Entradas
Comentarios
Sherezade, cuéntame un cuento esta noche
soy un pecador
vivo tirando piedras
porque me interesan cuestiones mínimas que poco importan
el valor de las cosas es relativo dicen,
ahí la piedra que aun habiéndose rendido es piedra
y el futuro sigue siendo lo que oído no se oyó
ni el ojo vio en su fúnebre esplendor,
por eso Sherezade
cuéntame un cuento esta noche.
Uno carga sus penas
como su sombra su cara sus olores
las cuestiones menos angélicas
uno mira atrás y ve esas huellas
arrastres desgarros y pequeñas islas
suavemente onduladas con solcitos
que parecen ser descansos
o felicidades que la memoria entumeció
sin que venga un sentimiento adherido
más que una cierta nostalgia
un vago efecto de la cosa más que del tiempo
y luego se mira levanta la vista
ve con los ojos de adentro que mensuran
siempre inseguros las arenas movedizas de los días
y se pregunta a dónde este camino
finito miserable
a dónde
como un abrojo prendido al báculo de esperanzas pocas
a dónde descansar la cabeza
seguir camino
llegar a la fiesta
cagarse de risa para siempre
o algo así.
Vengo de lejos donde las cosas se vuelven mitos
tratando de escuchar tu voz
estás siendo fantasma y voy a tu sombra
el tiempo es una cosa relativa
de pasados y futuros
a través de estos huesos que están por su cuenta
vestidos de ropas que vienen de antes
voy como una cebolla partida
el jugo chorretea
y hace lagrimear de cerca
estoy sobreviviendo
honrando la luz esta que me diste
para volver a casa
a la mesay mearse de risa
sin apuro voy yendo
voy a volver a casa.
xxxxxxxxxxxxxxxx
DERECHOS RESERVADOS
Mañana
agitarán sus brazos
como si
extraños moscardones
hincaran la frágil tela del cerebro,
braceando
densamente,
deshaciendo invisibles medusas;
maldiciendo
rezarán a sus dioses
escupiendo chillidos acres
que apenas traspasan la soledad de la
boca,
la cuerda tajeada de sus voces
como las aspas de los pulmones
cortando el vaho a ráfagas.
Estarán con
los ojos detenidos y abiertos
cuando
caiga la lluvia mansa
en el poder de sus metáforas.
Entonces y
sólo entonces,
clavaré mis
ojos en sus lujosos cajones
y
abriré mi paraguas,
porque todo
hombre debe tener un paraguas
para
un día de lluvia.
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx
DERECHOS RESERVADOS
Los caminos
suburbanos de aguas podridas
perros con
sarna y basura
deshechos
casi sin nombre
con mirada
de temporal y desolación
que hay una
cierta desesperanza
un aspecto
profético de lenguaje duro
porque la
poesía huele a mierda
y no es
buena para los libros
la vida que
se cuenta en números
va a parar a
otro lugar
que no vas a
soportar cinco minutos
de la putos
versos recién paridos
de tres días
de lluvia seguidos entre el barro
el frío el
hambre
ni corazón
que llore tanto
ni pañuelos
que contengan
en tan pocas
palabras
las miradas
esos ojos esas sangres
¡Elí, Elí! ¿lemá
sabactaní?
El amor canta como un pajarito cansado
como muriendo y naciendo una y otra vez
de ojos abiertos
mientras el tiempo adormece el filo del dolor
mutila la memoria
deja pedazos unidos por hilitos
se lleva el álbum de imágenes
y deja un rompecabezas que parece una historia
la que contamos a los otros
la que creemos con certeza incuestionable
con vacíos que es irse muriendo
por el mundo donde anduvimos
porque los testigos ya no están
nos llevaron con ellos a otra parte
nos enmudece la historia en la que anduvimos
felices e inmortales
llegando hasta acá
ahora y en la hora del espejo delator
en este momento mismo
y el amor
que canta como un pajarito cansado
pero todavía canta.
