CANTO DE LOS DERROTADOS II

Los zapatos derrotados, las camisas,

los caballos de cabeza gacha,

la vida que se arrastra a tranco lento,

como un largo túnel que no se acaba

la baraja que no se cae con su as

el as que no está en el mazo

el hambre que se pasa y  seguirá pasando

el hambre que gruñe el estómago y el alma

las flores que se orinaron aquél día

y las mujeres hechas a golpe de amor

el pasto aplastado de soñar panza arriba

los primeros cuatro pelos de la barba

y más zapatos derrotados, mas camisas

otros dirán de nosotros que perdimos

que los sueños sueños son

que el hombre es siempre hombre viejo

que parece nuevo pero la piedra es la misma

que la sangre que cae del tropiezo se olvida prontamente

que nos rebota la pólvora y la ceniza

el amor particular y el general

que basta estar arriba para no mirar abajo

los segundos están llenos de traiciones a los muertos

aquí se queda la globalización humana amorfa sin lugar

sin tierra sin matices sin historia

sin cara sin gestos

estrellas fugaces que aparecen en casilleros bien dispuestos

que se comen las entrañas sin misericorida

otros dirán de nosotros que estábamos equivocados

que esto era el paraíso y no lo otro

que los muertos están olvidados o en monumentos

que es otro modo de estar desaparecidos

que aquella agonía paga esta agonía

que las cuestiones vienen en cuotas y cuentagotas

que los cambios se hacen con tarjetas de créditos

y las camisas negras van bien con traje blanco

y que viva la fiesta aunque dure segundos.

Los zapatos derrotados, las camisas,

un largo túnel que no se acaba

pero se marcha en aparente silencio

con la bala que espera la canción de los derrotados

y con la pulga en la solapa que me ha regalado Parra

yo también sonrío a los imbéciles

que se siguen bajando en bandadas de los árboles.

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QUE PASE EL QUE SIGUE

Es cosa sabida:

el hombre es un nombrador

que espera

que teme

que busca.

De modo que ahora las pesadas gotas del dolor

y el cuentagotas de dichas no hacen materia suficiente.

Lo lamento.

El alma sigue de rebelión y mueve las vísceras

sacando por la boca sus frutos

no siempre aromáticos y azucarados,

tus orejas no escuchan el canto que más te gusta

porque dicen que soy un tipo ácido, un mala onda,

 el número trece, un pesimista consumado aguafiestas

sin embargo

la realidad se empecina en abrirme los ojos

y al momento de elegir,

elijo a las muchachas tristes y periféricas

por sobre las artificiales que a la larga

se desinflan como globos al sol,

elijo a los sin dientes a los exquisitos del sushi,

a las cortinas descoloridas

que a las ventanas con rejas y alarma en las alarmas

y la cadena de ese estilo de cosas inacabables de infamias

que te estoy nombrando mismamente

que se cuentan sus distancias casi en años luz

me define el rojo de la sangre.

El momento no me es propicio porque ya se sabe

yo soy un hombre

y además un hombre que amo en vivo y en directo.

Sigo poniéndole nombre a las cosas

aunque no tengan buen aspecto de mercadeo,

pregunto, temo y busco

las pocas certezas que se me permiten intuir

y acaso eso es todo.

Lo demás son lucecitas de colores,

una comparsa que viene, toca y se va

porque alguien paga por hora

y yo quiero algo concreto y para siempre.

Desde los ojos de la muerte canto a la vida de la resurrección,

de todas las resurrecciones, porque como cualquier pájaro

vuelo perseguido por otro y por otro:

así es la cosa cuando se trata de libertad.

Cuando se oigan algunos disparos en la noche

sabrás entonces que ése soy yo

y tendrás que sonreír o ponerte a resguardo

según cómo anden tus cuentas,

sabrás que ando blasfemando

 o que ando saludando,

que simplemente ando viviendo

no de cualquier modo aunque te lo parezca

y hasta que reviente como un sapo

barrido por la vida

justo así,

que es cómo se emparda la cosa:

reventar como un sapo cualquier día de estos

al igual que tu.

Luego, ya lo sabes,

la cosa es mover inteligentemente de vez en vez

calcular la jugada no es cosa de estúpidos,

piensa, mueve ya, juega o te mueres.

El tiempo pasa… tic tac tic tac tic tac…

Que pase el que sigue.

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derechos reservados

AKUTAWA

Akutawa se suicidó.

