EN EL PRINCIPIO EL LOGOS

 

Palabras que viven y mueren
por viejas 
imprudentes magistrales 
sabias necias oscuras:
el olvido la desidia la vacuidad las mata.
Algunas sangran en su lucha
perviven 
otras ni eso.
La vida está llena de ellas
las respiramos vivas y muertas
porque fueron pronunciadas,
el silencio está lleno de sus tumbas sin flores.
Estamos hechos de palabras eficaces
para matar morir amar odiar
Morir es una palabra que nadie quiere.
Y en el principio el Logos.

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CHISPAZOS

 

A doscientos treinta y tres grados

las palabras escritas se inflaman 

arden

gritan

el silencio 

les canta canciones 

diferentes para cada una

en sus chispazos al viento

y así me llegan

candentes.

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PEQUEÑAS HISTORIAS

He visto la derrota 

demasiadas veces sin bajar los ojos

para que la vergüenza no me sepulte

y cada detalle construya su memoria.

Estoy hecho de pequeñas historias.

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PACTAR CON EL ENGAÑO

 

La violencia del encuentro

la carga del significado

lo que se esperaba y lo que llega

lo que se recibe en el recipiente escondido

Finisterre ese lugar

donde el idioma es otro 

y la palabra ya no es palabra

sino eso que llega hasta el hueso

ama o mata

esa asonada entre dos.

Es difícil pactar con el engaño.

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TOMARÉ ESE VINO

 

Bajo las nubes de los cielos de Matisse 

tomaré ese vino a la luz de los ojos esos

que bien me conozco 

mi cabeza abierta con sus ventanas

y ropas tendidas saludando 

esas banderas de uno mismo 

para hacer el retrato de un pájaro 

parecido al de Prévert.

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TANKHAYKUS DESNUDO

 

Yo preciso paz,

Conocer las mañanas.

Harto de vagar

Yo preciso ser feliz:

Hombre al sol sin llorar.

Yo soy el que soy

Corazón sin camisa,

Así desnudo.

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EL LOBO CUANDO VIENE NO AVISA

 

Cuando su peso era medido, contado, pesado
se sabía cuándo cuchillo o abrazo,
por entonces se portaba con orgullo
este sustantivo ese verbo o aquél predicado
y uno tenía motivos fundantes 
por ejemplo de la palabra amor
justo cuando lo dicho
era una cuestión de piel.
Luego el tiempo ha llovido
las páginas los grafos los dedos
se han vuelto líquidos relativos borrosos
se mide, se cuenta y se pesa 
por las dudas
los ladrones se han llevado el tesoro
dejaron en la bolsa los residuos
lo que queda está disminuido raquítico
no tiene la fuerza para matar o morir
son letras juntas,
por eso los imbéciles están llenos de palabras.
Todavía alguien grita
¡el lobo! ¡el lobo!
y todos corren.
El lobo cuando viene no avisa.
Como la poesía.

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