BORGES DICE

 Borges dice 

que el tiempo ayuda a eludir equivocaciones, 

el tiempo no ayuda a eludir equivocaciones digo yo

no nos ponemos de acuerdo 

mientras tomo mi té con cáscara de naranja 

cavilando cómo responder a eso 

los días pasan y a veces se dejan hacerles el amor 

clavarlos en fotos y matices 

como tesoros de barcos hundidos escondidos 

pero el espíritu está muerto 

se ve la ceniza del tiempo muerto el musgo. 

Dios que salva el metal salva la escoria dice Borges 

y en la antología del tiempo

la cáscara de naranja ha quedado sola en la taza.

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EL CLAVO EN LA PARED

 

El clavo en la pared
para colgar las angustias por un rato
verlas ahí todas juntas tomarse un respiro
una inspiración tan profunda
que abrace el corazón desesperado de fatiga
y luego expirar abismalmente
hasta llegar al lugar de la misericordia
a beber agüita de esperanzas dulces
que las venas llenen con evangelios y soles
saliéndoles a saludar abrazos porque sí.
Después claro
la puerta allá
el clavo en la pared
el manojo todo de angustias que descuelgo
el clavo vacío
porque la cobardía
es mal asunto para la vida
con sus días y sus noches.

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LOS ALTOS MUROS DE MI CABEZA

 

Con ojos de adentro
miro los altos muros de mi cabeza
porque del otro lado vienen las estaciones 
a tirar sus almanaques de luz y oscuridad
miro esperando alguna llovizna de felicidad
que mitigue los escombros
pasa el tiempo
y las trompetas no suenan 
llevo ya tantas lunas siendo esta criatura
hurgando el sentido del mundo
cuando del otro lado
hay muertos de espíritu
y están ahí
con sus cantinelas apologéticas
en medio de mis dudas de perro viejo
que no quiere trucos de nuevos imbéciles
y ante los muros
que se alzan encalados con sus humedades y dibujos
extraños lugares hundidos
fuego amigo y enemigo
medito 
premedito
parado de frente
a treinta centímetros
con la frente apoyada en el estuco
predicando mi propio evangelio
al compás de su música
con todo el cuerpo
esta biblioteca llenita de ángeles 
nabateos anteriores a Trajano
la partida de torvas naves 
con anclas de claveles del aire colgando
para limpiar con dulzura la ceniza de los ojos
con un pañuelo de luz de la biblioteca de Alejandría
el agua del Jordán
la Kaaba de los peregrinos
las tablas de la Torá y versos del Corán
Pedro los doce y Pablo
esa caravana
que da vueltas por la sangre su fanfarria
el camino de todas las formas
que miro más allá de cualquier noche estrellada
el universo
con el polvo y nada
de mis huesitos miserables y enormes
miro los altos muros de mi cabeza.

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PAJARITO CANSADO

 

El amor canta como un pajarito cansado
muriendo y naciendo
una y otra vez de ojos abiertos
mientras el tiempo adormece el filo del dolor
mutila la memoria
deja pedazos unidos por hilitos
se lleva el álbum de imágenes
y deja un rompecabezas que parece una historia
la que contamos a los otros
la que creemos con  certeza incuestionable
con vacíos que es irse muriendo
por el mundo donde anduvimos
porque los testigos ya no están
nos llevaron con ellos a otra parte
nos enmudece la historia en la que anduvimos
felices e inmortales
llegando hasta acá
ahora y en la hora del espejo delator
en este momento mismo
y el amor
que canta como un pajarito cansado
pero todavía canta.

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JUDÍO MORO CRISTIANO

Crucé la puerta de Almodóvar

como judío moro cristiano

entonces ya no fui el mismo

me fundí en la historia

y fui uno en todos.

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TODOS QUIEREN IR AL CIELO

Todos quieren ir al cielo
pero subir semejante montaña
sentirse fantásticamente feliz
sin que duela primero
el culo en la roca
nadie quiere.

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NIÑOS DE MANHATTAN O DONDE QUIERAN QUE ESTEN

 Los caminos son de cemento 

 pero los niños son tan tiernos, 

 con el smog colgando de sus ojos 

 caminando el plagio de las calles que se abren y los tragan. 

Las gentes vomitan sus chimeneas con grandes bocanadas de hollín 

y entre el tufo crecen y crecen 

empollando objetos 

inflándosen con la arrogancia de las naves arrojando peces. 

Crecen y crecen 

sus axilas ebrias oliendo a fibras ópticas 

como caídos de una nueva bastilla, 

esos niños de melenas terribles en sus máquinas potenciadas 

corren, corren y atropellan 

seguidos de muy cerca por los cuervos 

que olfatean sus cadáveres a la vera del camino. 

Están subidos a la vereda de todas las cosas 

con sus chips guadañando la historia 

que inevitablemente los espera 

sin importar sus gritos desacordes,

sus enfermizos cánticos agónicos, 

gozando cuando los deglute un riff de tantos megavatios 

que esparce sus cerebros por todo el universo. 

Ellos, los niños se hacen hombres. 

Y entonces todo volverá a comenzar por los caminos de cemento; 

las calles viboreando los destinos 

y como siempre los niños, 

porque los niños son tan tiernos. 

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