CÓMO DEBE SER LA LLUVIA

 

Uno no pide cómo debe ser la lluvia
cae sobre tu cabeza a su modo
como el amor 

la belleza 

unos ojos
las manos en caricias y roces de pieles
no mendiga la mañana 

cae simplemente
con olor a tierra mojada
a hojas húmedas
con la dignidad de Sócrates en su último día
sobre los ricos 

y más sobre los pobres
en las cosas que sabemos y no sabemos
cae de tantas formas 

en el sueño y la vigilia
con su música cae
como la muerte.

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PISANDO CRISTALES ROTOS

 

Está lleno de palos podridos
por eso desconfío de la poesía sin abismo
de los que no se mojaron los pies en el infierno
las aspirinas para los desahuciados
las mochilas de ropas sucias y mentiras blancas
los vestíbulos diplomáticos y de los otros
los besos que no machacan los pelos de la nuca
porque para lo que vale la pena
amor mío,
nunca se regresa del todo
sin la sangre que fue derramada
pisando cristales rotos.

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PARA ROMPERLE LA VIRGINIDAD A LA MUERTE

 

Solamente me defendí de ese tren
 obsedido de filos
     que venía, venía,
     con su paso rápido de marcha
     con su color de última batalla
     con su límite y su estertor de infierno
 lleno de toques brutales y profundos
       que te van trozando
                      destrozando
          como que el corazón
              es una suelta de pedazos
      hasta salir por el grito,
        por el corcho de la boca
           tamaño aullido
   que inconclusan los versos
que a veces se ven por los rincones
      como astros perdidos del futuro,
    si es que esa palabra existiese
en las regiones pensadoras del hombre
         en semejante trance,
            en que solamente
      me defendí de ese tren
cuando el pozo que se ve en el vidrio de los ojos
              apenas se humedece
                 y no encuentra objeto
         en su soberbia de sangre y barro
           cuando todo se sube
               por las rutas de las venas
   y artillo todo lo que tengo
                   como campanazos
      por las puertas de la garganta
como un preludio de abortos y rituales
           y caigo acomodado
                 derramado
como el agua de lluvia sobre el universo:
       es por eso
         que solamente me defendí
            cuando avanzó como un tren 
                  con sus muslos abiertos,
                      y entonces,
para romperle la virginidad a la muerte,
       la penetré sin compasión.

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INCLUSO YO

 

Vienen creciendo como yuyos
son honduras que se quedan para siempre
mantienen la distancia detrás de su alambrado
donde el dolor está tirado como cadáver sin tumba
de día o de noche se ven sus zanjas
los costurones en el alma
las cicatrices en los ojos
todas esas porquerías que se acumulan sobre la espalda
y todo ese amor perdido para siempre
amasijo de dulzura y pesadilla.
Uno no quisiera tener tanto muerto en la mirada
de veras que no
pero los bolsones de injusticias
que no dejan ver ese sol
que te pega en la cara de vez en cuando amablemente
no tiene nada que lo exorcice.
Todo está lleno de lugares comunes
tormentas de arena en la cabeza.
Incluso la tragedias y el amor por venir
o estas palabras.
Incluso yo.

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HABRÁ FIESTA

 

Vendrá algún ángel
a revelar mi corazón
habrá luz
a revelar la sangre
habrá revolución
traerá algún mensaje
quizá una invitación
habrá fiesta.
Debo prepararme.

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LA BELLEZA ESTÁ AHÍ

 

La belleza está ahí
al alcance del espíritu 
que se hacen ojos
palabras 
navega en silencio 
te abraza el tuétano 
como si fueras único.

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POR EJEMPLO LA PALABRA AMOR

Soy un disgusto para la poiesis,
lo lamento.
Un Sísifo empujando palabras
jodidas
que no se compran ni se venden
que luego caen por su peso y aplastan:
te aplastan.
Por ejemplo
la palabra amor.

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PEQUEÑOS AGUJEROS

 

Miro mi sombra
que no sabe que está más alargada
oscura
tiene la densidad de las horas danzadas 
los pies largos 
doloridos
y algunos pequeños agujeros
por donde le ha pasado el sol
ha sido atravesada
parecen manchas añejas
como las costuras de los sacos viejos.

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TAN PERO TAN LEJOS

 

Era la época de usurpación
aspirar jazmines a las tres de la mañana
domesticar colibríes para besarnos
beber de las góndolas de los árboles
y el aire del puerto
que bombardeando gaviotas hacia la playa  
circunnavegaban las esperanzas aquellas
buscando trazas
de antiguos abrazos muertos.
Estaban allá
en las orillas
sobre las suciedades de los muelles
donde es tan pero tan lejos
que ya no se vuelve.

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ACERCA DEL TIEMPO

 

El tiempo se nos queda

somos un registro,

imprime días y detalles.

Y depende de lo que diga

seremos apenas

una nota a pie de página.

