CUERVOS DEL ALMA

Se me escapan los cuervos del alma

 anudando las tripas como bolsillos

 a sacar las cosas de adentro  a la luz clara de los vidrios,

  a poner esta vida de intentos insolventes en entredicho

          con su destino en círculos,

  a rondar esta vida, esta noria de cuervo malentendido.

 Será por eso que no puedo hablarte de la hora de los lobos

       o de los huesos encalados, incendiados

       que están de pie como columnas

               como carne que está pero se esconde,

          no puedo hablarte de la boca aparte del silencio

             ni rescatar las historias de la noche

       por donde los faroles aún alumbran la luz de los vencidos,

                yo de esto no puedo hablarte

         porque no siempre puede uno hablar de lo que quiere,

        a veces vagan las sangres salpicando los sonidos del silencio

  y nos tocan y se llenan de cantos,

de voces brillando claritamente

 como pléyade que nos muestran esos cielos que se fueron

                       por encima de nosotros a otros mundos,

              esos cielos que no pudimos, que no nos dejaron,

          esos cielos que se fueron abriéndonos los pozos

              y el misterio de nosotros mismos

                  a vagar por las aguas que una vez lloramos,

   el destino cuesta arriba royéndonos los ojos cuando miramos

          ese pájaro del alma que muere en un lugar desconocido,

 y entonces –por no haber palabra que describa tanta crudeza- 

si es el lugar el pecho por donde suben como coágulo de luces

                 herrumbrando el día todos los abismos,

                       tengamos por bien puestos los ojos en la nuca

                      para evitar esa sed tan lejana de olvidos,

                      para que venga desde el fondo de la niebla

    a pedir pan, a picotear de las manos los destinos malparidos

  y en las ventanas a descorrer las cortinas, atreverse a la luz,

            para no andar resucitando dos veces del mismo crucifijo.

                  Será por eso que no puedo yo contarte,

             las palabras se quiebran insuficientes

                 para hablarte de la hora de los lobos,

                        ellos siguen en manadas, astutos, cazándonos,

               parecen diferentes pero son siempre los mismos,

               y habiendo tan poco por festejar,

                  se me escapan los cuervos del alma

          a rondar por los cuerpos y las suertes de los vivos,

             con mi espanto a cuestas de días implacables,

                   esperanzas por venir se me escapan los cuervos

             y yo con ellos cada día,

                 anónimo y por las calles    

                         misericordiando mi destino.

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SINFONÍA DEL HOMBRE

Qué piano sonando en la noche ese hombre

qué acorde recién plantado de infinito

con una luz en la frente

con una melodía de adentro

entre la noche y la muerte,

con su volumen de mundo

y sus leyes físicas de miedo

amarrado al recinto grave de su voz

acusando recibo de la historia,

esa cárcel que soporta el peso de los muros

como botella de mal vino.

qué fusa oculta en su sangre,

cómo pare para el olvido

y en el olvido muere

con una estrella en la frente sin testigos.

