LA VENTANA DE MAGRITTE

Los hombres esos vestidos de negro formal
diferentes pero el mismo
con el bombín a la luz de los días
excusa de sus rostros
las nubes que pasan
los paraguas que caen del cielo
su extraña lluvia
el silencio de los hombres impávidos
hombres quietos
que miran el misterio de las cosas cotidianas
como si fueran multitudes de uno
mirando el entresijo
lo que se ve lo que significa
el meollo del asunto
el fondo de lo que es a lo que se ve
que es un asunto entre la verdad y su percepción
la extrañeza de lo común cuando deja de serlo
el falso espejo de las cosas
de los besos que están entretelas
los ojos que miran más allá absortos
la enorme duda de la realidad
los objetos y las cosa
que caen sobre nuestras cabezas
desde la ventana de Magritte.
Miro de soslayo a través de las palabras.
Esto no es un poema.
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