lunes, 29 de julio de 2013

ELEFANTE A LAS SIETE DE LA MAÑANA

A las siete de la mañana,
el ojo del paquidermo me observa fijo
moviendo sus mariposas en la cabeza
mientras abro una lata de café.
El polvillo se dispersa
El tipo que emerge tose y estornuda
todojunto.
El aire se llena de sonidos,
su cabeza de plasma sacude las cosas:
las noticias  las telenovelas se entrelazan
los episodios policiales los famosos los tiros
la sangre  los comerciales
los culos  los curas
las tensiones los muertos lo que se rompe
lo que se roba los discursos comerciales
las carteras de whitton  zapatos scarpe di bianco
hablando de los pobres el whisky 12 años comerciales
la basura fórmula uno los que ganaron
lista de muertos
más comerciales más comerciales
todo sale de la lata de café
el tipo que convulsiona estas cosas todasjuntas
fino polvillo que se esparce
horrible lata de café.
El otro ojo del paquidermo observa los hechos
barrunta
sus mariposas aletean un viento sur que despeina
el animal se conmociona, le cuesta tragar la cosas
me pide explicaciones de cómo llegamos a eso
y yo le digo que la lata de café,
que todo estaba envasado.
Entonces deja de mover sus mariposas
y se aleja rápidamente meneando la cabeza.
Me dejó solo en medio de la neblina.
Cosas de gente en lata dijo
desapareciendo en un largo bostezo.
Hora del desayuno.
Un abismo el tiempo.
Las siete de la mañana.

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lunes, 22 de julio de 2013

LA QUINTA DE MI GUITARRA

Pongo aquí estas palabras secas que no paren flores
escapado como estoy de los cuerdos de atar
porque miro el mundo por las ventanas de los ojos desaguados,
miro todas estas cosas y pienso
que la quinta de mi guitarra siempre desafina.                           
Yo apuesto a las patas del caballo perdedor:
se me sigue cayendo la sangre por los clavos de la cruz.
En la calle mientras tanto pasa de todo:
me miran como diciendo usted es un imbécil,
una marquesina me aconseja:
“prepare sus propias cremas de belleza”,
escucho que el problema de las empanadas es el repulgue
y que mi canario  ya no me chifla.
Por eso mi gato aburrido cazó una mosca y la observa
¿por qué?
 porque es mucho más sabio que yo.
Allá en la esquina
cruza la exiliada Blancanieves fuera ya de sus enanos,
está gorda de tan malcomida
con el vestido sucio camino al contenedor de basura más próximo
y míster músculo corre a salvar otra ama de casa en apuros
cuando el esposo no está.
Cosas así desafinan la quinta de mi guitarra.
La danza de la seducción, del cortejo,
esa forzada mentira que no volveremos a repetir
cuando la presa fue cazada y todo ya ha concluido:
vana esperanza.
Miro el espejo que mirándome
a cada rato cambia de opinión.
Pero no hay caso, no pego una.
En fin. Pongo aquí estas palabras secas que no paren flores
porque no quiero que por mí vengan los escándalos
cuando escupo respuestas de armas tomar
y no hay caso una y otra vez,
la quinta de mi guitarra sigue desafinando
justo al lado del corazón.
El mundo de los locos estará ahí, siempre estará,
 por eso cuando me saludan con cualquier estupidez
 de modo oral o escrito pierdo los estribos:
la falsación desdibuja las cosas hasta el ridículo,
la falsación y las palabras no resisten los archivos.
afino, afino y no dejo de afinar.
Tristeza de escuchar siempre la maldita quinta de mi guitarra
desafinando sus lágrimas sobre el  mundo.
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miércoles, 17 de julio de 2013

SEÑOR DE LA NOCHE

Hemos enterrado los espejos:
         somos nosotros, señor de la noche,
        en la pobreza que unge las espaldas como una virgen loca.
La carne es un susurro
       o apenas una túnica,
               el aire es una fiera.
He soñado la luz rompiéndola siete veces
   sobre el vómito súbito del amor y del asco,
y he sobrevivido la ferocidad de las mujeres
que se entregan de muslos abiertos como si comenzaran un poema
    con botellas rotas que tajean plegarias
           inmensas como el mundo
y el ruido de la cama que gime incontenible
sus acordes de templo devastado que ya no me sostiene.
Sin querer, me atravieso de parte a parte por la niebla
   de tanto parecer un engendro de ángel con las alas quebradas
   que se devora como a un rehén en escombros,
la boca no puede ya con su razón de patíbulos
   venida a orar entre las piernas
el  exterminio de las terribles poses de los cuerpos,
    la barba que suda el vino fresco
     y las manos que andan abrazadas de los deseos
como si fuesen las putas más fantásticas de todas las ciudades.
   Y algo que corre por los cables que desembocan en el cerebro
       para encandilar este sol con que te escribo,
 no sabe la cerveza tibia que emborracha las venas
        que andan felices de encontrarte
como una manada de lobos entre tus paredones
   y me atraviesa, justo ahí, las auroras seminales
con sus constantes relámpagos violando claraboyas.
Ellas multiplican con salmos los vidrios rotos
   que atusan los bigotes en la entrepierna  esta noche.
No me hagas trampas, te dije bajito.
   mi corazón es un sitio que nadie conoce

 y tengo una hilacha en la ropa que sufre de soledad.

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martes, 9 de julio de 2013

UN HOMBRE CON SOMBRERO

Un hombre con sombrero palea sin cesar,
las mariposas son grandes como aviones
y no paran de hacer ruido
dando vueltas en forma de infinito
mientras vos
te vas llenando de polvo,
te vas llenando de polvo
y te entra por la boca que besaba
se te mete entre los dientes de a montones.
Es tarde y el hombre con sombrero lo sabe
palea duro y parejo
para que se te coma la piel,
la constancia de las caricias malgastadas ,
el agua estancada de la lluvia se hará lugar en tu cráneo
qué lástima qué desperdicio,
toda una vida es esto          
pienso mientras una de las mariposas te aletea
y deja caer un poco de su polen
algo así como una maldición, un sello, un símbolo
y la tierra te llena.
El hombre con sombrero deja de palear y se va.
Jamás te miró.
Levanto mis ojos alrededor por si acaso:
no hay ni un ángel.
Vos y yo.
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miércoles, 3 de julio de 2013

NO ES EL REVÓLVER

No es el revólver
sino la sombra del revólver
el aroma que rodea el revólver
lo que estaba antes del revólver
eso que ocurrió en su lugar y momento
el antes que fue
y el futuro que no se sabe,
es el revólver una incertidumbre
un arma cargada de misterio
pero más la sombra del revólver
que es lo que finalmente queda
después de un beso disparado.
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