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Al otro lado de la vía traman algo
el humo del viejo convertible deja un aroma agradable
alguien dijo algo así como que nunca los alcanzaremos
ah! ese anciano pesimista
moviendo sus pocos pelos con sus lentes en la mano.
Otro dijo que tal vez vuelvan pero que no era seguro
con su voz apenas de kerouac vacío de palabras
sin embargo creo que a chinaski le importa un rábano
agitando una cerveza en la mano saca su lengua espantosa
y grita porquerías que nadie quiere escuchar.
Al otro lado de la vía se discute de flores muertas
un ruido vuelve las cabezas
entonces un tal prévert susurra o reza,
allá vuelve el
viejo convertible
pero antes
tres viejas
pasan en sus bicicletas de madera tallada
se parecen a
ciertas novias vírgenes que he conocido
maldito hombre ¿qué
has visto?
mirando ellos
alrededor sin ver pero escuchando voces
me gritan estúpido
latino no escribes más que basura
ni siquiera
tomas whisky o cerveza y eres una carga.
Al otro lado de
la vía
el convertible
pasa sin prisa una y otra vez
con una multitud
de sombras de gente simple
palabras entrelengua
a dos besos el verso.
Me saludan como si todos me conociesen
algunos ángeles giran sus cabezas y me miran.
Se ríen a carcajadas.
Sus bocas son poesía pura
y suficiente para un ocaso perfecto.
Hay un aroma extraño que trae paz
finalmente
los viejos me abrazan y me palmean
saben que veo lo que ellos no ven
soy un latino extraño y con suerte,
creen que soy un fantasma,
el convertible vuelve a pasar
norma jeane va al volante
Los guardianes del cielo van distendidos.
Nadie se lo cree.
Sombra entre sombras me quedo mirando.
Todo tiene que ver con todo.
Esto no es un paraíso pero pudiera serlo.
El ron del vaso se va de un trago.
Una historia más.
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