PAN CASERO CON AJO

 

Pan casero con ajo
amor de manos
un poco de aceite de oliva
ni bueno ni malo
el tono verdoso a la luz del sol
dos fetas cortadas como cirujano
de jamón crudo ahí sobre la mesa
pienso
sobre los que nunca podrán
ese privilegio pienso
cerrando los ojos
la saliva a tope
porque el cuerpo sabe de la poesía
bocado por bocado
despacito
en toda su belleza
y el sabor que recorre el universo
tan común para algunos
tan lejos como la luna
o la justicia
para otros
la distancia que un hombre sencillo
tiene de su tiempo
para alcanzar el extasis de una mañana
manjar milagrero
de repente,
saber que no somos iguales cada amanecer
que en algún lugar del mundo
lo normal puede ser extraordinario
sencillamente
y el paraíso un lugar lejano,
mordisqueo despacito
con los ojos cerrados
tal si fuese hostia bendecida y dando gracias
cada vez que la garganta recibe el paso del maná,
ese
o cualquier otro.
Panes y peces.
Panes de ajo y jamón crudo. 
Comida para los menesterosos.
Lo desigual es piedra al cuello.
El milagro es de cada cual
como la esperanza
la barriga llena
el corazón contento
de vez en cuando.
Y ese andar desafinando
desmedidamente
evangelios desesperados
porque si no duele en todo el cuerpo
no es amor ni pan de ajo
sólo palabras
poesía sin alma
acá mismo de este lado mirá.
Pan casero con ajo
manos con amor
un poco de aceite de oliva
ni bueno ni malo
el tono verdoso a la luz del sol
dos fetas cortadas como cirujano
de jamón crudo ahí sobre la mesa
pienso
¿Dónde está la sangre de tu hermano
cuyo grito llega hasta mi?
No hay modo,
se me hace un nudo en el estómago.
"Cada mañana, al despertar, me arruino"
dijo Juan Ramón Jiménez.

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COCINAR PARA DOS

Podría cocinar para dos 
tanto como se necesita para bailar el tango.
Pero es que un pájaro desconfiado
no hace nido en rama ajena.
Es que cocinar no se puede 
sin saber cuántos adioses tiene un ser humano
requiere la paciencia de la araña
dejar que el fuego fluya como debe,
chamuscarse tiene el costo de la cenizas.
Podría es una palabra de acceso
y ya ves
es sólo un condicional
pospretérito de la vida.
Un papel en el bolsillo
del abrigo de Antonio Machado,
su último verso:
"Estos días azules y este sol de la infancia".
Eso sí podría.

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PALABRAS BONITAS

 

Dejo las palabras bonitas
que se amontonen hasta pudrirse
y cuando ya apestan
las tiro a los versos
a su propia perdición
desnudas del ingenio
la hospitalidad
cuando digo a quemarropa
piélagos de mi alma 
la pobrecita.

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PALABRAS CRUDAS

 

Palabras crudas 
sin bañarse 
sucias y olorosas 
que no quieren vestirse 
para abrir la puerta de cualquier fiesta 
ni siquiera por simples, 
se cagan en la gente 
que ripia la personalidad cual si fuesen 
psicólogos de letras y buenos modales 
porque no tienen idea de lo que es parir algo 
sólo algo 
fuera de la maldita moda 
hacerse entender 
con piedras y ladrillos en las tripas
aunque no me guste el barro 
y sea un paria 
maldito anatema 
con las aguas servidas de la realidad en los ojos 
y algo que decir 
más que mujeres 
flores 
amores estúpidos.
Palabras crudas 
con los pelos revueltos
ensalada hecha así nomás 
para vergüenza de los viejos universales 
que impávidos 
me ignorarían sin piedad 
y hacen bien. 

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SERMÓN ARRIBA DE UNA SILLA

 

Este es el sermón arriba de una silla
acuchilla el silencio con palabras pesadas
no predica nada
no parte ni reparte
no tiene más que letras juntas como hermanas 
que dicen sin colgar cadenas
o promesas del cuello
ni palmadas en la espalda 
para una bienaventuranza básica
de rezar el corazón
como te salga de distraído
no tiene preguntas 
porque ya fueron hechas 
ni respuestas
porque el sermón no es oráculo 
está arriba de la silla para que lo vean
- no sólo lo miren-
puede que te converse si quieres
o no
ahí está.
No escucha confesión
ni deambula en la conciencia
son palabras pesadas hechas de tiempo
que trae nudos sin desenlaces
dicen lo que sienten
y puedes irte en cualquier momento
te fueron dichas y no hay arreglo
te las llevas en algún lugar
para gusto o disgusto.
A su tiempo volverán
entre las peripecias veniales 
los anodinos enigmas cotidianos
por las avenidas de la sangre
a buscarte.
Porque este
es el sermón arriba de una silla,
tu silla
tu vida
tu sermón.

