LA BELLEZA NO

 

Y yo pregunto 
 para qué sirve el tiempo 
ritmo y velocidad que devora 
con ese cadáver al hombro 
del presentimiento que siempre falta algo 
la incompletud perpetua 
muros de los dogmas que no acaban 
y arrastrar estos grilletes sangrantes convencionales 
cadalso por cadalso 
pequeñas muertes y resurrecciones 
de duda en duda 
como mendigo pisando señuelos 
tal si fuesen oro en polvo 
la fealdad excesiva que he visto 
la belleza no.
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CUERVOS DEL ALMA

 

Se me escapan los cuervos del alma
            anudando las tripas como bolsillos
              a sacar las cosas de adentro
                  a la luz clara de los vidrios
       a poner esta vida de intentos insolventes en entredicho
                  con su destino en círculos
         a rondar esta vida esta noria de cuervo malentendido.
     Será por eso que no puedo hablarte de la hora de los lobos
               o de los huesos encalados incendiados
       que están de pie como columnas
               como carne que está pero se esconde,
          no puedo hablarte de la boca aparte del silencio
             ni rescatar las historias de la noche
       por donde los faroles aún alumbran la luz de los vencidos
                yo de esto no puedo hablarte
         porque no siempre puede uno hablar de lo que quiere
           a veces vagan las sangres salpicando los sonidos del silencio
              y nos tocan y se llenan de cantos de voces brillando claritamente
                 como pléyade que nos muestran esos cielos que se fueron
                       por encima de nosotros a otros mundos
              esos cielos que no pudimos que no nos dejaron
          esos cielos que se fueron abriéndonos los pozos
              y el misterio de nosotros mismos
                  a vagar por las aguas que una vez lloramos
         el destino cuesta arriba royéndonos los ojos cuando miramos
          ese pájaro del alma que muere en un lugar desconocido
                y entonces –por no haber palabra que describa tanta crudeza-
           si es el lugar el pecho por donde suben como coágulo de luces
                 herrumbrando el día todos los abismos
                       tengamos por bien puestos los ojos en la nuca
                      para evitar esa sed tan lejana de olvidos
                      para que venga desde el fondo de la niebla
          a pedir pan a picotear de las manos los destinos malparidos
           y en las ventanas a descorrer las cortinas atreverse a la luz
            para no andar resucitando dos veces del mismo crucifijo.
                  Será por eso que no puedo yo contarte
             las palabras se quiebran por insuficientes
                 para hablarte de la hora de los lobos,
                        ellos siguen en manadas, astutos, cazándonos,
                          parecen diferentes pero son siempre los mismos,
               y habiendo tan poco por festejar
                  se me escapan los cuervos del alma
          a rondar por los cuerpos y las suertes de los vivos,
             con mi espanto a cuestas de días implacables
                   esperanzas por venir se me escapan los cuervos
                y yo con ellos cada día
                    anónimo y por las calles
                         misericordiando mi destino.
 
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EL ESCLAVO JUAN DE PAREJA

El esclavo Juan de Pareja
pintado por Velázquez para practicar
nos mira desde el cuadro,
ve los esclavos modernos
que son propiedad de sus amos las cosas
dicen que los esclavos
no van al cielo de los amos pero se sacan fotos con ellos
en cambio los derrotados
me explican el mundo más exactamente
los derrotados viven en los suburbios
donde el éxito
es una palabra que no se sabe en relación a qué
sólo espejos y más espejos
y es difícil no cortarse con sus pedazos rotos
entonces sangro.
Estoy condenado a ver la belleza y el espanto.
Por eso esta cara:
el espanto puede más.
Mientras tanto
el esclavo Juan de Pareja en el cuadro
sigue esclavo.
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LA VENTANA DE MAGRITTE

Los hombres esos vestidos de negro formal
diferentes pero el mismo
con el bombín a la luz de los días
excusa de sus rostros
las nubes que pasan
los paraguas que caen del cielo
su extraña lluvia
el silencio de los hombres impávidos
hombres quietos
que miran el misterio de las cosas cotidianas
como si fueran multitudes de uno
mirando el entresijo
lo que se ve lo que significa
el meollo del asunto
el fondo de lo que es a lo que se ve
que es un asunto entre la verdad y su percepción
la extrañeza de lo común cuando deja de serlo
el falso espejo de las cosas
de los besos que están entretelas
los ojos que miran más allá absortos
la enorme duda de la realidad
los objetos y las cosa
que caen sobre nuestras cabezas
desde la ventana de Magritte.
Miro de soslayo a través de las palabras.
Esto no es un poema.
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LA POESÍA MOLESTA

La poesía molesta

la que anda con malestar de mundo

la que necesita una purga

la poesía molesta

esa puta incorrecta que dice lo que no gusta

ni eso de catequizar y pontificar lo preferible

que no eructe el vino barato de la hipocresía

amor en envases vacíos

la que no quiere la connivencia

con palabras de pan mojadas en leche

la purga de la poesía enjaulada por subversión

decir lo incómodo

desterrado inadaptado francotirador el texto

porque las palabras deben matar o morir

y de eso se trata no de otra cosa

destripar la cabeza con palabras

dejarla abierta sin sutura

al sol y a la lluvia

que un pájaro pase

se extrañe y pare

mire hacia todas partes

decida que es un buen lugar para hacer nido

y que con el tiempo

al oído le llegue el canto

a los ojos los pichones tratando de volar no en una

en todas direcciones

y de eso se trata no de otra cosa

todo este asunto de vivir.

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LE SUSURRABAN AL EMPERADOR ROMANO

 

Recuerda que eres mortal
le susurraban al emperador romano
una y otra vez al coronarse.
Si alguna vez nos creímos inmortales
vendrá en un carromato de recuerdos los lugares
donde una vez fuimos felices sin darnos cuenta
porque éramos imbéciles 
despreocupados de los almanaques
el tiempo tan luego clava esas dagas
y nos queda la nostalgia desnuda impotente
disfrazada de historias antiguas
a la luz de esta resolana que es el hoy
y de repente
la memoria y sus anarquías reduce a polvo aquello.
Soy un forastero ya desnudo
con hambre y sed perpetua
un superviviente todavía en las ancas de los días
y es todo lo que cuenta.
Pienso en esto como montañas enormes
pero se leen como arena de desierto,
o playa sin ni siquiera mojarse de olas.
Así de solas.
Recuerda que eres mortal
le susurraban al emperador romano
una y otra vez al coronarse.
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JUEVES SANTO

Quién lavará mis pies
el lunes martes miércoles
larga fila de convenciones perpetuamente rotas
quién vendrá a desenfangar mis cosas y mi cuerpo
para luego entrar a mi corazón
ventilar la cabeza 
limpiar tanta mierda
acaso queden semillas útiles
en el deterioro inevitable que causa el tiempo
quién lavará mis pies
el viernes sábado domingo
para mirar después al cielo fuera de la ciudad
mirar por ejemplo las estrellas
que es cuando casi todo se hunde en el universo
incluso yo
por eso pregunto
quién lavará mis pies
el resto de los días esos
que no son jueves.

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