el caso es lo mismo:
es la ausencia de lo desaparecido sin razón.
Nada hay salvo el recuerdo
y el aroma de algún estornudo con sabor a poesía,
a poesía de la buena de la que no deja resaca.
Por eso viene ahora la noche
a buscar al sin permiso
que ha purificado algunas nubes
y a hacer lo oscuro más claro y más profundo
que es como un monumento en su memoria
y que ha escrito parte de la constitución
de cómo se puede ser tan anónimo y tan hombre
como para acostarse con la noche arriba.
Uno de esos que traspasó su frontera
tirando al descuido el último de sus versos
silbando bajito, con una sonrisa
y sin mirar atrás.
La noche anda de lloviznas
buscando a ese hombre que alguna vez fui
como estas mismas palabras
conque te escribo.
Pero no se lo digas a nadie.
Puede parecer una linda historia y además
ya ha pasado mucho tiempo
Este es otro mundo que gira y gira.
Salvo de noche, claro está.


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miércoles, 16 de julio de 2025

QUÉ BÁRBARA TRISTEZA

 

Qué bárbara tristeza

sufrir lo sufrido

todo entero,

encerrona cerradura

la poesía en estos tiempos

en medio la pobrecita,

a la intemperie

pajarita mojada

un balazo que le entra

por la hierba húmeda del abrazo

a nacer la muy raída

en los soberbios, ignorantes, arrepentidos

tristes amantes

la muy porfiada,

la poesía de que hablo

un poco así como vos.

Qué bárbara tristeza.


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ESA INSURRECCIÓN

 

Que se cayeron al agua

bien en la hondura que deshacen sus paredes

y enfriarán la tibieza de sus esdrújulas,

sumergidas quedarán, mutiladas del idioma

las palabras.

Que se cayeron al agua

que los tiraron a su sal con una piedra al cuello

que les cuelga sin ruido de los tropos,

que les pesa la piedra de pensar

que cae bien en la hondura

contra sus algas recitando borbotones de silencio

para acabar de una vez con este asunto

de ahogados y poesía,

ese cáncer en el verso,

esa insurrección.


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viernes, 11 de julio de 2025

EL LOBO CUANDO VIENE NO AVISA

 

Cuando su peso era medido, contado, pesado

se sabía cuándo cuchillo o abrazo

por entonces se portaba con orgullo

este sustantivo ese verbo o aquél predicado

y uno tenía motivos fundantes

por ejemplo de la palabra amor

justo cuando lo dicho

era una cuestión de piel.

Luego el tiempo ha llovido

las páginas los grafos los dedos

se han vuelto líquidos relativos borrosos

se mide, se cuenta y se pesa

por las dudas

los ladrones se han llevado el tesoro

dejaron en la bolsa los residuos

lo que queda está disminuido raquítico

no tiene la fuerza para matar o morir

son letras juntas,

por eso los imbéciles están llenos de palabras.

Todavía alguien grita

¡el lobo! ¡el lobo!

y todos corren.

El lobo cuando viene no avisa.

Como la poesía.


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lunes, 7 de julio de 2025

PARA TOMARSE UN BUEN VINO

 

Vengo a traer la lluvia

para que golpee en tu ventana

riegue las flores y los árboles despacito

los verdes más verdes a tu vista

al alma

vengo con la nochecita arisca de colores

para que te abrace los sentidos

y creas que puedes salvarte de este mundo de mierda.

Aquí estoy

con esto que parece poesía

pero no

que anda buscando en tus veredas

las puertas

las ventanas de tus música tus luces

con un rezo en la mano

para compartir

como un salmo de buena nueva

tocarte con esto impalpable

que es palabra viva y desnuda

encontrarte porque sí

que es como se puede

para tomarse un buen vino

a la salud de Li Po

y aquellos borrachos exquisitos

del milagro de Caná.


