EL CORAJE

                              El coraje

el simple coraje de aceptar que sucede

tener el conocimiento de la cosa

objetivamente

vuelvo al asunto del coraje de aceptar

tragarse toda esa cosa que sucede

ahí afuera

no hacerse el chancho rengo

la cosa está ahí

es un ente objeto otro diferente a mí

independientemente de lo desagradable

de esa idea mal parida

de esa traición espantosa

de los muertos que quedaron por el camino

el coraje de morirse

de ver la traición a los ojos

tener el conocimiento de eso

objetivamente no poder hacer nada

repetir las palabras traición objeto objetivamente

los chanchos rengos avanzan en piaras interminables

una y otra y otra vez

vuelvo al asunto del coraje de aceptar

la puta resiliencia

y luego el tiempo que ha pasado

los años los largos años como universos infinitos

no confundirse la memoria

el coraje que no baja los ojos

que no cambia el discurso

que ama como amaba antes

que la cosa ha cambiado pero tiene el conocimiento

y no se dobla con el viento que va y viene

es materia suficiente para seguir las huellas

hasta que los huesos sean polvo

el conocimiento duele

los cobardes pudieron más que los valientes

hemos sido derrotados

que no tengo más vida que ésta

he sido derrotado y me lloro

los traidores se ríen sobre la historia

los traidores se ríen.

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PERROS

Los perros que se me murieron

aquellos que me acompañaron un tramo

apenas un momento del camino

los perros que están en otros sitios

los que nombro y saben quién los nombra

entran en mi alma a lamer esas cuestiones

como heridas de su propia carne

aunque ellos saben y yo sé

que están del otro lado de la nada

que es todo un mundo de misterio

ellos entran despacito a lamerme

moviendo las colas

me miran compasivos

todavía estoy atado

cada día espero mi hueso

orino donde se espera

pido todos los permisos

agacho mis orejas

me siento y espero

los perros que se me murieron

no dan una señal

se van como vinieron

pero el corazón está un poco más tranquilo.

He sido derrotado y es inútil cualquier discurso

la historia la van escribiendo otros

yo sólo resisto

muestro los dientes como me enseñaron

los perros que se me murieron

los perros y cada pequeña revolución perdida

y ladro simplemente

                          blasfemias como flores perdidas de esperanza.

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UNA HISTORIA MÁS

Al otro lado de la vía traman algo

el humo del viejo convertible deja un aroma agradable

alguien dijo algo así como que nunca los alcanzaremos

ah! ese anciano pesimista

moviendo sus pocos pelos con sus lentes en la mano.

Otro dijo que tal vez vuelvan pero que no era seguro

con su voz apenas de kerouac vacío de palabras

sin embargo creo que a chinaski le importa un rábano

agitando una cerveza en la mano saca su lengua espantosa

y grita porquerías que nadie quiere escuchar.

Al otro lado de la vía se discute de flores muertas

un ruido vuelve las cabezas

entonces un tal prévert susurra o reza,

allá vuelve el viejo convertible

pero antes

tres viejas pasan en sus bicicletas de madera tallada

se parecen a ciertas novias vírgenes que he conocido

maldito hombre ¿qué has visto?

mirando ellos alrededor sin ver pero escuchando voces

me gritan estúpido latino no escribes más que basura

ni siquiera tomas whisky o cerveza y eres una carga.

Al otro lado de la vía

el convertible pasa sin prisa una y otra vez

con una multitud de sombras de gente simple

palabras entrelengua a dos besos el verso.

Me saludan como si todos me conociesen

algunos ángeles giran sus cabezas y me miran.

Se ríen a carcajadas.

Sus bocas son poesía pura

y suficiente para un ocaso perfecto.

Hay un aroma extraño que trae paz

finalmente

los viejos me abrazan y me palmean

saben que veo lo que ellos no ven

soy un latino extraño y con suerte,

creen que soy un fantasma,

el convertible vuelve a pasar

norma jeane va al volante

Los guardianes del cielo van distendidos.

Nadie se lo cree.

Sombra entre sombras me quedo mirando.

Todo tiene que ver con todo.

Esto no es un paraíso pero pudiera serlo.

El ron del vaso se va de un trago.

Una historia más.

