TAN PERO TAN LEJOS

 

Era la época de usurpación
aspirar jazmines a las tres de la mañana
domesticar colibríes para besarnos
beber de las góndolas de los árboles
y el aire del puerto
que bombardeando gaviotas hacia la playa  
circunnavegaban las esperanzas aquellas
buscando trazas
de antiguos abrazos muertos.
Estaban allá
en las orillas
sobre las suciedades de los muelles
donde es tan pero tan lejos
que ya no se vuelve.

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ACERCA DEL TIEMPO

 

El tiempo se nos queda

somos un registro,

imprime días y detalles.

Y depende de lo que diga

seremos apenas

una nota a pie de página.

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REUNIÓN EN EL BAR

 

Estuvimos arreglando el mundo:
nadie toma el cielo por asalto 
ni se puede hablar de revoluciones
sin fracasos ni muertos regados,
no se puede salir con perros de compañía a mear árboles 
no se puede doblar el sí después del sí
y el no después del no,
acaso el silencio
tiene su mejor estrategia para el paso del tiempo.
Estuvimos así entre comillas 
suponiendo entre vaso y vaso 
lleno vacío lleno vacío
la diferencia entre hacer y decir
mientras la gente pasa por la calle
cruza la luz correcta del semáforo en manada
y desaparece;
estuvimos arreglando el mundo
con la boca sin fe y con la puta incertidumbre.
Llenamos frases de antiguos manuales
cuando el muchachito 
pasó con su vida metida en los auriculares
(palabra que jode cualquier poesía
salvo en el mundo de esa cabeza)
y la realidad fue ya un vidrio estallado:
viene, te caga entre los pelos y se va.
La verdad es pájaro que nadie conoce,
concedió uno con el vaso casi vacío. 
Estamos jodidos.
No hay cielo sino cielos
que rompen los nonatos de cualquier intento.
Auto comprado en cuarenta y ocho cuotas 
la primera en sesenta días.
Ser feliz y que los demás se enteren.
El mundo se llenó de mamarrachos
-pienso- dijo otro,
mirando la nada misma
y otra vez vaso vacío.
Ninguno de nosotros consiguió más 
que el reloj nos pateara el culo. 
Estuvimos arreglando el mundo
igual que ayer
y en lo que estuvimos de acuerdo
sin siquiera decirlo
-solamente para que a alguno 
no se le ocurriera preguntar qué es el cielo-,
es que nadie toma el cielo por asalto.
Volemos al punto de partida un poco más miserables.
Y fuera del bar
como a cualquier hijo de vecino,
nos tragó la noche.

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LOS HECHOS DE LA VIDA

 

Pero usted dice los hechos de la vida
así como así
sin pasado ni futuro
casi como un registro con su folio y ubicación
pero usted dice los hechos de la vida
y los mira de frente
como a la calma antes de la tormenta
los ojos en el espejo después de un minuto
mirándose
los hechos de la vida que se vuelven
más complejos y oscuros
detrás de la memoria provisoria
tornan ambiguos
tiemblan en la posibilidad del equivoco
y el temor de que pocas cosas sostengan las raíces,
es un pavor
porque la realidad
toda la realidad
(hablo de los hechos de la vida)
y la verdad
son inasibles irremediablemente.
Será por eso que la miseria necesita misericordia, 
de quererse un poco por pobre e ignorante:
morir
es un hecho de la vida por venir
y es más pesado cuando se lo escribe.
Hablo de los hechos de la vida 
como lo dicho
y como el amor
que está a la vuelta de cualquier esquina
cualquier hora y circunstancia.
La belleza los abrazos 
también están sujetos y con gusto a poco.
Hablo de los hechos de la vida.
Pero usted sigue diciendo
los hechos de la vida
así como así.