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DEL ARTE DE VIVIR


 Porque la risa verdadera desarma cualquier argumento

y tenemos pocos de verdades contundentes,

es que la miseria humana me come las tripas

hasta retorcerme y no hago más que mirar alrededor

como si estuviera a las puertas del infierno.

“Abandone toda esperanza quien entre aquí”

escribió Dante y Caronte lo sabe

y aquí estamos, chapoteando en este Leteo

de modo que la sonrisa como gesto gratuito

es un infantilismo innecesario,

nada bueno para el espíritu.

Aunque de vez en cuando algo parecido a la felicidad

se me aparece súbitamente y los labios lo saben,

parece una pelota que hago rebotar contra las paredes

y la agarro con suerte dos o tres veces

pero luego se escapa y te deja como en la cruz o peor

porque estás ni siquiera al principio

aunque se sabe, el dolor no es creador de nada

sino el conocimiento de su ausencia cuando no está.

Todo esto es un mundo en sí mismo

y hay infinitos mundos.

Cada quien elige dónde vivir y dónde poner su corazón,

será por eso que siempre ando peregrinando.

Aristóteles decía que la finalidad del arte

es dar cuerpo a la esencia secreta de las cosas,

no el copiar su apariencia.

Dejémonos de metáforas inútiles.

Se trata del arte de vivir.

Ni más ni menos.


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martes, 1 de julio de 2025

NIETZSCHE Y JESÚS

 


Al otro lado de la vía
Nietzsche y Jesús traman algo.
El humo del viejo convertible deja un aroma agradable
alguien dijo algo así como que nunca los alcanzaremos
ah! ese pesimista
moviendo sus pocos pelos con sus lentes en la mano.
Otro dijo que tal vez vuelvan pero que no era seguro
con su voz apenas de Kerouac vacío de palabras
sin embargo creo que a Chinaski le importa un rábano
agitando el whisky en la mano 
saca su lengua espantosa
y grita porquerías que nadie quiere escuchar.
Al otro lado de la vía se discute de flores muertas
un ruido vuelve las cabezas
entonces un tal Prévert susurra o reza,
allá vuelve el viejo convertible
dos viejas pasan en sus bicicletas de madera tallada
se parecen a ciertas novias vírgenes que he conocido
maldito hombre ¿ qué has visto?
ni siquiera tomas whisky y eres una carga
me gritan ¡estúpido latino no escribes más que basura!
Al otro lado de la vía
otro convertible pasa sin prisa
con una multitud de sombras de gente simple
palabras entrelenguas
a dos besos el verso.
Me saludan como si todos me conociesen.
Dos ángeles giran sus cabezas y me miran.
Se ríen a carcajadas.
Sus bocas son poesía pura
y suficiente para un ocaso perfecto.
Hay un aroma extraño que trae paz
los viejos me abrazan y me palmean
soy un latino extraño y con suerte,
creen que soy un fantasma,
el convertible vuelve a pasar
Norma Jeane va al volante
Nietzsche y Jesús van distendidos.
Nadie se lo cree.
Sombra entre sombras.
Una historia más.

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MARGARITA MUERTA

 

Dibujé una margarita pero me faltaron pétalos

las exequias de mis cuitas muertas

las estafas para sobrevivir un día más

las noches paulatinas difuntas

lo dice el olor de mis solapas

cuando se me entra como saco

la noche por los muros viejos

destellos de humedad

cigarrillos machucados contra el piso

viento rancio de whisky áspero

cuando la palabra gracias debería ser suficiente

pero no lo es,

perdió la fuerza del sentido

tal vez por eso

dibujé una margarita pero me faltaron pétalos

se volvió llana gramática

agüita poca que no bastó

margarita muerta.

¡Qué lástima!


