LOBOS Y CORDEROS

 

Lobos y corderos

lobos y corderos
los muertos
los indolentes
los hijodeputas
las almas heridas para siempre
los derrotados un día y otro
las palabras que están muertas en el diccionario
cementerio
otras palabras otras
que significan nada
gente sin rostro
cosas semovientes
el dolor todo el dolor
una bandera de papel libertad
la lluvia
otra bandera de papel mismo mástil
lobos y corderos
lobos y corderos
a bala limpia
a amor limpio
algoritmos
el sol pega diferente según
la lluvia también según
fondue savoyarde
les cuisses de grenouilles
harina de maíz
pan viejo
los relatos las explicaciones
los murmullos del silencio general
esos grandes libros
la pequeña poesía
amaneceres y ocasos
pienso yo

DERECHOS RESERVADOS

xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx

SOY JUSTO ESO

 Soy la piedra en el zapato

el aguador de fiestas

el hombre del chiste mal contado

el crepúsculo del amanecer

el ahogo en la risa que corta y arruina todo

las lágrimas que nublan

la caries de los opinadores

un mal aliento en los discursos

los poemas abortados sangrientos de palabras muertas

el cachetazo cobarde

aguas servidas de cañadas entre el pobrerío

los que me dan la espalda son multitudes

los poetas del Olimpo y yo 

acá de palabras duras

el valor pi entre la circunferencia y el diámetro del alma

todo lo que se sacude y cae

lo que queda en los resquicios

que no distingue vinagre de azúcar

carne viva y carne muerta

la justicia tardía

el lado B de las cuestiones

el paisaje bestia.

Soy justo eso que espera

cuando ningún ángel viene a saludar

y querer entonces

que el cielo exista a pesar de mí.

XXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXX

DERECHOS RESERVADOS

EN RETIRADA

 

Voy retirando
los pocos soldados que me quedan
los retiro
flanqueando la rudeza
sin desentenderme del horizonte
porque no amanece,
el tiempo se espesa
los invasores a paso firme 
con música terrible que tiran como obuses.
Hay olor a aserrín en el aire
los imagino en cuerpo y alma impiadosos
sin un libro siquiera de almohada
van a tierra de nadie
me arrasan el ángel que sueña
que soñaba un paraíso ya en ruinas
con el corazón caliente.
Voy retirando la infantería
pasando a retiro los que quedan en pie
y margaritas con pétalos amarillentos
en las tumbas de los caídos
rememorando epitafios
intenciones asesinadas en sus  lápidas.
No estaban dispuestos los milicianos
a entregarse ni ellos
ni los que caminan a paso lento con la cabeza alta
porque no se alquilan ni se venden.
Tampoco yo.
Nadie vuelve impunemente
de los días y sus noches.

XXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXX

DERECHOS RESERVADOS

LA ATÉ A LA PIOLA DE UN GLOBO

No corta el pasto ni saca la basura
abdica de los mandados y comprar alimentos
los perros la olfatean y siguen 
los gatos nada de nada
ni una sombra cómplice tiene,
se empapa embarra
y huele raro
sobremanera si dice lo que no se espera
no complace ni se deja seducir
se tiene a sí misma y es de nadie
un pozo hondo que seduce
responde con gusto a cebolla
por ejemplo los besos
porque la belleza la esconde para pocos
se necesita tiempo y relojes rotos
un buen día molesta como mosquito
duele como pedrada
hace que importe lo insignificante
y sabe estar hecha de átomos que se escriben se leen
como universo y eternidad 
reposa en las palabras pero no lo suficiente
a veces sólo a veces
viene como me gusta
hecha de silencio y versos
me dijo su nombre al oído como al descuido,
solemnemente prometí enterrarlo.
Entonces la até a la piola de un globo
y desapareció a donde el viento murmura sin timón.
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx
DERECHOS RESERVADOS

