COPA DE VINO

 

Pero el cómo
un cómo cruel
es lo que jode las tripas
estoy mirando estoy mirando
cómo cambia el paisaje
quisiera que fuese infinito
pero muchos vuelven con ese olor a perro viejo
colores que no son los mismos
cosas que se repiten acá en las venas
que se van a la cabeza
y estallan antes de llegar al corazón
ese aparato que me tiene vivo 
bombeándome sangre que va y viene
como los días y las noches
estoy mirando estoy mirando                                                                      
el minutero y el segundero que va más rápido
dando vueltas sobre mi vida
y estoy en el centro
soy el maldito centro de las agujas
que giran y giran
cambiando el paisaje para volver a encontrarlo
las cosas suceden pero cómo,
hay un ritmo que es el mismo
un ritmo natural
que se acepta a puteadas
estoy mirando estoy mirando
como un desesperado pero no encuentro
los grillos gritan toda la noche
los perros ladran sus historias
los mismos miedos con otro lenguaje
demasiadas preguntas y no hay respuestas
paisajes iguales paisajes diferentes
se danza en el universo
mota de polvo
y un cómo cruel
que jode las tripas
roe la carne esta noche
en que el tiempo
sigue siendo un regalo extraño,
una copa de vino
a la luz de la luna con Li Po
y nuestras silenciosas sombras
almas en plena lucha.

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CUERVOS DEL ALMA

 

Se me escapan los cuervos del alma

            anudando las tripas como bolsillos

              a sacar las cosas de adentro

                  a la luz clara de los vidrios

       a poner esta vida de intentos insolventes en entredicho

                  con su destino en círculos

         a rondar esta vida esta noria de cuervo malentendido.

     Será por eso que no puedo hablarte de la hora de los lobos

               o de los huesos encalados incendiados

       que están de pie como columnas

               como carne que está pero se esconde,

          no puedo hablarte de la boca aparte del silencio

             ni rescatar las historias de la noche

       por donde los faroles aún alumbran la luz de los vencidos

                yo de esto no puedo hablarte

         porque no siempre puede uno hablar de lo que quiere

           a veces vagan las sangres salpicando los sonidos del silencio

              y nos tocan y se llenan de cantos de voces brillando claritamente

                 como pléyade que nos muestran esos cielos que se fueron

                       por encima de nosotros a otros mundos

              esos cielos que no pudimos que no nos dejaron

          esos cielos que se fueron abriéndonos los pozos

              y el misterio de nosotros mismos

                  a vagar por las aguas que una vez lloramos

         el destino cuesta arriba royéndonos los ojos cuando miramos

          ese pájaro del alma que muere en un lugar desconocido

                y entonces –por no haber palabra que describa tanta crudeza-

           si es el lugar el pecho por donde suben como coágulo de luces

                 herrumbrando el día todos los abismos

                       tengamos por bien puestos los ojos en la nuca

                      para evitar esa sed tan lejana de olvidos

                      para que venga desde el fondo de la niebla

          a pedir pan a picotear de las manos los destinos malparidos

           y en las ventanas a descorrer las cortinas atreverse a la luz

            para no andar resucitando dos veces del mismo crucifijo.

                  Será por eso que no puedo yo contarte

             las palabras se quiebran por insuficientes

                 para hablarte de la hora de los lobos,

                        ellos siguen en manadas, astutos, cazándonos,

                          parecen diferentes pero son siempre los mismos

               y habiendo tan poco por festejar

                  se me escapan los cuervos del alma

          a rondar por los cuerpos y las suertes de los vivos,

             con mi espanto a cuestas de días implacables

                   esperanzas por venir se me escapan los cuervos

                y yo con ellos cada día

                    anónimo y por las calles

                         misericordiando mi destino.

 

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PREGUNTO YO

 

Pregunto
qué veían tus ojos
si el universo es medida de lo infinito
qué mirada de silencio y abismos
desde las órbitas pensantes
esos absurdos esplendorosos
transidos de pasado
pedazos del cuerpo
ventanas de par en par abiertas
qué veían
pregunto yo.

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Y A CONTINUACIÓN

Y a continuación cerrar los ojos 
sentir la sangre 
el silencio 
ordenar las piedras esparcidas 
el pasaje de la noche 
la lluvia sobre el corazón 
y después 
claro 
redimir los brazos 
sacudirlos como banderas 
invitarte si querés 
a invadir los ojos 
las calles 
sacarse el luto que no vale la pena 
las ropas esas incoloras 
vos sabés 
desnudos del corazón 
encontrarnos en cualquier esquina 
de cualquier lugar 
y mearse de risa 
bajo el sol.
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TABERNA DE IRLANDA

En una taberna de Irlanda
el whisky se hace espeso
la cerveza
la pipa con tremendas bocanadas azules
tal si fuese un ciudadano del mundo como debiera
murmullos como olas que van y vienen
y vidrios que chocan
bebida que salta a la salud y otras intenciones
mientras sigo la música golpeando con el pie.
En Limerick
una flauta te lleva por la historia
y los olores hasta el fondo del alma
las fotos viejas en las paredes
las barbas y las paredes de ladrillos
rodeando el mundo en plano amplio de cine
la felicidad tiene ese transporte
de cerveza mesas gastadas
donde soy un peregrino que reposa un momento 
ensancha el corazón sin fronteras
y brinda a toda garganta entre los nadies
porque todavía hay esperanza.
Mañana la vida perra ladrará
y va a morder como siempre.
La resaca también vomita realidad
también lo sé.
Poesía en estado vital.

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EVANGELIOS VIEJOS

Paran sus orejas a mis ladridos sabuesos
evangelios viejos de paraísos perdidos
blasfemias claras difíciles de tragar
cuentos viejos dicen a mis espaldas
un don nadie con artilugios
debates y otras mierdas 
sedicioso desanclado
el sol de cada mañana como suficiente homilía
se cisca en cualquier vileza
incluso de tres o cuatro matones de turno,
va con el tiempo que trae con su viento
su discurso veterano
un insolente a contramano
puteado por el mundo y sus gentes
donde las desgracias

montan sus pelotones de ejecución.
Quisiera que mi corazón fuese piedra
pero sigue latiendo esquirlas.
Umbrío por la pena, casi bruno
Miguel.
Umbrío por la pena, casi bruno.

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PISANDO CRISTALES ROTOS

 

Está lleno de palos podridos

por eso desconfío de la poesía sin abismo
de los que no se mojaron los pies en el infierno
las aspirinas para los desahuciados
las mochilas de ropas sucias y mentiras blancas
los vestíbulos diplomáticos y de los otros
los besos que no machacan los pelos de la nuca
porque para lo que vale la pena
amor mío,
nunca se regresa del todo
sin la sangre que fue derramada
pisando cristales rotos.

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