martes, 1 de abril de 2025

DE PURO INGENUO

 

Pensé de puro ingenuo

que el reloj daba gratuitamente 

las prisas y laxitudes porque éramos amigos,

pensé de puro ingenuo

las horas a mis ojos a mis manos

y llegado un día supe de repente,

me empezó a desguazar

y fue cobrándome los días

dictadura infame 

a martillazos de segundos

entonces supe 

que nadie mea agua bendita:

el arte es para consolar 

a aquellos que están rotos por la vida 

me dijo Van Gohg,

el arte de no adorar las cenizas

sino preservar el fuego 

me dijo Malher.

Un largo acorde menor disminuido

me empapa sin lugar donde guarecerme.

Paraíso 

es una palabra que queda demasiado lejos.


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GRACIAS POR TODO

 

Y ahí están los viejos universales

los visito y les robo,

junto y pego

luego vomito arriba para despistar

y es cuando a veces algo ocurre

tiene sentido

une lo robado

las viejas ideas

el concierto de esos asuntos y los míos

se hacen pan y vino

carne y sangre

luego

llegado el momento,

tres o cuatro palabras

 profundas perspicaces 

para esconder lo robado

y les digo:

gracias por todo

y punto final.


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domingo, 23 de marzo de 2025

HOMILÍA

 

Está en el libro de Thot

secretario de los dioses

que guarda el secreto del conocimiento,

y está en el papiro de Turis

donde se detalla el intento de asesinato de un faraón.

Está en las clavículas de Salomón

que  dicen que contiene su testamento

para hacer del hombre que lea

el mas poderoso de la tierra,

y está en el Excalibur

la única obra de la cienciología que no es pública.

Si.

Está en el Index Librorum Prohibitorum

donde se guardaron como a herejes 

a Erasmo de Rotterdam, Descartes y Balzac entre muchos

y está en la quema ordenada por Chi-Huan Ti

cuando redujo a cenizas casi todo lo escrito

para obligar a la historia a empezar con él una vez más.

Está en Confucio

cuya memoria porfiada sobrevivió a Chi-Huan Ti

y está en el libro confiscado y quemado

del sofista Protágoras de Abdera

acusado de impiedad y blasfemia

porque dudó de la existencia de los dioses.

Y claro,

también está en los libros de Platón

aunque según Diógenes Laercio

quemó todos los poemas de Sócrates.

En fin,

la palabra sigue siendo peligrosa,

un pequeño descuido y te decapita el alma.

Heinrich Heme cuyos libros ardieron 

en la hoguera nazi lo sabe muy bien:

Ahí donde queman libros

terminan quemando hombres, dijo.

De modo que cuida tus palabras

porque es todo cuanto tienes

y como dice Wilhelm Busch

pensamientos estúpidos tenemos todos

pero el sabio se los calla.

Este es el evangelio de la palabra:

Del fruto del corazón habla la boca. 

Amén.


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CANTO DE LOS DERROTADOS

 

Los zapatos derrotados las camisas
los caballos de cabeza gacha
la vida que se arrastra a tranco lento
como un largo túnel que no se acaba
la baraja que no se cae con su as
el as que no está en el mazo
el hambre que se pasa y  seguirá pasando
el hambre que gruñe el estómago y el alma
las flores que se orinaron aquél día
y las mujeres hechas a golpe de amor
el pasto aplastado de soñar panza arriba
los primeros cuatro pelos de la barba
y más zapatos derrotados mas camisas
otros dirán de nosotros que perdimos
que los sueños sueños son
que el hombre es siempre hombre viejo
que parece nuevo pero la piedra es la misma
que la sangre que cae del tropiezo se olvida prontamente
que nos rebota la pólvora y la ceniza
el amor particular y el general
que basta estar arriba para no mirar abajo
los segundos están llenos de traiciones a los muertos
aquí se queda la globalización humana amorfa sin lugar
sin tierra sin matices sin historia
sin cara sin gestos
estrellas fugaces que aparecen en casilleros bien dispuestos
que se comen las entrañas sin misericordia
otros dirán de nosotros que estábamos equivocados
que esto era el paraíso y no lo otro
que los muertos están olvidados o en monumentos
que es otro modo de estar desaparecidos
que aquella agonía paga esta agonía
que las cuestiones vienen en cuotas y cuentagotas
que los cambios se hacen con tarjetas de créditos
y las camisas negras van bien con traje blanco
y que viva la fiesta aunque dure segundos.
Los zapatos derrotados las camisas
un largo túnel que no se acaba
pero se marcha en aparente silencio, se camina,
con la bala que espera la canción de los derrotados
y con la pulga en la solapa que me ha regalado Parra
yo también sonrío a los imbéciles
que se siguen bajando en bandadas de los árboles.