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lunes, 23 de junio de 2025

EL VIEJO SE RÍE

 

Es entonces cuando el viejo se ríe
con toda la dentadura
fuerte como un grito del infierno se ríe
los ojos que parecen unas rayas húmedas
con la barba crecida de días blanca pinchuda
locura de los pelos desordenados en el cráneo
como un damero extraño y misterioso
las cejas apuntando un cielo de cuchillos que cortan el aire
tenía un gato blanco en los brazos
con una resma de preguntas entre el pelaje
la cola un remolino que apuntaba y noqueaba
se ríe desvaneciendo la forma en su espíritu
o quién sabe
entre el humo abominable de un cigarrillo
que sale de su boca se ríe
y forman piedras que caen con la fuerza del plomo
palabras de pluma dice y se ríe
de fina niebla mañanera
es probable que siga así el próximo invierno
y el próximo y el próximo
en un ataúd nada especial
la muerte tiembla en
Green Hills Memorial Parks.
No lo intentes.
Se ríe.

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ESOS BARCOS ROTOS

 

Brotan en los ojos o eso parece

brillan un instante

y se pierden en el tiempo camino al alma

se lo traga el astillero

que está lleno de esos barcos rotos.


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jueves, 19 de junio de 2025

ELLOS Y YO

 

Borges está en los cielos

rodeado de sus Arquetipos y Esplendores

habla y gesticula como el infinito

va y viene con otras gentes

casi todos están ahí

los nombres de los ficheros de las bibliotecas

puedes elegirlos como quieras que los busques

no con Borges sino cada quien con los suyos.

Hank lo mira de reojo

está riendo con una botella y una dama

Sarandy está encendido y esgrime cuatro versos

peligrosos como siempre:

cruzaron la línea

polvo y eternidad

mientras yo estoy aquí

a algunas palabras maltrechas

y nada por decir que realmente valga la pena

regresando de la profundidad de los infiernos:

a eso le llamo noción de distancia.


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ESA NO MIGUEL, ESA NO.

 

La profecía de calamidades se empecina

como el olor a mierda de Versalles alguna vez

el mundo está lleno de decorados

esa flor de plástico es real huele bien

esencias artificiales pastillas para la felicidad

agujeros negros cuerpos vacíos

pocos sangran luchan perviven Miguel

para la libertad

estatua en la bahía Hudson

esa no Miguel, esa no.


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miércoles, 11 de junio de 2025

EL MISTERIO TIENE ESAS COSAS

 Es que la belleza y el alma

se ven a veces

en los ojos del otro

y te alumbra la epifanía de la sangre

de un modo abismal.

El misterio tiene esas cosas.


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viernes, 6 de junio de 2025

DESPUÉS DEL CAFÉ CON LECHE

 

Después del café con leche

con tu cuchillo corta el día blando

 con sus fibras, sus metales.

Corta la flor, la espina,

pero sobre todo la flor

color dolor que le mata el filo.


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ÁBREME LA PUERTA

 

¿Por qué me has abandonado?

mi rostro fue tocado por la lluvia

 pero el barro fabricó esta impureza,

ábreme la puerta,

el áspero ruido alimenta mis lunas,

el amor es improbable como el vuelo de los insectos

que se paran siempre sobre las luces violetas de neón

y mueren achicharrados, alucinados,

sin tiempo de gozar.

Abreme la puerta,

tengo un sueño de bolero sin cariño,

todo se interrumpe de repente

como un fósforo frío,

como quien duerme sin escolleras sus barcos.

¿Por qué me has abandonado?

mi casa tiene una escalera que baja a un sótano vacío

y yo estoy tan lleno de pájaros

que abandonan el paisaje,

mis ojos menstruan silencios confundidos

que se esparcen por los suelos

y dime ¿por qué me has abandonado?

siempre he perdido mi oportunidad,

ya todos se han ido.

Abreme la puerta.