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REUNIÓN EN EL BAR

 

Estuvimos arreglando el mundo:
nadie toma el cielo por asalto 
ni se puede hablar de revoluciones
sin fracasos ni muertos regados,
no se puede salir con perros de compañía a mear árboles 
no se puede doblar el sí después del sí
y el no después del no,
acaso el silencio
tiene su mejor estrategia para el paso del tiempo.
Estuvimos así entre comillas 
suponiendo entre vaso y vaso 
lleno vacío lleno vacío
la diferencia entre hacer y decir
mientras la gente pasa por la calle
cruza la luz correcta del semáforo en manada
y desaparece;
estuvimos arreglando el mundo
con la boca sin fe y con la puta incertidumbre.
Llenamos frases de antiguos manuales
cuando el muchachito 
pasó con su vida metida en los auriculares
(palabra que jode cualquier poesía
salvo en el mundo de esa cabeza)
y la realidad fue ya un vidrio estallado:
viene, te caga entre los pelos y se va.
La verdad es pájaro que nadie conoce,
concedió uno con el vaso casi vacío. 
Estamos jodidos.
No hay cielo sino cielos
que rompen los nonatos de cualquier intento.
Auto comprado en cuarenta y ocho cuotas 
la primera en sesenta días.
Ser feliz y que los demás se enteren.
El mundo se llenó de mamarrachos
-pienso- dijo otro,
mirando la nada misma
y otra vez vaso vacío.
Ninguno de nosotros consiguió más 
que el reloj nos pateara el culo. 
Estuvimos arreglando el mundo
igual que ayer
y en lo que estuvimos de acuerdo
sin siquiera decirlo
-solamente para que a alguno 
no se le ocurriera preguntar qué es el cielo-,
es que nadie toma el cielo por asalto.
Volemos al punto de partida un poco más miserables.
Y fuera del bar
como a cualquier hijo de vecino,
nos tragó la noche.

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LOS HECHOS DE LA VIDA

 

Pero usted dice los hechos de la vida
así como así
sin pasado ni futuro
casi como un registro con su folio y ubicación
pero usted dice los hechos de la vida
y los mira de frente
como a la calma antes de la tormenta
los ojos en el espejo después de un minuto
mirándose
los hechos de la vida que se vuelven
más complejos y oscuros
detrás de la memoria provisoria
tornan ambiguos
tiemblan en la posibilidad del equivoco
y el temor de que pocas cosas sostengan las raíces,
es un pavor
porque la realidad
toda la realidad
(hablo de los hechos de la vida)
y la verdad
son inasibles irremediablemente.
Será por eso que la miseria necesita misericordia, 
de quererse un poco por pobre e ignorante:
morir
es un hecho de la vida por venir
y es más pesado cuando se lo escribe.
Hablo de los hechos de la vida 
como lo dicho
y como el amor
que está a la vuelta de cualquier esquina
cualquier hora y circunstancia.
La belleza los abrazos 
también están sujetos y con gusto a poco.
Hablo de los hechos de la vida.
Pero usted sigue diciendo
los hechos de la vida
así como así.

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QUÉ DEMONIOS SE SUPONE QUE HAGA

 

Qué demonios se supone que haga
todos llevan máscaras
les quiero decir cosas
pero no escuchan ni leen
vendrán a buscarme
porque dicen
eso ya no es poesía.
No puedo decir nada abiertamente
con la máscara de vivir en la mano
a cara limpia
mirarte a los ojos
no puedo
qué demonios se supone que haga
si las palabras pegan como balas
y hay gentes que no les gusta.
Ser anónimo es lo que puedes
como el corriente de la calle
con sus máscaras
viviendo tras esos muros de ropajes y apariencias 
mientras yo
con estos versos sin patria
cuestiones desheredadas que escribo acá o allá
qué demonios se supone que haga,
pequeñas gentes todos los días
con su par de cosas y sus sueños
siendo maltratados lo sepan o no
en tanto
llueve poesía de mierda por todas partes
con lindos envases para el alma
y se chapotea la vida en las cuotas de las compras
poesía de las ilusiones magníficas
porque es necesario dicen 
llevar máscaras adecuadas anónimas
con el corazón suficientemente duro para tragar saliva
la larga historia de fabricar pobres
que creen que no lo son 
qué demonios se supone que haga
no soy Volusio
ni siquiera escribo papeles de Volusio
en medio de los Cátulos jóvenes
pero sí papel cagado escribo
cacata carta de amor embarrado y oloroso de vivir
pequeña filosofía renga nocturna de Van Gogh 
surrealista de Magritte lloviéndose en sus cielos 
que saluda a Prèvert en una bocacalle de Brest
menos que la jarra con cerveza del Buko
la pistola en mano de Sarandy
el arma cargada de futuro de Celaya 
entonces pregunto
qué demonios se supone que haga
en esta caricatura de la realidad
para soportar tanto dolor.
Pregunto.

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BARRIO DE TANGO

 

En este barrio de tango 
donde se nace así
si se nace de verdad
con un baúl de versos heredados
con los huesos bailantes de a dos
porque uno solo
es vaso de vino vacío
reloj viejo 
con la sola aguja señalando el malvernir
este barrio este tango
se disfraza
lo disfrazan
que hasta parece otro
no disimula el aguacero
las tempestades de los amores
calle abajo por las canaletas 
arrastrando la mugre
las hojas secas
de otras canciones heredadas
porque el tango
va en busca
al ritmo de los compases 
los años en los huesos
va en busca
en clave de dos por cuatro 
del amor.

