PORQUE LA POESÍA NO FUE HECHA

Porque la poesía no fue hecha para gustar
se trata de escribir entre dudas
heladeras vacías de certezas
apenas las monedas necesarias
y las mañanas inciertas
que duelen el cuerpo sobreviviendo un terremoto 
levantarse entre escombros
a la dura lucha de reconstruir el alma
cierta sonrisa de almanaque y buenos días
preguntando por lo que vale la pena
porque se trata de seguir vivo
de cualquier modo que no vale la pena explicar
porque la poesía no fue hecha para explicar ni para gustar
sino para putear los domingos de tarde
los lunes de mañana y el fin del día
sin nada que de veras importe demasiado
de cumplir con lo que se espera.
El resto son malos discursos acerca de cómo vivir
con el amor cada vez más desflecado
porque la poesía no fue hecha
para explicar gustar ni para la mentira
en el espejo del corazón.
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AQUELLOS FUEGOS ESTAS CENIZAS

 

Hubiera tocado el piano
sido médico en el culo del mundo
dar fe de las gentes comunes
aquí y allá
hubiera visto la noche en el ártico
hecho poesía
relatos interesantes
acerca de políticos economistas abogados
hubiera sido hortelano
un arquitecto no angular
paisajista pájaro actor
hubiera de concentrarme en detalles
florecitas miradas suspiros
sido místico vagabundo astrofísico
-se trata del hombre y el universo-
un santo contemporáneo anónimo loco blasfemando
tomarme una copa de vino exactamente donde murió Li Po
allí donde nadie sabe de él o de mí
hubiera sido un hombre que filósofa
al menos no dice estupideces ni las escribe
pobre hasta el dolor del dolor
hubiera sido menos solemne temerario hijo de puta
haber leído lo innecesario para lo necesario
hubiera tenido más sentido común
el silencio requiere escuchar
reído hasta mearme
hubiera dormido en cualquier choza de Ruanda
frotarle la panza al buda Hotei
mientras su risa llovía
amado en su mayor posibilidad
querido llorar lo que merecía ser llorado
recordar eso esto otro y esto otro
medir la verdadera dimensión de mi alma
el tiempo que dura un cirio en cebo chorreteado
gestionar la consolación y la misericordia
como un mil millonario
tener menos verdades de vendedor
y un par de certezas que no sean de fe
y que la fe nunca falte
hubiera y quisiera al fin de cuentas
mucho más que estas minucias vómitos con letras
incisos de los días
hubiera querido hubiera querido pero
el pero,
el maldito pero
que no altera la realidad.
Aquellos fuegos
estas cenizas.
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SON MOSQUITOS

Las palabras son mosquitos zumbando

me revuelan

pican

apenas termino siendo un cartero antiguo

que llevo cosas en el alma 

poco apropiadas y tímidas como por ejemplo amar

en un cuerpo fracturado de minutos

untado con miel y leche agria

un resumen de humor negro

rumiando cosas santas y malditas

palabras furiosas que no acaban de parirse

o vomitar a las malas revoluciones perdidas

por terco loco

palabras porvenir

del fondo de la sangre

que sigue reclamando

incordian

y no lo lamento

porque no olvidan simplemente

a los mercaderes echados del templo una vez.

Soy el chivo expiatorio de las palabras

esos mosquitos

los putos mosquitos que aguijonean.

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