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lunes, 2 de junio de 2025

HAY UN HOMBRE QUERIÉNOSE ABRIR LA CAMISA

 

Hay un hombre queriéndose abrir la camisa
para dejarse correr como cerveza,
como espuma y mareas está parado derramándose
con su trazo desparejo,
está parado y yo no le permito desembarcar de sus esdrújulas,
no puedo permitir que lo descubran;
yo seguiré cayéndome de los vértigos 
y bien debiera saber que nadie
conquista los abismos.
Hay un hombre queriéndose abrir la camisa,
él quiere salírseme aleteando sus exilios,
dice que su péndulo tiene engañado
ciertos fragmentos de eternidad,
pero yo le echo mucha ginebra
y él pone a secar su alegría
a la luz del veneno que muchos llaman nostalgias
y entonces se confunde.
Las putas, los ladrones, los clientes,
los amigos y aún los mas íntimos
no saben que está ahí, parado a la vera de mí.
Yo lo escondo y lo aconsejo,
le muestro la escalera del altillo
que está tan llena de fechas,
lo exhorto a que haga su viaje de papel como hasta ahora
a riesgo de arruinar mi forma de trabajo
o joder definitivamente 
mis mas audaces estereotipos sociales
con los que me visto
si sigue el maldito revolviendo el aire caliente con sus sueños
esperando en mi límite, mis bordes,
como un sedicioso asaltándome de poder.
Hay un hombre queriéndose abrir la camisa.
A veces alguna noche lo dejo salir
cuando estoy seguro de que todos duermen.
Entonces él canta bajo mi piel
los tangos agudos que lo acantilan
y yo le consuelo las tristezas.
Después lo inundo otra vez de ginebras y pipas
y vuelve a cantar otro poquito antes de irse.
Hay un hombre queriéndose abrir la camisa
porque dice que no quiere morirse del todo,
que aún despierta ballenas en el estuario del mundo.

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ESTA CARA, ASÍ.

 

Aquél pequeño 

segurísimo que todo era todo

y nada una palabra,

como un inmortal

conquistaba cosas grandes

habían infinitas cajas de secretos

y un plan de asalto para mañana,

aquél pequeño

admiraba sin tiempo

le entraba por los ojos el universo

y de repente

de repente

un día se fue.

Me quedó esta cara

así,

mirándose al espejo.


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sábado, 24 de mayo de 2025

SÓLO SE TRATA DE VIVIR

 

Sólo se trata de vivir

sin exagerar

lo trágico

lo maravilloso

vivir frugalmente

aquél registro

que se diluye en el tiempo

aunque también

son necesarias las raíces

los cariños son necesarios

pero insuficientes

la decepción es el pan de cada día

con alguna licencia poética

parecida al amor.

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LA PUERTA QUE VA AL INFIERNO


 Es la puerta que va al infierno

y cuando estás del otro lado

absolutamente solo

con la sombra que quedó fuera

sabiéndote amputado,

no hay grito que se escuche

cuando sale de la cabeza

-en ella explota y chorrea-,

hay un silencio infernal 

lleno de palabras que se escuchan,

es que a veces las palabras

claman al cielo para lloverse

en el malevaje rebelde 

que una vez se alzó

pero no fue suficiente.

No fue suficiente.


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miércoles, 14 de mayo de 2025

ERA LA ÉPOCA DE USURPACIÓN

 

Era la época de usurpación

aspirar jazmines a las tres de la mañana

domesticar colibríes para besarnos

beber de las góndolas de los árboles

y el aire del puerto

que bombardeando gaviotas hacia la playa  

circunnavegaban las esperanzas aquellas

buscando trazas

de antiguos abrazos muertos.

Estaban allá

en las orillas

sobre las suciedades de los muelles

donde es tan pero tan lejos

que ya no se vuelve.


