PERRO DE PAVLOV

 La ilusión

es una persuasión provisoria,

va cambiando de colores y paisajes

como perro de Pavlov 

con la boca ensalivada.

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EL LLANTO ES NUESTRO

 El llanto es nuestro

en la sangre con que se amasa el futuro

y la línea sinuosa de la biografía.

Las huellas de lágrimas

dicen de dónde venimos

pero no a dónde vamos.

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LA GENTE NO QUIERE POESÍA

 Pero la gente no quiere poesía
quiere mentiras maravillosas
mundos de paisajes falsos
malditas mentiras
pero no poesía.
Lo que digo
es con los ojos abiertos 
de ver la hambruna 
como una hembraque va matando todo
se lleva las almas
con el aguacero de cosas inalcanzables
incluso inútiles
baratijas que vienen a por los esclavos
una porquería gustosa y estúpida,
toda una tristeza esa mierda junta.
La gente no quiere poesía 
quiere embustes fantásticos
para drogarse hasta morir
creyendo que ha vivido.
Y no han visto
a la poesía desnuda. 
Nunca la verán.
Es para llorar a gritos.

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AQUÉLLOS PÁJAROS CON NOMBRES DE FUTURO

 Bajo un cielo tristón y tanguero 

celebro estas esperanzas viejas

como pájaros perseguidos irreverentes 

tan parecidos a mí allá lejos 

en estas cicatrices 

plegaria 

calle arriba

celebro 

por aquéllos pájaros con nombres de futuro 

todavía.

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BEBIMOS, BAILAMOS Y TROPEZAMOS

 Bebimos bailamos y tropezamos

la risa rompía la cara 

cuando la felicidad era una caja de regalos

la varita del mago

estrella fugaz en apenas un vistazo

con la estupidez ingenua de los ignorantes,

toda la vida era nuestra

los milagros también

en ser distintos fuimos los mismos:

distinto era otra cosa y no sabíamos.

Bebimos bailamos y tropezamos

no fuimos originales

nos hemos mentido hasta el hartazgo

no deslumbramos

no alumbramos  

chocamos contra el espejo 

la sinceridad vino a buscarnos

los ojos vieron esos rostros

esos cuerpos hechos de tiempo

y estaban desnudos,

no hubo piedad no se merecía,

el silencio cubrió el lugar de las palabras

humilló cada risa

fue implacable

como el fuego contra el engaño.

El triunfo había huido

y dejó el tendal de desgarros

rincones oscuros cadáveres de los años

resaca

bebimos bailamos y tropezamos.

Un día nos arrasó la realidad.

Y eso fue todo.

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DEL FRUTO DEL CORAZÓN HABLA LA BOCA

 Está en el libro de Thot
secretario de los dioses
que guarda el secreto del conocimiento,
y está en el papiro de Turis
donde se detalla el intento de asesinato de un faraón.
Está en las clavículas de Salomón
que  dicen que contiene su testamento
para hacer del hombre que lea
el mas poderoso de la tierra,
y está en el Excalibur
la única obra de la cienciología que no es pública.
Si.
Está en el Index Librorum Prohibitorum
donde se guardaron como a herejes 
a Erasmo de Rotterdam, Descartes y Balzac entre muchos
y está en la quema ordenada por Chi-Huan Ti
cuando redujo a cenizas casi todo lo escrito
para obligar a la historia a empezar con él una vez más.
Está en Confucio
cuya memoria porfiada sobrevivió a Chi-Huan Ti
y está en el libro confiscado y quemado
del sofista Protágoras de Abdera
acusado de impiedad y blasfemia
porque dudó de la existencia de los dioses.
Y claro,
también está en los libros de Platón
aunque según Diógenes Laercio
quemó todos los poemas de Sócrates.
En fin,
la palabra sigue siendo peligrosa,
un pequeño descuido y te decapita el alma.
Heinrich Heme cuyos libros ardieron 
en la hoguera nazi lo sabe muy bien:
Ahí donde queman libros
terminan quemando hombres, dijo.
De modo que cuida tus palabras
porque es todo cuanto tienes
y como dice Wilhelm Busch
pensamientos estúpidos tenemos todos
pero el sabio se los calla.
Este es el evangelio de la palabra:
del fruto del corazón habla la boca. 

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COMO FLORES PARA QUIEN LAS NECESITE

 Reclamo mis papeles viejos y entreverados
el recuento ha perdido sus hojas para siempre
el tiempo hizo su trabajo de enterrar los restos
allá en el cementerio 
reclamo los días con sus noches sin sentido
sin amor
con olvidos que no quise ahora lo sé
pero es tarde
están las pasas de esas frutas
que vienen a la memoria y te disparan hijasdeputamente 
se van y ahí te quedas 
agujereado de esos pájaros tristes
balazos soplados hasta el lugar
donde vive el corazón de todos mis habitantes 
enredados en sus hilos
sin poder morirse de silencio
porque mi boca ha pronunciado una plegaria
por esta alma en pena hecho una homilía
para que se incendien en unas cuantas palabras 
escupidas contra la tierra para que semillas crezcan
se hagan diosidades
como flores para quien las necesite.

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