CONCLUSIONES DEL VIEJO DEREK MC. DOWELL DE REGRESO DE NEW YORK

 

 

 

 

 

                                    Mañana agitarán sus brazos

                                      como si extraños moscardones

                                           hincaran la frágil tela del cerebro,

                                          braceando densamente,

                                      deshaciendo invisibles medusas;

                                    maldiciendo rezarán a sus dioses

                                          escupiendo chillidos acres

                                       que apenas traspasan la soledad de la boca,

                                               la cuerda tajeada de sus voces

                                               como las aspas de los pulmones

                                                    cortando el vaho a ráfagas.

                                    Estarán con los ojos detenidos y abiertos

                                         cuando caiga la lluvia mansa

                                              en el poder de sus metáforas.

                                     Entonces y sólo entonces,

                                 clavaré mis ojos en sus lujosos cajones

                                           y abriré mi paraguas,

                                  porque todo hombre debe tener un paraguas

                                         para un día de lluvia.

 

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CAMINOS SUBURBANOS

 

Los caminos suburbanos de aguas podridas

perros con sarna y basura

deshechos casi sin nombre

con mirada de temporal y desolación

que hay una cierta desesperanza

un aspecto profético de lenguaje duro

porque la poesía huele a mierda

y no es buena para los libros

la vida que se cuenta en números

va a parar a otro lugar

que no vas a soportar cinco minutos

de la putos versos recién paridos

de tres días de lluvia seguidos entre el barro

el frío el hambre

ni corazón que llore tanto

ni pañuelos que contengan

en tan pocas palabras

las miradas esos ojos esas sangres

¡Elí, Elí! ¿lemá sabactaní?

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TODAVÍA CANTA

 El amor canta como un pajarito cansado

como muriendo y naciendo una y otra vez

de ojos abiertos

mientras el tiempo adormece el filo del dolor

mutila la memoria

deja pedazos unidos por hilitos

se lleva el álbum de imágenes

y deja un rompecabezas que parece una historia

la que contamos a los otros

la que creemos con  certeza incuestionable

con vacíos que es irse muriendo

por el mundo donde anduvimos

porque los testigos ya no están

nos llevaron con ellos a otra parte

nos enmudece la historia en la que anduvimos

felices e inmortales

llegando hasta acá

ahora y en la hora del espejo delator

en este momento mismo

y el amor

que canta como un pajarito cansado

pero todavía canta.

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PEDRO ROJAS

El dedo grande de Pedro Rojas escribiendo futuro

arma arrojadiza la palabra de Pedro

pega y deja sombra

su legado sobre las vísceras mismas

machacando la poca inocencia

que se guarda como tesoro de piratas

ahí donde los ojos son corresponsales en guerra

de maravillas y espantos

dinamitar la sonrisa urge

allá el mar de cabezas con etiquetas descoloridas

porque de la historia se aprende escasamente

y de lo escasamente, escasamente

senderos de barros

prósperos resbalones

nada por concluido

el dedo grande de Pedro Rojas apunta y no dispara

por viejo o dolor o locura

apunta

impasible hacia allá, hacia allá

atrás de los muros. 

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POESÍA DE LA MALA

En algún lugar un hombre con la boca grasienta
se ríe mientras habla escupiendo
¡lo que es la buena comida! gruñe y eructa,
en algún lugar el olor a sudor no se soporta
ni las gotas saladas que caen como lluvia bajo el sol
a centavos de dólar la hora marginal.
En algún lugar un hombre
muchos hombres cagan
donde quieran que van cagan sin límites.
Alguien bate un spray perfumado y lo aprieta.
La fina llovizna engaña por un momento
y la gente se alivia, pero todo es ilusión,
un querer atrapar el viento.
Es enorme el charco de excremento donde se chapotea
tratando de sacar la cabeza.
Me pregunto cómo será otro lugar más apetecible
donde los grillos cantan su suerte
porque son otros grillos y no estos
porque son otras flores y no éstas de plástico
una casa donde dé gusto
porque el retrete está limpio
y hay papel sanitario
y todo el mundo golpea, espera
pide permiso,
pase usted,
y el piso está tan limpio
que hasta podríamos comer en el suelo.
Pero esa es otra casa.
Pero esa es otra historia.
El resto es poesía de la mala.
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DIJO MONTAIGNE

¿Qué se yo? dijo Montaigne

y lo escribió en la torre de su castillo.

El acostumbramiento y después el olvido

que el consuelo no apaga la sed del alma

está lleno de amputaciones y ausencias

dejar ir inconsolablemente doler el duelo

porque todos los duelos me mueren

desdibujan los horizontes engañan

entre día y noche engañan

dan pulsiones de luz chisporroteos chiquitos

pequeños granitos de mostaza haciendo agujeros

pascuas y más pascuas

aprender a soltar

perpetuo peregrino

esa es la historia

digo yo.

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DIJO UNA VEZ

Dijo una vez:

soy anécdotas de mi sangre

detalles que pasan anónimos con sus pequeñas historias 

nimiedades que a veces se rescatan del olvido

si tanto dolor tiene su peso específico

con sus personas que pasan y se van

a parajes de ausencia para siempre

palabra terrible siempre

que es inapelable martillo en el cráneo

y espanto en el corazón,

dijo una vez.

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BAJO LAS NUBES DE LOS CIELOS DE MATISSE

Bajo las nubes de los cielos de Matisse

tomaré ese vino a la luz de los ojos esos

que bien me conozco

mi cabeza abierta con sus ventanas

y ropas tendidas saludando

esas banderas de uno mismo

para hacer el retrato de un pájaro

parecido al de Prévert.

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