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lunes, 28 de abril de 2025

EL ESCLAVO JUAN DE PAREJA

 


El esclavo Juan de Pareja
pintado por Velázquez 
nos mira desde el cuadro,
ve los esclavos modernos
que son propiedad de sus amos 
las cosas
que no van al cielo de los amos 
pero se sacan fotos con ellos
en cambio los derrotados
explican el mundo más exactamente.
Los derrotados viven en los suburbios
donde el éxito
es una palabra 
que no se sabe en relación a qué
sólo espejos y más espejos
y es difícil 
no cortarse con sus pedazos rotos
entonces sangro.
Estoy condenado a ver 
la belleza y el espanto.
Por eso esta cara:
el espanto puede más. 
Mientras tanto
el esclavo Juan de Pareja 
en el cuadro
sigue esclavo.

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viernes, 25 de abril de 2025

Mane, Tecel, Fares (Contado, pesado, dividido)

 

Ahora sólo advierto que el tiempo pasa
y esa es la cuestión,
esa densidad llenita de cosas
que han pasado por mi osamenta:
noches de insomnio
carcasas secas muertas
de bolígrafos de colores diferentes
vasos donde hubo queso untable
muchos vasos de esos
toscos
que no se puede ver a trasluz 
recipiente fiel del queso comido y digerido
esperan enfilados desempleados
como trabajadores a otra oportunidad.
El tiempo pasa
mane, tecel, fares,
he llenado hojas y hojas de letras
por placer pero más por trabajo
pestañeo las mañanas como carpetas
con papeles y poemas indóciles, bortados,
recortes de frases y vocablos sueltos
epítetos dicterios y anatemas
el tiempo pasa
mane, tecel, fares,
capítulos cortos
capítulos largos
fotografías
personas que vuelven
del olvido cruel de la memoria
polvo que cubre las cosas 
sus circunstancias
pares de lentes
que ven opacos ya por otros ojos
el tiempo pasa
mane, tecel, fares,
como fortuna que se va
y estoy en estas chucherías de mi cabeza
cavilando ese inventario 
donde falta más de lo que hay
sólo sé que el tiempo pasa
y de todo
estoy mirando nada.
Mane, tecel, fares.
Nada que es un inmenso misterio.
Nada como huesos viejos.
Y el tiempo,
ese escalpelo sin misericordia y el tiempo
mane, tecel, fares,
el árbol del entendimiento cuyo poco fruto arranco
termina en saber escaso
la perplejidad del ánimo que busca la luz,
el hombre
que es polvo y nada ante el misterio.
Mane, tecel, fares:
y aún sigo
con los ojos abiertos.

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ERAS VOS

 

Eras vos.

Dije no sé qué de la luna

y la miraste

como satélite iluminado,

dije otras cosas y escuchaste mirando 

mirándome

(no todos hacen eso),

están ocupados

y las palabras le llegan como ruidos

están ocupados en ocuparse 

buscan cosas incansablemente.

Dicen que estos son otros tiempos

pero vos eras diferente, 

mirabas un pajarito como si fuese único

entre las bifurcaciones del espacio 

entre vos y yo

me miraste

tan ojos de universo

por eso ya no dije nada,

no era necesario.

Eras vos.


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martes, 1 de abril de 2025

DE PURO INGENUO

 

Pensé de puro ingenuo

que el reloj daba gratuitamente 

las prisas y laxitudes porque éramos amigos,

pensé de puro ingenuo

las horas a mis ojos a mis manos

y llegado un día supe de repente,

me empezó a desguazar

y fue cobrándome los días

dictadura infame 

a martillazos de segundos

entonces supe 

que nadie mea agua bendita:

el arte es para consolar 

a aquellos que están rotos por la vida 

me dijo Van Gohg,

el arte de no adorar las cenizas

sino preservar el fuego 

me dijo Malher.

Un largo acorde menor disminuido

me empapa sin lugar donde guarecerme.

Paraíso 

es una palabra que queda demasiado lejos.


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GRACIAS POR TODO

 

Y ahí están los viejos universales

los visito y les robo,

junto y pego

luego vomito arriba para despistar

y es cuando a veces algo ocurre

tiene sentido

une lo robado

las viejas ideas

el concierto de esos asuntos y los míos

se hacen pan y vino

carne y sangre

luego

llegado el momento,

tres o cuatro palabras

 profundas perspicaces 

para esconder lo robado

y les digo:

gracias por todo

y punto final.