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VENGO A TRAER LA LLUVIA

 

Vengo a traer la lluvia
para que golpee en tu ventana
riegue las flores y los árboles despacito
los verdes más verdes a tu vista
al alma
vengo con la nochecita arisca de colores
para que te abrace los sentidos
y creas que puedes salvarte de este mundo de mierda. 
Aquí estoy
con esto que parece poesía
pero no
que anda buscando en tus veredas
las puertas
las ventanas de tus música tus luces
con un rezo en la mano
para compartir
como un salmo de buena nueva
tocarte con esto impalpable 
que es palabra viva y desnuda 
encontrarte porque sí
que es como se puede
para tomarse un buen vino
a la salud de Li Po
y aquellos borrachos exquisitos
del milagro Caná.

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RÍO TÁNGER

 

Se levantan entre la mugre de las orillas del Tánger
con bronca en los ojos
las tormentas pasan una detrás de otras
y no dejan de pasar
en medio del pecho 
el Tánger 
con flores que quedaron casi podridas
se murieron con los besos
las historias en la calle crudamente
lo que nadie quiere saber
se pasa hambre de todo
y siempre se es extranjero 
cuando con el viento la basura vuela
-es una lástima ensuciarse así-
se levantan los pedazos que quedan
porque los demás están muertos
se fueron con sus nombres y sus tumbas
pedazos de pan duro sin misericordia ajena
se levantan
dos ojos tristes y la bronca
de un nadie sin nadie
porque las cosas andan desnudas sin pudor
y alguna vez se quiere descansar en paz
creer que uno es humano sobre la tierra
no sólo parecerlo
venido del infierno
donde el amor vale oro en medio del pecho
el tiempo pasa impío
entre la mugre de las orillas del Tánger
porque Tánger es cualquier lugar
con bronca en los ojos o tristeza,
da lo mismo.

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DEL AMOR Y DEL DOLOR

 

Los nombres son pocos 
ahora que se cancela el pasado con sus sombras
el papiro de Ipuur y sus lamentos arden
todas las bibliotecas arden
las palabras arden las muy putas
quieren quedarse
pero la memoria se estropea demasiado 
el pleito de los días es incesante 
la aventura 
consiste en esquivar lameculos como puedo 
y beber mi té con naranja con los ojos cerrados 
como si fuera a morir después
llueve aserrín sobre las cabezas
humedad densa de palabras inútiles 
que no se orean al sol 
quieren una señal 
apuntando con el dedo todo lo que se mueve 
pero nada, 
el mundo gira 
las nubes de falsas sonrisas 
pasan y a veces se llueven 
por eso mi paraguas y pastillas para la acidez 
escalofríos de la belleza que se defiende 
en algún lugar de mi almita pobre 
lo que queda de su pureza todavía 
entre algunas flores sobrevivientes del invierno, 
prefiero olvidar pero no puedo,
porque uno nunca vuelve del todo 
del amor y del dolor.

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TODOS LOS DÍAS ERAN PRIMAVERA

 

Todos los días eran primavera 
y la luz 
manojillo de esperanzas por nacer
motitas de polvo maravilloso 
en el corazón.
Después 
de repente
llovió sobre el espantapájaros 
viéndose en el espejo
y todo volvió
bajo las gotas de relojes sin piedad.

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OLOR A ETERNIDAD

 

Es cuando la mirada del otro
da un intento de certeza
el cuerpo lo sabe
el corazón se lo dijo
que la miradas se encastran 
como si fuesen hechas para eso
decirse en ese idioma mismo 
que es posible que el mundo sea más ancho
haya más flores y pájaros 
cante el agua sobre la orilla 
cuando uno cree
que es posible salvarse 
aunque no sepa bien de qué quién o cómo
y la felicidad
o eso que se le parece
viene como un sol tibio 
epifanía,
olor a eternidad.

