EN LOS DETALLES ESTÁ LA VERDAD

 

Sólo en los detalles está la verdad decía Sthendal
huellas de pequeños fragmentos
realidad que es un inmenso misterio
apenas intuiciones de ciego a bastonazos
destellos en apenas tres o cuatro segundos
en el apagón de lo previsto dedos y gatillos
en la historia mínima de la lluvia
la luz que acampa entre los sencillos

donde termina la metáfora y empieza la vida.

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CORAZÓN SIN CAMISA

 

Vivo mi vida 
componiendo historias,
pagando amor
en sinfonía sin fin
de facturas impagas.
Sin abogados
camino las tinieblas
hacia mi mismo.
Así desnudo
corazón sin camisa
sangre grávida
fundando esos fuegos
desgarrones del vivir.

                                       

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PAJARITO CRUZ

 

Pecho crecido   

  dolor de trozos míos,                                               

  qué tiempo tan de golpe                                                        

  apuñaló candelas,                                                      

  estertor de piedra herida.                                                        

  Sobre el pecho

farolito de papel,

pajarito cruz.

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MARGARITAS

 

Obsesiones de francotirador que se enquistan en los versos

        con su abierta oscuridad de palabras.

sembradío de flores,

 inmensos sembradíos blancos y amarillos

         que es lo único que hago

     porque soy un ignorante que hago esfuerzos

         así de solo entre las tinieblas;

siembro obsesiones en el impreciso ámbar del amor,

   inmensidad de obsesiones blancas y amarillas

      que dejo como al descuido por las calles

  con esas tristezas que corren junto a la acera

          cual si fuesen aguas servidas,

  el grito dulce de la tristeza que envuelvo

en el humo azulado de la pipa como un vestido de novia

         que brilla así sus coronitas de luces

                      que nadie quiere ver.

Sólo ven florecitas los muy ignorantes,

          blancas y amarillitas

                 las margaritas

 los ignorantes que comen mis obsesiones,

                      los muy puercos,

las margaritas que excreto de mi alma la pobre,

        las margaritas a los chanchos

             y los buenosdías sin ninguna gana

           con la cabeza gacha de tan asqueado

                 de ver engullir tanta margarita

        que da hasta ganas de ponerse a llorar

si no fuese que las flores de Dios son disparos incesantes,

   obsesiones de francotirador que se enquistan en los versos

             con su abierta oscuridad de palabras.

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INTENTO DE FUGA

 

Porque la lluvia cae 
y va siendo pasado cuando nos moja
deja la infamia de una postal que ya es historia 
puro silencio: 
entonces 
se trata de vivir 
explotar 
en un intento de fuga.

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UNA MUJER

 

Una mujer toma café 
tranquila y sin apuro 
mira lejos
puede ser una señal o esperanza 
el tiempo le pasa despacio, 
tiene sustancia y ojos negros
como el café 
como la noche con estrellas.

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A VECES VIENE

 

A veces viene

me gusta mucho como habla

sobre todo como calla

y el silencio se hace de a dos.

Es cuando los ojos se pierden en el vacío

y la garganta no tiene más flores.

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EN EL PRINCIPIO EL LOGOS

 

Palabras que viven y mueren
por viejas 
imprudentes magistrales 
sabias necias oscuras:
el olvido la desidia la vacuidad las mata.
Algunas sangran en su lucha
perviven 
otras ni eso.
La vida está llena de ellas
las respiramos vivas y muertas
porque fueron pronunciadas,
el silencio está lleno de sus tumbas sin flores.
Estamos hechos de palabras eficaces
para matar morir amar odiar
Morir es una palabra que nadie quiere.
Y en el principio el Logos.

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CHISPAZOS

 

A doscientos treinta y tres grados

las palabras escritas se inflaman 

arden

gritan

el silencio 

les canta canciones 

diferentes para cada una

en sus chispazos al viento

y así me llegan

candentes.

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PEQUEÑAS HISTORIAS

He visto la derrota 

demasiadas veces sin bajar los ojos

para que la vergüenza no me sepulte

y cada detalle construya su memoria.

Estoy hecho de pequeñas historias.

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PACTAR CON EL ENGAÑO

 

La violencia del encuentro

la carga del significado

lo que se esperaba y lo que llega

lo que se recibe en el recipiente escondido

Finisterre ese lugar

donde el idioma es otro 

y la palabra ya no es palabra

sino eso que llega hasta el hueso

ama o mata

esa asonada entre dos.

Es difícil pactar con el engaño.

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TOMARÉ ESE VINO

 

Bajo las nubes de los cielos de Matisse 

tomaré ese vino a la luz de los ojos esos

que bien me conozco 

mi cabeza abierta con sus ventanas

y ropas tendidas saludando 

esas banderas de uno mismo 

para hacer el retrato de un pájaro 

parecido al de Prévert.

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TANKHAYKUS DESNUDO

 

Yo preciso paz,

Conocer las mañanas.

Harto de vagar

Yo preciso ser feliz:

Hombre al sol sin llorar.

Yo soy el que soy

Corazón sin camisa,

Así desnudo.

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EL LOBO CUANDO VIENE NO AVISA

 

Cuando su peso era medido, contado, pesado
se sabía cuándo cuchillo o abrazo,
por entonces se portaba con orgullo
este sustantivo ese verbo o aquél predicado
y uno tenía motivos fundantes 
por ejemplo de la palabra amor
justo cuando lo dicho
era una cuestión de piel.
Luego el tiempo ha llovido
las páginas los grafos los dedos
se han vuelto líquidos relativos borrosos
se mide, se cuenta y se pesa 
por las dudas
los ladrones se han llevado el tesoro
dejaron en la bolsa los residuos
lo que queda está disminuido raquítico
no tiene la fuerza para matar o morir
son letras juntas,
por eso los imbéciles están llenos de palabras.
Todavía alguien grita
¡el lobo! ¡el lobo!
y todos corren.
El lobo cuando viene no avisa.
Como la poesía.

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