HOY ES LUNES

 

Hoy es lunes.
Los pájaros chillan por la ventana
una flor de hibisco ha abierto esta mañana
nunca logro ver el amanecer
de todos modos el botón amarillo alumbra ahí,
el otro lado de la cama está como siempre
hay olor a encierro
sopla el viento sobre una nube que se va
no hay gatos
sólo ruidos de motores de algún lugar,
basura en la calle como siempre
escucho los malditos pájaros pero no los veo
estoy descalzo y se me congelan los pies,
debería volver a la cama pero es tarde
apenas son las seis de la mañana
es tarde para besarte porque ya no estás
porque eras perfecta y no hablabas
porque tenías ese lunar justo ahí
y me fascinó saber que me gustaba
no tenías feo aliento y besabas bien
son las seis de la mañana
los pájaros chillan por la ventana
y me quedan unos cuantos pesos
como para comprar café y algún bocado
apenas son las seis de la mañana
y ya tengo remordimientos
el lado de la cama sigue vacío
y no me queda ni el sueño
y casi ni el recuerdo del sueño
es decir ya el olvido te ha cubierto,
apenas un esplendor de caricia
justo en algún lado de la memoria.
Hoy es lunes, un día como cualquier otro
para morir de aburrimiento,
me quedé pensando en ese lunar justo ahí
y me fascinó saber que me gustaba
todavía me fascina ese recuerdo,
hoy es lunes
se cae el mundo a pedazos,
el tiempo se la ha llevado
cuando no teníamos necesidad de palabras
y los ojos hablaban y los besos.
Cuestiones extrañas y traiciones cerebrales.
Los pájaros siguen chillando
el otro lado de la cama sigue intacto
la almohada y el amor.
Si tengo suerte al mediodía
habré olvidado definitivamente.
Borges decía que:
Sólo una cosa no hay. Es el olvido.
Para que no haya olvido hay que tener memoria:
la historia me absolverá.
Me gustan las palabras bien desnuditas
no sé por qué
y tratar de no olvidar.
Me quedé pensando en ese lugar justo ahí
pero mi recuerdo se desvanece en charquitos de minutos.
Tengo que afeitarme.
Hoy es lunes de catacumbas.

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PERO SI LOS VERSOS

 

Pero si los versos no son de barro no sirven
porque de barro dicen que fue hecho el hombre
de ese amasijo vio su forma, 
de ese barro mismo
hacen sus casas los horneros 
si fueran los versos de esos por miles
barro primordial
¿serían cómo el hombre, humus de este mundo? 
¿Vagarían libres y perdidos de tanto caminar anónimo
y saludar en la lejanía a algunos otros en el silencio?
Pero si fueran los versos nobles,
¿entonces dormirían plácidamente 
entre tapas y bibliotecas
y ya no tendrían el alma de decirte un par de cosas?
¿no cruzarían de repente vagabundos
a dar contra esos ojos sorprendidos
pensando éste quién es
y cómo se atreve a dejar esta mierda aquí?
u otros los ojos,
que los reciben con un abrazo
letra por letra que es lo que queda:
ese abrazo de barro a barro
si acaso fuese poesía.

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ESTO QUE TE ESCRIBO

 

Esto que te escribo está hecho

con lo que viene del silencio,

con esfuerzo se hace palabra que es el sudor

parir cada una que se va gastando

porque las palabras se gastan 

o se van tomando como vienen

a vuelo de pájaro

o como pedrada

pero tienes que saber que el núcleo duro

esa roca

está lleno de polvo caído del cielo y es lluvia

para ese barro humano

que mueve la boca con que te hablo

los dedos con que te escribo 

son como violetas de puro humildes

tienen el valor de ser hechas 

con el miedo de encontrarte 

para pulirse en tus ojos si pueden.

No son fáciles.

Porque los que te dice está lleno de orín

que es huella de su viaje sufrido.

El amor que lleva no es fácil. 

El amor ¿entiendes?

Fácil de escribir

y difícil de vivir.

Como la poesía por ejemplo.

