HUBO OTRA HISTORIA

 

Hubo otra historia

ciertamente

pero los propósitos han caído

quedaron hojas de ilusiones

secas de mundo

otra humanidad las arremolinó

junto con sus gentes

y murió

en combate.

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CON EL CÁLIZ EN LA MANO

 

Voy con el cáliz en la mano y se ríen
dicen que conspiro y es verdad 
se trata de vivir simplemente la propia vida 
por eso apesto palabras proscriptas como regalo barato
porque su valor es otra cosa 
que se pesa, cuenta y divide
según se recibe
nada es tan sencillo 
poesía de las circunstancias
sin necesidad de luces de colores 
a campo abierto 
a calles desiertas 
aguas servidas 
que corren entre gentes desgraciadas 
polvos maravillosos deshechos 
bajo las alcantarillas que se tapan 
poesía podrida que no interesa 
con su sangre risa y llanto 
los muertos apilados sin santos a quien rezar 
solitos y solos 
fríos y quietos en su esperanzas. 
Poesía de lo desagradable 
están fuera de los sucesivos olimpos 
que pasan líquidos como los espantos 
que saludan uno detrás de otro.
Voy con el cáliz en la mano
y se ríen.

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ME LLAMAN POR MI NOMBRE

 

Me llaman por mi nombre: 
a veces doy vuelta la cabeza,
me pregunto si ese soy yo. 
Esta ropa de afuera y de dentro
cubren mis partes de los espejos
sus falsos soles que abofetean los más altos sueños
me llaman 
y me declaro insolvente para casi todo
es inútil explicar la belleza
no está clasificada dentro de uno
anda a cara descubierta en todas partes 
pero apenas se ve
de vez en vez
tal sorpresa súbita
y de eso nadie habla
el miedo
puede más que el misterio escondido en el silencio,
es bien escaso
como el oro o el rostro de un ángel
ese tal mi nombre 
por el que no me llaman y soy
transita abofeteado por los días y sus gentes
sin que la voz sea oída
con el peso de la epifanía con que se recitan evangelios
más bien miran mis zapatos gastados
no el camino sendero callejas
míranme como un sin arte ni parte de nada
mala luz pan rancio para bocas gourmet
cosa imperdonable 
que anda con olor natural de sudor y sangre
estas manos desnudas abiertas
no dan su mensaje de hospitalidad
su idioma escaso
esa palabra extraña 
para los espíritus generales 
manos como cadáveres sin abrazos
que una vez soñaron otro destino
y guarda ese folleto en el bolsillo
porque se niega a traicionar
el amor o lo que sea que signifique
esa alquimia lejana 
transmutar sueños en pan vino y risas
a garganta batiente
con los rubíes bien pulidos de la sangre
en el mesón del universo 
que abarca los infinitos amores humanos.
Pero
- siempre hay un pero-
me llaman por mi nombre 
ese que apenas me roza:
a veces doy vuelta la cabeza.

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MALDITO GOZO

 

Maldito gozo del cantar humanamente
gueto umbrío de los placeres más góticos
arcabuz de una baba que corre como araña
allá la vida
los saxos desmigajando unas cuantas nubes
tocándonos los miedos
donde va con la velocidad de un terremoto
pluscuamperfecta la proa del silencio
que soporta las venas
sembrando paces maría pájaramente
y le caen los astros por la ventana.
De manera que cada uno según fuere
venga y beba como el clavel del aire
deje su torso en el armario
como la sombra de un pájaro azul suicida
estalle el testículo que ova el futuro maldito de genes
oiga la oreja quebrarse de adverbios
que el tenor en su do no sostiene
almendre en la cerradura de la vida
la pretensión punitiva de los años
que azoga maría y siembra paces 
en el horizonte herido
por el misterio inapagable del pobrerío
en las tripas de los días.
No basta sólo la furia
y digo
el maldito gozo de cantar humanamente
por las avenidas de los violines
donde las catacumbas siguen abiertas 
allá de los malparidos.
Aleluya de las sangres inocentes
maría sembrando paces pájaramente,
y amén de cada uno según fuere
selle piedras la profecía del hombre.

