ESTIÉRCOL DE CABALLO

Las puertas de la noche
dejan entrar flechas blanquecinas como hojas de helechos
se escapan rebotando cuando abro y cierro las manos
mi sombra pisa el hielo que ilumina difusamente
esperando un amanecer frágil y precario
igual que cualquier corazón
mientras humea a la luz de la luna su eternidad
como estiércol de caballo.
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PUERTAS GIRATORIAS

Se parece a un cielo que mira sus propias nubes
sus soles sus aguaceros
todo está lleno de rótulos y casilleros
donde van a parar gentes palabras ideas
con sus fiestas y sus muertos
un cielo que observa el movimiento de las estrellas
las fugaces incomprensibles a contrapelo
chatarras luminosas
gente que pasa
puertas giratorias.
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LA FLOR DE LA RETAMA

Ya no huele la flor de la retama
y la alemana de en frente
que una vez fue grandemente hermosa
decidida a cualquier guerra nomás mirarte
con esa figura que dominaba la hombría
ahora es esto:
dos pies dos bastones
caída en combate sin honor
con sus muros casi derrumbados.
Ya no huele la flor de la retama.
Está en un libro seca y muerta.
Me la regaló con una sonrisa
la alemana aquella hace algunos soles
que ya se apagaron.

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PAN DE HOSTIA

Pan de hostia enmohecido debajo de la gran mesa
donde escucho el jolgorio
los perros me huelen y lamen
pegado como estoy a la tierra
humus vital inconsagrado malherido mortal
desviado camino antorcha en mano
penumbras que otros llaman vida
analogía metáfora alegoría
presto atención a las minucias detalles
consuelos misericordias
miguitas de pan que caen al paso
que quedan en el alma resplandores nomás
y aquí esta sangre
que es de mi vaso astillado
y corta palabras
manchadas de vino.
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DERECHOS RESERVADOS

Y ESO ES LO QUE PASÓ

Y eso es lo que pasó:
cayó de espaldas por una ráfaga de palabras
todo agujereado.
Se habían conjurado en una taberna una madrugada
a cierta altura del alcohol
cuando se cortó la música con una navaja de mano,
juraron proyectar sus sombras
-y el hombre por instinto -
quiso frenar las desbocadas porque se limitan a conjeturar
lo que nunca tendrá respuesta en ningún espejo:
todo se está haciendo siempre.
Quiso guillotinar su laberinto de preguntas
las abismales las que aterran
pero ellas atacaron toda esa noche una y otra vez.
Cayó de espaldas dije
con los ojos abiertos a la claridad.
Siempre hacía una silencio antes de hablar
por eso comprendió.
Las palabras le habían agujereado el corazón.
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EL RETORNO ES OTRO VIAJE

 

Vamos y venimos en los vendavales
marino barquito ola
se acaricia a mano abierta la orilla
no se acaba
nunca se acaba
el viento sopla la nuca y despeina
la zozobra es la sombra que duda
las circunstancias y sus celadas
una brújula de poco sirve
porque el retorno es otro viaje.

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POR LAS REJAS DEL PORTÓN ABIERTO

Una bandada de pájaros traspasa el tiempo y el espacio
declina a mi vista
pasa se pierde como páginas leídas
viejas ajadas
van a parar al amasijo donde la memoria
hace pelotas de papel roto
con un abecedario desordenado que ya no puede ser dicho
los verbos se fueron a un lugar ineficiente
ese páramo
donde se quedan las historias para siempre en silencio
lo que quedó después de amar y llorar
después de haber derrochado malbaratado
el diccionario las acepciones
desparpajos sabrosuras dulcedumbres
la vida misma que se va
la bandada de pájaros
por las rejas del portón abierto
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