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domingo, 23 de marzo de 2025

HOMILÍA

 

Está en el libro de Thot

secretario de los dioses

que guarda el secreto del conocimiento,

y está en el papiro de Turis

donde se detalla el intento de asesinato de un faraón.

Está en las clavículas de Salomón

que  dicen que contiene su testamento

para hacer del hombre que lea

el mas poderoso de la tierra,

y está en el Excalibur

la única obra de la cienciología que no es pública.

Si.

Está en el Index Librorum Prohibitorum

donde se guardaron como a herejes 

a Erasmo de Rotterdam, Descartes y Balzac entre muchos

y está en la quema ordenada por Chi-Huan Ti

cuando redujo a cenizas casi todo lo escrito

para obligar a la historia a empezar con él una vez más.

Está en Confucio

cuya memoria porfiada sobrevivió a Chi-Huan Ti

y está en el libro confiscado y quemado

del sofista Protágoras de Abdera

acusado de impiedad y blasfemia

porque dudó de la existencia de los dioses.

Y claro,

también está en los libros de Platón

aunque según Diógenes Laercio

quemó todos los poemas de Sócrates.

En fin,

la palabra sigue siendo peligrosa,

un pequeño descuido y te decapita el alma.

Heinrich Heme cuyos libros ardieron 

en la hoguera nazi lo sabe muy bien:

Ahí donde queman libros

terminan quemando hombres, dijo.

De modo que cuida tus palabras

porque es todo cuanto tienes

y como dice Wilhelm Busch

pensamientos estúpidos tenemos todos

pero el sabio se los calla.

Este es el evangelio de la palabra:

Del fruto del corazón habla la boca. 

Amén.


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CANTO DE LOS DERROTADOS

 

Los zapatos derrotados las camisas
los caballos de cabeza gacha
la vida que se arrastra a tranco lento
como un largo túnel que no se acaba
la baraja que no se cae con su as
el as que no está en el mazo
el hambre que se pasa y  seguirá pasando
el hambre que gruñe el estómago y el alma
las flores que se orinaron aquél día
y las mujeres hechas a golpe de amor
el pasto aplastado de soñar panza arriba
los primeros cuatro pelos de la barba
y más zapatos derrotados mas camisas
otros dirán de nosotros que perdimos
que los sueños sueños son
que el hombre es siempre hombre viejo
que parece nuevo pero la piedra es la misma
que la sangre que cae del tropiezo se olvida prontamente
que nos rebota la pólvora y la ceniza
el amor particular y el general
que basta estar arriba para no mirar abajo
los segundos están llenos de traiciones a los muertos
aquí se queda la globalización humana amorfa sin lugar
sin tierra sin matices sin historia
sin cara sin gestos
estrellas fugaces que aparecen en casilleros bien dispuestos
que se comen las entrañas sin misericordia
otros dirán de nosotros que estábamos equivocados
que esto era el paraíso y no lo otro
que los muertos están olvidados o en monumentos
que es otro modo de estar desaparecidos
que aquella agonía paga esta agonía
que las cuestiones vienen en cuotas y cuentagotas
que los cambios se hacen con tarjetas de créditos
y las camisas negras van bien con traje blanco
y que viva la fiesta aunque dure segundos.
Los zapatos derrotados las camisas
un largo túnel que no se acaba
pero se marcha en aparente silencio, se camina,
con la bala que espera la canción de los derrotados
y con la pulga en la solapa que me ha regalado Parra
yo también sonrío a los imbéciles
que se siguen bajando en bandadas de los árboles.