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UN BELLO DÍA A LAS DIEZ Y CUARTO DE LA MAÑANA

 

A la mañana, a las diez de la mañana
un pequeño empleado de justicia
abandona el edificio solemnemente,
un arcángel cruza sin mirarlo
y de una zancada sale del país,
será por algo que se me ocurrió
que extraño un viejo perro ya muerto:
caminaba así de extraordinario.
Otro empleado no tan pequeño de justicia allá va
en la misma dirección de las huellas del anterior
las diez y dos minutos de la mañana,
pienso
los salarios son semovientes y la justicia
los salarios son semovientes
los salarios son
los salarios
democracia y burguesía
qué tal?
filosofía y poesía
qué tal?
otro empleado sale buscando a los otros dos
el camino a veces es una costumbre,
no hay caso
las diez y cuatro minutos
la justicia se toma su tiempo en el bar de la esquina
estoy un poco harto
el arcángel vuelve porque ya es demasiado
algo ha sucedido y ya no hay nadie
entro sigilosamente entre las mesas del lugar y nada,
detrás de la barra batía sus alas suavemente
una mirada compasiva y humana
entonces le dije: un café por favor
-con o sin un toque de leche
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-con y dos cucharaditas de azúcar
-bien, siéntese y disfrute el día.
Un bello día a las diez y cuarto de la mañana.
Esto sí es justicia y filosofía.
La poesía es de cada uno.

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ERA LA ÉPOCA DE USURPACIÓN

 

Era la época de usurpación

aspirar jazmines a las tres de la mañana

domesticar colibríes para besarnos

beber de las góndolas de los árboles

y el aire del puerto

que bombardeando gaviotas hacia la playa  

circunnavegaban las esperanzas aquellas

buscando trazas

de antiguos abrazos muertos.

Estaban allá

en las orillas

sobre las suciedades de los muelles

donde es tan pero tan lejos

que ya no se vuelve.

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HISTORIAS DE FUEGO

 

Porque no conozco

todas las historias del fuego

me crepitan a veces algunas cosas

en el corazón.

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¿A DÓNDE APUNTARÁN?

 

¿A dónde apuntarán las barbas de Dios
esta noche?
porque la historia está hecha de cosas terribles
algo torcido que huele mal
el tiempo envejece envejeciéndonos
no acalla la risa sagrada de algunos hombres
que dan escalofríos
palabras negras de cruz.
¿A dónde apuntarán esas barbas?
veo con nitidez el dolor de las tantas cosas
esas tantas levaduras que simplemente se abortan
y algunas se me pegan en la carne
se encascaran
llevo sobre mi cuerpo muchas señales
y ustedes y yo aquí
perdidos como ovejas
rebaño que jamás quisimos
¿A dónde apuntarán?
aquí estamos sin saber cómo
sin ver la cara de esos malparidos
que nos han hecho estas laceraciones.
¿A dónde apuntarán que no las veo? 

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DERECHOS RESERVADOS

SOY EXTRANJERO

Soy extranjero,

he aprendido a rezar

por el sólo hecho de la puta necesidad

que es blasfemar largo pero en silencio

eso que es espanto o grito sin sonidos.

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PÉRDIDAS Y GANANCIAS

 

Son más las pérdidas que las ganancias

el corazón dice,

pero si ese breve momento de esplendor 

valió la pena

cuando llueve en las venas y es de noche

entonces hay que celebrar. 

Li Po lo sabe 

me mira y se ríe bajo la luz de la luna.

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LA NOCHE SE RESBALA POR LAS SÁBANAS

 

Es que la noche se resbala por las sábanas
los ojos se caen por la ventana
entre la niebla 
de los labios abiertos que nombra el silencio
de la mirada que busca y no encuentra
hundiendo la memoria en el vacío de las horas
los ojos caen
y se van hasta donde pueden
chocando con las sombras de las cosas
el viento silba el canto que mece el oído
y con una larga hilera
de humo azulado de pipa 
con gusto a bourbon,
veo partir tu amor como vino
de la nada
desapareciendo entre las nubes
que apenas veo bajo una luna impasible,
como siempre.

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COMO DEBE SER

 

Secretos que se cargan en la espalda

con su peso específico

son solitarias sombras camino a sus tumbas 

al lado de los besos perdidos

los amores rotos

las revoluciones 

fusiladas sobre el cielo del hastío,

uno va encorvando la espalda de tanto peso

para llegar casi al olvido de sus propias cosas 

tarde o temprano. 

Entonces dar por tierra.

Humano y mortal

era la misma palabra para los griegos,

como debe ser.

