ESOS HOMBRES

 

Esos hombres
andaban latiendo brújulas
abandonados de corduras
vagando horas
midiendo el desamor
sobre el trazo lluvioso de los pétalos
buscando los zapatos
las huellas los miedos
la trabazón los nudos.
Andaban cambiando lugares
amasando harinas en techos de zinc
donde la vida es una lucha atroz
mirando donde nada se pierde
el invisible hilo entre la vida y la muerte.
Andaban eligiendo dormires sin sueños
donde ladran ciertos perros a la luna
o que mas da
a los faroles inertes del silencio.
En el herrumbre criado de los alambres
la ropa ha sollozado la noche que se tiende
sobre fraguas de tigres estrellados
llorando sus vinos de notas acechantes
parpadeando en las ebrias olas del viento
luneciendo sobre hombres marginales
balazos de hojarascas que vuelan
sin crepitar la razón
desde el rumor de los huesos.
Andaban latiendo brújulas
como ventisqueros de geometrías
entre esos dos sueños que se parecen tanto
y desde la oscuridad
envueltos en cartones
traspasando lo que son a sus sombras.
De noche
cuando se estiran como árboles
y el misterio de la vida 
los purga por el aire
como viejas noticias de papel quemado.

xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx

DERECHOS RESERVADOS

xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx

DERECHOS RESERVADOS

HABRÍA QUE DECIR

 

Habría que decir
todo el tiempo que pasa
y se llueve dentro
al filo de la noche
telitas que destejen las lunas
que salen y se van.
Decir arroyitos de palabras
no muchas
con islas apenas para alguna muchacha
donde se quede de pura suerte un rato
antes de marcharse murmullo abajo
de las estrellas pocas
al filo de la noche.
Habría que decir
todo el tiempo que pasa
y nos mira con cierta compasión
de tía vieja
cómo nos empujan al crepúsculo
en esta ciudad de vientos cruzados.
Habría que decir
que todo, todo,
al fin como el tiempo pasa:
telitas que destejen las lunas
que salen y se van.

xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx

DERECHOS RESERVADOS

OTRA PUERTA

 

Golpea mi puerta con la mano
porque hay un agujero
donde una vez hubo aldaba o corazón.
No hay mucha cosa que ofrecer
en esta cabeza
que tiene un menú de opciones
de eso que quieres oir.
Ahora,
hay otro modo.
Otra puerta de entrada donde vivo,
se necesita una llave
palabras exactas
contraseñas de gestos.
Ahí me encontrarás dispuesto
con el pan y el vino
la música del alma
esas cosas maravillosas
de polvo que camina sobre la tierra.

xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx

DERECHOS RESERVADOS

ELLOS Y YO

 

Laiseca mata enanos a garrotazos

Perec los cuenta

Chinaski garabatea su asco totalmente borracho

Ginzberg ocupado con un joven y su sexo

elabora su próximo texto en su cuerpo

Cortázar rasca el gato 

y escribe textos que permanecen perdidos.

El mundo es prolífico de buena gente y alimañas.

Leonardo resume bien el hombre de Vitrubio

y yo bien, gracias.

XXXXXXXXXXXXXXXXXXXX

DERECHOS RESERVADOS

LA COPA DE VINO ESTÁ SERVIDA

 

Que las tinieblas no cubran mi rostro
-el tiempo cumple su faena-
y si lo cubre
si los colores son desalojados
quedan huérfanos de mí
descarriados del tren del futuro
si la pequeña silueta
sucumbe a las escaramuzas que le vienen de lejos,
que los insultos
queden clavados en estacas con sus nombres acusadores
los enconos con que fui rechazado
escritos en el viento para que no se olviden,
como banderas que avisen las injusticias
sea el gong de mis blasfemias
el dedo con que acuso cada ofensa
contra todos los infelices los nadies los últimos
las resacas de las botellas,
los pecados y los perdones
porque soy lo que queda de sumas y restas
el polvo que se esparce por la vereda
el temporal de frente el sol de espaldas
y la bandera jamás arriada
de cada revolución perdida
entonces antes del anochecer preguntar
¿quién dicen que soy yo?
la copa de vino está servida
el próximo segundo puede ser para siempre.

XXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXX

DERECHOS RESERVADOS

HUBO OTRA HISTORIA

 

Hubo otra historia

ciertamente

pero los propósitos han caído

quedaron hojas de ilusiones

secas de mundo

otra humanidad las arremolinó

junto con sus gentes

y murió

en combate.

XXXXXXXXXXXXXXXXXX

DERECHOS RESERVADOS

CON EL CÁLIZ EN LA MANO

 

Voy con el cáliz en la mano y se ríen
dicen que conspiro y es verdad 
se trata de vivir simplemente la propia vida 
por eso apesto palabras proscriptas como regalo barato
porque su valor es otra cosa 
que se pesa, cuenta y divide
según se recibe
nada es tan sencillo 
poesía de las circunstancias
sin necesidad de luces de colores 
a campo abierto 
a calles desiertas 
aguas servidas 
que corren entre gentes desgraciadas 
polvos maravillosos deshechos 
bajo las alcantarillas que se tapan 
poesía podrida que no interesa 
con su sangre risa y llanto 
los muertos apilados sin santos a quien rezar 
solitos y solos 
fríos y quietos en su esperanzas. 
Poesía de lo desagradable 
están fuera de los sucesivos olimpos 
que pasan líquidos como los espantos 
que saludan uno detrás de otro.
Voy con el cáliz en la mano
y se ríen.

XXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXX

DERECHOS RESERVADOS