PÁGINA CUARENTA Y CINCO

Página cuarentena y cinco 
del libro del éxodo del tiempo: 
porque muerte es también quedarse sin palabras 
un corazón estrujado 
las tripas con dolor de abismo 
el sol que da lo mismo 
no saber cómo gritar hasta desgarrarse 
el signo que falsea el símbolo 
un rostro que no acaba de explicarse 
que el amor pasa y ya no te mira 
un cielo absoluta, magníficamente estrellado 
de esos que se te caen encima 
que te dice algo de tu huella 
un indicio que es eternidad y misterio 
te aplasta en tu polvo minúsculo 
y nadie mira admira pregunta, 
también punto de fuga y miedo 
que es una palabra atroz miedo 
cuando aparece sin anunciarse en el ajedrez de los días 
la muerte que es una y muchas 
desarma con precisión segundo a segundo 
cada rostro en su sombra.

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NIÑOS DE MANHATTAN O DONDE QUIERAN QUE ESTEN

 Los caminos son de cemento 

 pero los niños son tan tiernos, 

 con el smog colgando de sus ojos 

 caminando el plagio de las calles 

 que se abren y los tragan. 

 Las gentes vomitan sus chimeneas con grandes bocanadas de hollín 

 y entre el tufo crecen y crecen 

 empollando objetos i

nflándosen con la arrogancia de las naves arrojando peces. 

 Crecen y crecen sus axilas ebrias 

oliendo a fibras ópticas 

 como caídos de una nueva bastilla, 

 esos niños de melenas terribles en sus máquinas potenciadas 

 corren, corren y atropellan 

 seguidos de muy cerca por los cuervos 

 que olfatean sus cadáveres a la vera del camino.

 Están subidos a la vereda de todas las cosas 

 con sus chips guadañando la historia 

 que inevitablemente los espera 

 sin importar sus gritos desacordes, 

 sus enfermizos cánticos agónicos, 

 gozando cuando los deglute un riff de tantos megavatios 

 que esparce sus cerebros por todo el universo.

 Ellos, los niños se hacen hombres. 

 Y entonces todo volverá a comenzar por los caminos de cemento; 

 las calles viboreando los destinos 

 y como siempre los niños, 

 porque los niños son tan tiernos.

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SERÍA PREFERIBLE OLVIDAR

Sería preferible olvidar 

ahora que se cancela el pasado con sus sombras

el papiro de Ipuur y sus lamentos arden 

todas las bibliotecas arden 

las palabras arden las muy putas 

quieren quedarse 

pero la memoria se estropea demasiado 

el pleito de los días es incesante 

la aventura consiste en esquivar lameculos como puedo 

y beber mi té con naranja con los ojos cerrados

como si fuera a morir después. 

Sería preferible olvidar. 

Llueve aserrín sobre las cabezas 

humedad densa de palabras inútiles que no se orean al sol  

quieren una señal apuntando con el dedo todo lo que se mueve 

pero nada, el mundo gira 

las nubes de falsas sonrisas pasan y a veces se llueven 

por eso mi paraguas y pastillas para la acidez

con esos escalofríos de la belleza que se defiende 

en algún lugar de mi almita pobre 

lo que queda de su pureza todavía 

entre algunas flores sobrevivientes del invierno. 

Sería preferible olvidar 

porque uno nunca vuelve del todo del amor y del dolor.

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TESTAMENTO PROVISORIO

Que las tinieblas no cubran mi rostro 
-el tiempo cumple su faena-
y si lo cubre 
si los colores son desalojados 
quedan huérfanos de mí 
descarriados del tren del futuro 
si la pequeña silueta 
sucumbe a las escaramuzas que le vienen de lejos,
que los insultos 
queden clavados en estacas con sus nombres acusadores 
los enconos con que fui rechazado 
escritos en el viento para que no se olviden, 
como banderas que avisen las injusticias 
sea el gong de mis blasfemias 
el dedo con que acuso cada ofensa 
contra todos los infelices los nadies
los últimos las resacas de las botellas 
los pecados y los perdones 
porque soy lo que queda de sumas y restas 
el polvo que se esparce por la vereda 
el temporal de frente el sol de espaldas 
y la bandera jamás arriada de cada revolución perdida 
entonces antes del anochecer 
preguntar ¿quién dicen que soy yo?
la copa de vino está servida 
el próximo segundo puede ser para siempre.
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LOS CADÁVERES DE LOS ARGIVOS

Quedaron insepultos los cadáveres de los argivos para siempre
yacen entre las letras de los libros
de los sucesivos insepultos de los tiempos
como una desgracia perpetua de humillación
lo que queda por decir de la justicia
los ojos abiertos del polvo
los argivos universales.

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MUSSORGSKY

Fue cuando Mussorgsky ya demasiado borracho
estuvo horas al piano
con esa música que estaba a las puertas del paraíso
ese golpe en los sentidos que hace de la fe un hecho
y es cuando la maravilla se explica
en los oídos y en las lágrimas
la cabeza no puede ya entender
que estaba todo escrito en el aire
que jamás nadie repetirá nota por nota
lo que las manos improvisaban
bajo el delirio místico de estallar el piano
el universo
y que se pulverizó en el silencio cuando todo acabó.
Ahora todo es cuesta arriba cuando Modika ya no toca.
Sólo queda el vaso de vodka
dibujado en el piano
vibrando inmutable.
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LOS HIJOS DE PUTA

Es que desde el principio de los tiempos
los hijos de putas estaban en lo suyo
y al final también estarán
la vida es esto:
una constante llovizna de hijos de putas
entre alguna tregua para lamerse las heridas
tragar saliva donde no hay poesía floja,
después uno se sienta a cenar
y se termina hasta el último pedazo de pan
mientras los días siguen con sus gastritis
el amor agujereado
esa luna redonda
ese trago de vino.
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