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CUÁNTO VALE

 

Cuánto vale 
una recta que termina en punto
la canción en coda
el pestañeo en un cerrar de ojos
cuánto vale
el aire vital que sale de la carne
el alma del cuerpo
el cuerpo a la fotografía
la excusa al argumento
el argumento en verdad
el dolor en cicatriz
la cicatriz en recuerdo
cuánto vale 
celebrar la vida
la vida en un diario
lo descarnado en carnado
desalmado en almado
cuánto vale
sin los huesos que desapareciendo aparecen
cuánto la desmemoria en memoria
aquellas ideas y éstas
tragar saliva en la diferencia
el amor así
entre un mundo y otro
aquél tiempo que es destiempo
y este que llegando se va
aquella camisa negra y ésta
para destachar las palabras corregidas
convertir las cenizas
en fuego
otra vez
o acaso
sin esas pocas cosas
y estas palabras que te heredo
te pregunto,
cuánto vale.

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DESPERTAR LOS PÁJAROS DORMIDOS

 

Despertar los pájaros dormidos
porque tiene que haber milagros
las flores que hay
en las nubes blancas como racimos
ya ves
el viento trae
calor de sol a la piel 
descorre el velo del espíritu y del cuerpo
al baile de la mañana
con sus cosas a fuego lento
y entonces
echarse a andar
porque tiene que haber milagros
algo como un roce caricia
escuela de otros descubrimientos 
asombros
maravillas
sobre los nubarrones y las lluvias
despertar los pájaros dormidos
es necesario
un día más.

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PACTAR CON EL ENGAÑO

 

La violencia del encuentro

la carga del significado

lo que se esperaba y lo que llega

lo que se recibe en el recipiente escondido

Finisterre ese lugar

donde el idioma es otro

y la palabra ya no es palabra

sino eso que llega hasta el hueso

ama o mata

esa asonada entre dos.

Es difícil pactar con el engaño.

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DE TANTO MIRAR SIN VER

 

De tanto mirar sin ver abrí los ojos
las bellezas estaban ahí 
desparramadas chiquitas 
entonces quise retenerlas 
he ahí la desgracia
casi todo se fuga 
y deja gotas de memoria 
fragmentos
un pinchazo súbito en la mollera 
de vez en cuando llamado recuerdo
que ni siquiera viene de visita
ni trae el regalo de aquella emoción.
Es belleza encanecida  
respetable a su paso 
aunque otras que andan por ahí
de hijas y nietas se le parezcan
yo las reconozco.
Intento reconstruir aquél momento que ya es inútil
porque desaparece todo lo que trajo
es fragmento frágil
como yo mismo
las cosas me pasan ya tan rápido
que vuelvo a mirar sin ver 
no da tiempo ese baile de relámpagos
no imprime
apenas impacta
y uno se queda como un imbécil
perdiéndose la fiesta que se esfuma
sólo atisba la neblina de cierta felicidad
colores maravillosos 
allá en algún lugar de la cabeza
y estos ojos de aljibes y baldes vacíos no alcanzan 
esa agüita para el alma que nunca me ha pertenecido. 
Yo quise beber de ese calostro.
Pero pasó a saludar
y se fue.

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SÓLO SE TRATA DE VIVIR

 

Sólo se trata de vivir

sin exagerar

lo trágico

lo maravilloso

vivir frugalmente

aquél registro

que se diluye en el tiempo

aunque también

son necesarias las raíces

los cariños son necesarios

pero insuficientes

la decepción es el pan de cada día

con alguna licencia poética

parecida al amor.

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TODAVÍA

 

Todavía hay pinturas admirables
puertas misteriosas telones que esconden actores
que esconden sus desgracias
todavía hay emblemas descascarados
cuando este mundo era otro mundo
libros de caballería y piratas
porque la injusticia es mal asunto
graffitis sin ortografía viejas velando el mundo por sus ventanas y zaguanes
todavía hay estampitas de todos los santos
de todas las cruces
de todos los muertos
de todas las revoluciones derrotadas
todavía quedan camisas negras
pocas
y algo de Gramsci
Bach y las variaciones de Goldberg
revistas color sepia pasadas de años increíbles cuentos extraños
de vecinos
para azuzar el miedo
y después la risa
todavía quedan
estribillos inolvidables
voces de muertos cantando todos los días cualquiera sea
tal como los escuches
todavía hay bailes tontos sensuales
o amantes.
Y yo aquí.
Todavía.

