NO FUNCIONA EN VOZ ALTA

 

No funciona en voz alta
escribo como en la trinchera
por si alguien lee como quien se baña
se resbala por el barro
de ese excremento a paso de los ojos
te digo palabras casi como confesión
aunque no lo sea
confesar sin arrepentirse 
hasta que el corazón se te parta
es un deseo inútil
escribo
donde el efecto en la entendedera
te pegue una pedrada
y es cosa tuya
si enmudece
habla
te pinta un cuadro con sus detalles
o de otros
tu cabeza es el universo mismo
mundo
escribo
la mierda que está ahí
cortejando la belleza
queriendo comprarla como puta barata
bajada de lo que queda
de los maderos contra las rocas de la injusticia
sólo escribo una perorata de burdel
que te indigne al menos
aunque tenga una luz perdida de algún paraíso
por el que valga la pena romperse la cabeza
de tanto que se arremolina dentro
como oro en polvo
una maravilla de aquellas
que gira como sermón o herejía
en medio de esta nada de indiferencias.
Mal asunto estos tiempos,
la gente malmuere te digo
una y otra vez para que lo entiendas,
no es dífícil:
malmuere. 
Tiene que ser tuya
esa granada en la cabeza que estalle
esta estafa mía,
la gente malmuere
de todas formas posibles.
Escribo papel cagado
pero no te rindas:
en algún lugar
hay un amor de verdad
una fiesta
una eternidad que festejar.
Ya vas a ver.

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LA NOCHE ANDA BUSCANDO

 

La noche anda buscando un hombre,
uno de esos que traspasó su frontera
sin un lugar en el mundo
con un nombre igual que todos los nombres.
Dicen que le ha hecho el amor.
La noche lo anda buscando
entre los hombres que andan entre sus zanjas
o entre sus ancas
o entre sus muslos.
Lo cierto es que andaba su vida a pie
y casi sin nada en los bolsillos,
salvo algún que otro verso que se le escapaba
igual que un estornudo
y sus millares de partículas
tan parecidas a gotas y a sílabas
iluminaban como luciérnagas
o luces de navidad.
Pero a él no le interesaba demasiado
todo lo que se pudiera decir que es nada,
y nada es lo que sabía que era:
polvo y nada.
Dicen que ella lloraba de puras estrellas.
Los anónimos lo conocían,
las mujeres marginales lo conocían
y dicen que está muerto
o que está en el extranjero
que para el caso es lo mismo:
es la ausencia de lo desaparecido sin razón.
Nada hay salvo el recuerdo
y el aroma de algún estornudo con sabor a poesía,
a poesía de la buena de la que no deja resaca.
Por eso viene ahora la noche
a buscar al sin permiso
que ha purificado algunas nubes
y a hacer lo oscuro más claro y más profundo
que es como un monumento en su memoria
y que ha escrito parte de la constitución
de cómo se puede ser tan anónimo y tan hombre
como para acostarse con la noche arriba.
Uno de esos que traspasó su frontera
tirando al descuido el último de sus versos
silbando bajito, con una sonrisa
y sin mirar atrás.
La noche anda de lloviznas
buscando a ese hombre que alguna vez fui
como estas mismas palabras
conque te escribo.
Pero no se lo digas a nadie.
Puede parecer una linda historia y además
ya ha pasado mucho tiempo
Este es otro mundo que gira y gira.
Salvo de noche, claro está.

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QUÉ BÁRBARA TRISTEZA

 

Qué bárbara tristeza

sufrir lo sufrido

todo entero,

encerrona cerradura

la poesía en estos tiempos

en medio la pobrecita,

a la intemperie

pajarita mojada

un balazo que le entra

por la hierba húmeda del abrazo

a nacer la muy raída

en los soberbios, ignorantes, arrepentidos

tristes amantes

la muy porfiada,

la poesía de que hablo

un poco así como vos.

Qué bárbara tristeza.

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ESA INSURRECCIÓN

 

Que se cayeron al agua

bien en la hondura que deshacen sus paredes

y enfriarán la tibieza de sus esdrújulas,

sumergidas quedarán, mutiladas del idioma

las palabras.

Que se cayeron al agua

que los tiraron a su sal con una piedra al cuello

que les cuelga sin ruido de los tropos,

que les pesa la piedra de pensar

que cae bien en la hondura

contra sus algas recitando borbotones de silencio

para acabar de una vez con este asunto

de ahogados y poesía,

ese cáncer en el verso,

esa insurrección.

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EL LOBO CUANDO VIENE NO AVISA

 

Cuando su peso era medido, contado, pesado

se sabía cuándo cuchillo o abrazo

por entonces se portaba con orgullo

este sustantivo ese verbo o aquél predicado

y uno tenía motivos fundantes

por ejemplo de la palabra amor

justo cuando lo dicho

era una cuestión de piel.