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BOURBON STREET

 

Entonces se hizo noche en Bourbon Street
estaba solo con la boca pastosa
miraba la luna entre los edificios y las luces
entonces aquél día de aquél año
hacia Canal Street
había demasiada música
tenía una botella de whisky en la mano
que habré comprado no recuerdo
sólo miraba la luna 
y las caras una tras otras pero no la tuya,
la música reza a sus dioses
y estoy sentado en la vereda 
con mi sombra verde de marquesinas.
Tengo un sombrero
que fue de alguien en algún momento
un sombrero hasta las orejas 
con mi rostro casi en sombras 
la música se ríe y festeja
pero sólo miraba la luna
con la cara del pecado que no recuerdo
buscando redención con sabor a whisky y miel
hasta que la media redonda media amarilla
se vaya detrás de los edificios
y me quede solo y despierto 
con la botella apenas vacía y sin ti
en la calle de Bourbon Street.

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ENTRE PARÉNTESIS

Abro paréntesis 
y dejo constancia de los siguientes incisos: 
amor
simulacro de amor
estigmas 
desconciertos
compasión
asombro 
conmoverse
traiciones
indignación 
decepción 
escepticismo
fastidio 
epítetos, dicterios y anatemas, 
fuera del rebaño
los genuflexos
acongojarse
redención
ternuras
crucifixión
jazmines de diciembre
entonces pregunto 
tirando la primera piedra 
así de modo intempestivo 
¿por qué cosa vende usted el alma? 
Cierro paréntesis.

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PARA ENTRAR EN EL CENÁCULO

 

Para entrar en el cenáculo 
pies descalzos suaves  
limpios de desilusiones 
con libros venidos del purgatorio 
desmembrados chamuscados 
malheridos por el tiempo 
en que el ser humano vive habitado por los días, 
para entrar en el cenáculo 
mostrar las marcas de haber sido mordisqueado 
tachado rayado 
con páginas en blanco 
otras desaparecidas 
sin nombres ni palabras 
sólo memoria de atrocidades
amores 
en cualquier orden de perdón o condena, 
para entrar en el cenáculo 
es necesario el don 
de reconciliar el catálogo con su dueño 
la letra con la mano 
la consciencia con el propósito de enmienda 
aunque el corazón quede pintarrajeado 
por la inclemencias propias y ajenas, 
lo carcomido muestra en sus agujeros 
la luz del sol o de la misericordia 
lo necesario del resplandor, 
en fin
para entrar en el cenáculo 
es menester expurgarse 
saberse censurado y en exilio
absolutamente desnudo de cuerpo y alma
para entrar en el cenáculo
a cagarse inmensamente de risa 
y ser definitivamente lo que se dice feliz 
como Dios manda.

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IRREPETIBLES

 

No se repiten los días
las noches los besos
las miradas los ojos de pasión
las muertes y resurrecciones
las lágrimas las risas
los sueños y esa imagen
las pequeñas revoluciones,
queda lo ganado y lo perdido
enterrado en la memoria
que es una asesina del tiempo
queda poco salvo lo presente
y el futuro que es una palabra
que va pasando lento 
mientras se pronuncia por las calles de Montevideo
luego todo se vuelve confuso y provisorio
con su error y con su acierto
las certezas pocas
las luces de la fe en lo que se cree
iluminan como pueden este camino
llenos de baldosas flojas 
y el árbol de tanjarinas
que trepa el muro para verte
no se repetirá
ni esta vida
ni este instante
ni estas palabras,
amor.

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DE REPENTE NUNCA MÁS

 

Con los brazos largos
del centro a los bordes
desde el mundo hasta los alrededores
 y las esquinas oscuras
trágicas de la vida
como si fuésemos el último pasajero
para llorar y hacer llorar,
para anclar la luna a la espalda
como una luz de los suburbios del alma,
para enterrar nuestros muertos
con los pies descalzos
y los dedos ahogados, saliéndole a la tormenta.
De repente nunca mas transitaremos la felicidad
y esta vida pudiese ocurrir
como un triste grano de desolación
y de a gotas algo de amor escurriéndose
para no oler tanto a sudor y a lágrima.
De repente nunca más
la noche nos llueva
y todo nos duela
intensamente.

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BÉSAME LOS MUSLOS

 

Bésame los muslos me dijo una vez
y aunque yo le dije que no,
que nos podían ver,
ella insistió: bésame los muslos,
anúdame la palabra
hurga en ellas como una lengua
hasta que el placer aúlle como un exceso de burdel barato,
hasta que abra los brazos implorando al santo
y el santo se tape los ojos de tanto escándalo.
Bésale el capullo a la loba, me dijo,
muéstrale tu endecasílabo,
derríbala hasta que ejerza su tristeza en círculos concéntricos
y en ella algo cante con ruidos de celda
y en ella un manojo de llaves abra sus infiernos y te trague
y hasta que ya no puedas mas, bésame.
Y entonces yo la besé y la besé
a la muy puta poesía.

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