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QUÉ DEMONIOS SE SUPONE QUE HAGA

 

Qué demonios se supone que haga
todos llevan máscaras
les quiero decir cosas
pero no escuchan ni leen
vendrán a buscarme
porque dicen
eso ya no es poesía.
No puedo decir nada abiertamente
con la máscara de vivir en la mano
a cara limpia
mirarte a los ojos
no puedo
qué demonios se supone que haga
si las palabras pegan como balas
y hay gentes que no les gusta.
Ser anónimo es lo que puedes
como el corriente de la calle
con sus máscaras
viviendo tras esos muros de ropajes y apariencias 
mientras yo
con estos versos sin patria
cuestiones desheredadas que escribo acá o allá
qué demonios se supone que haga,
pequeñas gentes todos los días
con su par de cosas y sus sueños
siendo maltratados lo sepan o no
en tanto
llueve poesía de mierda por todas partes
con lindos envases para el alma
y se chapotea la vida en las cuotas de las compras
poesía de las ilusiones magníficas
porque es necesario dicen 
llevar máscaras adecuadas anónimas
con el corazón suficientemente duro para tragar saliva
la larga historia de fabricar pobres
que creen que no lo son 
qué demonios se supone que haga
no soy Volusio
ni siquiera escribo papeles de Volusio
en medio de los Cátulos jóvenes
pero sí papel cagado escribo
cacata carta de amor embarrado y oloroso de vivir
pequeña filosofía renga nocturna de Van Gogh 
surrealista de Magritte lloviéndose en sus cielos 
que saluda a Prèvert en una bocacalle de Brest
menos que la jarra con cerveza del Buko
la pistola en mano de Sarandy
el arma cargada de futuro de Celaya 
entonces pregunto
qué demonios se supone que haga
en esta caricatura de la realidad
para soportar tanto dolor.
Pregunto.

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BARRIO DE TANGO

 

En este barrio de tango 
donde se nace así
si se nace de verdad
con un baúl de versos heredados
con los huesos bailantes de a dos
porque uno solo
es vaso de vino vacío
reloj viejo 
con la sola aguja señalando el malvernir
este barrio este tango
se disfraza
lo disfrazan
que hasta parece otro
no disimula el aguacero
las tempestades de los amores
calle abajo por las canaletas 
arrastrando la mugre
las hojas secas
de otras canciones heredadas
porque el tango
va en busca
al ritmo de los compases 
los años en los huesos
va en busca
en clave de dos por cuatro 
del amor.

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BOURBON STREET

 

Entonces se hizo noche en Bourbon Street
estaba solo con la boca pastosa
miraba la luna entre los edificios y las luces
entonces aquél día de aquél año
hacia Canal Street
había demasiada música
tenía una botella de whisky en la mano
que habré comprado no recuerdo
sólo miraba la luna 
y las caras una tras otras pero no la tuya,
la música reza a sus dioses
y estoy sentado en la vereda 
con mi sombra verde de marquesinas.
Tengo un sombrero
que fue de alguien en algún momento
un sombrero hasta las orejas 
con mi rostro casi en sombras 
la música se ríe y festeja
pero sólo miraba la luna
con la cara del pecado que no recuerdo
buscando redención con sabor a whisky y miel
hasta que la media redonda media amarilla
se vaya detrás de los edificios
y me quede solo y despierto 
con la botella apenas vacía y sin ti
en la calle de Bourbon Street.

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ENTRE PARÉNTESIS

Abro paréntesis 
y dejo constancia de los siguientes incisos: 
amor
simulacro de amor
estigmas 
desconciertos
compasión
asombro 
conmoverse
traiciones
indignación 
decepción 
escepticismo
fastidio 
epítetos, dicterios y anatemas, 
fuera del rebaño
los genuflexos
acongojarse
redención
ternuras
crucifixión
jazmines de diciembre
entonces pregunto 
tirando la primera piedra 
así de modo intempestivo 
¿por qué cosa vende usted el alma? 
Cierro paréntesis.