Eso sucedió hace tiempo

por un sombrío desasosiego,

se deshizo simplemente de su sombra

que era desaparecerse de los espejos,

es que lo sombrío se alarga mas allá del amanecer

y viene subiendo de los infiernos a quemar los pies

aunque diga: queridos compañeros

huyamos de este lugar,

no vale la pena morir en un combate inútil

por traición por tortura por desasosiego,

un sombrío desasosiego

aunque de vez en cuando uno pueda amar de veras,

muchos amaron de ese modo

como si fueran inmortales por un instante

pero el sombrío desasosiego

que echa las esperanzas al fogón

sin una canción apropiada para dolerse arde,

anda de rabia en rabia

mirando este mundo roto

sin ningún cartucho en la utopía por quemar

con la furia del sombrío desasosiego sólo

muchos andan y yo entre ellos así,

que el alma ya no puede

ya no puede

de encontrar tanta cosa muerta

por una viva

algo así como un pedacito de sol genuino

y de eso estoy hablando,

no del fin de Akutawa no,

hablo del sombrío desasosiego que ilumina la cara

cuando ciertos haces de luminosidad

que vienen de algún lugar del alma

que siente que todo no está dicho

donde los huesos disparan sus fusiles de estrellas

para alumbrar los caminos de los niños mas jodidos,

sombrío desasosiego digo

que mirando la puta noche no lo parece tanto

de modo que apunta y dispara por el lado donde saldrá el sol

y desparramar sobre la tierra

para que crezca de tanto darle y darle

el primer rayito libre de la verdadera luz.

Eso se llama también revolución.

HE VUELTO A CASA

Ya se han ido esos soles magníficos

cada uno calle abajo de sus días,

la noche flota como un barco solitario y agujereado

la noche flota como un ataúd y sus velitas encendidas

y sin embargo acuérdate,

llovizna estrellas sobre los tiempos que son como flores,

flores de un día que pasan con su aroma, sus colores

y filas de carnes trémulas que se cuelgan de sus pétalos

pero se caen con las mismas flores

se demacran con los mismos colores

se pudren con los mismos aromas.

El tiempo pasa sobre la cara de un hombre espantado

abierto a la realidad de su sangre única, maravillosa, irrepetible

y el dedo que apunta a algún lado del universo ya no es suficiente

para abarcar el espacio de esos osarios

 caídos de la historia en esos cuadros antiguos

como repiques de catedrales con diferentes armonías.

Esos ojos vaciados de futuros

esos retratos antiguos: eso también es historia.

Un minuto de silencio por cada uno que fue padre,

abuelo, bisabuelo, tatarabuelo

y los que se perdieron irremediablemente

en la oscuridad de la noche que flota y flota.

Hileras de hombres y mujeres con sus ojos de vitrales

van siguiendo a los nuevos flautistas de Hamelin que los llaman

y ellos van alegres al mundo de las cosas maravillosas,

reales espejismos estúpidos y fugaces,

ellos van con sus cabezas enclaustradas, encerradas, estancadas,

ellos, sí, ellos,

van rondando por las cosas desconocidas del futuro sin futuro

en los que ya no se duda y no se puede volver atrás.

Y en este efímero minuto apenas que tengo para decidir,

pocas cosas tienen algún sentido de justicia para mi alma,

esa cosa que se niega a ponerse en la fila,

que tiene a su alrededor esas hogueras de palabras

que vienen como armas o discursos que te pegan en las sienes

y te sangran te torturan

te someten al presidio de las horas, los días bien dispuestos,

ordenadito a lo que un hombre debe de hacer

o al menos lo que se espera que haga.

Y sin embargo acuérdate,

yo te amo

y eso es todo lo que cuenta.

Puedo creer que este drama espantoso es sólo una pesadilla

que acabará con mis manos en tu pelo o en tu cintura

pero es mentira: mañana será otro día

mismamente de guerras, hambrunas, de conflictos de baja intensidad,

camisas, corbatas, jefes, mercados, luces de neón,

flashes que te dejan los ojos atónitos y la boca boba

con sus daños colaterales.

Sin embargo acuérdate,

se trata de un día mas y yo te amo simplemente,

tanto, tanto, que a pesar de todo este desastre,

solamente haber sobrevivido para besarte,

hace que mi corazón sepa que bien ha valido la pena.

Y eso es todo lo que cuenta.

He vuelto a casa.

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 DERECHOS RESERVADOS

ESTA CALLE

Esta calle tiene la nostalgia de los animales muertos

donde uno puede presentir sus almas desparejas y tristes

y hay muchas que hasta siguen llorando esa neblina espesa

que por momentos moja el pelo y cae en gotones lentos

que chorrean llenos de voces en un coro imposible.

Esta calle tiene cerca de la esquina un bar de mala vida

ausente de todo menos de ese aroma a letrina y amoníaco

con un ventilador en el techo que se mueve lento

esperando al quijote de turno para desvirgarlo

y enseñarle cómo son las cosas por estos mundos,

se mueve por el aire espeso

   como cortando al mismo muerto uno y otra vez,

 con una lamparilla en la puerta que está agonizante y sucia

 cual si fuera una pordiosera misereando un poco de luz

 sólo para ver qué tan veraz es la cara de los fulanos

 que confunden las ventanas con espejos

 y los papeles tirados como flores en sus jardines,

 una lamparilla sola como si fuese la última esperanza

 la última puerta de andén hacia alguna parte mejor

donde esos mismos fulanos

están persuadidos de que la poesía es como fino cristal

y es cosa así nomás sin tanta vuelta

de desnudarla para enseñarle de qué materia está hecha

el alma de un hombre en la noche cuando sucumbe de este modo,

caminando por esta calle de vuelta de todo y todos,

sabiendo que los mejores ya se han muerto

que no habrá más eco que el propio eco

porque ya se perdió la esperanza de que algo pase

y no se sabe adónde fue a parar la risa entre tanta pobreza.