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SÓLO UNA MUJER MOJADA

 

Una mujer mojada
con el pelo pegado en la cara y en la espalda
gotitas sobre la piel erizada 
las pestañas sin horarios
los poros como corazones abiertos
y unos ojos
que cuentan lo que el agua le ha dicho
(parece ser una historia inmensa),
porque los labios 
corroboran ampliamente en sonreír 
secretos jamás divulgados.
Una mujer mojada
no necesariamente desnuda 
no necesariamente conocida 
cercana de tan lejana 
diciendo lo que no dice
bajo el sol de sus estrellas que sin embargo
ahí están y se presumen.
Una mujer mojada
recién salida del mar
que cuenta su pequeña historia
de carne y hueso.
Las inconstantes olas
variaciones, tocatas y fugas
tan breves como las de Bach 
para una mujer mojada.
Sólo una mujer mojada.
He ahí el misterio.
He ahí la poesía.
Una mujer mojada.

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DERECHOS RESERVADOS

ESPERÁNDOTE

 

En medio de esta locura
estoy lleno de raíces y de sombras,
ya ves
pocas luces traspasan el alma
de esas que valen la pena.
Llueve de vez en vez
y el agua se me resbala inútilmente
no obstante que parezca un árbol
parado y desnudo
no creas todo lo que ves,
tengo la piel tranquila de las hojas de la vida
que son como espejitos
cada uno con su pequeña historia
y las cicatrices que vez en el tronco,
son frutos de los suplicios de los vientos
o de los que vinieron con máquinas a quebrarme
a sacarme por la fuerza
a moverme porque sí, porque molestaba;
pero aquí estoy
siempre estoy aquí
en medio de esta locura
lleno de raíces y de sombras
con los músculos flexibles a tus requerimientos
y soy de los que no cambian follaje
ni dejo sólo a nadie en el invierno.
Tengo una barba áspera
pero para engañar a los que se dejan,
si miras en mi cabeza
tengo nidos de pájaros puestos de sombrero.
Apaciéntate en mi un ratito
yo sé bien quién soy y donde estoy.
Descansa un poco
hubo un tiempo en que la hospitalidad era importante.
Después no sé bien cuándo se olvidó
y el sol se llevó esa memoria con el viento.
En medio de esta locura
puedes llegar a mi encuentro,
aquí estaré como siempre
en el cruce de caminos,
esperándote.

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DERECHOS RESERVADOS

UNA COPA DE VINO

 

Pero el cómo 
un cómo cruel 
es lo que jode las tripas
estoy mirando estoy mirando 
cómo cambia el paisaje 
quisiera que fuese infinito 
pero muchos vuelven con ese olor a perro viejo 
colores que no son los mismos 
cosas que se repiten acá en las venas 
que se van a la cabeza
y estallan antes de llegar al corazón 
ese aparato que me tiene vivo  
bombeándome sangre que va y viene 
como los días y las noches 
estoy mirando estoy mirando
el minutero y el segundero que va más rápido 
dando vueltas sobre mi vida 
y estoy en el centro 
soy el maldito centro de las agujas 
que giran y giran 
cambiando el paisaje para volver a encontrarlo
las cosas suceden pero cómo, 
hay un ritmo que es el mismo 
un ritmo natural 
que se acepta a puteadas 
estoy mirando estoy mirando
como un desesperado pero no encuentro
los grillos gritan toda la noche 
los perros ladran sus historias 
los mismos miedos con otro lenguaje 
demasiadas preguntas y no hay respuestas 
paisajes iguales paisajes diferentes 
se danza en el universo 
mota de polvo
y un cómo cruel 
que jode las tripas 
roe la carne esta noche
en que el tiempo 
sigue siendo un regalo extraño,
una copa de vino
a la luz de la luna con Li Po 
y nuestras silenciosas sombras 
almas en plena lucha.