SIMONE DE BEAUVOIR Y YO

Los transeúntes despreocupados
y Simone mirándolos en Café de Flore.
Un presuroso bajo la llovizna es otro
un otro entre otros
entre millones
un singular mojándose la historia
en la semirrecta de la vista de Simone
incrustado en sus ojos
terminó por desaparecer
en el invariable final de las cosas:
el olvido,
ese hombre y la medida del olvido
que existe cruzando la calle
unos cuarenta metros escasos
para una breve antología
da escalofríos.
La llovizna va y viene
como simple existencia
que pasa y ha pasado
la mirada semoviente vagando por la ventana
las otras mesas llenas o vacías
el fuerte olor a café
el sentido mínimo de existir necesario y contingente.
Entonces la pregunta por el amor
en el fondo de las cosas
no entra por la puerta
no cruza la calle bajo la llovizna ya espesa
cuando París pudiera ser o no una fiesta.
El amor no es fácil.
El reloj en la pared va matando el presente
y lo entierra destripando minutos.
No se puede llorar la realidad.
La vida abraza sin mirar a quien.
¿Y el amor?
Mañana
si es que hay mañana
otras personas
otras preguntas
que no tendrán respuestas.
Tal vez se trata de comulgar pienso yo
en una mesa contigua
con el café ya frío.
Sin cruzar tiempo y espacio
seguimos mirando las mismas cosas
con ojos nuevos
simplemente
Simone y yo.

XXXXXXXXXXXXXXXXXXXX

DERECHOS RESERVADOS

YO EN TU LUGAR DESCONFIARÍA

Diría que cuando las palabras tienen azúcar
todas las historias de amor terminan bien,
o ves que las cabezas
todas las historias de amor terminan bien,
o ves que las cabezas
a menudo tienen piojos afuera como adentro,
cuando hacen árboles o discursos
con diferentes hojas y formas
que hasta parece bonito lo falso
igual que las tostadas
cuando hacen árboles o discursos
con diferentes hojas y formas
que hasta parece bonito lo falso
igual que las tostadas
que no sean de genuino pan viejo.
En tanto creas que eres absolutamente independiente
-y bajo ciertas circunstancias-,
se te salte una lágrima aunque siga todo igual
no puedas leer los mensajes complejos de la realidad
porque son indescifrables para tu cabeza
de martillos y clavos
te ofrezcan treinta monedas de distintas cosas cada día
te quieran abrazar en un sitio devastado
y veas que la noche juega en mala ley para tus intereses
el circo muestre sus brillos y risas
de músicas vacías y cuerpos desenfrenados
el aire se llene de humo rancio
la luna no se vea porque no salió
las banderas del edificio público de enfrente no flamean
están como estacas de sus símbolos
y al cabo
creas que has ganado algo parecido a la felicidad,
pienses que eres un ser humano,
créeme yo en tu lugar desconfiaría.

XXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXX

DERECHOS RESERVADOS

ES POR ESO

Es por eso que las palabras no llegan
no tienen las alas imprescindibles
te arañan
apenas dejan sus huellas en tus oídos
es por eso que no oyes no comprendes
no te cantan sus aventuras sus amores
no traen las buenas nuevas
sólo ruidos de ciudades y gentes
vientos que traen hojarascas al oído y al corazón
es por eso que somos tan paganos para el amor
es por eso.

xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx
DERECHOS RESERVADOS

CAMINO CONMIGO

Camino conmigo
entre la neblina de las almas casi perdidas
desdibujadas de sus memorias
oscurecidas
han olvidado su pasado sin remordimientos
sin ese peso de la historia a la deriva
vacíos recipientes de identidad
con sus palos de ciego
que a veces se sorprenden por alguna claridad,
ven neblinas
y hablan opacamente el presente
desde ese pasado difuso en la memoria
donde después de diez minutos
el olvido puede más
como una droga inacabable
fragmentos del ayer como arena del desierto
que vuela con el tiempo entre ráfagas de olvido.
Y pienso:
cómo el hombre en el universo.

xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx

DERECHOS RESERVADOS

LIMPIARSE LOS OJOS

Querer limpiarse los ojos de los cielos sin pájaros

del averno que se carga en silencio

porque oprobia llevarlo

somos ya eso

hemos muerto por ahogo o suicidio

a esas fatigas del alma

que siguen oliendo a derrota una y otra vez

aún ya en la resurrección de cada día con su sueño

no somos mejores

apenas un poco más sabios locos arrepentidos,

querer limpiarse los ojos de las tumbas

pestañear ventanas con soles, brisas,

ver con dolores de parto

asustados de la belleza que pudiera reventar el corazón

queriendo ser el mismo otro

sombra vieja y carne nueva

concertar el desconcierto

olvidarse para siempre

y abrir esa puerta hacia la luz

con los ojos limpios definitivamente

XXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXX

DERECHOS RESERVADOS

EL TAPÓN DE LA BOTELLA DE VINO

 

