JUEVES

 

Quién lavará mis pies
el lunes martes miércoles
larga fila de convenciones perpetuamente rotas
quién vendrá a desenfangar mis cosas y mi cuerpo
para luego entrar a mi corazón
ventilar la cabeza 
limpiar tanta mierda
acaso queden semillas útiles
en el deterioro inevitable que causa el tiempo
quién lavará mis pies
el viernes sábado domingo
para mirar después al cielo fuera de la ciudad
mirar por ejemplo las estrellas
que es cuando casi todo se hunde en el universo
incluso yo
por eso pregunto
quién lavará mis pies
el resto de los días esos
que no son jueves.

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EL SOBORNO

El soborno
del cielo y del infierno
del optimismo como escudo de papel
el soborno de ir siempre adelante
norias y zanahorias
esa felicidad que es un tesoro
la esperanza un puerto allá lejos escondido
y los piratas
siempre los piratas
el soborno
de lo que debe ser y parecer
de la noche y sus luces
la música idiota
el alcohol calle abajo de las venas
el vómito del fracaso
la vacuidad la nada
y el soborno
el maldito soborno 
una infinita lista
para un alma solita la pobre.
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EN LOS DETALLES ESTÁ LA VERDAD

Sólo en los detalles está la verdad decía Sthendal
huellas de pequeños fragmentos
realidad que es un inmenso misterio
apenas intuiciones de ciego a bastonazos
destellos en apenas tres o cuatro segundos
en el apagón de lo previsto dedos y gatillos
en la historia mínima de la lluvia
la luz que acampa entre los sencillos
donde termina la metáfora y empieza la vida.
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LA VIEJA CON CARA DE AMANTE TE VINO A VER

El cerebro tartamudea palabras indigeribles
cosas que no se necesitan
y después se van al carajo
que también es poesía
a su modo de perpetrar
hasta que sirven
en las canciones de los borrachos
que me murmuran
-la vieja con cara de amante te vino a ver -
y a veces
te estruja ya sabes al parir
y no es lo que se espera
no apacigua las tripas
deja la resaca impostora
de las malas noches y peores días
fuera y dentro de los ojos
las letras van cayendo de las nubes
entran por la boca
y las escupes después de mordisquearlas
ahí los horribles adjetivos a la luz de la cordura
o eso que dice la gente
las escupes dije
mirando fijamente un punto en la nada misma
piezas del rompecabezas que no se dejan
las historias
que se vuelven apócrifas de la verdad
el zumbido de una mosca sobre el pan
todo eso se escupe
y queda el suelo gris como llovido
cualquier tarde de otoño.
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PUERTAS GIRATORIAS

Se parece a un cielo que mira sus propias nubes
sus soles sus aguaceros
todo está lleno de rótulos y casilleros
donde van a parar gentes palabras ideas
con sus fiestas y sus muertos
un cielo que observa el movimiento de las estrellas
las fugaces incomprensibles a contrapelo
chatarras luminosas
gente que pasa
puertas giratorias.
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SIN EMBARGO

Sin embargo
la lluvia sigue regando los árboles muertos
como si fuesen las flores más delicadas
el parloteo de los pájaros es más honesto
que llamar a puertas extrañas inútiles cerradas
corazones muertos
y cada mirlo hace su propia canción
para cantar toda la vida.
Sin embargo
la sencillez de la tumba de Tolstoi
es novela muda silencio del bosque
dice que mañana
es siempre el presente que se alarga
sin embargo
el abismo me ha mirado
y sólo respondí con silencio de polvo y nada
porque con tiempo y paciencia
lo inolvidable se vuelve olvido y lo imprescindible sobra
dijo una vez Gabo.
Sin embargo
no voy a volver nunca más
le dijo Borges a Bioy
y cumplió.
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LOS OJOS ABIERTOS SIEMPRE

Camino
entre el hartazgo cotidiano y el mundo que quisimos
la hora de mandar todo a la mierda
por metáfora de lejos
pero la mierda sigue llegando
y esa noción pobre de distancia tiempo
aprieta estruja
no se puede volver a empezar
la memoria no deja
el olvido es un verdugo espantoso
que vuelve y vuelve apuñalando la memoria
para que sangre los amores y las deudas
en tormentas vienen
entre soles que no alcanzan no azucaran
y si alguna carcajada se prefigura
la lluvia está ahí
sobre las baldosas flojas de los días
y los ojos abiertos de insomnios siempre
los ojos abiertos
siempre .
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