Luego el tiempo ha llovido

las páginas los grafos los dedos

se han vuelto líquidos relativos borrosos

se mide, se cuenta y se pesa

por las dudas

los ladrones se han llevado el tesoro

dejaron en la bolsa los residuos

lo que queda está disminuido raquítico

no tiene la fuerza para matar o morir

son letras juntas,

por eso los imbéciles están llenos de palabras.

Todavía alguien grita

¡el lobo! ¡el lobo!

y todos corren.

El lobo cuando viene no avisa.

Como la poesía.

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PARA TOMARSE UN BUEN VINO

 

Vengo a traer la lluvia

para que golpee en tu ventana

riegue las flores y los árboles despacito

los verdes más verdes a tu vista

al alma

vengo con la nochecita arisca de colores

para que te abrace los sentidos

y creas que puedes salvarte de este mundo de mierda.

Aquí estoy

con esto que parece poesía

pero no

que anda buscando en tus veredas

las puertas

las ventanas de tus música tus luces

con un rezo en la mano

para compartir

como un salmo de buena nueva

tocarte con esto impalpable

que es palabra viva y desnuda

encontrarte porque sí

que es como se puede

para tomarse un buen vino

a la salud de Li Po

y aquellos borrachos exquisitos

del milagro de Caná.

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DEL ARTE DE VIVIR

 Porque la risa verdadera desarma cualquier argumento

y tenemos pocos de verdades contundentes,

es que la miseria humana me come las tripas

hasta retorcerme y no hago más que mirar alrededor

como si estuviera a las puertas del infierno.

“Abandone toda esperanza quien entre aquí”

escribió Dante y Caronte lo sabe

y aquí estamos, chapoteando en este Leteo

de modo que la sonrisa como gesto gratuito

es un infantilismo innecesario,

nada bueno para el espíritu.

Aunque de vez en cuando algo parecido a la felicidad

se me aparece súbitamente y los labios lo saben,

parece una pelota que hago rebotar contra las paredes

y la agarro con suerte dos o tres veces

pero luego se escapa y te deja como en la cruz o peor

porque estás ni siquiera al principio

aunque se sabe, el dolor no es creador de nada

sino el conocimiento de su ausencia cuando no está.

Todo esto es un mundo en sí mismo

y hay infinitos mundos.

Cada quien elige dónde vivir y dónde poner su corazón,

será por eso que siempre ando peregrinando.

Aristóteles decía que la finalidad del arte

es dar cuerpo a la esencia secreta de las cosas,

no el copiar su apariencia.

Dejémonos de metáforas inútiles.

Se trata del arte de vivir.

Ni más ni menos.

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NIETZSCHE Y JESÚS

 

Al otro lado de la vía
Nietzsche y Jesús traman algo.
El humo del viejo convertible deja un aroma agradable
alguien dijo algo así como que nunca los alcanzaremos
ah! ese pesimista
moviendo sus pocos pelos con sus lentes en la mano.
Otro dijo que tal vez vuelvan pero que no era seguro
con su voz apenas de Kerouac vacío de palabras
sin embargo creo que a Chinaski le importa un rábano
agitando el whisky en la mano 

saca su lengua espantosa
y grita porquerías que nadie quiere escuchar.
Al otro lado de la vía se discute de flores muertas
un ruido vuelve las cabezas
entonces un tal Prévert susurra o reza,
allá vuelve el viejo convertible
dos viejas pasan en sus bicicletas de madera tallada
se parecen a ciertas novias vírgenes que he conocido
maldito hombre ¿ qué has visto?
ni siquiera tomas whisky y eres una carga
me gritan ¡estúpido latino no escribes más que basura!
Al otro lado de la vía
otro convertible pasa sin prisa
con una multitud de sombras de gente simple
palabras entrelenguas
a dos besos el verso.
Me saludan como si todos me conociesen.
Dos ángeles giran sus cabezas y me miran.
Se ríen a carcajadas.
Sus bocas son poesía pura
y suficiente para un ocaso perfecto.
Hay un aroma extraño que trae paz
los viejos me abrazan y me palmean
soy un latino extraño y con suerte,
creen que soy un fantasma,
el convertible vuelve a pasar
Norma Jeane va al volante
Nietzsche y Jesús van distendidos.
Nadie se lo cree.
Sombra entre sombras.
Una historia más.

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MARGARITA MUERTA

 

Dibujé una margarita pero me faltaron pétalos

las exequias de mis cuitas muertas

las estafas para sobrevivir un día más

las noches paulatinas difuntas

lo dice el olor de mis solapas

cuando se me entra como saco

la noche por los muros viejos

destellos de humedad

cigarrillos machucados contra el piso

viento rancio de whisky áspero

cuando la palabra gracias debería ser suficiente

pero no lo es,

perdió la fuerza del sentido

tal vez por eso

dibujé una margarita pero me faltaron pétalos

se volvió llana gramática

agüita poca que no bastó

margarita muerta.

¡Qué lástima!

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