jueves, 24 de enero de 2013

JESÚS VA A VENIR AQUÍ


Jesús va a venir aquí
con su barba larga y cara de loco
vendrá en su último modelo por la ruta
solo y polvoriento
nadie lo reconocerá una vez más
vendrá con magnolias en la guantera
y cerveza en la cajuela
vendrá con promesas verdaderas
y con corazones sanos
Jesús va a venir aquí
nos va a tapar con hojas de luna
con nubes de soles y cubitos de hielo
yo sólo me voy a quedar quieto
porque Jesús va a venir aquí
y salvo las estupideces de siempre
no he hecho nada malo
no he matado ni soy político
porque Jesús va a venir aquí
con El Capital en la mano
no tengo ninguna duda
porque no va a gritar
cuando el oficial de tránsito lo multe
por exceso de música
viene recitando la guía de teléfonos del mundo
ahí está todo, en la cabeza,
y es claro que podré oír el motor de su último modelo
cuando la gente cante y se emborrache
como ayer o como siempre
cuando festeja sin razón y  sin banderas
Jesús va a venir aquí
a cantar no muy afinado pero lloraremos
porque no es cualquier tipo de música
me va demostrar nuevas formas de ver
con los ojos con los dedos con el alma
estoy en marcha como un balazo memorial
salido de su ak 47
todas las raíces de los muertos cuelgan de sus ventanas
y sacan las cabezas para saludar a los conocidos
y abrazar a los extraños
el polvo no sacude su camino ni se queda
todo se alza porque pronto
Jesús va a venir aquí
por eso me quedaré quieto y a la espera
porque soy polvo y nada como una sonrisa moribunda
porque todos buscan a quien culpar
pero yo soy culpable y siempre lo fui
sin embargo no tengo ninguna duda
Jesús va a venir aquí
y en el horizonte estará su nombre
como al final de las películas
en un encuadre de menor a mayor
y su lujoso último modelo
que es el mismo auto de siempre común y corriente
que nadie mira cuando pasa
con el ruido del motor tocando esa sinfonía y corales
vendrá con su barba larga y cara de loco
y me regalará una magnolia, lo presiento,
como pasaporte o cualquier cosa
pero no importa: será suficiente.
What a wonderful world!
Jesús va a venir aquí.
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DERECHOS RESERVADOS

