DIJO CORTÁZAR, DIGO YO

 El tiempo nace en los ojos -dijo Cortázar-
y eso lo sabe cualquiera.
La puerta a la alegría nace en el corazón -digo yo-
cuando uno se da cuenta de repente
y no se necesita más.
El tiempo muere en los ojos y se lleva la alegría
pero eso no lo sabe cualquiera.

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HOJAS DE OTOÑO

 

Voy al entierro de las hojas de otoño
los zapatos sucios y los jueves de junio
las fuentes sin agua
las sonrisas estúpidas
las flores secas
y los fusilados por sus sueños
la lluvia que mojó las ilusiones
y se fueron calle abajo de los años con sus revoluciones
el canto del sabiá que tiene barrotes en la garganta
y un gesto de saludo inútil con las alas levantadas, 
juntaré porque ya es hora los desperdicios
lo que queda de la lucha y los compañeros de las horas
para sembrar el sol que oxida cada día
voy al entierro y prendo una vela
que es luz poca y vacilante
para cruzar la agüita del Jordán
y al pie del recuerdo de los días buenos
rogar por algunos más que ablande el corazón
de sus pascuas y ausencias
de camisa negra barcos hundidos
revoluciones pérdidas y amores que fueron
caídos nomás al viento
voy al entierro de las hojas de otoño.

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TODO Y NADA

 Y a pesar de mi beligerancia
-el espíritu lo sabe-
que hallando la hermosura breve
la trata como lo que es
un instante,
sigo entre las calamidades
a la luz del sol (cuando hay)
insurrecto
adiestrándome en los berenjenales de cada día
casi sin éxito
agarrado a cuerdas cortadas con nudos
repitiendo palabras de otros como Cartaphilus,
toda la realidad
desde que el mundo es mundo
pasa por mí
se resume en mí
que soy todo
que soy nada.
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MARGARITAS A LOS CHANCHOS

 

El sueño es alivio de las miserias
dijo Miguel una vez
es que la velocidad es inmensa,
las cosas apenas se presentan se despiden
el esfuerzo y el cansancio de amarrarse
abrazarse a la fe de dos o tres certezas
para que la ventolera no arrase lo ya casi desnudo
las bromas de la vida
los clavos de mis cruces de a rastro
la ventura formidable de estar vivo y sangrante
simplemente cada día
sobrevivo a la siguiente caída del imperio romano
como sol entre las nubes
tirando margaritas a los chanchos.
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SHEREZADE

 Sherezade, cuéntame un cuento esta noche

soy un pecador

vivo tirando piedras

porque me interesan cuestiones mínimas que poco importan

el valor de las cosas es relativo dicen,

ahí la piedra que aun habiéndose rendido es piedra

y el futuro sigue siendo lo que oído no se oyó

ni el ojo vio en su fúnebre esplendor,

por eso Sherezade

cuéntame un cuento esta noche.

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O ALGO ASÍ

 Uno carga sus penas

como su sombra su cara sus olores

las cuestiones menos angélicas

uno mira atrás y ve esas huellas

arrastres desgarros y pequeñas islas

suavemente onduladas con solcitos

que parecen ser descansos

o felicidades que la memoria entumeció

sin que venga un sentimiento adherido

más que una cierta nostalgia

un vago efecto de la cosa más que del tiempo

y luego se mira levanta la vista

ve con los ojos de adentro que mensuran

siempre inseguros las arenas movedizas de los días

y se pregunta a dónde este camino

finito miserable

a dónde

como un abrojo prendido al báculo de esperanzas pocas

a dónde descansar la cabeza

seguir camino

llegar a la fiesta

cagarse de risa para siempre

o algo así.

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ESTOY YENDO

Vengo de lejos donde las cosas se vuelven mitos

tratando de escuchar tu voz

estás siendo fantasma y voy a tu sombra

el tiempo es una cosa relativa

de pasados y futuros

a través de estos huesos que están por su cuenta

vestidos de ropas que vienen de antes

voy como una cebolla partida

el jugo chorretea

y hace lagrimear de cerca

estoy sobreviviendo

honrando la luz esta que me diste

para volver a casa

a la mesay mearse de risa

sin apuro voy yendo

voy a volver a casa.
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