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QUISIERA QUE VENGAS

 

Quisiera que vengas

te lleves esto

acá en la carne

sesos corazón

que duele

me crece desde algún lugar

no sé qué hacer

para que me deje

y venga no este sol

sino otros soles

uno diferente cada día

con su esperanza y su fracaso

porque es necesario advertirse

que el amor tiene esas cosas

y todavía falta mucho para caminar

y no amanece,

no acaba de amanecer.

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UNA SECUENCIA DE JAZZ PARA EL OLVIDO

 

Tomé a una mujer que asomaba sus estrellas
pero al tiempo resultó insoportable
y le dije que no podía dormir,
que sus luces se apoderaban de mi alma
pero ella se rió de tan segura
porque confiaba en mi debilidad
entonces repetí que no podía dormir
que uno no puede vivir sólo de estrellas
-en realidad dije tomé no como posesión,
sino como desposorio luminoso-,
sin embargo no comprendió el testamento
la alianza que firmamos al amanecer
porque ella gustaba de asomar sus estrellas
siempre y siempre
entonces mutilé esas luces de mi alma
y ella se quedó con la misma sonrisa estúpida
y me alejé con el corazón silbando bajito
una secuencia de jazz para el olvido.

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HOY ES LUNES

 

Hoy es lunes.
Los pájaros chillan por la ventana
una flor de hibisco ha abierto esta mañana
nunca logro ver el amanecer
de todos modos el botón amarillo alumbra ahí,
el otro lado de la cama está como siempre
hay olor a encierro
sopla el viento sobre una nube que se va
no hay gatos
sólo ruidos de motores de algún lugar,
basura en la calle como siempre
escucho los malditos pájaros pero no los veo
estoy descalzo y se me congelan los pies,
debería volver a la cama pero es tarde
apenas son las seis de la mañana
es tarde para besarte porque ya no estás
porque eras perfecta y no hablabas
porque tenías ese lunar justo ahí
y me fascinó saber que me gustaba
no tenías feo aliento y besabas bien
son las seis de la mañana
los pájaros chillan por la ventana
y me quedan unos cuantos pesos
como para comprar café y algún bocado
apenas son las seis de la mañana
y ya tengo remordimientos
el lado de la cama sigue vacío
y no me queda ni el sueño
y casi ni el recuerdo del sueño
es decir ya el olvido te ha cubierto,
apenas un esplendor de caricia
justo en algún lado de la memoria.
Hoy es lunes, un día como cualquier otro
para morir de aburrimiento,
me quedé pensando en ese lunar justo ahí
y me fascinó saber que me gustaba
todavía me fascina ese recuerdo,
hoy es lunes
se cae el mundo a pedazos,
el tiempo se la ha llevado
cuando no teníamos necesidad de palabras
y los ojos hablaban y los besos.
Cuestiones extrañas y traiciones cerebrales.
Los pájaros siguen chillando
el otro lado de la cama sigue intacto
la almohada y el amor.
Si tengo suerte al mediodía
habré olvidado definitivamente.
Borges decía que:
Sólo una cosa no hay. Es el olvido.
Para que no haya olvido hay que tener memoria:
la historia me absolverá.
Me gustan las palabras bien desnuditas
no sé por qué
y tratar de no olvidar.
Me quedé pensando en ese lugar justo ahí
pero mi recuerdo se desvanece en charquitos de minutos.
Tengo que afeitarme.
Hoy es lunes de catacumbas.

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PERO SI LOS VERSOS

 

Pero si los versos no son de barro no sirven
porque de barro dicen que fue hecho el hombre
de ese amasijo vio su forma, 
de ese barro mismo
hacen sus casas los horneros 
si fueran los versos de esos por miles
barro primordial
¿serían cómo el hombre, humus de este mundo? 
¿Vagarían libres y perdidos de tanto caminar anónimo
y saludar en la lejanía a algunos otros en el silencio?
Pero si fueran los versos nobles,
¿entonces dormirían plácidamente 
entre tapas y bibliotecas
y ya no tendrían el alma de decirte un par de cosas?
¿no cruzarían de repente vagabundos
a dar contra esos ojos sorprendidos
pensando éste quién es
y cómo se atreve a dejar esta mierda aquí?
u otros los ojos,
que los reciben con un abrazo
letra por letra que es lo que queda:
ese abrazo de barro a barro
si acaso fuese poesía.