viernes, 18 de enero de 2013

HOMBRE REVOLTOSO

Uno se vuelve un hombre revoltoso
cuando mira el anónimo excremento de la muerte,
uno siente las venas anárquicas y vivas
y no entiende cómo puede suceder
que tus ojos ya estén quietos
y esta noche misma te ausentes del crepúsculo
para entrar en él y yo no pueda verte
ni preguntarte qué se siente, compañero.
Esta noche las putas seguirán en su empeño
y el lento fuego del tiempo seguirá quemándome,
querrán venderme de todo para que mi alma sea feliz
como un alienado poseído por los dioses
sin embargo no podré blasfemar ,
ya no podré hacer uso de la imprecación de mis evangelios
por ejemplo,
sintiendo esta estulticia contra el tábano del estado
que también te ronda los bolsillos
 y te da el camino hacia algún agujero en la tierra
porque en eso el estado es igualitario:
te pone a merced de los impuestos y los gusanos
sin haberte dado nada antes que no merezca
putear hasta hartarse,
pero el estado es una cosa y los hombres son otra.
Es que uno tiene que ganarse el pan con el sudor de su frente
y de cada parte de su cuerpo
como el tuyo ahora que no se mueve.
Es que uno tiene que poder llegar al pan
sin mancharse el corazón
que sabes bien cómo se queja justo antes de dormir.
Y como va dicho, el estado inalterable
con una oficina que te recibe lápiz en mano
y deja constancia de que existes con el número tal y tal
y te despide lápiz en mano
y deja constancia de que no existes con el número cual y cual
 y en el medio ya se sabe… un solo y largo trámite.
Y en ese trámite, como buena máquina tiene de todo.
Muchos tipos de hombres
por ejemplo éstos hombres hablando de cualquier cosa
vestidos de naranja como para que sepas
que es el último color posible,
que el mundo no era una naranja jugosa
sino un simple mameluco estatal
que los define como funcionarios públicos
como quien mueve papeles
asiste a fiestas de embajadas
diputean, ministrean, concejalean,
cada uno con su mameluco,
pero aquí ellos de naranja
para tu boca cerrada y encajonada
como para que no te salgas esta noche
a contarme qué sucede con todo eso que creemos,
si acaso nos han mentido
o estás cagándote de risa
sólo para que no corra a alcanzarte compañero
en cualquier esquina y por mi propia voluntad
porque uno debe pagar peaje
que es un determinado tiempo de soportar
poluciones y perversiones de diversos colores
que te dejan la cara impávida,
la inmensa columna de calamidades
que van y vienen de una guerra incomprensible
que es cuando los grillos dejan de cantar.
Esta noche la gente baila y hay fiesta,
el bullicio y la cerveza campean sobre los vencidos
y no saben que te festejan
y no sabe esa puta
que se queja por tu partida
y no sé yo ya nada
como al final de la batalla en Troya,
en Waterloo, o en Salamina,
tengo la sensación ligera de que algo terminó
tengo la sensación ligera del muerto vivo.
Tengo la sensación de tu sombra
y las cosas tuyas que aquí quedaron
como trofeos de guerra de quien huye
hacia alguna parte sin dejar posteos.
Uno se vuelve un hombre revoltoso
pero no hay nada que uno pueda hacer.
Este es un momento como todos en este mundo
salvo que sopla un viento fuerte
y siento algo de frío que me hace más débil.
Y acaso eso es todo.
Te barrerá el amanecer compañero,
junto con las hojas muertas y la basura.
Estarás ya girando como un hámster
en tu ruedita de amor
y eso es bueno.
Ahora colgaré tu foto en la pared
y tu sangre en mi sangre.
Todos creen que has muerto los muy ignorantes.
Sólo quería decirte que soy un hombre revoltoso,
redoblaré el esfuerzo hasta que los riñones revienten
y lo seguiré siendo hasta mas verte
y decirte que he cumplido mi parte
hasta que me llamen por mi nombre
un día de estos.
Espérame con ese vino que tanto me gusta.
Porque esto que sucede de este lado
también se llama vida compañero,
y todavía vale la pena.

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derechos reservados

domingo, 13 de enero de 2013

COMO CÁNTICO DE PÁJAROS



Voy peregrino porque nada es mío
rastreando como sabueso esperanzas lejanas entre espejos
con esta piel que llevo encima: porfiadas inconstancias.
Será por eso que blasfemo largo y siempre extranjero
como cántico de pájaros.
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DERECHOS RESERVADOS

sábado, 5 de enero de 2013

YO NO MATO AL MENSAJERO



Soy un tipo razonable dicen
porque nunca mato al mensajero,
sin embargo cuando te invito a zambullirnos
nunca ofreces tu corazón.
Yo quería tirarme sobre tus abrazos violetas
y dejar que tu hálito me secara las lágrimas
pero no se entiende el silencio de la oreja
cuando escucha el latido de las mariposas
que salen de tus sueños o los míos
cualquier beso de estos.
Es un lindo pájaro sin alas el verdadero amor
porque quiere pero no puede,
cuanto más vuela se lastima y se lastima
con ese rojo intenso que me baña los labios
y te pinta jazmines en el cuello.
Por eso no grites con tus ojos entreabiertos,
no digas nada
simplemente sacúdete las alas de beber el futuro
y déjalas al viento,
un minuto puede ser como un universo
ya ves, soy un hombre razonable:
bebo de la boca de los colibríes,
yo no mato al mensajero.
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