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viernes, 21 de marzo de 2025

ESTO QUE TE ESCRIBO

 

Esto que te escribo está hecho

con lo que viene del silencio,

con esfuerzo se hace palabra que es el sudor

parir cada una que se va gastando

porque las palabras se gastan 

o se van tomando como vienen

a vuelo de pájaro

o como pedrada

pero tienes que saber que el núcleo duro

esa roca

está lleno de polvo caído del cielo y es lluvia

para ese barro humano

que mueve la boca con que te hablo

los dedos con que te escribo 

son como violetas de puro humildes

tienen el valor de ser hechas 

con el miedo de encontrarte 

para pulirse en tus ojos si pueden.

No son fáciles.

Porque los que te dice está lleno de orín

que es huella de su viaje sufrido.

El amor que lleva no es fácil. 

El amor ¿entiendes?

Fácil de escribir

y difícil de vivir.

Como la poesía por ejemplo.


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ESTÁ ESCRITO EN LAS PAREDES DE LA ALHAMBRA


Sólo Dios es vencedor:

está escrito 

en las paredes de La Alhambra

La Roja

un poema hecho con las manos

el sudor el tiempo

los hombres y sus días

la muerte

una ráfaga de eternidad que pasa por las venas

como el murmullo del agua misma

que se recita contra el tiempo y el olvido

en la pequeña vida de un hombre

que contempla la historia

como peregrino breve

el asombro que no cabe

la belleza 

que no se explica sino buscando hasta el silencio

donde nace todo misterio

del que caminando

ve y agradece.

Sólo Dios es vencedor:

está escrito en las paredes de La Alhambra.


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martes, 18 de marzo de 2025

UN INSTANTE DE INMORTALIDAD

 

Hay un instante de inmortalidad 

pobre y torpe 

que viene a morir en las certezas 

y es el momento en que el tiempo

pesa y se siente como siglos.

Mi boca dice muchas palabras, 

yo permanezco en silencio .


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sábado, 15 de marzo de 2025

DE VEZ EN CUANDO

 

Entonces uno siente

de vez en cuando

lo bello que es entender 

el misterio de que cada cosa

está en su lugar.


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miércoles, 12 de marzo de 2025

UN CLAVO EN LA PARED

 

Un clavo en la pared

para colgar las angustias por un rato

verlas ahí todas juntas 

tomarse un respiro

una inspiración tan profunda

que abrace el corazón desesperado de fatiga

y luego expirar abismalmente

hasta llegar al lugar de la misericordia

a beber agüita de esperanzas dulces

que las venas llenen con evangelios y soles 

saliéndoles a saludar abrazos porque sí. 

Después claro

la puerta allá

el clavo en la pared

el manojo todo de angustias que descuelgo 

el clavo vacío

porque la cobardía

es mal asunto para la vida

con sus días y sus noches.


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domingo, 9 de marzo de 2025

PALABRAS POR EL CAMINO

 

Por el camino 

rumbo a las cloacas

van estas palabras pordioseras

embriagadas y con pocas luces de los cielos

cuando relampaguean su cinismo en mi cabeza 

como perro que persigue su cola

enlutado de las cosas que ve y ladra inútilmente

a pesar del aroma a lavanda que le distrae el hocico 

palabras de fino cristal que quisiera 

tales como amor, abrazo, 

cosas como mearse de risa porque sí,

se rompen 

nomás estar acá

de saber sobre cosas que no podrán hacerse

por pobres nomás.


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martes, 4 de marzo de 2025

ESTÁ HECHA DE POLVO

 

Porque la idea viene 

alumbra el verbo hasta la boca

mano

en los ojos

ese brillo

después ya no puede,

el tiempo es antropófago 

incesante

se traga todo

incluido a éste que te escribe

por ejemplo:

también su palabra

está hecha de polvo.


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sábado, 1 de marzo de 2025

HISTORIAS VERDADERAS

 

La vida

las páginas 

pasan dejando sus mitos

tan parecidos a historias verdaderas.

Juego con el tiempo 

y el tiempo me juega

los dos soy yo y ninguno.


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ESCRITO EN EL VIENTO

 

La muerte me busca incesantemente

antes no lo sabía pero ahora lo sé,

el sueño de la vida 

anunciaba ilusiones y porvenires

era otra vida 

de las muchas que se viven

de sus mundos y sus gentes

de muda en muda como oruga desesperada

destellaba la belleza 

tapones de champán saltando a los cielos. 

Ahora lo sé:

la muerte me busca incesantemente.

Llegado a cierto punto

uno sabe qué busca y quién lo busca.

