A PROPÓSITO DE REDUCIR

Uno va reduciendo el mundo que era ancho y ajeno
a su propio jardín su propia casa
los árboles y los pájaros transeúntes de todos los días
esos transportes que pasan por la calle
los aromas de primavera y otoño
la ventana húmeda de invierno
la música de fondo que es miel para el corazón
los ojos que han visto suficiente mundo
que es igual que este pero más ancho y ajeno
cada vez más ajeno
con sus malas calles y buenas calles
las esquinas y el otro lado que no se ve
hasta que se llega y se cruza o se dobla
o se muere.

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CAEN ÁNGELES

Viajo mucho entre personas
a diferentes distancias los cerebros
y hay cosas inconclusas
respiraciones
suspiros
variedades de infiernos.
Aún no he visto un cartel que diga:
Cuidado!
caen ángeles.

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FILOSOFÍA DE LA MOSCA

Mientras tanto
mi perro mira la mosca y sólo la mosca
la sigue con los sentidos
sus ojos vuelan con ella
la nariz levantada
la mosca gira como buscando cierto lugar 
desafiando la cercanía
mi perro mira la mosca
como yo jamás he visto cosa alguna
está en estado de devoción
en ese preciso instante
nada es más verdad universal que atraparla
y sobreviene el fracaso.
Se ha ido
los ojos buscan pero no ven.
La súbita filosofía
consiste en la actitud que no es derrota
sino peripecia natural.
La mosca se ha ido a otra parte con sus elipsis.
Por un momento fuimos tres.
La mosca nunca supo lo que el perro
ni el perro lo que yo
y finalmente yo lo que el mundo.
La poesía es también esto:
por un momento todo
por un momento nada.

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COMO DIJO DON SANTOS MIRANDO LEJOS

Vivir y soñar concubinan con amor y dolor,
cualquier persona debería tener ese derecho peligroso
para tomar por asalto las calles
el sol la lluvia y los faroles nocturnos
para eso el viento siempre trae cosas entre las nubes
el corazón las paredes de la memoria y sus retratos
las puertas abiertas de la historia y sus libros
aunque duelan las pinturas inútiles de la sangre
que hacen derrotados ante los ídolos de siempre y nunca
como ayer mismo y anteayer
un discurrir por pantanos falsos
cuentos oscuros vieja ropa descolorida
delante de la luz que no se ve
pero romperá el cuerpo embarazará la cabeza
otra vida otros sueños
donde ya no cuento,
vivo en la lista de los que arañaron y perdieron sus uñas
y se quedaron con sus utopías y su fe solitas viendo
cuando empieza a amanecer allá por el horizonte
como dijo don Santos mirando lejos.

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LA LLUVIA QUE CAE

 

La lluvia que cae 

con ritmo que estría el tiempo

es una excusa que desdibuja el semblante

chorretea sobre los colores y los gestos

se cuela en las grietas grises de las baldosas flojas

donde un viejo mide con sus ojos la hechura de esas huellas

calcula el tiempo que queda en las aguas del Leteo

golpeando el día con una varita

mirando los círculos concéntricos

como oráculos en sus murmullos entrecortados

la lluvia que cae la lluvia que cae

es una excusa dice

sus gotitas de esperanzas se desparraman

sobre él y salpican su eternidades sobre mí

que soy un indigente.

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EL ÚLTIMO COMENSAL

 El último comensal
el no invitado perpetuo al fin de cada fila
buscando lo perdido y abandonado
la esperanza en lo viejo
palabras tiradas al viento apenas anónimas
un saludo de lejos
ánima en la pequeñez del mundo
corazón árbol de desprendimientos
la desnudez simple en las cosas simples
abandonado por prescindible
que es un modo de desanclar dejar ir
hacerse un poco todo y nada
inadvertido
el último orejón del tarro
sol detrás de las nubes
luz detrás de la noche
polvo de estrellas
y el paraíso que puede estar
del otro lado
del que sostiene la flor.
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LOS TEROS

Es que hoy los teros vuelan nerviosos
como las nubes de frío que viene del sur
le raja la cara a la prostituta que va estirando su suerte
están alborotados,
la anciana va de regreso mirando el piso
con los bolsillos llenos de nada
esquivando el agua podrida
que vomitan las canaletas llenas de basura pobre,
van gritando las novedades las mismas de siempre
que hay merodeadores y policías
los perros que parten hacia la madrugada
como los trabajadores y los buses
que las leyes caminan hambrientas
buscando en los contenedores,
van en círculos rasantes gritando
porque se llevaron sus huevos.
Es que hoy los teros
ya no creen en un dios con minúscula
que permite la tragedia infinita,
están cargados de maldiciones:
un puto día cualquiera en un lugar cualquiera
donde los teros vuelan desesperados.
Va a llover azufre
en el culo del mundo
la misericordia a cuentagotas no termina de amanecer
la justicia duerme con aire acondicionado,
mañana será otro día.
Un poema es una ciudad dijo Chinaski alguna vez.

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