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PARA ENTRAR EN EL CENÁCULO

 

Para entrar en el cenáculo 
pies descalzos suaves  
limpios de desilusiones 
con libros venidos del purgatorio 
desmembrados chamuscados 
malheridos por el tiempo 
en que el ser humano vive habitado por los días, 
para entrar en el cenáculo 
mostrar las marcas de haber sido mordisqueado 
tachado rayado 
con páginas en blanco 
otras desaparecidas 
sin nombres ni palabras 
sólo memoria de atrocidades
amores 
en cualquier orden de perdón o condena, 
para entrar en el cenáculo 
es necesario el don 
de reconciliar el catálogo con su dueño 
la letra con la mano 
la consciencia con el propósito de enmienda 
aunque el corazón quede pintarrajeado 
por la inclemencias propias y ajenas, 
lo carcomido muestra en sus agujeros 
la luz del sol o de la misericordia 
lo necesario del resplandor, 
en fin
para entrar en el cenáculo 
es menester expurgarse 
saberse censurado y en exilio
absolutamente desnudo de cuerpo y alma
para entrar en el cenáculo
a cagarse inmensamente de risa 
y ser definitivamente lo que se dice feliz 
como Dios manda.

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IRREPETIBLES

 

No se repiten los días
las noches los besos
las miradas los ojos de pasión
las muertes y resurrecciones
las lágrimas las risas
los sueños y esa imagen
las pequeñas revoluciones,
queda lo ganado y lo perdido
enterrado en la memoria
que es una asesina del tiempo
queda poco salvo lo presente
y el futuro que es una palabra
que va pasando lento 
mientras se pronuncia por las calles de Montevideo
luego todo se vuelve confuso y provisorio
con su error y con su acierto
las certezas pocas
las luces de la fe en lo que se cree
iluminan como pueden este camino
llenos de baldosas flojas 
y el árbol de tanjarinas
que trepa el muro para verte
no se repetirá
ni esta vida
ni este instante
ni estas palabras,
amor.

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DERECHOS RESERVADOS

DE REPENTE NUNCA MÁS

 

Con los brazos largos
del centro a los bordes
desde el mundo hasta los alrededores
 y las esquinas oscuras
trágicas de la vida
como si fuésemos el último pasajero
para llorar y hacer llorar,
para anclar la luna a la espalda
como una luz de los suburbios del alma,
para enterrar nuestros muertos
con los pies descalzos
y los dedos ahogados, saliéndole a la tormenta.
De repente nunca mas transitaremos la felicidad
y esta vida pudiese ocurrir
como un triste grano de desolación
y de a gotas algo de amor escurriéndose
para no oler tanto a sudor y a lágrima.
De repente nunca más
la noche nos llueva
y todo nos duela
intensamente.

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DERECHOS RESERVADOS

BÉSAME LOS MUSLOS

 

Bésame los muslos me dijo una vez
y aunque yo le dije que no,
que nos podían ver,
ella insistió: bésame los muslos,
anúdame la palabra
hurga en ellas como una lengua
hasta que el placer aúlle como un exceso de burdel barato,
hasta que abra los brazos implorando al santo
y el santo se tape los ojos de tanto escándalo.
Bésale el capullo a la loba, me dijo,
muéstrale tu endecasílabo,
derríbala hasta que ejerza su tristeza en círculos concéntricos
y en ella algo cante con ruidos de celda
y en ella un manojo de llaves abra sus infiernos y te trague
y hasta que ya no puedas mas, bésame.
Y entonces yo la besé y la besé
a la muy puta poesía.

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DERECHOS RESERVADOS

ES POR ESO

 

Es por eso que las palabras no llegan
no tienen las alas imprescindibles
te arañan
apenas dejan sus huellas en tus oídos
es por eso que no oyes no comprendes
no te cantan sus aventuras sus amores
no traen las buenas nuevas 
sólo ruidos de ciudades y gentes
vientos que traen hojarascas al oído y al corazón
es por eso que somos tan paganos para el amor
es por eso.