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ESTO QUE TE ESCRIBO

 

Esto que te escribo está hecho

con lo que viene del silencio,

con esfuerzo se hace palabra que es el sudor

parir cada una que se va gastando

porque las palabras se gastan 

o se van tomando como vienen

a vuelo de pájaro

o como pedrada

pero tienes que saber que el núcleo duro

esa roca

está lleno de polvo caído del cielo y es lluvia

para ese barro humano

que mueve la boca con que te hablo

los dedos con que te escribo 

son como violetas de puro humildes

tienen el valor de ser hechas 

con el miedo de encontrarte 

para pulirse en tus ojos si pueden.

No son fáciles.

Porque los que te dice está lleno de orín

que es huella de su viaje sufrido.

El amor que lleva no es fácil. 

El amor ¿entiendes?

Fácil de escribir

y difícil de vivir.

Como la poesía por ejemplo.

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DIJO UNA VEZ

 

Dijo una vez:

soy anécdotas de mi sangre 

detalles que pasan anónimos 

con sus pequeñas historias 

nimiedades que a veces se rescatan del olvido 

si tanto dolor tiene su peso específico 

con sus personas que pasan y se van 

a parajes de ausencia para siempre 

palabra terrible siempre 

que es inapelable martillo en el cráneo 

y espanto en el corazón,

dijo una vez.

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UNA MUJER TOMA CAFÉ

 

Una mujer toma café 

tranquila y sin apuro 

mira lejos

puede ser una señal o esperanza 

el tiempo le pasa despacio, 

tiene sustancia y ojos negros

como el café 

como la noche con estrellas.

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NO FUNCIONA EN VOZ ALTA

 

No funciona en voz alta
escribo como en la trinchera
por si alguien lee como quien se baña
se resbala por el barro
de ese excremento a paso de los ojos
te digo palabras casi como confesión
aunque no lo sea
confesar sin arrepentirse 
hasta que el corazón se te parta
es un deseo inútil
escribo
donde el efecto en la entendedera
te pegue una pedrada
y es cosa tuya
si enmudece
habla
te pinta un cuadro con sus detalles
o de otros
tu cabeza es el universo mismo
mundo
escribo
la mierda que está ahí
cortejando la belleza
queriendo comprarla como puta barata
bajada de lo que queda
de los maderos contra las rocas de la injusticia
sólo escribo una perorata de burdel
que te indigne al menos
aunque tenga una luz perdida de algún paraíso
por el que valga la pena romperse la cabeza
de tanto que se arremolina dentro
como oro en polvo
una maravilla de aquellas
que gira como sermón o herejía
en medio de esta nada de indiferencias.
Mal asunto estos tiempos,
la gente malmuere te digo
una y otra vez para que lo entiendas,
no es dífícil:
malmuere. 
Tiene que ser tuya
esa granada en la cabeza que estalle
esta estafa mía,
la gente malmuere
de todas formas posibles.
Escribo papel cagado
pero no te rindas:
en algún lugar
hay un amor de verdad
una fiesta
una eternidad que festejar.
Ya vas a ver.

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LA NOCHE ANDA BUSCANDO

 

La noche anda buscando un hombre,
uno de esos que traspasó su frontera
sin un lugar en el mundo
con un nombre igual que todos los nombres.
Dicen que le ha hecho el amor.
La noche lo anda buscando
entre los hombres que andan entre sus zanjas
o entre sus ancas
o entre sus muslos.
Lo cierto es que andaba su vida a pie
y casi sin nada en los bolsillos,
salvo algún que otro verso que se le escapaba
igual que un estornudo
y sus millares de partículas
tan parecidas a gotas y a sílabas
iluminaban como luciérnagas
o luces de navidad.
Pero a él no le interesaba demasiado
todo lo que se pudiera decir que es nada,
y nada es lo que sabía que era:
polvo y nada.
Dicen que ella lloraba de puras estrellas.
Los anónimos lo conocían,
las mujeres marginales lo conocían
y dicen que está muerto
o que está en el extranjero
que para el caso es lo mismo:
es la ausencia de lo desaparecido sin razón.
Nada hay salvo el recuerdo
y el aroma de algún estornudo con sabor a poesía,
a poesía de la buena de la que no deja resaca.
Por eso viene ahora la noche
a buscar al sin permiso
que ha purificado algunas nubes
y a hacer lo oscuro más claro y más profundo
que es como un monumento en su memoria
y que ha escrito parte de la constitución
de cómo se puede ser tan anónimo y tan hombre
como para acostarse con la noche arriba.
Uno de esos que traspasó su frontera
tirando al descuido el último de sus versos
silbando bajito, con una sonrisa
y sin mirar atrás.
La noche anda de lloviznas
buscando a ese hombre que alguna vez fui
como estas mismas palabras
conque te escribo.
Pero no se lo digas a nadie.
Puede parecer una linda historia y además
ya ha pasado mucho tiempo
Este es otro mundo que gira y gira.
Salvo de noche, claro está.