Qué piano sonando en la noche ese hombre

las manos profundas de túnel

mas admirables que la flor del naranjo

con sus palabras que caen astrolabios

en las cunetas musgosas de su boca,

de ser tan pero tan pobre

con su voz de aurora

entre un sol y dos gorriones muertos

que apuntan un día de repente como un revólver

y hunde los dientes

como en pan de zaguanes estrellados

y pesa en el aire,

de veras pesa,

manchado de sangre y monedas,

parado al borde de sus ojos

con un grito perdido que aúlla miserable

y allá en el eco

qué piano sonando en la noche ese hombre,

esa amargura de pies desnudos de memoria,

clavado al mundo como las vigas su cerebro,

herido en su aventura de estrella imprudente

tropezando como ciego perdido en la palabra

va incendiado en su propio cráneo

por lo inexplicable del frío en las mañanas,

vencido de conceptos

sin mantas y sin sábanas,

al borde de esa gripe que recorre el alma

que procura una nueva hipótesis que no lo encarcele

periférico a las ciudades

embrujado en el espejo

bebedor de amnesias

matador de memorias

que lo atan al fondo de las cosas

y quiebran las alas de sus gritos

sus preguntas que lloran poesías

como hijos contra la nada

contra el muro del misterio

que es tanto y tanto,

resistiendo a puro pecho

sus naufragios de cartones

con los pianos sonando en la noche ese hombre

su segundo sangriento y celeste apenas,

la ceremonia inagotable de amanecer cada mañana

su sueño de raíces

que no lleve el peso traidor de la historia

una huella íntima que no huya a cada paso,

 que escupa tanto dolor contenido

de tierra liberada de blasfemias

como un rayo de castigo solidario

que vendrá a inaugurar el paraíso aquí mismo,

ese antiguo dolor primordial de ser

en las células más que células,

ese peso de alas sin alas,

esa piedra, esa isla, ese abismo.

Qué cósmico dolor rompe subterráneos sus pianos

como fuego en las venas

con himnos de orquestas que nacen en los cielos

para su noche ese hombre,

conclusión matemática registrada en huesos,

la víscera cayendo de la cabeza

al pie

al suelo,

punzando las sienes,

el zinc, los techos,

qué arquitectura contienen los pianos

cada vez que se oye su voz,

su destino de oráculo desmesurado y nuevo,

qué piano sonando porfiado en la noche

que tiene un grillo que lo asesina,

la noche apenas ha comenzado

y está llena de puteadas cual cadáveres ociosos

la noche que no es la noche

sino oscuridad de otro modo

que lo abarca y pasa indemne,

y qué más da

-piensa al fin de cuentas-

en la hora por vivir más que saberse vivo,

caerse del mundo a toda estrella

lanzado como piedra o catástrofe

con sus luces muertas de rutina

resbalándose del pobrerío

con sus pianos sonando en la noche ese hombre

los pájaros del cielo descolgados

para abrevar en las fuentes

los misterios urgentes de su pecho

y en las aguas del mañana,

donde vierte sus escarabajos la distancia,

yo sé que vendrá testarudo

con su piano sonando hondamente en la noche

ese hombre.

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PENSAMIENTOS ESTÚPIDOS TENEMOS TODOS

Está en el libro de Thot

secretario de los dioses

que guarda el secreto del conocimiento,

y está en el papiro de Turis

donde se detalla el intento de asesinato

de un faraón.

Está en las clavículas de Salomón

que  dicen que contiene su testamento

para hacer del hombre que lea

el mas poderoso de la tierra,

y está en el Excalibur

la única obra de la cienciología que no es pública.

Si.

Está en el Index Librorum Prohibitorum

donde se guardaron como a herejes

a Erasmo de Rotterdam, Descartes y Balzac entre muchos

y está en la quema ordenada por Chi-Huan Ti

cuando redujo a cenizas casi todo lo escrito

para obligar a la historia a empezar con él una vez más.

Está en Confucio

cuya memoria porfiada sobrevivió a Chi-Huan Ti

y está en el libro confiscado y quemado

del sofista Protágoras de Abdera

acusado de impiedad y blasfemia

porque dudó de la existencia de los dioses.

Y claro,

también está en los libros de Platón

aunque según Diógenes Laercio

quemó todos los poemas de Sócrates.

En fin,

la palabra sigue siendo peligrosa,

un pequeño descuido y te decapita el alma.

Heinrich Heme cuyos libros ardieron

en la hoguera nazi lo sabe muy bien:

-Ahí donde queman libros

terminan quemando hombres, dijo.

De modo que cuida tus palabras

porque es todo cuanto tienes

y como dice Wilhelm Busch

pensamientos estúpidos tenemos todos

pero el sabio se los calla.

Este es el evangelio de la palabra:

Del fruto del corazón habla la boca.

Amén.