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DERECHOS RESERVADOS

SER LIBERADO

 

No hago mi vida
la deshago
tiendo mis telarañas
furtivas.
Canto mi canto
de piedra viva
y espero con fe
ser liberado.

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DERECHOS RESERVADOS

NIETZCHE Y JESÚS

 

Al otro lado de la vía
Nietzsche y Jesús traman algo.
El humo del viejo convertible deja un aroma agradable
alguien dijo algo así como que nunca los alcanzaremos
¡ah! ese pesimista
moviendo sus pocos pelos con sus lentes en la mano.
Otro dijo que tal vez vuelvan pero que no era seguro
con su voz apenas de Kerouac vacío de palabras
sin embargo creo que a Chinaski le importa un rábano
agitando el whisky en la mano 
saca su lengua espantosa
y grita porquerías que nadie quiere escuchar.
Al otro lado de la vía se discute de flores muertas
un ruido vuelve las cabezas
entonces un tal Prévert susurra o reza,
allá vuelve el viejo convertible
dos viejas pasan en sus bicicletas de madera tallada
se parecen a ciertas novias vírgenes que he conocido
maldito hombre ¿ qué has visto?
ni siquiera tomas whisky y eres una carga
me gritan ¡estúpido! ¡no escribes más que basura!.
Al otro lado de la vía
otro convertible pasa sin prisa
con una multitud de sombras de gente simple
palabras entrelenguas
a dos besos el verso.
Me saludan como si todos me conociesen.
Dos ángeles giran sus cabezas y me miran.
Se ríen a carcajadas.
Sus bocas son poesía pura
y suficiente para un ocaso perfecto.
Hay un aroma extraño que trae paz
los viejos me abrazan y me palmean
soy un ser extraño y con suerte,
creen que soy un fantasma.
El convertible vuelve a pasar
Norma Jeane va al volante
Nietzsche y Jesús van distendidos.
Nadie se lo cree.
Sombra entre sombras.
Una historia más.

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DERECHOS RESERVADOS

BARCOS ROTOS

 

Brotan en los ojos o eso parece

brillan un instante

y se pierden en el tiempo camino al alma

se los traga el astillero

que está lleno de esos barcos rotos.

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ALGUIEN CANTA

 

En el silencio
entonces alguien canta
y me conmueve.
Arrebátame,
cántame gota a gota,
yo soy el que soy,
memoria de mis dedos
buscando tu arrabal.
Sea tu amor
con quien hacer alianza
la vida breve.

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DERECHOS RESERVADOS

UNA ETERNIDAD QUE FESTEJAR

 

No funciona en voz alta
escribo como en la trinchera
por si alguien lee como quien se baña
se resbala por el barro
de ese excremento a paso de los ojos
te digo palabras casi como confesión
aunque no lo sea
confesar sin arrepentirse 
hasta que el corazón se te parta
es un deseo inútil
escribo
donde el efecto en la entendedera
te pegue una pedrada
y es cosa tuya
si enmudece
habla
te pinta un cuadro con sus detalles
o de otros
tu cabeza es el universo mismo
mundo
escribo
la mierda que está ahí
cortejando la belleza
queriendo comprarla como puta barata
bajada de lo que queda
de los maderos contra las rocas de la injusticia
sólo escribo una perorata de burdel
que te indigne al menos
aunque tenga una luz perdida de algún paraíso
por el que valga la pena romperse la cabeza
de tanto que se arremolina dentro
como oro en polvo
una maravilla de aquellas
que gira como sermón o herejía
en medio de esta nada de indiferencias.
Mal asunto estos tiempos,
la gente malmuere te digo
una y otra vez para que lo entiendas,
no es dífícil:
malmuere. 
Tiene que ser tuya
esa granada en la cabeza que estalle
esta estafa mía,
la gente malmuere
de todas formas posibles.
Escribo papel cagado
pero no te rindas:
en algún lugar
hay un amor de verdad
una fiesta
una eternidad que festejar.
Ya vas a ver.

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