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QUÉ BÁRBARA TRISTEZA

 

Qué bárbara tristeza

sufrir lo sufrido

todo entero,

encerrona cerradura

la poesía en estos tiempos

en medio la pobrecita,

a la intemperie

pajarita mojada

un balazo que le entra

por la hierba húmeda del abrazo

a nacer la muy raída

en los soberbios, ignorantes, arrepentidos

tristes amantes

la muy porfiada,

la poesía de que hablo

un poco así como vos.

Qué bárbara tristeza.

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ESA INSURRECCIÓN

 

Que se cayeron al agua

bien en la hondura que deshacen sus paredes

y enfriarán la tibieza de sus esdrújulas,

sumergidas quedarán, mutiladas del idioma

las palabras.

Que se cayeron al agua

que los tiraron a su sal con una piedra al cuello

que les cuelga sin ruido de los tropos,

que les pesa la piedra de pensar

que cae bien en la hondura

contra sus algas recitando borbotones de silencio

para acabar de una vez con este asunto

de ahogados y poesía,

ese cáncer en el verso,

esa insurrección.

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DERECHOS RESERVADOS

EL LOBO CUANDO VIENE NO AVISA

 

Cuando su peso era medido, contado, pesado

se sabía cuándo cuchillo o abrazo

por entonces se portaba con orgullo

este sustantivo ese verbo o aquél predicado

y uno tenía motivos fundantes

por ejemplo de la palabra amor

justo cuando lo dicho

era una cuestión de piel.

Luego el tiempo ha llovido

las páginas los grafos los dedos

se han vuelto líquidos relativos borrosos

se mide, se cuenta y se pesa

por las dudas

los ladrones se han llevado el tesoro

dejaron en la bolsa los residuos

lo que queda está disminuido raquítico

no tiene la fuerza para matar o morir

son letras juntas,

por eso los imbéciles están llenos de palabras.

Todavía alguien grita

¡el lobo! ¡el lobo!

y todos corren.

El lobo cuando viene no avisa.

Como la poesía.

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DERECHOS RESERVADOS

PARA TOMARSE UN BUEN VINO

 

Vengo a traer la lluvia

para que golpee en tu ventana

riegue las flores y los árboles despacito

los verdes más verdes a tu vista

al alma

vengo con la nochecita arisca de colores

para que te abrace los sentidos

y creas que puedes salvarte de este mundo de mierda.

Aquí estoy

con esto que parece poesía

pero no

que anda buscando en tus veredas

las puertas

las ventanas de tus música tus luces

con un rezo en la mano

para compartir

como un salmo de buena nueva

tocarte con esto impalpable

que es palabra viva y desnuda

encontrarte porque sí

que es como se puede

para tomarse un buen vino

a la salud de Li Po

y aquellos borrachos exquisitos

del milagro de Caná.

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DERECHOS RESERVADOS

DEL ARTE DE VIVIR

 Porque la risa verdadera desarma cualquier argumento

y tenemos pocos de verdades contundentes,

es que la miseria humana me come las tripas

hasta retorcerme y no hago más que mirar alrededor

como si estuviera a las puertas del infierno.

“Abandone toda esperanza quien entre aquí”

escribió Dante y Caronte lo sabe

y aquí estamos, chapoteando en este Leteo

de modo que la sonrisa como gesto gratuito

es un infantilismo innecesario,

nada bueno para el espíritu.

Aunque de vez en cuando algo parecido a la felicidad

se me aparece súbitamente y los labios lo saben,

parece una pelota que hago rebotar contra las paredes

y la agarro con suerte dos o tres veces

pero luego se escapa y te deja como en la cruz o peor

porque estás ni siquiera al principio

aunque se sabe, el dolor no es creador de nada

sino el conocimiento de su ausencia cuando no está.

Todo esto es un mundo en sí mismo

y hay infinitos mundos.

Cada quien elige dónde vivir y dónde poner su corazón,

será por eso que siempre ando peregrinando.

Aristóteles decía que la finalidad del arte

es dar cuerpo a la esencia secreta de las cosas,

no el copiar su apariencia.

Dejémonos de metáforas inútiles.

