COMO UN FARO

Y como un faro
me salve la lucecita esa para tal vez mañana
que es arena movediza
hoja por escribir
decir que el ánimo estuvo como bandera en temporal
pero no fue suficiente
y esto que se ve
son girones prendidos del mástil de la vida
que flamean y hacen ruido cuando hay viento
como aviso jamás arriado
de otro amanecer,
aviso para navegantes
para no olvidar amor
para no olvidar.
Eso también se llama memoria.

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ÚLTIMAS NOTICIAS

Laiseca mata enanos a garrotazos
Perec los cuenta
Chinaski garabatea su asco totalmente borracho
Ginzberg ocupado con un joven y su sexo
elabora su próximo texto en su cuerpo
Cortázar rasca el gato y escribe textos que permanecen perdidos
el mundo es prolífico de buena gente y alimañas
Leonardo resume bien el hombre de Vitrubio
y yo bien, gracias.

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ZAPATOS QUE SE FUERON

Dejé un par de zapatos que se fueron solos
huyeron de mí,
descalzo levanté un muro
que ha cambiado su color con la humedad
y con ella heredé un cuadro con un arroyo y árboles
sólo eso el viejo óleo húmedo
con una agüita quieta y hojas que no terminan por caer
la lluvia que no llega y arrastra
una imagen que no da esperanza
con el color opaco de los enfermos
un intento fallido de naturaleza pero que está muerta o casi
y la mano del pintor los colores
y mis ojos que no terminan de entender el brío que huye
o en qué lugar entre el agua y los árboles nos parecemos tanto
en ese primordial cansancio
de ver entre el cuero curtido y el alma
cierta inquietud eterna
en ese recuadro justo ahí arriba casi en el ángulo
esperando ver un solcito entre el celeste pálido
si es que el tiempo vive en los ojos
y la sombra no es nada sin la luz
cada vez que tuve miedo.
 
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AL-MU'TAMID

 

Lloro como Al-Mu'tamid 

a las puertas de la ciudad en su destierro

donde los perros lo seguían,

hay demasiada oscuridad en los ojos

de Al-Mu’tamid y en los míos.

Ambos lo sabemos:

ya dejamos de hacer cuentas.

 

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A PROPÓSITO DE DESPEDIRSE

 

No hay forma apropiada de despedirse
nos vamos de los sitios las cosas las personas
y la palabra adiós es una sombra
la última
que se va en silencio
cierra la puerta o la deja abierta al acaso
el tiempo está lleno de puertas abiertas o cerradas
sombras que las cruzan o se opacan a lo lejos
son despedidas incompletas con sus vidas
aunque adiós no sea pronunciado
los labios no dejen constancia
un vistazo es lo último que hay
una mano en alto
una leve gesto del rostro y muchas veces nada
como si fuésemos arrancados borrados
asesinados de las circunstancias
y entonces uno quisiera decir pero no dice
mirar pero no mira
cerrar los ojos nada más
pero ya es tarde para casi todo corazón
para casi todo.

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PÁGINA CUARENTA Y CINCO

Página cuarentena y cinco 
del libro del éxodo del tiempo: 
porque muerte es también quedarse sin palabras 
un corazón estrujado 
las tripas con dolor de abismo 
el sol que da lo mismo 
no saber cómo gritar hasta desgarrarse 
el signo que falsea el símbolo 
un rostro que no acaba de explicarse 
que el amor pasa y ya no te mira 
un cielo absoluta, magníficamente estrellado 
de esos que se te caen encima 
que te dice algo de tu huella 
un indicio que es eternidad y misterio 
te aplasta en tu polvo minúsculo 
y nadie mira admira pregunta, 
también punto de fuga y miedo 
que es una palabra atroz miedo 
cuando aparece sin anunciarse en el ajedrez de los días 
la muerte que es una y muchas 
desarma con precisión segundo a segundo 
cada rostro en su sombra.

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NIÑOS DE MANHATTAN O DONDE QUIERAN QUE ESTEN

 Los caminos son de cemento 

 pero los niños son tan tiernos, 

 con el smog colgando de sus ojos 

 caminando el plagio de las calles 

 que se abren y los tragan. 

 Las gentes vomitan sus chimeneas con grandes bocanadas de hollín 

 y entre el tufo crecen y crecen 

 empollando objetos i

nflándosen con la arrogancia de las naves arrojando peces. 

 Crecen y crecen sus axilas ebrias 

oliendo a fibras ópticas 

 como caídos de una nueva bastilla, 

 esos niños de melenas terribles en sus máquinas potenciadas 

 corren, corren y atropellan 

 seguidos de muy cerca por los cuervos 

 que olfatean sus cadáveres a la vera del camino.

 Están subidos a la vereda de todas las cosas 

 con sus chips guadañando la historia 

 que inevitablemente los espera 

 sin importar sus gritos desacordes, 

 sus enfermizos cánticos agónicos, 

 gozando cuando los deglute un riff de tantos megavatios 

 que esparce sus cerebros por todo el universo.

 Ellos, los niños se hacen hombres. 

 Y entonces todo volverá a comenzar por los caminos de cemento; 

 las calles viboreando los destinos 

 y como siempre los niños, 

 porque los niños son tan tiernos.

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