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EL INSILIO DE MAKO VAN HORN DESDE HACE VARIAS LUNAS EN SAN FRANCISCO

Borrachos y prostitutas de este cielo

  aullen las estopas de sus gargantas,

   paridos de locos, procesados y convictos

          implacables conductores de la noria,

   rompan la sinfonía en una nota de piedra y viento;

                desheredados,

                  gelatinas sangrientas

     tragadas cualquier noche por las bocas de tormenta,

          hijos de la noche,

soy un sonámbulo y me reitero por los caminos de oración o de blasfemia,

                               hermanos,

         cabezas destroncadas de cada revolución

         mordidos como nomedas de falso oro,

  aquí estoy en mi eterno estribillo

no tan lejos de vosotros escupido, el microbio royéndome el ojo.

Aúyen el hacha sobre el salmo,

   explíquenme el nombre de mis venas cansadas de los días,

            centuriones y barqueros de la sombra,

              no tengo otra nave que el silencio,

                 me llamo y no me escucho

                 me toco y no me siento

                    agua de borraja

      ojiva y víscera en la basura de los tiempos;

                       amados míos,

        cuál es el nombre de este éxodo

que ando en cuatro patas sonando rocinante al final de cierto sueño,

    que ando de lanza rota y yelmo de papel al viento,

        que andan queriéndome comprar la hoz y el alma

                           y no me vendo.

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TANKHAIKUS 2

Bajo qué cielos

diré mi evangelio,

esta poca voz

que canta para andar

blasfemando caminos.

Voz que delira

extranjero del mundo:

poeta vivo.

Sin partituras

toco mis cuerdas vivas

esos sonidos

y como es debido

celebro mis músicas.

Sonrisa bestia

toma fuerza del caos,

vive y lucha.

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 Fotografías,

 lugares de fantasmas

 que no volverán.

 Venga compadre,

 la noche se retuerce

 de puro vino.

Curda que saca

viruta a los vasos:

vaciarme de vos. 

Así de simple:

al pie de nuestros ojos

gotas de mujer.

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PERPETUO EXTRANJERO

Y ser un perpetuo extranjero

porque el objeto de la hospitalidad de un corazón es una cosa seria

para los que quieren alcanzar el cielo y se rinden

cayendo como moscas sin consuelo y sin reloj

porque se sabe que el tiempo es un calvario

donde hay muchos locos que suben riendo

pobre gente

pretenden que es una alegría soberana

pisar sobre las cabezas de sus hermanos

de tal modo tengo esa sensación de ser extranjero y me asqueo

no tengo donde reposar mis huesos

el mes de mayo a veces de enero un lunes

y el jueves a la noche primavera

eso es todo.

Sigo siendo un deudor de mi sangre

y tengo esa horrible sensación de la no pertenencia.

Es que vengo respondiendo a tientas ciertas cuestiones

que a veces refleja el cielo, una mirada, un silencio,

o un beso como el tuyo por ejemplo.

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DE TODOS MODOS

Esta calle tiene la nostalgia de los animales muertos

donde uno puede presentir sus almas desparejas y tristes

y hay muchas que hasta siguen llorando esa neblina espesa

que por momentos moja el pelo y cae en gotones lentos

que chorrean llenos de voces en un coro imposible.

Esta calle tiene cerca de la esquina un bar de mala vida

ausente de todo menos de ese aroma a letrina y amoníaco

con un ventilador en el techo que se mueve lento

esperando al quijote de turno para desvirgarlo

y enseñarle cómo son las cosas por estos mundos,

se mueve por el aire espeso

   como cortando al mismo muerto una y otra vez,

 con una lamparilla en la puerta que está agonizante y sucia

 cual si fuera una pordiosera misereando un poco de luz

 sólo para ver qué tan veraz es la cara de los fulanos

 que confunden las ventanas con espejos

 y los papeles tirados como flores en sus jardines,

 una lamparilla sola como si fuese la última esperanza

 la última puerta de andén hacia alguna parte mejor

donde esos mismos fulanos

están persuadidos de que la poesía es como fino cristal

y es cosa así nomás sin tanta vuelta

de desnudarla para enseñarle de qué materia está hecha

el alma de un hombre en la noche

caminando por esta calle de vuelta de todo y todos,

sabiendo que los mejores ya se han muerto

que no habrá más eco que el propio eco

porque ya se perdió la esperanza de que algo pase

y no se sabe adónde fue a parar la risa entre tanta pobreza.

Esta calle tiene la marca de la fatiga de sus caminantes,

nacimos en medio de esto y así moriremos

sacando la cabeza para respirar de vez en cuando

nomás que para saber que pudimos tener otra vida

pero ya es tarde, ésta es la realidad:

vengo como puerco

a dejar este olor entre otros olores

y no los discursos de turno con su sol tibio y estable.

Tu haz lo que te parezca.

Esta calle es suficientemente ancha para los dos.

La noche nos tragará de todos modos.

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