PENSAMIENTOS ESTÚPIDOS TENEMOS TODOS

Está en el libro de Thot

secretario de los dioses

que guarda el secreto del conocimiento,

y está en el papiro de Turis

donde se detalla el intento de asesinato

de un faraón.

Está en las clavículas de Salomón

que  dicen que contiene su testamento

para hacer del hombre que lea

el mas poderoso de la tierra,

y está en el Excalibur

la única obra de la cienciología que no es pública.

Si.

Está en el Index Librorum Prohibitorum

donde se guardaron como a herejes

a Erasmo de Rotterdam, Descartes y Balzac entre muchos

y está en la quema ordenada por Chi-Huan Ti

cuando redujo a cenizas casi todo lo escrito

para obligar a la historia a empezar con él una vez más.

Está en Confucio

cuya memoria porfiada sobrevivió a Chi-Huan Ti

y está en el libro confiscado y quemado

del sofista Protágoras de Abdera

acusado de impiedad y blasfemia

porque dudó de la existencia de los dioses.

Y claro,

también está en los libros de Platón

aunque según Diógenes Laercio

quemó todos los poemas de Sócrates.

En fin,

la palabra sigue siendo peligrosa,

un pequeño descuido y te decapita el alma.

Heinrich Heme cuyos libros ardieron

en la hoguera nazi lo sabe muy bien:

-Ahí donde queman libros

terminan quemando hombres, dijo.

De modo que cuida tus palabras

porque es todo cuanto tienes

y como dice Wilhelm Busch

pensamientos estúpidos tenemos todos

pero el sabio se los calla.

Este es el evangelio de la palabra:

Del fruto del corazón habla la boca.

Amén.

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CÓMO MEDITAR

Entonces la luz de la vela

apenas muestra tu cuerpo por partes

como si hubiese sido trozado

y hay justo debajo del ombligo

una zona de sombras hasta la altura de las rodillas

y picos frescos con florcitas amarillas

como si fuesen hendijas de alpes suizos

entonces la luz de la vela serpentea la realidad

y me muestra tus ojos

a ráfagas las miradas se esparcen y se pierden

algunas quedan en las cosas

otras se escapan por debajo de la puerta

en la casi perfecta penumbra

entonces no hay palabras que decir,

el ritual es perfecto

y nada importa demasiado

incluso si la vela tiembla

esto que sostiene un breve momento de felicidad

una tibieza abrigada por unas manos sin cuartel

seguirá hasta que el pábilo exhale la noche de su muerte

y es todo amor,

todo lo que podemos.

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MEMORANDUM: MAÑANA REUNIÓN.

Vamos a encontrarnos con Bob Dylan definitivamente mañana

en la autopista 61.

Él y toda su legión de espantapájaros vendrán luego aquí

y recorreremos la ruta 5 que no es tan famosa

pero puede llevarte a alguna parte.

Verás a los costados cosas como flores

pero son en verdad amores abandonados

y más allá están los payasos que te engañan,

en todas partes hay lo sé, pero acá los insaciables

lloran para que te conmuevas y además

son malas fotocopias de los originales.

En un cruce hay una edificación religiosa,

tiene una cruz quebrada con su Cristo partido en dos

separado como por un hacha, los brazos en alto y la cara de lado

tambaleándose de las astillas de un madero al viento

y el resto firme todavía, plantado.

Diré que cualquiera puede arrancar lo de arriba y reconstruirlo

con otra cara y otro gesto mas convenientes para estos tiempos

incluso cambiar el signo y el símbolo

o tal vez, ponerlo al lado así de su quebrado y en todo caso

habremos de meditar por un momento

¿cuál sería la parte mas importante: la de arriba o la de abajo?

¿cuál sería la moraleja? ¿cuál el desgarrón?

acto seguido verás un hombre parado sobre un cajoncito,

imagínalo vestido para la ocasión como quieras

cualquier nombre y lugar es el mismo para él

porque su discurso es monolítico,

hecho para el miedo porque el miedo es buen negocio.

Te pedirá un vaso con agua pero no se lo des:

 pide tu atención y si tiene tu atención lo tiene todo.

Eso no lo verás en la autopista 61 ni en la polvorienta 66,

seremos incluidos en las listas negras de esta parte del mundo

agregaremos un matiz más a nuestros consabidos anatemas

y recitaremos blasfemias extraordinarias como vómitos de estrellas

mientras unos cantan, otros babean y los demás duermen donde cayeron,

en tanto Tom Waits pasará su garganta entre las ascuas que quedan

escupiéndonos santificadamente una vez mas.

