martes, 8 de agosto de 2017

LA PUERTA ESTÁ ABIERTA

                                      Desparramado por el tiempo
un tiempo enorme que espanta
soy una caricatura incompleta y urbana
alguien a medio hacer que se ha perdido
la puerta está abierta
entre el dolor el amor y el miedo
entre los horrores de vivir muriendo
y la fe de saber que la nada puede ser todo
puedo ofrecer una taza de café
algo para beber unas palabras
que no modificarán ni un segundo las cosas
no conozco el universo ni la gente
aunque una vez creí
sólo sé de una mujer pero no es el caso aquí
ella es el camino por donde salgo en las mañanas
como un dibujo de mierda
mal entrazado
a cumplir con la noria del pan
aunque ella ve otra cosa
el resto es relativo
tan relativo que desautorizan hasta mis venas
las ganas de bombear un corazón de luces
la decepción de ver tanta basura
la puerta está abierta
aunque ya sabes que soy un eterno ninguneado
todo está lleno de objetos
un montón de porquerías que podrían ser interesantes
a veces
a veces
con una buena música que sale de algún lado
calma la sed y los ojos se cierran
y es exactamente
cuando yo soy yo en el mismo cuerpo
un encastre perfecto fugaz, infinito.
Entonces la nada es algo y Dios existe.
La puerta está abierta.
                                    
                               xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx
DERECHOS RESERVADOS


sábado, 29 de julio de 2017

Y A CONTINUACIÓN...

Y a continuación cerrar los ojos
sentir la sangre
el silencio
ordenar las piedras esparcidas
el pasaje de la noche
la lluvia sobre el corazón
y después
claro
redimir los brazos
sacudirlos como banderas
invitarte si querés
a invadir los ojos
las calles,
sacarse el luto que no vale la pena
las ropas esas incoloras
vos sabés
desnudos del corazón
encontrarnos en cualquier esquina
de cualquier lugar
y mearse de risa
bajo el sol.
XXXXXXXXXXXXXX
DERECHOS RESERVADOS

lunes, 10 de julio de 2017

CHAGAL Y YO


En esta hora
en que la ventana de Chagal permanece abierta
a lo lejos la cúpula de una iglesia campanea su sangre
y no queda golpe que no marque cierta decadencia
quiero entrar a la casa con Aspasia
a escuchar el silencio de Alcibíades
a perseguir buenas lunas que huyen 
endemoniadamente a los montes
a desaparecer en el tajo de la roca que dejó en Roncesvalles
la sangre abierta de Rolando
pero la ciudad está aquí
y arde como una pira
tal si fuese cierto cabaret de Boston allá por 1942
con sus 491 cuerpos danzando macabramente el fuego
sin ningún sentido a la hora señalada
un 28 de noviembre,
asistir a la decadencia que hunde nuevamente el Islander todo 
y su cargamento de oro y hombres en cada calle
en cada esquina
en los asientos de los buses 
que nos hunden en la endémica falta de memoria
la chatura, el griseado indemne
los recuerdos colgados con chinches de las paredes
la humedad de la bóveda craneana de la ciudad
enmoheciendo sus siete octavos de iceberg
en esta hora en que es la hora
que da una ganas horribles de llorar
en que la ventana de Chagal permanece abierta
y una nube amenaza con cierta alegría
y el verde es más verde
y simplemente en el paisaje
Chagal y yo
y un café.
Xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx


DERECHOS RESERVADOS

martes, 13 de junio de 2017

CHORRITO DE AGUA

Es el llanto el que busca los ojos
la tristeza que busca el llanto
el corazón que siente la tristeza
la tristeza que recibe ese impacto
en todo el recorrido la lágrima desgarra
y habla por la boca ciertas cuestiones
pero es la lágrima y no la boca
la que sostiene la memoria de las cosas
hasta que se hace olvido fuera de los párpados
y deja las pestañas mojaditas de rocío
como si la vida fuera tan corta
y las miserias tan largas
como si la vida fuera tan larga
y las felicidades tan cortas
será por eso que buscan la luz
y en la luz se caen
se van a alguna parte y se llevan los desgarros
se llevan las sonrisas
y después queda así la cara
con estas marcas que son surcos
con estos surcos que son vida
abierta al universo en su último chorrito de agua
que cruzan las mejillas como una oración.

Xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx
DERECHOS RESERVADOS

miércoles, 26 de abril de 2017

LISTA NEGRA

Pequeñez de sermón la corta vida.
La muerte emparda y un segundo más allá
las reglas de juego pueden ser otras,
pueden quitarte lo bailado lo comido y lo gozado
en nombre de los infelices cuyas listas son interminables
como las que puedes ver en una noche muy estrellada
y su sangre como el infinito.
Los infelices que pueden dejar de serlo eternamente
los felices que dejan de serlo eternamente.
Bebo de este cáliz una y otra vez y no lo aparto.
Mi dedo apunta
y no olvido ni la desgracia ni la impunidad.
Felices los infelices entonces digo
y escribo lento mis pesares en la lista negra,
los acumulo en el lugar donde dicen los árabes
que quedan en el viento .
XXXXXXXXXXXXXXXXXXXX
DERECHOS RESERVADOS


sábado, 15 de abril de 2017

ALMITA PERRA

             

            Almita perra que sufres las penas dulces
                    como cuerpo juntador de estrellas
                 tan subidas al galope mismo de la sangre
                        vuelo de alas brevísimo
                     al sol imposible de la justicia
                           de la dolora alegría:
                              aquí mirá,
                              mismamente entre los dedos
                    almita perra que te mira las ternuras
                                      los besos
                    la cantora almohadita de nubes que nos moja
                                pedacitos de los ojos
                                       todavía.

