HUBO OTRA HISTORIA

 

Hubo otra historia

ciertamente

pero los propósitos han caído

quedaron hojas de ilusiones

secas de mundo

otra humanidad las arremolinó

junto con sus gentes

y murió

en combate.

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CON EL CÁLIZ EN LA MANO

 

Voy con el cáliz en la mano y se ríen
dicen que conspiro y es verdad 
se trata de vivir simplemente la propia vida 
por eso apesto palabras proscriptas como regalo barato
porque su valor es otra cosa 
que se pesa, cuenta y divide
según se recibe
nada es tan sencillo 
poesía de las circunstancias
sin necesidad de luces de colores 
a campo abierto 
a calles desiertas 
aguas servidas 
que corren entre gentes desgraciadas 
polvos maravillosos deshechos 
bajo las alcantarillas que se tapan 
poesía podrida que no interesa 
con su sangre risa y llanto 
los muertos apilados sin santos a quien rezar 
solitos y solos 
fríos y quietos en su esperanzas. 
Poesía de lo desagradable 
están fuera de los sucesivos olimpos 
que pasan líquidos como los espantos 
que saludan uno detrás de otro.
Voy con el cáliz en la mano
y se ríen.

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ME LLAMAN POR MI NOMBRE

 

Me llaman por mi nombre: 
a veces doy vuelta la cabeza,
me pregunto si ese soy yo. 
Esta ropa de afuera y de dentro
cubren mis partes de los espejos
sus falsos soles que abofetean los más altos sueños
me llaman 
y me declaro insolvente para casi todo
es inútil explicar la belleza
no está clasificada dentro de uno
anda a cara descubierta en todas partes 
pero apenas se ve
de vez en vez
tal sorpresa súbita
y de eso nadie habla
el miedo
puede más que el misterio escondido en el silencio,
es bien escaso
como el oro o el rostro de un ángel
ese tal mi nombre 
por el que no me llaman y soy
transita abofeteado por los días y sus gentes
sin que la voz sea oída
con el peso de la epifanía con que se recitan evangelios
más bien miran mis zapatos gastados
no el camino sendero callejas
míranme como un sin arte ni parte de nada
mala luz pan rancio para bocas gourmet
cosa imperdonable 
que anda con olor natural de sudor y sangre
estas manos desnudas abiertas
no dan su mensaje de hospitalidad
su idioma escaso
esa palabra extraña 
para los espíritus generales 
manos como cadáveres sin abrazos
que una vez soñaron otro destino
y guarda ese folleto en el bolsillo
porque se niega a traicionar
el amor o lo que sea que signifique
esa alquimia lejana 
transmutar sueños en pan vino y risas
a garganta batiente
con los rubíes bien pulidos de la sangre
en el mesón del universo 
que abarca los infinitos amores humanos.
Pero
- siempre hay un pero-
me llaman por mi nombre 
ese que apenas me roza:
a veces doy vuelta la cabeza.

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MALDITO GOZO

 

Maldito gozo del cantar humanamente
gueto umbrío de los placeres más góticos
arcabuz de una baba que corre como araña
allá la vida
los saxos desmigajando unas cuantas nubes
tocándonos los miedos
donde va con la velocidad de un terremoto
pluscuamperfecta la proa del silencio
que soporta las venas
sembrando paces maría pájaramente
y le caen los astros por la ventana.
De manera que cada uno según fuere
venga y beba como el clavel del aire
deje su torso en el armario
como la sombra de un pájaro azul suicida
estalle el testículo que ova el futuro maldito de genes
oiga la oreja quebrarse de adverbios
que el tenor en su do no sostiene
almendre en la cerradura de la vida
la pretensión punitiva de los años
que azoga maría y siembra paces 
en el horizonte herido
por el misterio inapagable del pobrerío
en las tripas de los días.
No basta sólo la furia
y digo
el maldito gozo de cantar humanamente
por las avenidas de los violines
donde las catacumbas siguen abiertas 
allá de los malparidos.
Aleluya de las sangres inocentes
maría sembrando paces pájaramente,
y amén de cada uno según fuere
selle piedras la profecía del hombre.

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UN BELLO DÍA A LAS DIEZ Y CUARTO DE LA MAÑANA

 

A la mañana, a las diez de la mañana
un pequeño empleado de justicia
abandona el edificio solemnemente,
un arcángel cruza sin mirarlo
y de una zancada sale del país,
será por algo que se me ocurrió
que extraño un viejo perro ya muerto:
caminaba así de extraordinario.
Otro empleado no tan pequeño de justicia allá va
en la misma dirección de las huellas del anterior
las diez y dos minutos de la mañana,
pienso
los salarios son semovientes y la justicia
los salarios son semovientes
los salarios son
los salarios
democracia y burguesía
qué tal?
filosofía y poesía
qué tal?
otro empleado sale buscando a los otros dos
el camino a veces es una costumbre,
no hay caso
las diez y cuatro minutos
la justicia se toma su tiempo en el bar de la esquina
estoy un poco harto
el arcángel vuelve porque ya es demasiado
algo ha sucedido y ya no hay nadie
entro sigilosamente entre las mesas del lugar y nada,
detrás de la barra batía sus alas suavemente
una mirada compasiva y humana
entonces le dije: un café por favor
-con o sin un toque de leche
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-con y dos cucharaditas de azúcar
-bien, siéntese y disfrute el día.
Un bello día a las diez y cuarto de la mañana.
Esto sí es justicia y filosofía.
La poesía es de cada uno.