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DIJO UNA VEZ

 

Dijo una vez:

soy anécdotas de mi sangre 

detalles que pasan anónimos 

con sus pequeñas historias 

nimiedades que a veces se rescatan del olvido 

si tanto dolor tiene su peso específico 

con sus personas que pasan y se van 

a parajes de ausencia para siempre 

palabra terrible siempre 

que es inapelable martillo en el cráneo 

y espanto en el corazón,

dijo una vez.

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UNA MUJER TOMA CAFÉ

 

Una mujer toma café 

tranquila y sin apuro 

mira lejos

puede ser una señal o esperanza 

el tiempo le pasa despacio, 

tiene sustancia y ojos negros

como el café 

como la noche con estrellas.

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NO FUNCIONA EN VOZ ALTA

 

No funciona en voz alta
escribo como en la trinchera
por si alguien lee como quien se baña
se resbala por el barro
de ese excremento a paso de los ojos
te digo palabras casi como confesión
aunque no lo sea
confesar sin arrepentirse 
hasta que el corazón se te parta
es un deseo inútil
escribo
donde el efecto en la entendedera
te pegue una pedrada
y es cosa tuya
si enmudece
habla
te pinta un cuadro con sus detalles
o de otros
tu cabeza es el universo mismo
mundo
escribo
la mierda que está ahí
cortejando la belleza
queriendo comprarla como puta barata
bajada de lo que queda
de los maderos contra las rocas de la injusticia
sólo escribo una perorata de burdel
que te indigne al menos
aunque tenga una luz perdida de algún paraíso
por el que valga la pena romperse la cabeza
de tanto que se arremolina dentro
como oro en polvo
una maravilla de aquellas
que gira como sermón o herejía
en medio de esta nada de indiferencias.
Mal asunto estos tiempos,
la gente malmuere te digo
una y otra vez para que lo entiendas,
no es dífícil:
malmuere. 
Tiene que ser tuya
esa granada en la cabeza que estalle
esta estafa mía,
la gente malmuere
de todas formas posibles.
Escribo papel cagado
pero no te rindas:
en algún lugar
hay un amor de verdad
una fiesta
una eternidad que festejar.
Ya vas a ver.

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LA NOCHE ANDA BUSCANDO

 

La noche anda buscando un hombre,
uno de esos que traspasó su frontera
sin un lugar en el mundo
con un nombre igual que todos los nombres.
Dicen que le ha hecho el amor.
La noche lo anda buscando
entre los hombres que andan entre sus zanjas
o entre sus ancas
o entre sus muslos.
Lo cierto es que andaba su vida a pie
y casi sin nada en los bolsillos,
salvo algún que otro verso que se le escapaba
igual que un estornudo
y sus millares de partículas
tan parecidas a gotas y a sílabas
iluminaban como luciérnagas
o luces de navidad.
Pero a él no le interesaba demasiado
todo lo que se pudiera decir que es nada,
y nada es lo que sabía que era:
polvo y nada.
Dicen que ella lloraba de puras estrellas.
Los anónimos lo conocían,
las mujeres marginales lo conocían
y dicen que está muerto
o que está en el extranjero
que para el caso es lo mismo:
es la ausencia de lo desaparecido sin razón.
Nada hay salvo el recuerdo
y el aroma de algún estornudo con sabor a poesía,
a poesía de la buena de la que no deja resaca.
Por eso viene ahora la noche
a buscar al sin permiso
que ha purificado algunas nubes
y a hacer lo oscuro más claro y más profundo
que es como un monumento en su memoria
y que ha escrito parte de la constitución
de cómo se puede ser tan anónimo y tan hombre
como para acostarse con la noche arriba.
Uno de esos que traspasó su frontera
tirando al descuido el último de sus versos
silbando bajito, con una sonrisa
y sin mirar atrás.
La noche anda de lloviznas
buscando a ese hombre que alguna vez fui
como estas mismas palabras
conque te escribo.
Pero no se lo digas a nadie.
Puede parecer una linda historia y además
ya ha pasado mucho tiempo
Este es otro mundo que gira y gira.
Salvo de noche, claro está.

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