Aunque no lo parezca Dios estará aquí

porque si es omnipotente escuchará lo que tengamos que decir

y  si es el summum bonum nos corregirá,

escucharemos en silencio su canto nada parecido al de los humanos

y diremos gracias, muchas gracias

a su modo de entender el verdadero pecado y no lo accesorio

y por imposición de manos dejaremos de ser colaterales.

Luego volveremos nuevamente por la 5

a la ciudad de siempre parecida a la de todos

y ellos volverán juntos hasta la 61.

Cumpliremos el pacto la próxima vez,

yo llevaré a mi manada de infelices con sus mundos de papel

e inauguraremos el pre-paraíso,

el promotor de Bob levitará genuinamente

diciendo que cree que puede hacerse

a medio camino de todas las rutas

es decir, en ninguna parte.

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BESOS DE JUDAS

No me beses.

Los besos fríos son falsos oráculos en el silencio.

Pregunto hasta cuándo tus marcas en mi mejilla,

besos de Judas:

hasta cuándo tu traición prójima de mi amor.

Estoy llenito de cicatrices, ya no me beses.

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A LA HORA DEL ALMUERZO

El cuchillo se coloca a la derecha del plato 

con el filo hacia adentro

la cuchara se coloca a la derecha del cuchillo 

con la concavidad hacia arriba

el tenedor se coloca a la izquierda del plato

con las puntas hacia arriba

los cubiertos se colocan a 3 ó 4 cm. de distancia 

a cada lado del plato

los cubiertos de postre se colocan en la parte superior del plato

las copas se colocan arriba de los cuchillos 

en orden izquierda-derecha.

Ahora bien, antes de atacar

 pongamos en orden la cuestión del hambre:

decir que los más infelices sean los más privilegiados

es poesía pura a la hora de un buen almuerzo.

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LA CRUZ DEL MUNDO

Supe el hondón de misterios que hay dentro de un hombre

y caminé con pies de plomo

porque era caña que se agita al viento

haciendo esfuerzos para permanecer de pie

ungiendo heridas y levantando lo derramado

y con esa cosa que uno sabe poco

acerca de dónde van las huellas de nuestros pies

y las que se quedaron por el camino las pobres

los senderos borrachos donde anduvieron

haciendo escaras en los surcos del tiempo

que no son otra cosa que la nitidez del dolor

de las tantas levaduras que se abortan

que se desprendieron de la carne

mientras otras se enquistan, encallecen,

se llevan a patadas con el mundo

con el cuerpo llenito de señales

y las caras de quienes nos han hecho tales laceraciones,

trastabilla de vez en vez una lágrima

cual si fuese una imprecación del alma

de preguntas sin respuestas,

la noche arranca raíces a las luces del cielo

que se desgarran, sangrean, agujerean las cosas

cada una a su turno y su espejo,

en verdad, en verdad les digo

la cruz del mundo es esto para un espíritu

solito el mismo el pobre

a la luz de su propia fe.

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CON LAS MOSCAS DETRÁS DE LA OREJA

Cómo explicar,

ando con las moscas detrás de la oreja

cual si fueran un puñado de pendencieros

que me cuentan sus historias de héroes,

una masa de verdades negras increíbles

un zumbido extraordinario,

entonces sacudo la cabeza como loco

pero ellas no se van

me obligan a escuchar

porque al fin las moscas tienen algo que decir

y en este momento soy el único que puede escuchar,

que tiene el pabellón suficientemente limpio

para que reboten los ecos de sus vidas breves:

ancianas muertas en los asilos

niños lastimados sin ninguna conmiseración

perros con la boca abierta a su propio cielo

cientos  y cientos y cientos y cientos

de historias crueles que hay que sobrevolar

figúrese para que no tenga que describir tanta miseria

porque es duro para el peso de una mosca un aborto,

trece mil seiscientos genes y la mitad de equivalentes humanos,

humanos

ustedes no quiere escuchar semejante desgracia

y gritar el llanto en el zumbido sordo del vuelo errático;

a veces sopla el viento entonces van de oreja en oreja sin suerte

nadie escucha

todos quieren historias con finales felices

será por eso las moscas detrás de mi oreja enjambre

se aprovechan de mi curiosidad por el comportamiento de las cosas

volveremos a las sombras dicen

desaparecen dejándome así,

quedan los ecos de los dolores

el silencio está alborotado y no hay paz

los perros ladran desgarrándose

una marea hasta donde ya no se puede ver está suspendida

reclamando su humanidad que se ha ido volando

se las han quitado como alas de mosca

el silencio y la desmesura de la inequidad

gritan en el silencio pidiendo justicia,

hay un dolor en el pecho

justo acá

esta noche

pero a quién le importa.

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 DERECHOS RESERSVADOS