Se trata del arte de vivir.

Ni más ni menos.

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DERECHOS RESERVADOS

NIETZSCHE Y JESÚS

 

Al otro lado de la vía
Nietzsche y Jesús traman algo.
El humo del viejo convertible deja un aroma agradable
alguien dijo algo así como que nunca los alcanzaremos
ah! ese pesimista
moviendo sus pocos pelos con sus lentes en la mano.
Otro dijo que tal vez vuelvan pero que no era seguro
con su voz apenas de Kerouac vacío de palabras
sin embargo creo que a Chinaski le importa un rábano
agitando el whisky en la mano 

saca su lengua espantosa
y grita porquerías que nadie quiere escuchar.
Al otro lado de la vía se discute de flores muertas
un ruido vuelve las cabezas
entonces un tal Prévert susurra o reza,
allá vuelve el viejo convertible
dos viejas pasan en sus bicicletas de madera tallada
se parecen a ciertas novias vírgenes que he conocido
maldito hombre ¿ qué has visto?
ni siquiera tomas whisky y eres una carga
me gritan ¡estúpido latino no escribes más que basura!
Al otro lado de la vía
otro convertible pasa sin prisa
con una multitud de sombras de gente simple
palabras entrelenguas
a dos besos el verso.
Me saludan como si todos me conociesen.
Dos ángeles giran sus cabezas y me miran.
Se ríen a carcajadas.
Sus bocas son poesía pura
y suficiente para un ocaso perfecto.
Hay un aroma extraño que trae paz
los viejos me abrazan y me palmean
soy un latino extraño y con suerte,
creen que soy un fantasma,
el convertible vuelve a pasar
Norma Jeane va al volante
Nietzsche y Jesús van distendidos.
Nadie se lo cree.
Sombra entre sombras.
Una historia más.

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DERECHOS RESERVADOS

MARGARITA MUERTA

 

Dibujé una margarita pero me faltaron pétalos

las exequias de mis cuitas muertas

las estafas para sobrevivir un día más

las noches paulatinas difuntas

lo dice el olor de mis solapas

cuando se me entra como saco

la noche por los muros viejos

destellos de humedad

cigarrillos machucados contra el piso

viento rancio de whisky áspero

cuando la palabra gracias debería ser suficiente

pero no lo es,

perdió la fuerza del sentido

tal vez por eso

dibujé una margarita pero me faltaron pétalos

se volvió llana gramática

agüita poca que no bastó

margarita muerta.

¡Qué lástima!

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EL VIEJO SE RÍE

 

Es entonces cuando el viejo se ríe
con toda la dentadura
fuerte como un grito del infierno se ríe
los ojos que parecen unas rayas húmedas
con la barba crecida de días blanca pinchuda
locura de los pelos desordenados en el cráneo
como un damero extraño y misterioso
las cejas apuntando un cielo de cuchillos que cortan el aire
tenía un gato blanco en los brazos
con una resma de preguntas entre el pelaje
la cola un remolino que apuntaba y noqueaba
se ríe desvaneciendo la forma en su espíritu
o quién sabe
entre el humo abominable de un cigarrillo
que sale de su boca se ríe
y forman piedras que caen con la fuerza del plomo
palabras de pluma dice y se ríe
de fina niebla mañanera
es probable que siga así el próximo invierno
y el próximo y el próximo
en un ataúd nada especial
la muerte tiembla en
Green Hills Memorial Parks.
No lo intentes.
Se ríe.

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ESOS BARCOS ROTOS

 

Brotan en los ojos o eso parece

brillan un instante

y se pierden en el tiempo camino al alma

se lo traga el astillero

que está lleno de esos barcos rotos.

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ELLOS Y YO

 

Borges está en los cielos

rodeado de sus Arquetipos y Esplendores

habla y gesticula como el infinito

va y viene con otras gentes

casi todos están ahí

los nombres de los ficheros de las bibliotecas

puedes elegirlos como quieras que los busques

no con Borges sino cada quien con los suyos.

Hank lo mira de reojo

está riendo con una botella y una dama

Sarandy está encendido y esgrime cuatro versos

peligrosos como siempre:

cruzaron la línea

polvo y eternidad

mientras yo estoy aquí

a algunas palabras maltrechas

y nada por decir que realmente valga la pena

regresando de la profundidad de los infiernos:

a eso le llamo noción de distancia.

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ESA NO MIGUEL, ESA NO.