Esta calle tiene la marca de la fatiga de sus caminantes,

nacimos en medio de esto y así moriremos

sacando la cabeza para respirar de vez en cuando

nomás que para saber que pudimos tener otra vida

pero ya es tarde, ésta es la realidad:

vengo como puerco

a dejar este olor entre otros olores

y no los discursos de turno con su sol tibio y estable.

Tu haz lo que te parezca.

Esta calle es suficientemente ancha para los dos.

La noche nos tragará de todos modos.

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MI PERRO CAZÓ UNA MOSCA

Mi perro cazó una mosca

sin duda es un animal inteligente

pero no tanto como algunos que conozco

y hablando de humanos no obstante

hay cosas que usted tiene que saber

pero no hay caso si no quiere, ése soy yo,

como un molesto hipo que regresa y regresa sin respiro

porque todos cuentan la historia a su manera,

mejor haga esto:

no se crea los discursos oficiales

no se crea las estadísticas

no se crea usted más listo,

me va a tener que disculpar pero se intuye:

un papagayo es peligroso

porque una vez que aprende lo propaga.

Cómprese un tucán, es discreto y colorido,

la vida viene jodida qué se le va a hacer

y usted sólo usa el papel de regalo.

No tengo consejos para sobrellevar los problemas

los diálogos con los espejos suelen ser problemáticos,

mi perro ha cazado otra mosca el muy rápido,

está atento y se cree perspicaz.

Devolveme el calzoncillo cuando te vayas

le dije a la mujer que hacía sus petates,

y así me ha dejado como me ves

aunque otros están peor,

muchos tienen en su cabeza un mundo plano

rituales antes de dormir

para encontrar trabajo

para saludar

para mondarse los dientes

para eructar

y hasta para cagar,

pues como ya se sabe

el problema de las empanadas es el repulgue.

Cualquier parecido con el mundo es pura coincidencia.

Me pica la cabeza,

debe de estar cayéndoseme alguna idea

pero la caída de cabello dicen que es cosa seria.

Sócrates sin embargo no dejó nada dicho al respecto,

no hubo mayéutica posible ante lo fáctico

y estaba huido de sus cabellos como culo de mandril.

Volviendo a lo nuestro,

si usted va a comprar un espejo

cómprelo según la magnitud de su autocompasión

y si es como la generalidad, del tamaño de su ego.

Sólo tengo esto:

una bolsita de nylon llena de consejos

para armar una carpa cuando llueve.

Ya se sabe cómo funciona, por ejemplo,

la poesía no es para cualquiera que quiera trillarla,

los paracaídas son para emergencias

y las nieves eternas para las montañas donde nadie vive

pero todos dicen ¡qué bonito!.

En cambio hay gente astuta que dice que lee poesía

y uno les dice: allí vive una musa

y te miran con cara de loco y extraviado,

tienen razón, la musa no existe

¡pero qué hembra extraordinaria

esa que te detona hasta el último gramo de placer!

Debieran hacerse revisar los que creen

que una metáfora complicada es como una mujer.

La mujer es aún más complicada

y ya se sabe, cada uno cree en lo que quiere

y no en lo que debe.

¿Por casa cómo andamos?

Mi perro cazó otra mosca y me mira complacido.

No me gusta que me reten.

Pero son curiosos algunos caminos,

porque uno recorre lo que parece la misma historia

creyendo que ha llegado al mismo lugar confiado y seguro

como quien va todos los días al trabajo a sufrir

pero está en otro lado de la vida,

está parado mucho más adelante

y en el medio ha quedado para siempre

un abismo insostenible de amores que ya no están.

¿Cómo hice?

Uno recorre sin llegar a ningún lado

tocando los bordes tangencialmente al amor

apenas un roce de levedad entre las dedos

un pasaje tibio por las cosas que da pavor.

En fin,

Mi perro cazó otra mosca,

se está haciendo especialista:

cree que será universitario

¡qué ingenuo!

Eso no es sólo para sapiens.

Cualquiera tiene un título.

Menos mal que lo que uno piensa

en la cabeza se queda,  de lo contrario…

Me voy a dar una ducha.

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Y A CONTINUACIÓN

Y a continuación cerrar los ojos,

sentir la sangre

el silencio,

ordenar las piedras esparcidas

el pasaje de la noche

la lluvia sobre el corazón

y después,

claro,

redimir los brazos

sacudirlos como banderas

invitarte si querés

a invadir los ojos

las calles,

sacarse el luto que no vale la pena

las ropas esas incoloras

vos sabés,

desnudos del corazón

encontrarnos en cualquier esquina

de cualquier lugar

y mearse de risa

bajo el sol.

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