EL ÚLTIMO COMENSAL

 El último comensal
el no invitado perpetuo al fin de cada fila
buscando lo perdido y abandonado
la esperanza en lo viejo
palabras tiradas al viento apenas anónimas
un saludo de lejos
ánima en la pequeñez del mundo
corazón árbol de desprendimientos
la desnudez simple en las cosas simples
abandonado por prescindible
que es un modo de desanclar dejar ir
hacerse un poco todo y nada
inadvertido
el último orejón del tarro
sol detrás de las nubes
luz detrás de la noche
polvo de estrellas
y el paraíso que puede estar
del otro lado
del que sostiene la flor.
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LOS TEROS

Es que hoy los teros vuelan nerviosos
como las nubes de frío que viene del sur
le raja la cara a la prostituta que va estirando su suerte
están alborotados,
la anciana va de regreso mirando el piso
con los bolsillos llenos de nada
esquivando el agua podrida
que vomitan las canaletas llenas de basura pobre,
van gritando las novedades las mismas de siempre
que hay merodeadores y policías
los perros que parten hacia la madrugada
como los trabajadores y los buses
que las leyes caminan hambrientas
buscando en los contenedores,
van en círculos rasantes gritando
porque se llevaron sus huevos.
Es que hoy los teros
ya no creen en un dios con minúscula
que permite la tragedia infinita,
están cargados de maldiciones:
un puto día cualquiera en un lugar cualquiera
donde los teros vuelan desesperados.
Va a llover azufre
en el culo del mundo
la misericordia a cuentagotas no termina de amanecer
la justicia duerme con aire acondicionado,
mañana será otro día.
Un poema es una ciudad dijo Chinaski alguna vez.

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COMO UN FARO

Y como un faro
me salve la lucecita esa para tal vez mañana
que es arena movediza
hoja por escribir
decir que el ánimo estuvo como bandera en temporal
pero no fue suficiente
y esto que se ve
son girones prendidos del mástil de la vida
que flamean y hacen ruido cuando hay viento
como aviso jamás arriado
de otro amanecer,
aviso para navegantes
para no olvidar amor
para no olvidar.
Eso también se llama memoria.

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ÚLTIMAS NOTICIAS

Laiseca mata enanos a garrotazos
Perec los cuenta
Chinaski garabatea su asco totalmente borracho
Ginzberg ocupado con un joven y su sexo
elabora su próximo texto en su cuerpo
Cortázar rasca el gato y escribe textos que permanecen perdidos
el mundo es prolífico de buena gente y alimañas
Leonardo resume bien el hombre de Vitrubio
y yo bien, gracias.

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ZAPATOS QUE SE FUERON

Dejé un par de zapatos que se fueron solos
huyeron de mí,
descalzo levanté un muro
que ha cambiado su color con la humedad
y con ella heredé un cuadro con un arroyo y árboles
sólo eso el viejo óleo húmedo
con una agüita quieta y hojas que no terminan por caer
la lluvia que no llega y arrastra
una imagen que no da esperanza
con el color opaco de los enfermos
un intento fallido de naturaleza pero que está muerta o casi
y la mano del pintor los colores
y mis ojos que no terminan de entender el brío que huye
o en qué lugar entre el agua y los árboles nos parecemos tanto
en ese primordial cansancio
de ver entre el cuero curtido y el alma
cierta inquietud eterna
en ese recuadro justo ahí arriba casi en el ángulo
esperando ver un solcito entre el celeste pálido
si es que el tiempo vive en los ojos
y la sombra no es nada sin la luz
cada vez que tuve miedo.
 
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AL-MU'TAMID

 

Lloro como Al-Mu'tamid 

a las puertas de la ciudad en su destierro

donde los perros lo seguían,

hay demasiada oscuridad en los ojos

de Al-Mu’tamid y en los míos.

Ambos lo sabemos:

ya dejamos de hacer cuentas.

 

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A PROPÓSITO DE DESPEDIRSE

 

No hay forma apropiada de despedirse
nos vamos de los sitios las cosas las personas
y la palabra adiós es una sombra
la última
que se va en silencio
cierra la puerta o la deja abierta al acaso
el tiempo está lleno de puertas abiertas o cerradas
sombras que las cruzan o se opacan a lo lejos
son despedidas incompletas con sus vidas
aunque adiós no sea pronunciado
los labios no dejen constancia
un vistazo es lo último que hay
una mano en alto
una leve gesto del rostro y muchas veces nada
como si fuésemos arrancados borrados
asesinados de las circunstancias
y entonces uno quisiera decir pero no dice
mirar pero no mira
cerrar los ojos nada más
pero ya es tarde para casi todo corazón
para casi todo.

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PÁGINA CUARENTA Y CINCO

Página cuarentena y cinco 
del libro del éxodo del tiempo: 
porque muerte es también quedarse sin palabras 
un corazón estrujado 
las tripas con dolor de abismo 
el sol que da lo mismo 
no saber cómo gritar hasta desgarrarse 
el signo que falsea el símbolo 
un rostro que no acaba de explicarse 
que el amor pasa y ya no te mira 
un cielo absoluta, magníficamente estrellado 
de esos que se te caen encima 
que te dice algo de tu huella 
un indicio que es eternidad y misterio 
te aplasta en tu polvo minúsculo 
y nadie mira admira pregunta, 
también punto de fuga y miedo 
que es una palabra atroz miedo 
cuando aparece sin anunciarse en el ajedrez de los días 
la muerte que es una y muchas 
desarma con precisión segundo a segundo 
cada rostro en su sombra.

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