Disparo el tapón de la botella de vino

como si fuera un endecasílabo una utopía

hasta la última gota escribo con el dedo

y sigo trastabillando entre los barcos escorados

los galeones hundidos

el cielo está celeste

lo suficiente y no hay viento

el sol no quema

y es maravilloso darse cuenta que tienes lo necesario

disparo una llave perdida divorciada de su puerta

como tantas por el mundo en su neblina nocturna

el exceso de huir hacia adelante

con los flautistas entonando hacia cualquier precipicio

zumbando esas músicas horribles como un manicomio

ratas y cucarachas

mugre en sábanas baratas y rotas

gente que no sabe que vive

como vacas esperando el marronazo

y sigo trastabillando

porque el amor está en alguna parte

no el discurso del amor sino el amor a secas

con todas sus tripas

disparo que te disparo

para que te dé un buen abrazo que te desarme los huesos

justo ahora que el cielo está celeste

lo suficiente y no hay viento

el sol no quema y es maravilloso darse cuenta

de estar vivo en semejante universo

y ser una mota de polvo a trasluz .

XXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXX

DERECHOS RESERVADOS

 

MISERICORDIA

 

Entonces uno se topa con ellas,
callejuelas empedradas
de una ciudad misteriosa y cruel.
Entonces uno se topa
hacia el puente de los cuervos y sus muertos
con un andar en subida
desprovisto de ángeles
y se pregunta qué cosa es este hombre
sino una piedra en el camino que busca misericordia.
Misericordia es una buena palabra
pero queda allá lejos
en el repecho del alma
y es una lástima
caminar como un condenado
por estos arrabales del corazón.
Llorar y pedir clemencia.
Un tango triste.
 

XXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXX
DERECHOS RESERVADOS

EL RESTO SON PURO VERSOS

Poesía
podría decirse,
es una excusa para no contraer las cosas
a que vamos a morir
con la certeza de un cuerpo quieto
sin filosofía, metafísica ni teología:
muerto
así
del otro lado del puente
incomunicado de tropos
exquisitos endecasílabos
o pura mierda.
Medito como un ignorante
estar y ser
reducidos,
comedia que agota
pretensiones
así de solos lo que somos.
He aquí pues
lo efímero y sutil de un cuerpo muerto,
con el tiempo olvidado de todo olvido
deshecho de las ropas las cosas
lo que entra en una vida
su objeto
el teatro a decorado abierto
aplausos y abucheos
el telón que cae
sobre las máscaras de un ser humano
la realidad en verdad
cabeza de Titanic en su caída sin músicos
justo ahí
cuando toda construcción literaria se hace inexcusable
para el silencio que entra su eternidad
aunque hay un pero:
-palabra que es autodefensa existencial-
pero,
y si aun así
se puede mirar de frente
con los ojos bien abiertos
lo inefable,
todo habrá valido la pena.
Eso creo.
Es poiesis sin duda.
Una sempiterna poiesis.
Lo inefable.
El resto son puro versos.

XXXXXXXXXXXXXXXXXXXX

DERECHOS RESERVADOS

LAS UVAS PASAS

Las uvas se volvieron pasas
que es una de las medidas de tiempo
tuvieron un regocijo de semillas escondidas en la piel
perdieron el calibre en el camino
las uvas y los hombres
con las angustias desbalanceadas
aquellas uvas aquellos hombres
se volvieron viejos:
nadie juntará los días desparramados de utopías.

XXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXX
DERECHOS RESERVADOS

DETRÁS DEL ÁGORA

 

Le he hecho el amor a Zenobia

justo detrás del Ágora
un acto de rabia y fuerza con los ojos bien abiertos
matar y morir
que el tiempo es una raya infame que nos ensarta
Palmira la bella
su voz pausada en arameo me va recitando las tripas
detrás del Ágora oscura
versos con desgarros
la memoria de Septimio
el calor de un extranjero que no es lo mismo
sus manos rudas que tiemblan,
todo se termina
cae abyecto:
el éxodo de la última caricia lo dijo.

xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx

DERECHOS RESERVADOS

 

DESARMAR

Desarmar los cuadros por sus ángulos
desarmar los ángulos
y armar con lo que queda
otra historia.

xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx
DERECHOS RESERVADOS