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viernes, 21 de marzo de 2025

ESTO QUE TE ESCRIBO

 

Esto que te escribo está hecho

con lo que viene del silencio,

con esfuerzo se hace palabra que es el sudor

parir cada una que se va gastando

porque las palabras se gastan 

o se van tomando como vienen

a vuelo de pájaro

o como pedrada

pero tienes que saber que el núcleo duro

esa roca

está lleno de polvo caído del cielo y es lluvia

para ese barro humano

que mueve la boca con que te hablo

los dedos con que te escribo 

son como violetas de puro humildes

tienen el valor de ser hechas 

con el miedo de encontrarte 

para pulirse en tus ojos si pueden.

No son fáciles.

Porque los que te dice está lleno de orín

que es huella de su viaje sufrido.

El amor que lleva no es fácil. 

El amor ¿entiendes?

Fácil de escribir

y difícil de vivir.

Como la poesía por ejemplo.


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ESTÁ ESCRITO EN LAS PAREDES DE LA ALHAMBRA


Sólo Dios es vencedor:

está escrito 

en las paredes de La Alhambra

La Roja

un poema hecho con las manos

el sudor el tiempo

los hombres y sus días

la muerte

una ráfaga de eternidad que pasa por las venas

como el murmullo del agua misma

que se recita contra el tiempo y el olvido

en la pequeña vida de un hombre

que contempla la historia

como peregrino breve

el asombro que no cabe

la belleza 

que no se explica sino buscando hasta el silencio

donde nace todo misterio

del que caminando

ve y agradece.

Sólo Dios es vencedor:

está escrito en las paredes de La Alhambra.


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martes, 18 de marzo de 2025

UN INSTANTE DE INMORTALIDAD

 

Hay un instante de inmortalidad 

pobre y torpe 

que viene a morir en las certezas 

y es el momento en que el tiempo

pesa y se siente como siglos.

Mi boca dice muchas palabras, 

yo permanezco en silencio .


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sábado, 15 de marzo de 2025

DE VEZ EN CUANDO

 

Entonces uno siente

de vez en cuando

lo bello que es entender 

el misterio de que cada cosa

está en su lugar.


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miércoles, 12 de marzo de 2025

UN CLAVO EN LA PARED

 

Un clavo en la pared

para colgar las angustias por un rato

verlas ahí todas juntas 

tomarse un respiro

una inspiración tan profunda

que abrace el corazón desesperado de fatiga

y luego expirar abismalmente

hasta llegar al lugar de la misericordia

a beber agüita de esperanzas dulces

que las venas llenen con evangelios y soles 

saliéndoles a saludar abrazos porque sí. 

Después claro

la puerta allá

el clavo en la pared

el manojo todo de angustias que descuelgo 

el clavo vacío

porque la cobardía

es mal asunto para la vida

con sus días y sus noches.


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domingo, 9 de marzo de 2025

PALABRAS POR EL CAMINO

 

Por el camino 

rumbo a las cloacas

van estas palabras pordioseras

embriagadas y con pocas luces de los cielos

cuando relampaguean su cinismo en mi cabeza 

como perro que persigue su cola

enlutado de las cosas que ve y ladra inútilmente

a pesar del aroma a lavanda que le distrae el hocico 

palabras de fino cristal que quisiera 

tales como amor, abrazo, 

cosas como mearse de risa porque sí,

se rompen 

nomás estar acá

de saber sobre cosas que no podrán hacerse

por pobres nomás.


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martes, 4 de marzo de 2025

ESTÁ HECHA DE POLVO

 

Porque la idea viene 

alumbra el verbo hasta la boca

mano

en los ojos

ese brillo

después ya no puede,

el tiempo es antropófago 

incesante

se traga todo

incluido a éste que te escribe

por ejemplo:

también su palabra

está hecha de polvo.


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sábado, 1 de marzo de 2025

HISTORIAS VERDADERAS

 

La vida

las páginas 

pasan dejando sus mitos

tan parecidos a historias verdaderas.

Juego con el tiempo 

y el tiempo me juega

los dos soy yo y ninguno.