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ERA LA ÉPOCA DE USURPACIÓN

 

Era la época de usurpación

aspirar jazmines a las tres de la mañana

domesticar colibríes para besarnos

beber de las góndolas de los árboles

y el aire del puerto

que bombardeando gaviotas hacia la playa  

circunnavegaban las esperanzas aquellas

buscando trazas

de antiguos abrazos muertos.

Estaban allá

en las orillas

sobre las suciedades de los muelles

donde es tan pero tan lejos

que ya no se vuelve.

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HISTORIAS DE FUEGO

 

Porque no conozco

todas las historias del fuego

me crepitan a veces algunas cosas

en el corazón.

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¿A DÓNDE APUNTARÁN?

 

¿A dónde apuntarán las barbas de Dios
esta noche?
porque la historia está hecha de cosas terribles
algo torcido que huele mal
el tiempo envejece envejeciéndonos
no acalla la risa sagrada de algunos hombres
que dan escalofríos
palabras negras de cruz.
¿A dónde apuntarán esas barbas?
veo con nitidez el dolor de las tantas cosas
esas tantas levaduras que simplemente se abortan
y algunas se me pegan en la carne
se encascaran
llevo sobre mi cuerpo muchas señales
y ustedes y yo aquí
perdidos como ovejas
rebaño que jamás quisimos
¿A dónde apuntarán?
aquí estamos sin saber cómo
sin ver la cara de esos malparidos
que nos han hecho estas laceraciones.
¿A dónde apuntarán que no las veo? 

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SOY EXTRANJERO

Soy extranjero,

he aprendido a rezar

por el sólo hecho de la puta necesidad

que es blasfemar largo pero en silencio

eso que es espanto o grito sin sonidos.

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PÉRDIDAS Y GANANCIAS

 

Son más las pérdidas que las ganancias

el corazón dice,

pero si ese breve momento de esplendor 

valió la pena

cuando llueve en las venas y es de noche

entonces hay que celebrar. 

Li Po lo sabe 

me mira y se ríe bajo la luz de la luna.

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LA NOCHE SE RESBALA POR LAS SÁBANAS

 

Es que la noche se resbala por las sábanas
los ojos se caen por la ventana
entre la niebla 
de los labios abiertos que nombra el silencio
de la mirada que busca y no encuentra
hundiendo la memoria en el vacío de las horas
los ojos caen
y se van hasta donde pueden
chocando con las sombras de las cosas
el viento silba el canto que mece el oído
y con una larga hilera
de humo azulado de pipa 
con gusto a bourbon,
veo partir tu amor como vino
de la nada
desapareciendo entre las nubes
que apenas veo bajo una luna impasible,
como siempre.

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COMO DEBE SER

 

Secretos que se cargan en la espalda

con su peso específico

son solitarias sombras camino a sus tumbas 

al lado de los besos perdidos

los amores rotos

las revoluciones 

fusiladas sobre el cielo del hastío,

uno va encorvando la espalda de tanto peso

para llegar casi al olvido de sus propias cosas 

tarde o temprano. 

Entonces dar por tierra.

Humano y mortal

era la misma palabra para los griegos,

como debe ser.

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CUÁNTO VALE

 

Cuánto vale 
una recta que termina en punto
la canción en coda
el pestañeo en un cerrar de ojos
cuánto vale
el aire vital que sale de la carne
el alma del cuerpo
el cuerpo a la fotografía
la excusa al argumento
el argumento en verdad
el dolor en cicatriz
la cicatriz en recuerdo
cuánto vale 
celebrar la vida
la vida en un diario
lo descarnado en carnado
desalmado en almado
cuánto vale
sin los huesos que desapareciendo aparecen
cuánto la desmemoria en memoria
aquellas ideas y éstas
tragar saliva en la diferencia
el amor así
entre un mundo y otro
aquél tiempo que es destiempo
y este que llegando se va
aquella camisa negra y ésta
para destachar las palabras corregidas
convertir las cenizas
en fuego
otra vez
o acaso
sin esas pocas cosas
y estas palabras que te heredo
te pregunto,
cuánto vale.

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DESPERTAR LOS PÁJAROS DORMIDOS

 

Despertar los pájaros dormidos
porque tiene que haber milagros
las flores que hay
en las nubes blancas como racimos
ya ves
el viento trae
calor de sol a la piel 
descorre el velo del espíritu y del cuerpo
al baile de la mañana
con sus cosas a fuego lento
y entonces
echarse a andar
porque tiene que haber milagros
algo como un roce caricia
escuela de otros descubrimientos 
asombros
maravillas
sobre los nubarrones y las lluvias
despertar los pájaros dormidos
es necesario
un día más.

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