El incierto futuro

me acorrala las opciones 

los amaneceres

me lo dice la extraña belleza súbita

que viene cada vez más amiga

a visitarme el alma.

Todo morirá conmigo 

nada morirá conmigo: 

quedo escrito en el viento.


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lunes, 24 de febrero de 2025

MARIPOSAS SOBRE TUS FLORES

 A veces

los dedos se despiertan queriendo amar

se mueven buscándote

titubean entonces

como peces sobre la piel

donde se esconde el milagro

que los convierta en mariposas

sobre tus flores.


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TODO EL PERDÓN

 

Es que la muerte

se traga todo el perdón

que quedó huérfano para siempre

la redención que mitiga pero no alcanza

y esa zona opaca que estruja el alma

neblina que apenas sombras 

trazan el silencio perpetuo

que es presidio de lo inconcluso

tumba de lágrimas muertas.


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jueves, 20 de febrero de 2025

PUÑALES DESMEDIDOS

 

Puñales desmedidos

uvas, vinos y hombres.

Luego el espanto:

pasas, vinagre y huesos.


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sábado, 15 de febrero de 2025

RECOGIENDO LOS PEDAZOS

 

A veces la vida simplemente se cae

y uno anda recogiendo los pedazos

se hacen añicos chiquitos

bajo los muebles de esa piel.

Queda una cicatriz una arruga.

Uno nunca sale indemne.


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sábado, 1 de febrero de 2025

SEGÚN TU PALABRA

 

Hágase en mi según tu palabra

antes de que me olvide la parte introductoria

porque la vida es breve

eso que cae en cuenta cuando ya es tarde

como una cristal que se parte en pedazos

como casi todas las cosas 

cuando sucumben a la realidad

y los atribulados duermen donde pueden.


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martes, 28 de enero de 2025

LO QUE SE ESPERA

 

Huyo de escribir lo que se espera

porque no espero 

siempre

me voy antes.


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miércoles, 22 de enero de 2025

EL GALLO CANTÓ TRES VECES

 

El gallo cantó tres veces

y hubo un antes y un después.

Luego los gallos 

siguieron y siguieron cantando

llenándose de despueses,

en uno de ellos vivo yo.


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NUNCA SE ACABA

 

Vamos y venimos en los vendavales

marino barquito ola

se acaricia a mano abierta la orilla

no se acaba 

nunca se acaba

el viento sopla la nuca y despeina 

la zozobra es la sombra que duda 

las circunstancias y sus celadas 

una brújula de poco sirve

porque el retorno es otro viaje.


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miércoles, 15 de enero de 2025

POESÍA DE LOS ATRIBULADOS

 

Hágase en mi según tu palabra

antes de que me olvide la parte introductoria

porque la vida es breve

eso que cae en cuenta cuando ya es tarde

como una cristal que se parte en pedazos

como casi todas las cosas 

cuando sucumben a la realidad

y los atribulados duermen donde pueden.  


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MIS BANDERAS

 Mis banderas levantadas

para que ondeen así de gastadas

al sol la lluvia la indiferencia 

ahí están a la vista,

para que las saluden o puteen

ahí están.


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domingo, 12 de enero de 2025

BAJO LA LUZ DE LA LUNA

 

Son más las pérdidas que las ganancias

el corazón dice,

pero si ese breve momento de esplendor 

valió la pena

cuando llueve en las venas y es de noche

entonces hay que celebrar. 

Li Po lo sabe 

me mira y se ríe bajo la luz de la luna.


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viernes, 10 de enero de 2025

PUÑALES DESMEDIDOS

 

Puñales desmedidos

uvas, vinos y hombres.

Luego el espanto:

pasas, vinagre y huesos.


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lunes, 6 de enero de 2025

SOY EXTRANJERO

 Soy extranjero,

he aprendido a rezar

por el sólo hecho de la puta necesidad

que es blasfemar largo pero en silencio

eso que es espanto o grito sin sonidos.


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jueves, 2 de enero de 2025

DANDO FE

 Y uno investiga 

qué es la poesía de las cosas 

las desnudas de todo protocolo

fuera del corpiño de los endecasílabos

las bragas de las métricas 

las cosas desnudas

sus vergüenzas

los velos sobre el piso

a su aire.

Voy como un notario,

dando fe 

al paso del tiempo 

que es lo único que se puede dar.


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miércoles, 1 de enero de 2025

CON TUS MANOS DE SALAR PUERCOS

 Aldonza Aldonza

con tus manos de salar puercos

y amar de repente

con esa pasión morisca

a medio camino 

de todo lo que quisiéramos creer

señora de todos y ninguno

en nuestras Manchas de la vida.


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