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ESCRITO EN EL VIENTO

 

La muerte me busca incesantemente

antes no lo sabía pero ahora lo sé,

el sueño de la vida 

anunciaba ilusiones y porvenires

era otra vida 

de las muchas que se viven

de sus mundos y sus gentes

de muda en muda como oruga desesperada

destellaba la belleza 

tapones de champán saltando a los cielos. 

Ahora lo sé:

la muerte me busca incesantemente.

Llegado a cierto punto

uno sabe qué busca y quién lo busca.

El incierto futuro

me acorrala las opciones 

los amaneceres

me lo dice la extraña belleza súbita

que viene cada vez más amiga

a visitarme el alma.

Todo morirá conmigo 

nada morirá conmigo: 

quedo escrito en el viento.


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lunes, 24 de febrero de 2025

MARIPOSAS SOBRE TUS FLORES

 A veces

los dedos se despiertan queriendo amar

se mueven buscándote

titubean entonces

como peces sobre la piel

donde se esconde el milagro

que los convierta en mariposas

sobre tus flores.


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TODO EL PERDÓN

 

Es que la muerte

se traga todo el perdón

que quedó huérfano para siempre

la redención que mitiga pero no alcanza

y esa zona opaca que estruja el alma

neblina que apenas sombras 

trazan el silencio perpetuo

que es presidio de lo inconcluso

tumba de lágrimas muertas.


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jueves, 20 de febrero de 2025

PUÑALES DESMEDIDOS

 

Puñales desmedidos

uvas, vinos y hombres.

Luego el espanto:

pasas, vinagre y huesos.


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sábado, 15 de febrero de 2025

RECOGIENDO LOS PEDAZOS

 

A veces la vida simplemente se cae

y uno anda recogiendo los pedazos

se hacen añicos chiquitos

bajo los muebles de esa piel.

Queda una cicatriz una arruga.

Uno nunca sale indemne.


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sábado, 1 de febrero de 2025

SEGÚN TU PALABRA

 

Hágase en mi según tu palabra

antes de que me olvide la parte introductoria

porque la vida es breve

eso que cae en cuenta cuando ya es tarde

como una cristal que se parte en pedazos

como casi todas las cosas 

cuando sucumben a la realidad

y los atribulados duermen donde pueden.


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martes, 28 de enero de 2025

LO QUE SE ESPERA

 

Huyo de escribir lo que se espera

porque no espero 

siempre

me voy antes.


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miércoles, 22 de enero de 2025

EL GALLO CANTÓ TRES VECES

 

El gallo cantó tres veces

y hubo un antes y un después.

Luego los gallos 

siguieron y siguieron cantando

llenándose de despueses,

en uno de ellos vivo yo.


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NUNCA SE ACABA

 

Vamos y venimos en los vendavales

marino barquito ola

se acaricia a mano abierta la orilla

no se acaba 

nunca se acaba

el viento sopla la nuca y despeina 

la zozobra es la sombra que duda 

las circunstancias y sus celadas 

una brújula de poco sirve

porque el retorno es otro viaje.


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miércoles, 15 de enero de 2025

POESÍA DE LOS ATRIBULADOS

 

Hágase en mi según tu palabra

antes de que me olvide la parte introductoria

porque la vida es breve

eso que cae en cuenta cuando ya es tarde

como una cristal que se parte en pedazos

como casi todas las cosas 

cuando sucumben a la realidad

y los atribulados duermen donde pueden.  


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MIS BANDERAS

 Mis banderas levantadas

para que ondeen así de gastadas

al sol la lluvia la indiferencia 

ahí están a la vista,

para que las saluden o puteen

ahí están.


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domingo, 12 de enero de 2025

BAJO LA LUZ DE LA LUNA

 

Son más las pérdidas que las ganancias

el corazón dice,

pero si ese breve momento de esplendor 

valió la pena

cuando llueve en las venas y es de noche

entonces hay que celebrar. 

Li Po lo sabe 

me mira y se ríe bajo la luz de la luna.


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