YO EN TU LUGAR DESCONFIARÍA

Diría que cuando las palabras tienen azúcar
todas las historias de amor terminan bien,
o ves que las cabezas
todas las historias de amor terminan bien,
o ves que las cabezas
a menudo tienen piojos afuera como adentro,
cuando hacen árboles o discursos
con diferentes hojas y formas
que hasta parece bonito lo falso
igual que las tostadas
cuando hacen árboles o discursos
con diferentes hojas y formas
que hasta parece bonito lo falso
igual que las tostadas
que no sean de genuino pan viejo.
En tanto creas que eres absolutamente independiente
-y bajo ciertas circunstancias-,
se te salte una lágrima aunque siga todo igual
no puedas leer los mensajes complejos de la realidad
porque son indescifrables para tu cabeza
de martillos y clavos
te ofrezcan treinta monedas de distintas cosas cada día
te quieran abrazar en un sitio devastado
y veas que la noche juega en mala ley para tus intereses
el circo muestre sus brillos y risas
de músicas vacías y cuerpos desenfrenados
el aire se llene de humo rancio
la luna no se vea porque no salió
las banderas del edificio público de enfrente no flamean
están como estacas de sus símbolos
y al cabo
creas que has ganado algo parecido a la felicidad,
pienses que eres un ser humano,
créeme yo en tu lugar desconfiaría.

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ES POR ESO

Es por eso que las palabras no llegan
no tienen las alas imprescindibles
te arañan
apenas dejan sus huellas en tus oídos
es por eso que no oyes no comprendes
no te cantan sus aventuras sus amores
no traen las buenas nuevas
sólo ruidos de ciudades y gentes
vientos que traen hojarascas al oído y al corazón
es por eso que somos tan paganos para el amor
es por eso.

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CAMINO CONMIGO

Camino conmigo
entre la neblina de las almas casi perdidas
desdibujadas de sus memorias
oscurecidas
han olvidado su pasado sin remordimientos
sin ese peso de la historia a la deriva
vacíos recipientes de identidad
con sus palos de ciego
que a veces se sorprenden por alguna claridad,
ven neblinas
y hablan opacamente el presente
desde ese pasado difuso en la memoria
donde después de diez minutos
el olvido puede más
como una droga inacabable
fragmentos del ayer como arena del desierto
que vuela con el tiempo entre ráfagas de olvido.
Y pienso:
cómo el hombre en el universo.

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LIMPIARSE LOS OJOS

Querer limpiarse los ojos de los cielos sin pájaros

del averno que se carga en silencio

porque oprobia llevarlo

somos ya eso

hemos muerto por ahogo o suicidio

a esas fatigas del alma

que siguen oliendo a derrota una y otra vez

aún ya en la resurrección de cada día con su sueño

no somos mejores

apenas un poco más sabios locos arrepentidos,

querer limpiarse los ojos de las tumbas

pestañear ventanas con soles, brisas,

ver con dolores de parto

asustados de la belleza que pudiera reventar el corazón

queriendo ser el mismo otro

sombra vieja y carne nueva

concertar el desconcierto

olvidarse para siempre

y abrir esa puerta hacia la luz

con los ojos limpios definitivamente

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EL TAPÓN DE LA BOTELLA DE VINO

 

Disparo el tapón de la botella de vino

como si fuera un endecasílabo una utopía

hasta la última gota escribo con el dedo

y sigo trastabillando entre los barcos escorados

los galeones hundidos

el cielo está celeste

lo suficiente y no hay viento

el sol no quema

y es maravilloso darse cuenta que tienes lo necesario

disparo una llave perdida divorciada de su puerta

como tantas por el mundo en su neblina nocturna

el exceso de huir hacia adelante

con los flautistas entonando hacia cualquier precipicio

zumbando esas músicas horribles como un manicomio

ratas y cucarachas

mugre en sábanas baratas y rotas

gente que no sabe que vive

como vacas esperando el marronazo

y sigo trastabillando

porque el amor está en alguna parte

no el discurso del amor sino el amor a secas

con todas sus tripas

disparo que te disparo

para que te dé un buen abrazo que te desarme los huesos

justo ahora que el cielo está celeste

lo suficiente y no hay viento

el sol no quema y es maravilloso darse cuenta

de estar vivo en semejante universo

y ser una mota de polvo a trasluz .

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MISERICORDIA

 

Entonces uno se topa con ellas,
callejuelas empedradas
de una ciudad misteriosa y cruel.
Entonces uno se topa
hacia el puente de los cuervos y sus muertos
con un andar en subida
desprovisto de ángeles
y se pregunta qué cosa es este hombre
sino una piedra en el camino que busca misericordia.
Misericordia es una buena palabra
pero queda allá lejos
en el repecho del alma
y es una lástima
caminar como un condenado
por estos arrabales del corazón.
Llorar y pedir clemencia.
Un tango triste.
 

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EL RESTO SON PURO VERSOS

Poesía
podría decirse,
es una excusa para no contraer las cosas
a que vamos a morir
con la certeza de un cuerpo quieto
sin filosofía, metafísica ni teología:
muerto
así
del otro lado del puente
incomunicado de tropos
exquisitos endecasílabos
o pura mierda.
Medito como un ignorante
estar y ser
reducidos,
comedia que agota
pretensiones
así de solos lo que somos.
He aquí pues
lo efímero y sutil de un cuerpo muerto,
con el tiempo olvidado de todo olvido
deshecho de las ropas las cosas
lo que entra en una vida
su objeto
el teatro a decorado abierto
aplausos y abucheos
el telón que cae
sobre las máscaras de un ser humano
la realidad en verdad
cabeza de Titanic en su caída sin músicos
justo ahí
cuando toda construcción literaria se hace inexcusable
para el silencio que entra su eternidad
aunque hay un pero:
-palabra que es autodefensa existencial-
pero,
y si aun así
se puede mirar de frente
con los ojos bien abiertos
lo inefable,
todo habrá valido la pena.
Eso creo.
Es poiesis sin duda.
Una sempiterna poiesis.
Lo inefable.
El resto son puro versos.

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