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DERECHOS RESERVADOS

NO HAY FORMA APROPIADA DE DESPEDIRSE

 No hay forma apropiada de despedirse
nos vamos de los sitios 
las cosas las personas 
y la palabra adiós es una sombra 
la última 
que se va en silencio 
cierra la puerta o la deja abierta al acaso 
el tiempo está lleno de puertas abiertas o cerradas 
sombras que las cruzan o se opacan a lo lejos 
son despedidas incompletas con sus vidas 
aunque el sonido del adiós no sea pronunciado 
los labios no dejen constancia 
un vistazo es lo último que hay
una mano en alto 
una leve gesto del rostro o muchas veces nada 
como si fuésemos arrancados borrados
asesinados de las circunstancias 
y entonces uno quisiera decir pero no dice 
mirar pero no mira 
cerrar los ojos nada más
pero ya es tarde para casi todo corazón, 
para casi todo. 

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DERECHOS RESERVADOS

LA SOMBRA DE BACO

 

Huelo el aire criminal de las bodegas.
Los asesinos del moho metrallan las paredes
con el color blando de los monstruos muertos.
Qué presagio puro de tiempo e infinito
arrincona las sombras,
el zumo de las uvas
azufres caídos.
Qué clalmores irremediablemente muertos
yacen en el espíritu del vino
en no se qué liegue de la sangre
calafateando su aullido de taberna.
Un humo violento se tiende en las bodegass
naves de sombras sus rosales
que la vida embriaga las noches de vino
sus caricias mas blandas que el agua,
el cielo de la garganta
suelta campanas y lejanías
navegando sobre pilares de vientos
dejando por la mañana
la resaca acorralada en el espejo
las huellas
los augurios siempre manchados
por la espátula del tiempo.

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TANKAS EN EL VIENTO

 

                                                Pecho crecido

                            dolor de trozos míos,

                            qué tiempo tan de golpe

                             apuñaló candelas,

                             estertor de piedra herida.

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Infinitamente

sospecho con certeza

recibimientos,

tanto frío inconfesable,

ventanitas de mi alma.

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                                                          Animal con sed

                                                          ímpetu de las puertas                                                            

                                                          que me tragan la carne,

                                                          constancia del tiempo

                                                          paredón y el después.

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Tabernáculo,

la certeza de la luz

todos sentados

con la medida justa

y mearse de risa.

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EN LOS DETALLES ESTÁ LA VERDAD

 

Sólo en los detalles está la verdad decía Sthendal
huellas de pequeños fragmentos
realidad que es un inmenso misterio
apenas intuiciones de ciego a bastonazos
destellos en apenas tres o cuatro segundos
en el apagón de lo previsto dedos y gatillos
en la historia mínima de la lluvia
la luz que acampa entre los sencillos

donde termina la metáfora y empieza la vida.

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CORAZÓN SIN CAMISA

 

Vivo mi vida 
componiendo historias,
pagando amor
en sinfonía sin fin
de facturas impagas.
Sin abogados
camino las tinieblas
hacia mi mismo.
Así desnudo
corazón sin camisa
sangre grávida
fundando esos fuegos
desgarrones del vivir.

                                       

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PAJARITO CRUZ

 

Pecho crecido   

  dolor de trozos míos,                                               

  qué tiempo tan de golpe                                                        

  apuñaló candelas,                                                      

  estertor de piedra herida.                                                        

  Sobre el pecho

farolito de papel,

pajarito cruz.

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MARGARITAS

 

Obsesiones de francotirador que se enquistan en los versos

        con su abierta oscuridad de palabras.

sembradío de flores,

 inmensos sembradíos blancos y amarillos

         que es lo único que hago

     porque soy un ignorante que hago esfuerzos

         así de solo entre las tinieblas;

siembro obsesiones en el impreciso ámbar del amor,

   inmensidad de obsesiones blancas y amarillas

      que dejo como al descuido por las calles

  con esas tristezas que corren junto a la acera

          cual si fuesen aguas servidas,

  el grito dulce de la tristeza que envuelvo

en el humo azulado de la pipa como un vestido de novia

         que brilla así sus coronitas de luces

                      que nadie quiere ver.

Sólo ven florecitas los muy ignorantes,

          blancas y amarillitas

                 las margaritas

 los ignorantes que comen mis obsesiones,

                      los muy puercos,

las margaritas que excreto de mi alma la pobre,

        las margaritas a los chanchos

             y los buenosdías sin ninguna gana

           con la cabeza gacha de tan asqueado

                 de ver engullir tanta margarita

        que da hasta ganas de ponerse a llorar

si no fuese que las flores de Dios son disparos incesantes,

   obsesiones de francotirador que se enquistan en los versos

             con su abierta oscuridad de palabras.

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