 

La profecía de calamidades se empecina

como el olor a mierda de Versalles alguna vez

el mundo está lleno de decorados

esa flor de plástico es real huele bien

esencias artificiales pastillas para la felicidad

agujeros negros cuerpos vacíos

pocos sangran luchan perviven Miguel

para la libertad

estatua en la bahía Hudson

esa no Miguel, esa no.

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EL MISTERIO TIENE ESAS COSAS

 Es que la belleza y el alma

se ven a veces

en los ojos del otro

y te alumbra la epifanía de la sangre

de un modo abismal.

El misterio tiene esas cosas.

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DESPUÉS DEL CAFÉ CON LECHE

 

Después del café con leche

con tu cuchillo corta el día blando

 con sus fibras, sus metales.

Corta la flor, la espina,

pero sobre todo la flor

color dolor que le mata el filo.

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ÁBREME LA PUERTA

 

¿Por qué me has abandonado?

mi rostro fue tocado por la lluvia

 pero el barro fabricó esta impureza,

ábreme la puerta,

el áspero ruido alimenta mis lunas,

el amor es improbable como el vuelo de los insectos

que se paran siempre sobre las luces violetas de neón

y mueren achicharrados, alucinados,

sin tiempo de gozar.

Abreme la puerta,

tengo un sueño de bolero sin cariño,

todo se interrumpe de repente

como un fósforo frío,

como quien duerme sin escolleras sus barcos.

¿Por qué me has abandonado?

mi casa tiene una escalera que baja a un sótano vacío

y yo estoy tan lleno de pájaros

que abandonan el paisaje,

mis ojos menstruan silencios confundidos

que se esparcen por los suelos

y dime ¿por qué me has abandonado?

siempre he perdido mi oportunidad,

ya todos se han ido.

Abreme la puerta.

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HAY UN HOMBRE QUERIÉNOSE ABRIR LA CAMISA

 

Hay un hombre queriéndose abrir la camisa
para dejarse correr como cerveza,
como espuma y mareas está parado derramándose
con su trazo desparejo,
está parado y yo no le permito desembarcar de sus esdrújulas,
no puedo permitir que lo descubran;
yo seguiré cayéndome de los vértigos 
y bien debiera saber que nadie
conquista los abismos.
Hay un hombre queriéndose abrir la camisa,
él quiere salírseme aleteando sus exilios,
dice que su péndulo tiene engañado
ciertos fragmentos de eternidad,
pero yo le echo mucha ginebra
y él pone a secar su alegría
a la luz del veneno que muchos llaman nostalgias
y entonces se confunde.
Las putas, los ladrones, los clientes,
los amigos y aún los mas íntimos
no saben que está ahí, parado a la vera de mí.
Yo lo escondo y lo aconsejo,
le muestro la escalera del altillo
que está tan llena de fechas,
lo exhorto a que haga su viaje de papel como hasta ahora
a riesgo de arruinar mi forma de trabajo
o joder definitivamente 

mis mas audaces estereotipos sociales
con los que me visto
si sigue el maldito revolviendo el aire caliente con sus sueños
esperando en mi límite, mis bordes,
como un sedicioso asaltándome de poder.
Hay un hombre queriéndose abrir la camisa.
A veces alguna noche lo dejo salir
cuando estoy seguro de que todos duermen.
Entonces él canta bajo mi piel
los tangos agudos que lo acantilan
y yo le consuelo las tristezas.
Después lo inundo otra vez de ginebras y pipas
y vuelve a cantar otro poquito antes de irse.
Hay un hombre queriéndose abrir la camisa
porque dice que no quiere morirse del todo,
que aún despierta ballenas en el estuario del mundo.

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ESTA CARA, ASÍ.

 

Aquél pequeño 

segurísimo que todo era todo

y nada una palabra,

como un inmortal

conquistaba cosas grandes

habían infinitas cajas de secretos

y un plan de asalto para mañana,

aquél pequeño

admiraba sin tiempo

le entraba por los ojos el universo

y de repente

de repente

un día se fue.

Me quedó esta cara

así,

mirándose al espejo.

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SÓLO SE TRATA DE VIVIR

 

Sólo se trata de vivir

sin exagerar

lo trágico

lo maravilloso

vivir frugalmente

aquél registro

que se diluye en el tiempo

aunque también

son necesarias las raíces

los cariños son necesarios

pero insuficientes

la decepción es el pan de cada día

con alguna licencia poética

parecida al amor.

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