                

            XXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXX   

martes, 28 de febrero de 2017

ACEITE RANCIO

La vida a veces
es aceite rancio
y las manos
jurando dibujos
la boca
orando en silencio
algunas blasfemias
despacito
para dar en el blanco
cada significado
cada día mes año
cada vocablo
cada buche de saliva
malgastado.

XXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXX
DERECHOS RESERVADOS

lunes, 30 de enero de 2017

EL CORAJE

                              El coraje
el simple coraje de aceptar que sucede
tener el conocimiento de la cosa
objetivamente
vuelvo al asunto del coraje de aceptar
tragarse toda esa cosa que sucede
ahí afuera
no hacerse el chancho rengo
la cosa está ahí
es un ente objeto otro diferente a mí
independientemente de lo desagradable
de esa idea mal parida
de esa traición espantosa
de los muertos que quedaron por el camino
el coraje de morirse
de ver la traición a los ojos
tener el conocimiento de eso
objetivamente no poder hacer nada
repetir las palabras traición objeto objetivamente
los chanchos rengos avanzan en piaras interminables
una y otra y otra vez
vuelvo al asunto del coraje de aceptar
la puta resiliencia
y luego el tiempo que ha pasado
los años los largos años como universos infinitos
no confundirse la memoria
el coraje que no baja los ojos
que no cambia el discurso
que ama como amaba antes
que la cosa ha cambiado pero tiene el conocimiento
y no se dobla con el viento que va y viene
es materia suficiente para seguir las huellas
hasta que los huesos sean polvo
el conocimiento duele
los cobardes pudieron más que los valientes
hemos sido derrotados
que no tengo más vida que ésta
he sido derrotado y me lloro
los traidores se ríen sobre la historia
los traidores se ríen.

xxxxxxxxxxxxxxxxxx
DERECHOS RESERVADOS

sábado, 14 de enero de 2017

PERROS

Los perros que se me murieron
aquellos que me acompañaron un tramo
apenas un momento del camino
los perros que están en otros sitios
los que nombro y saben quién los nombra
entran en mi alma a lamer esas cuestiones
como heridas de su propia carne
aunque ellos saben y yo sé
que están del otro lado de la nada
que es todo un mundo de misterio
ellos entran despacito a lamerme
moviendo las colas
me miran compasivos
todavía estoy atado
cada día espero mi hueso
orino donde se espera
pido todos los permisos
agacho mis orejas
me siento y espero
los perros que se me murieron
no dan una señal
se van como vinieron
pero el corazón está un poco más tranquilo.
He sido derrotado y es inútil cualquier discurso
la historia la van escribiendo otros
yo sólo resisto
muestro los dientes como me enseñaron
los perros que se me murieron
los perros y cada pequeña revolución perdida
y ladro simplemente
                          blasfemias como flores perdidas de esperanza.

                         xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx
DERECHOS RESERVADOS

miércoles, 4 de enero de 2017

UNA HISTORIA MÁS

Al otro lado de la vía traman algo
el humo del viejo convertible deja un aroma agradable
alguien dijo algo así como que nunca los alcanzaremos
ah! ese anciano pesimista
moviendo sus pocos pelos con sus lentes en la mano.
Otro dijo que tal vez vuelvan pero que no era seguro
con su voz apenas de kerouac vacío de palabras
sin embargo creo que a chinaski le importa un rábano
agitando una cerveza en la mano saca su lengua espantosa
y grita porquerías que nadie quiere escuchar.
Al otro lado de la vía se discute de flores muertas
un ruido vuelve las cabezas
entonces un tal prévert susurra o reza,
allá vuelve el viejo convertible
pero antes
tres viejas pasan en sus bicicletas de madera tallada
se parecen a ciertas novias vírgenes que he conocido
maldito hombre ¿qué has visto?
mirando ellos alrededor sin ver pero escuchando voces
me gritan estúpido latino no escribes más que basura
ni siquiera tomas whisky o cerveza y eres una carga.
Al otro lado de la vía
el convertible pasa sin prisa una y otra vez
con una multitud de sombras de gente simple
palabras entrelengua a dos besos el verso.
Me saludan como si todos me conociesen
algunos ángeles giran sus cabezas y me miran.
Se ríen a carcajadas.
Sus bocas son poesía pura
y suficiente para un ocaso perfecto.
Hay un aroma extraño que trae paz
finalmente
los viejos me abrazan y me palmean
saben que veo lo que ellos no ven
soy un latino extraño y con suerte,
creen que soy un fantasma,
el convertible vuelve a pasar
norma jeane va al volante
Los guardianes del cielo van distendidos.
Nadie se lo cree.
Sombra entre sombras me quedo mirando.
Todo tiene que ver con todo.
Esto no es un paraíso pero pudiera serlo.
El ron del vaso se va de un trago.
Una historia más.
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx


BALACERA DE PALABRAS...BUSCÁ Y DISPARÁ UN CLICK EN ALGÚN LUGAR DE ESTE ESPACIO EN NEGRO