PEDRO ROJAS

El dedo grande de Pedro Rojas escribiendo futuro

arma arrojadiza la palabra de Pedro

pega y deja sombra

su legado sobre las vísceras mismas

machacando la poca inocencia

que se guarda como tesoro de piratas

ahí donde los ojos son corresponsales en guerra

de maravillas y espantos

dinamitar la sonrisa urge

allá el mar de cabezas con etiquetas descoloridas

porque de la historia se aprende escasamente

y de lo escasamente, escasamente

senderos de barros

prósperos resbalones

nada por concluido

el dedo grande de Pedro Rojas apunta y no dispara

por viejo o dolor o locura

apunta

impasible hacia allá, hacia allá

atrás de los muros. 

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POESÍA DE LA MALA

En algún lugar un hombre con la boca grasienta
se ríe mientras habla escupiendo
¡lo que es la buena comida! gruñe y eructa,
en algún lugar el olor a sudor no se soporta
ni las gotas saladas que caen como lluvia bajo el sol
a centavos de dólar la hora marginal.
En algún lugar un hombre
muchos hombres cagan
donde quieran que van cagan sin límites.
Alguien bate un spray perfumado y lo aprieta.
La fina llovizna engaña por un momento
y la gente se alivia, pero todo es ilusión,
un querer atrapar el viento.
Es enorme el charco de excremento donde se chapotea
tratando de sacar la cabeza.
Me pregunto cómo será otro lugar más apetecible
donde los grillos cantan su suerte
porque son otros grillos y no estos
porque son otras flores y no éstas de plástico
una casa donde dé gusto
porque el retrete está limpio
y hay papel sanitario
y todo el mundo golpea, espera
pide permiso,
pase usted,
y el piso está tan limpio
que hasta podríamos comer en el suelo.
Pero esa es otra casa.
Pero esa es otra historia.
El resto es poesía de la mala.
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DIJO MONTAIGNE

¿Qué se yo? dijo Montaigne

y lo escribió en la torre de su castillo.

El acostumbramiento y después el olvido

que el consuelo no apaga la sed del alma

está lleno de amputaciones y ausencias

dejar ir inconsolablemente doler el duelo

porque todos los duelos me mueren

desdibujan los horizontes engañan

entre día y noche engañan

dan pulsiones de luz chisporroteos chiquitos

pequeños granitos de mostaza haciendo agujeros

pascuas y más pascuas

aprender a soltar

perpetuo peregrino

esa es la historia

digo yo.

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DIJO UNA VEZ

Dijo una vez:

soy anécdotas de mi sangre

detalles que pasan anónimos con sus pequeñas historias 

nimiedades que a veces se rescatan del olvido

si tanto dolor tiene su peso específico

con sus personas que pasan y se van

a parajes de ausencia para siempre

palabra terrible siempre

que es inapelable martillo en el cráneo

y espanto en el corazón,

dijo una vez.

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BAJO LAS NUBES DE LOS CIELOS DE MATISSE

Bajo las nubes de los cielos de Matisse

tomaré ese vino a la luz de los ojos esos

que bien me conozco

mi cabeza abierta con sus ventanas

y ropas tendidas saludando

esas banderas de uno mismo

para hacer el retrato de un pájaro

parecido al de Prévert.

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YO PROTESTO

                            Yo protesto por las vísperas de lo absurdo

de todo lo que se ha de sufrir

decir ya basta de hieles en las avenidas

y por los miedos que ensordecen las entrañas las vísceras

de los corazones que van de padrenuestros

cansados por sus callejuelas por la pendiente

protesto por las bocas abiertas como peces sin su agua

esas bocas que no encuentran otras bocas en sus risas

por los ojos que van anocheciendo

por los horizontes que no maquillan los dolores

ni los tal vez ni los hasta luego

no maquillan los amores ni los benditos ojalá

es que el fuego no juega con las cenizas

las tortura las eleva las reduce

las ciega de su pasado su memoria

perdón por la tristeza si pareciese un testamento

he cerrado por derribo

por demolición u oferta de baja temporada

es que se va la vida compañeros del alma compañeros

es que se va la vida

y se hace difícil el tránsito.

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LAS LUCIÉRNAGAS

Arrancó de cuajo las luciérnagas

porque buscaban el  brillo de la madrugada,

quería que siguiera esa noche infinitamente

escribiendo un hilo de su sangre

algo que llegara hasta donde fuera necesario

casi tan lejos como la esperanza

que es una señal para desesperados.

Estaba escribiendo dije

todas las noches escribía cosas

porque quería ser más que la muerte

por eso descuajaringaba luciérnagas

para alumbrarse el alma

en uno o dos malos versos.

Tiene un resplandor en los ojos fijos piensa.

Una foto contra un libro lo dice

mientras la contempla como siempre

como nunca

con las luces detenidas de un beso en el universo

por esas cosas que no acaban por consumarse

que luego se hacen historia vieja

olor a cuerpo olvidado y una vez amado.

Arrancó de cuajo las luciérnagas.

Nada más.

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