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CÓMO MEDITAR

Entonces la luz de la vela

apenas muestra tu cuerpo por partes

como si hubiese sido trozado

y hay justo debajo del ombligo

una zona de sombras hasta la altura de las rodillas

y picos frescos con florcitas amarillas

como si fuesen hendijas de alpes suizos

entonces la luz de la vela serpentea la realidad

y me muestra tus ojos

a ráfagas las miradas se esparcen y se pierden

algunas quedan en las cosas

otras se escapan por debajo de la puerta

en la casi perfecta penumbra

entonces no hay palabras que decir,

el ritual es perfecto

y nada importa demasiado

incluso si la vela tiembla

esto que sostiene un breve momento de felicidad

una tibieza abrigada por unas manos sin cuartel

seguirá hasta que el pábilo exhale la noche de su muerte

y es todo amor,

todo lo que podemos.

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MEMORANDUM: MAÑANA REUNIÓN.

Vamos a encontrarnos con Bob Dylan definitivamente mañana

en la autopista 61.

Él y toda su legión de espantapájaros vendrán luego aquí

y recorreremos la ruta 5 que no es tan famosa

pero puede llevarte a alguna parte.

Verás a los costados cosas como flores

pero son en verdad amores abandonados

y más allá están los payasos que te engañan,

en todas partes hay lo sé, pero acá los insaciables

lloran para que te conmuevas y además

son malas fotocopias de los originales.

En un cruce hay una edificación religiosa,

tiene una cruz quebrada con su Cristo partido en dos

separado como por un hacha, los brazos en alto y la cara de lado

tambaleándose de las astillas de un madero al viento

y el resto firme todavía, plantado.

Diré que cualquiera puede arrancar lo de arriba y reconstruirlo

con otra cara y otro gesto mas convenientes para estos tiempos

incluso cambiar el signo y el símbolo

o tal vez, ponerlo al lado así de su quebrado y en todo caso

habremos de meditar por un momento

¿cuál sería la parte mas importante: la de arriba o la de abajo?

¿cuál sería la moraleja? ¿cuál el desgarrón?

acto seguido verás un hombre parado sobre un cajoncito,

imagínalo vestido para la ocasión como quieras

cualquier nombre y lugar es el mismo para él

porque su discurso es monolítico,

hecho para el miedo porque el miedo es buen negocio.

Te pedirá un vaso con agua pero no se lo des:

 pide tu atención y si tiene tu atención lo tiene todo.

Eso no lo verás en la autopista 61 ni en la polvorienta 66,

seremos incluidos en las listas negras de esta parte del mundo

agregaremos un matiz más a nuestros consabidos anatemas

y recitaremos blasfemias extraordinarias como vómitos de estrellas

mientras unos cantan, otros babean y los demás duermen donde cayeron,

en tanto Tom Waits pasará su garganta entre las ascuas que quedan

escupiéndonos santificadamente una vez mas.

Aunque no lo parezca Dios estará aquí

porque si es omnipotente escuchará lo que tengamos que decir

y  si es el summum bonum nos corregirá,

escucharemos en silencio su canto nada parecido al de los humanos

y diremos gracias, muchas gracias

a su modo de entender el verdadero pecado y no lo accesorio

y por imposición de manos dejaremos de ser colaterales.

Luego volveremos nuevamente por la 5

a la ciudad de siempre parecida a la de todos

y ellos volverán juntos hasta la 61.

Cumpliremos el pacto la próxima vez,

yo llevaré a mi manada de infelices con sus mundos de papel

e inauguraremos el pre-paraíso,

el promotor de Bob levitará genuinamente

diciendo que cree que puede hacerse

a medio camino de todas las rutas

es decir, en ninguna parte.

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BESOS DE JUDAS

No me beses.

Los besos fríos son falsos oráculos en el silencio.

Pregunto hasta cuándo tus marcas en mi mejilla,

besos de Judas:

hasta cuándo tu traición prójima de mi amor.

Estoy llenito de cicatrices, ya no me beses.

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