ENTRE EL CIELO Y EL INFIERNO

Es que soy un pecador
no un hombre sencillo
hago demasiadas preguntas incómodas
sigo siendo un niño pequeño que pregunta por qué
y no alcanzan las respuestas 
vuelve a preguntar una y otra vez
hasta que se hace odioso incómodo
porque las respuestas escasean
y no viene un no sé sincero
un no sé ¿entiendes?
un no sé qué no tiene acusación ni culpa
es un no sé abierto al misterio
a eso que se ignora por insolvencia
aunque es difícil mirarse al espejo y decir:
soy incompetente,
sé poco y de lo poco, poco.
Cada dedo que señala no me conoce ni quiere
está lejos de cualquier poesía que pasa como pajarito,
como mosquitos que zumban y se aparta a manotazos
cada dedo acusa sin misericordia:
no hay espejo que resista un rostro
que asuma su yo soy:
reconocer el sol cuando aparece por su resplandor
o la más oscura noche en los ojos.
Es que no hay espejo
que soporte la oscuridad ni un ratito
o alma que sobreviva la purificación sin redención.
El caso es que aún estoy aquí entre el cielo y el infierno,
rezo por la misericordia que no llega
y se hace tarde.
"Hice de la fuerza de ánimo mi castillo y mi coraza"
dijo Ibn Hazm.
Sería un buen epitafio.
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ET TOUT LE REST EST LITTÉRATURE

Bañado y afeitado
dubito el asombro cada vez más pobre
de la barba que crece más rápido que lo que quisiera
el aroma del café recién pasado
la entre luz del día naciente por la ventana
de pájaros ausentes y árboles quietos
dubito porque estoy repleto de malos versos alegóricos
que se llevó por delante la topografía de tu cuerpo anoche
y cruzando ese puente
llegué hasta este amanecer
del otro lado de nuestra piel
et tout le rest est littérature.

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LOS FELICES

Muchos dicen que son felices
yo absorto pregunto desconfiado
qué cosa es esa felicidad
porque no veo en sus espejos
acosado por el escepticismo la duda
con la fe en un par de certezas
esa lejanía espantosa
de pagar el precio del peregrino
porque soy un asno
y me retiro sin ánimo de ofensa
acaso un exiliado que mira por la ventana
que duda caminando por el fuego cotidiano
interrogo como niño una y otra vez
por los vericuetos del amor
y desespero
aunque a veces uno entiende a ráfagas
en un lugar diferente de la cabeza 

que es puerta del misterio
el eterno laberinto.
En busca del sentido
el bus llega siempre al final de la línea.
Más allá no se ve.
El espejo no refleja y los felices están ausentes.
Deben estar más allá.
Quizás más allá.

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LOS CUARTOS DE HOSPITAL

Los cuartos de hospital
tienen un discreto olor a muerte
uno quisiera recordar algunos rostros
para que la humildad de este sol
con que esta mañana me apuñala
no llene mi copa de lágrimas
como si fuese vino negro.
Se camina resignado
la esperanza es sólo una enfermera de turno
los pasillos largos las puertas
cuartos y más cuartos perfectamente numerados
y camas gentes y techos blancos
luces prendidas
ventanas que dan a ninguna parte
sólo azoteas con chimeneas
aparatos y caños de diferentes colores
uno quisiera recordar algunos rostros
pero se fueron
junto con sus pertenencias
que también fueron mías de algún modo
miradas palabras gestos
lo que dura el tiempo que es nada
y los pasillos largos las puertas
rogando no tener que volver una y otra vez
porque hay sábanas nuevas
más camas gentes y techos blancos
los números trece catorce quince
vuelta a la izquierda
dieciséis diecisiete
y esa cara conocida que pudiera ser la mía
y ese discreto olor a muerte
en la desmesura de la vida.

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BOURBON STREET

Entonces se hizo noche en Bourbon Street
estaba solo 

con la boca pastosa
miraba la luna entre los edificios y las luces
aquél día de aquél año,
hacia Canal Street
había demasiada música
tenía una botella de whisky en la mano
que habré comprado no recuerdo
sólo miraba la luna
y las caras una tras otras buscando la tuya.
La música seguía rezando a sus dioses
y yo era una foto sentado en la vereda

con mi sombra verde de marquesinas.
Tengo un sombrero
que fue de alguien en algún momento
un sombrero hasta las orejas
con mi rostro casi en sombras,
la música se ríe y festeja
pero sólo miraba la luna
con la cara del pecado que no recuerdo
buscando redención con sabor a whisky y miel
hasta que la casi redonda casi amarilla
se vaya detrás de los edificios
y me quede solo y despierto
con la botella casi vacía y sin ti
en la calle de Bourbon Street.

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HÁBLAME

 

Háblame,
  que mi rostro sepa que toda apariencia nada significa,
deja que mi cama se revuelva como barro pisoteado por caballos
   que mis ojos te miren con el asombro de un homicidio simple,
        inmensa y sencilla es la lluvia aproximándose a oxidar mis estrellas.
Háblame,
  quita esa tijera de tajear corpiños
     esos pedazos de mi bolsillo que tanto me duelen,
      no crucifiques mi rostro agudo de pájaro
                         si es que he nacido para la esperanza.
Háblame,
que tu verdad llegue como bandadas de mosquitos
      a besarme simplemente una noche de estas
porque mis ojos quieren dejar el gesto inconfundible de los idiotas
                 nacidos para comprar todo.
Háblame de una vez,
   dame la armonía de jazz mejor que la de Ellington
                 mordiéndome los perdones sobre las sábanas.
Estoy agonizando de tango sin amores,
    de banderas que huyeron de sus símbolos.
Háblame antes que todo se interrumpa
          con el golpe que suele acontecer en las primaveras
          antes que las flores alimenten con mi sangre sus destinos,
   yo podría morir con el amor envejecido un lunes de noviembre.
Abrázame con el esfuerzo que sostiene a un desesperado,
    la noche atiza ya su escorpión insostenible
          sobre mi sombra sola y desnuda,
teje su red de madreperlas sobre el cuerpo sudoroso trisándome las espinas
                     y hay cierta inutilidad de cementerio en su brisa
                                          cuando sus pequeños escorpiones
                               mordisquean mis ojos incontenibles de futuro.
Háblame,
   soy un corrupto de sombras que necesita un corazón,
        no hay ninguna ráfaga que haga volar en mis venas
                               la fatalidad de la muerte.
Háblame ahora,
    antes que sea esa estatua de sal
        de la que ya nunca volveré.
 

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ES POR ESO

Es por eso.
Llegado el momento
uno se para al borde del silencio
que es un precipicio a vomitar desde las tripas
todas las desgracia la ira
los gritos que sacan sangre de la boca
y sus gotículas ensucian la ropa,
uno mira y siente la orfandad más dolorosa
la soledad del uterino cuando lo empujan fuera
y los alaridos suenan a miedo
como un anticipo de que lo finito es su destino
y todo aquello seguro
se vuelven caminos hacia algún lugar donde perderse que es fácil
y parado en su pequeño pecho,
el silencio pasa a ser ruidos que serán palabras
cárceles para siempre si no se sabe abrir la cabeza.
Uno llora toda la vida su propia ignorancia
las insolvencias cotidianas
las ilusiones de los escaparates
el whisky y la resaca
siempre al borde del silencio y de espaldas
porque de frente asusta
porque no hay bautizo
que imprima el carácter de alejarse
ni la unción de todas las promesas.
Es por eso que rezo.
Es por eso.

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