LA VENTANA DE MAGRITTE

Los hombres esos vestidos de negro formal
diferentes pero el mismo
con el bombín a la luz de los días
excusa de sus rostros
las nubes que pasan
los paraguas que caen del cielo
su extraña lluvia
el silencio de los hombres impávidos
hombres quietos
que miran el misterio de las cosas cotidianas
como si fueran multitudes de uno
mirando el entresijo
lo que se ve lo que significa
el meollo del asunto
el fondo de lo que es a lo que se ve
que es un asunto entre la verdad y su percepción
la extrañeza de lo común cuando deja de serlo
el falso espejo de las cosas
de los besos que están entretelas
los ojos que miran más allá absortos
la enorme duda de la realidad
los objetos y las cosa
que caen sobre nuestras cabezas
desde la ventana de Magritte.
Miro de soslayo a través de las palabras.
Esto no es un poema.
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LA POESÍA MOLESTA

La poesía molesta

la que anda con malestar de mundo

la que necesita una purga

la poesía molesta

esa puta incorrecta que dice lo que no gusta

ni eso de catequizar y pontificar lo preferible

que no eructe el vino barato de la hipocresía

amor en envases vacíos

la que no quiere la connivencia

con palabras de pan mojadas en leche

la purga de la poesía enjaulada por subversión

decir lo incómodo

desterrado inadaptado francotirador el texto

porque las palabras deben matar o morir

y de eso se trata no de otra cosa

destripar la cabeza con palabras

dejarla abierta sin sutura

al sol y a la lluvia

que un pájaro pase

se extrañe y pare

mire hacia todas partes

decida que es un buen lugar para hacer nido

y que con el tiempo

al oído le llegue el canto

a los ojos los pichones tratando de volar no en una

en todas direcciones

y de eso se trata no de otra cosa

todo este asunto de vivir.

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LE SUSURRABAN AL EMPERADOR ROMANO

 

Recuerda que eres mortal
le susurraban al emperador romano
una y otra vez al coronarse.
Si alguna vez nos creímos inmortales
vendrá en un carromato de recuerdos los lugares
donde una vez fuimos felices sin darnos cuenta
porque éramos imbéciles 
despreocupados de los almanaques
el tiempo tan luego clava esas dagas
y nos queda la nostalgia desnuda impotente
disfrazada de historias antiguas
a la luz de esta resolana que es el hoy
y de repente
la memoria y sus anarquías reduce a polvo aquello.
Soy un forastero ya desnudo
con hambre y sed perpetua
un superviviente todavía en las ancas de los días
y es todo lo que cuenta.
Pienso en esto como montañas enormes
pero se leen como arena de desierto,
o playa sin ni siquiera mojarse de olas.
Así de solas.
Recuerda que eres mortal
le susurraban al emperador romano
una y otra vez al coronarse.
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JUEVES SANTO

Quién lavará mis pies
el lunes martes miércoles
larga fila de convenciones perpetuamente rotas
quién vendrá a desenfangar mis cosas y mi cuerpo
para luego entrar a mi corazón
ventilar la cabeza 
limpiar tanta mierda
acaso queden semillas útiles
en el deterioro inevitable que causa el tiempo
quién lavará mis pies
el viernes sábado domingo
para mirar después al cielo fuera de la ciudad
mirar por ejemplo las estrellas
que es cuando casi todo se hunde en el universo
incluso yo
por eso pregunto
quién lavará mis pies
el resto de los días esos
que no son jueves.

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EL REGRESO DE ELTON FORREST

 

"Súbete a mi hombro búho"

   decía Elton Forrest camino de Jamestown,

   "súbete a mi hombro y observa

     cómo la sombra de un árbol cae negra sobre nuestro camino,

              el calor corrompe la garganta,

                el paisaje traza puñales en los pies".

"Observa -le decía Elton Forrest al búho

    que ya era una estaca sobre su hombro-,

 aquí a comenzado todo, en Jamestown, 

    de los que soñaban con trenes y escopetas

        piras de Salem

          el grito eléctrico de los negros

          las camisas de batista bordadas.

Menuda descendencia búho

 -se lamentaba Elton Forrest-,

    menudas mutaciones de mariposas y orugas.

Aquí comenzó todo,

   nuestras barcas para naufragar

      las maderas llenas de parásitos y corazones incrustados,

        los ojos que se extienden en un horizonte sin piedad,

           la fiebre de piedras que brillan en los ríos,

   los mártires en las noches circulares de donde procedo"

-decía Elton Forrest a su compañero.

"Los años no son mas que mandrágoras.

    Aquí comenzó todo,

 volvamos a la casa a rescatar la vida de sus ruinas,

                              la verdadera vida".

       le dijo Elton Forrest a su búho,

 pero éste parpadeó cuando el sol acribilló sus ojos

 volando sin ver atrás cuando se perdió en las montañas

     del fantasma de Elton Forrest

           y de Jamestown.

 

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PÁJAROS EN LAS MANOS

Entonces fue cuando me distraje
y escribí con pájaros en las manos
las palabras esas que te llegaron
canto verso o cariño ahí se quedaron
como si fueras ramita del árbol que más quiero
me distraje
y se te anidaron en bandadas
por eso ya no me vuelven: sabían que eran tuyas.
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DERECHOS RESERVADOS

JUEVES

 

Quién lavará mis pies
el lunes martes miércoles
larga fila de convenciones perpetuamente rotas
quién vendrá a desenfangar mis cosas y mi cuerpo
para luego entrar a mi corazón
ventilar la cabeza 
limpiar tanta mierda
acaso queden semillas útiles
en el deterioro inevitable que causa el tiempo
quién lavará mis pies
el viernes sábado domingo
para mirar después al cielo fuera de la ciudad
mirar por ejemplo las estrellas
que es cuando casi todo se hunde en el universo
incluso yo
por eso pregunto
quién lavará mis pies
el resto de los días esos
que no son jueves.

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