LOBOS Y CORDEROS

 

Lobos y corderos

lobos y corderos
los muertos
los indolentes
los hijodeputas
las almas heridas para siempre
los derrotados un día y otro
las palabras que están muertas en el diccionario
cementerio
otras palabras otras
que significan nada
gente sin rostro
cosas semovientes
el dolor todo el dolor
una bandera de papel libertad
la lluvia
otra bandera de papel mismo mástil
lobos y corderos
lobos y corderos
a bala limpia
a amor limpio
algoritmos
el sol pega diferente según
la lluvia también según
fondue savoyarde
les cuisses de grenouilles
harina de maíz
pan viejo
los relatos las explicaciones
los murmullos del silencio general
esos grandes libros
la pequeña poesía
amaneceres y ocasos
pienso yo

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SOY JUSTO ESO

 Soy la piedra en el zapato

el aguador de fiestas

el hombre del chiste mal contado

el crepúsculo del amanecer

el ahogo en la risa que corta y arruina todo

las lágrimas que nublan

la caries de los opinadores

un mal aliento en los discursos

los poemas abortados sangrientos de palabras muertas

el cachetazo cobarde

aguas servidas de cañadas entre el pobrerío

los que me dan la espalda son multitudes

los poetas del Olimpo y yo 

acá de palabras duras

el valor pi entre la circunferencia y el diámetro del alma

todo lo que se sacude y cae

lo que queda en los resquicios

que no distingue vinagre de azúcar

carne viva y carne muerta

la justicia tardía

el lado B de las cuestiones

el paisaje bestia.

Soy justo eso que espera

cuando ningún ángel viene a saludar

y querer entonces

que el cielo exista a pesar de mí.

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EN RETIRADA

 

Voy retirando
los pocos soldados que me quedan
los retiro
flanqueando la rudeza
sin desentenderme del horizonte
porque no amanece,
el tiempo se espesa
los invasores a paso firme 
con música terrible que tiran como obuses.
Hay olor a aserrín en el aire
los imagino en cuerpo y alma impiadosos
sin un libro siquiera de almohada
van a tierra de nadie
me arrasan el ángel que sueña
que soñaba un paraíso ya en ruinas
con el corazón caliente.
Voy retirando la infantería
pasando a retiro los que quedan en pie
y margaritas con pétalos amarillentos
en las tumbas de los caídos
rememorando epitafios
intenciones asesinadas en sus  lápidas.
No estaban dispuestos los milicianos
a entregarse ni ellos
ni los que caminan a paso lento con la cabeza alta
porque no se alquilan ni se venden.
Tampoco yo.
Nadie vuelve impunemente
de los días y sus noches.

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LA ATÉ A LA PIOLA DE UN GLOBO

No corta el pasto ni saca la basura
abdica de los mandados y comprar alimentos
los perros la olfatean y siguen 
los gatos nada de nada
ni una sombra cómplice tiene,
se empapa embarra
y huele raro
sobremanera si dice lo que no se espera
no complace ni se deja seducir
se tiene a sí misma y es de nadie
un pozo hondo que seduce
responde con gusto a cebolla
por ejemplo los besos
porque la belleza la esconde para pocos
se necesita tiempo y relojes rotos
un buen día molesta como mosquito
duele como pedrada
hace que importe lo insignificante
y sabe estar hecha de átomos que se escriben se leen
como universo y eternidad 
reposa en las palabras pero no lo suficiente
a veces sólo a veces
viene como me gusta
hecha de silencio y versos
me dijo su nombre al oído como al descuido,
solemnemente prometí enterrarlo.
Entonces la até a la piola de un globo
y desapareció a donde el viento murmura sin timón.
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SIMONE DE BEAUVOIR Y YO

Los transeúntes despreocupados
y Simone mirándolos en Café de Flore.
Un presuroso bajo la llovizna es otro
un otro entre otros
entre millones
un singular mojándose la historia
en la semirrecta de la vista de Simone
incrustado en sus ojos
terminó por desaparecer
en el invariable final de las cosas:
el olvido,
ese hombre y la medida del olvido
que existe cruzando la calle
unos cuarenta metros escasos
para una breve antología
da escalofríos.
La llovizna va y viene
como simple existencia
que pasa y ha pasado
la mirada semoviente vagando por la ventana
las otras mesas llenas o vacías
el fuerte olor a café
el sentido mínimo de existir necesario y contingente.
Entonces la pregunta por el amor
en el fondo de las cosas
no entra por la puerta
no cruza la calle bajo la llovizna ya espesa
cuando París pudiera ser o no una fiesta.
El amor no es fácil.
El reloj en la pared va matando el presente
y lo entierra destripando minutos.
No se puede llorar la realidad.
La vida abraza sin mirar a quien.
¿Y el amor?
Mañana
si es que hay mañana
otras personas
otras preguntas
que no tendrán respuestas.
Tal vez se trata de comulgar pienso yo
en una mesa contigua
con el café ya frío.
Sin cruzar tiempo y espacio
seguimos mirando las mismas cosas
con ojos nuevos
simplemente
Simone y yo.

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