RECUERDOS INMIGRANTES

 

A veces viene aquél viejo 
que murió con el puño cerrado 

sin poder alzarlo
llorando los dedos por su pueblo
que se fue con él
sus padres sus abuelos
aquel paisaje los pastos
el olor a pan pobre y cebollas
a veces viene ese vecino viejo
pan duro
con esos ojos que querían quererme
pero se habían olvidado
o se le habían caído del barco yo qué se
ese amor desgarrado se fue yendo
hundiéndose 
remolineando bajo el timón
casi todo por el dolor y la historia,
a veces 
bajo el sol del verano
el hombre ese en camiseta 
sentado en la vereda
porque la casa arde de calor, 
vuelve y me mira como si se mirase
desde el fondo de mi mismo
cuando el dolor otro
hermano
hace noche.
Aquél viejo inmigrante 
mutilado de acariciar
viene en silencio
y yo aquél niño que fui

lo abrazo como nunca pude ayer.

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