COMPASIÓN

 

Se necesita compasión
con el pellejo y sin palabras
conmoverse
porque no se puede beber
de la felicidad como en un cáliz
si los rotos no pueden.
Se necesita
si alguien tiene buena voluntad
donar lo que se pueda
de lo que ya no haya muerto
por miserable
de clausurado fallido
de puro humano
y contando los minutos,
sacar el corazón de la valija de viaje
ponerlo acá mismo:
se necesita compasión,
porque hubo un samaritano sin prejuicios
que no preguntó
y es suficiente ese camino
para los que bracean en su noche
buscando
no cuentan en ningún libro
la ciudad es cualquier lugar después del ocaso
donde el desespero se ahoga de silencio
mientras el sol da vueltas y vueltas
y de verdad se necesita compasión
para vivir con eso
y si cualquier verso
no tiene más que decir
que su propio ombligo,
no vale la pena.
Si no deja resaca esa palabra
si no tiene compasión
esa poesía está muerta .

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AQUELLOS MONSTRUOS, ESTOS MONSTRUOS

… y aquellos monstruos
que estaban bajo la cama
detrás de las sillas y puertas
se han ido.
Luego vinieron muchos otros
fuera de la puerta de calle,
les he visto ya la dificultad para andar.
Van asustando con aviso de sus sombras
los bastones
las barrigas que se tambalean
y los ojos que sufren su falta de fe.
Cambian de nombre
cuentan otras historias
que son las mismas de siempre
con ropa nueva para gentes distraídas.
Por eso el miedo es tan antiguo,
arde como luz de cerilla que se apaga
y deja tribulaciones,
el cuerpo llenito de averías.
Por eso el miedo es tan antiguo,
arde como luz de cerilla que se apaga
y deja tribulaciones,
el cuerpo llenito de averías.
Aquellos monstruos,
estos monstruos.
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ELEGÍA PARA EL 784

El 784 del mameluco
el catálogo de los innombrables
no te dejaron ni eso
Roque tampoco te llamabas sólo una contraseña
la cabeza las manos el cuerpo
-la torpeza de los imbéciles nunca será suficiente-,
no vieron tus pájaros libres.
Después claro,
padecer no es para cualquiera ni doblarse
el tórax deformado
el corazón desviado
vos sabés dónde
desnutrido
respirando pobre y libre
como los otros pobres
el hablador de la fila
el paso al frente
áspero como el amor de verdad 
a renacer
"como cristal y fósforo
no como ceniza"
una y otra vez
ahí donde la sangre de tu sangre dijo:
"la pradera sigue ahí y nuestra memoria es la chispa".
Creo en eso 784.
Chispa en el camino.

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¡EL LOBO! ¡EL LOBO!

 

Cuando su peso era medido, contado, pesado
y se sabía cuándo cuchillo o abrazo,
por entonces se portaba con orgullo
este sustantivo ese verbo o aquél predicado
y uno tenía motivos fundantes 
por ejemplo de la palabra amor
justo cuando lo dicho
era una cuestión de piel.
Luego el tiempo ha llovido
las páginas los grafos los dedos
se han vuelto líquidos relativos borrosos
se mide, se cuenta y se pesa
por las dudas
los ladrones se han llevado el tesoro
dejaron en la bolsa los residuos
lo que queda está disminuido raquítico
no tiene la fuerza para matar o morir
son letras juntas,
por eso los imbéciles están llenos de palabras.
Todavía alguien grita
¡el lobo! ¡el lobo!
y todos corren.
El lobo cuando viene no avisa.
Como la poesía.
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DETRÁS DE LAS NUBES

La lucha sin fin contra uno mismo 
tal si fuese un globo en el viento
con el hilito de la historia colgando
y la fe en el nudo
hasta que la correntada te eleve
y ya no puedas más
y no te vean ya
detrás de las nubes.

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UN NIÑO PEQUEÑO QUE PREGUNTA

Es que soy un pecador
no un hombre sencillo
hago demasiadas preguntas incómodas
sigo siendo un niño pequeño que pregunta por qué
y no alcanzan las respuestas 
preguntar una y otra vez
hasta que se hace odioso incómodo
porque las respuestas escasean
y no viene un no sé sincero
un no sé ¿entiendes?
un no sé que no tiene acusación ni culpa
es un no sé abierto al misterio
a eso que se ignora por insolvencia
aunque es difícil mirarse al espejo y decir:
soy incompetente,
sé poco y de lo poco, poco.
Cada dedo que señala no me conoce ni quiere
está lejos de cualquier poesía que pasa como pajarito,
como mosquitos que zumban y se aparta a manotazos
cada dedo acusa sin misericordia,
no hay espejo que resista un rostro
que asuma su yo soy:
reconocer el sol cuando aparece por su resplandor
o la más oscura noche en los ojos.
Es que no hay espejo
que soporte la oscuridad ni un ratito
o alma que sobreviva la purificación sin redención.
El caso es que aún estoy aquí entre el cielo y el infierno,
rezo por la misericordia que no llega
y se hace tarde.
"Hice de la fuerza de ánimo mi castillo y mi coraza"
dijo Ibn Hazm.
Sería un buen epitafio.

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TOCO LA LLAGA

La palabra ancestros
es ayuno de memoria
es una palabra de muertos
y es preferible la renuncia
a mirar cara a cara detrás de la espalda
esos polvos esas palabras
que un día trajo el viento
la sangre los libros,
las mesas están vacías y las copas de vino
la música sin música.
Toco la llaga del que lee
para que duela
como cirio encendido de lo ya pasado
toco la llaga providente y la matriz
para que una yesca se embarace de llamitas
sobre las sombras oblicuas occidentales cernidas
perder el camino las raíces
comprar barato historias extranjeras
invoco la palabra ancestros
y tome cada quién su porción en el corazón.

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