QUÉ DEMONIOS SE SUPONE QUE HAGA

 

Qué demonios se supone que haga
todos llevan máscaras
les quiero decir cosas
pero no escuchan ni leen
vendrán a buscarme
porque dicen
eso ya no es poesía.
No puedo decir nada abiertamente
con la máscara de vivir en la mano
a cara limpia
mirarte a los ojos
no puedo
qué demonios se supone que haga
si las palabras pegan como balas
y hay gentes que no les gusta.
Ser anónimo es lo que puedes
como el corriente de la calle
con sus máscaras
viviendo tras esos muros de ropajes y apariencias 
mientras yo
con estos versos sin patria
cuestiones desheredadas que escribo acá o allá
qué demonios se supone que haga,
pequeñas gentes todos los días
con su par de cosas y sus sueños
siendo maltratados lo sepan o no
en tanto
llueve poesía de mierda por todas partes
con lindos envases para el alma
y se chapotea la vida en las cuotas de las compras
poesía de las ilusiones magníficas
porque es necesario dicen 
llevar máscaras adecuadas anónimas
con el corazón suficientemente duro para tragar saliva
la larga historia de fabricar pobres
que creen que no lo son 
qué demonios se supone que haga
no soy Volusio
ni siquiera escribo papeles de Volusio
en medio de los Cátulos jóvenes
pero sí papel cagado escribo
cacata carta de amor embarrado y oloroso de vivir
pequeña filosofía renga nocturna de Van Gogh 
surrealista de Magritte lloviéndose en sus cielos 
que saluda a Prèvert en una bocacalle de Brest
menos que la jarra con cerveza del Buko
la pistola en mano de Sarandy
el arma cargada de futuro de Celaya 
entonces pregunto
qué demonios se supone que haga
en esta caricatura de la realidad
para soportar tanto dolor.
Pregunto.

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