Cuántas veces tengo que decir cuántas veces
que esa clase de problemas vienen
como ladrones en la sombra y caes caes caes
por no aprender a tener el corazón cerrado
para que no entren esas moscas
aunque mi locura es brutalmente cruel para los cuerdos
estoy de acuerdo
los libros que no leo
las palabras que no saldrán de mi boca
los caminos que nunca voy a caminar
cuántas veces tengo que decir
la alegría que de vez en vez se propaga sin motivo
es un milagro
pero no la hondura indispensable al verso serio y profundo
que se ve en el espejo y se quiere a sí mismo
como los que creen que es importante, estúpidos,
sí, soy un hereje,
cuántas veces tengo que decir
lo fútil de las palabras de hombre sin olor a calle.
Soy poeta dijo uno disfrazado de intelectual
¡es poeta! dicen otros disfrazados a
pie juntillas, apesta.
La gente hace de todo para ir al Olimpo
qué lugar estúpido es ese
Nicanor sabía la diferencia
es conveniente mantenerse callado
disfraz de poesía
es conveniente mantenerse callado
me duele la panza de la risa
de los que creen que la piscina es océano
pura mierda en polvo
sin embargo palabras de metralla y calle
de basura vino hambre malas noches
mujeres que no llegan o huyen
sin embargo bucólicos versos
sin callos en las manos
otra vez pura mierda en polvo si no duele
porque el dolor hace a las cosas en serio
sí, soy un hereje,
el amor es una cosa seria por ejemplo
la ventana tiene vidrios de diferentes colores
un vitraux gigantesco donde no se puede ver suficientemente
pero que se intuye y eso sí es serio y profundo
donde todo se acomoda justamente
complejísimamente según pasa la historia
estamos todos y no nos vemos salvo de vez
en vez
con algunos
a veces nos saludamos
otras nos hacemos los ciegos pero estamos
unidos los colores por las lágrimas como abrazos
los contenidos semovientes del amor serio y profundo
tal si fuesen la risa de un niñito
a propósito,
la risa de un niñito
eso, eso es poesía.
esta constancia apalabrada no.
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