Entradas
Pisoteo esta tierra que me sostiene,
esta cosa que deambula el universo, atada,
girando y mirando siempre a su dios
que le devuelve el fuego de su luz,
esa mirada extrema de un señor quieto que la quiere pero la amenaza,
extraña esclavitud de tiempo y espacio,
esta bola de billar desgastada de libertad y yo en ella
mirando con pavor el universo
mirando con asombro la noche inagotable
mirando con vehemencia mi nada.
Es cierto, estoy loco.
Pero he visto a otros más cuerdos que yo y no los envidio.
No sé qué les ha abierto sus cerebros y su imaginación
y han volado como moscas de los cuerpos de los muertos
han volado como discursos huecos, ceniceros sin cenizas
sólo el aroma rancio de alguna que otra buena palabra
que se ha ido sin ninguna intención.
Hay menos chalecos de fuerza que gente apropiadas en ellos
esos peligrosos sin amor como simples máquinas,
gruesos errores genéticos con disfraces que hasta parecen convincentes;
hay más gente en chalecos de fuerza sin causa alguna
inocentes por falta de defensa, incontinentes,
y eso se llama poder:
¡malditos imbéciles! abusarse de los pobres.
Soy yo el que está loco y lo digo.
Ellos ni siquiera lo saben.
Ni lo saben los mismos horrorosos escritores
con ropa de marca inglesa y sangre bastarda.
Ni lo sabe el mercadeo que los eleva hacia algún Olimpo
donde dicen que lo que dicen es más alto que el Aconcagua
o que el Everest o el Himalaya
y ellos los muy necios borricos se lo creen a total satisfacción
como deslizándose en el carro del sol robado a Apolo,
a beber de la ambrosía, mortales que no pisotean la tierra
y despiertan con el regusto que apesta cada mañana
y me pregunto revuelto en mi vómito cerebral,
qué es ese charquito de palabras que han dejado
como malas huellas en un piso recién lavado,
porqué sólo veo gotitas de agua salada atacando mi ya envejecida sed
de algo que realmente no atente contra el silencio de mi alma.
Estoy loco y estoy perdiendo el juego.
De eso se trata: de vivir.
Nadie debería pagar el precio de la desgracia.
Pisoteo la tierra que me sostiene, es más,
salto y salto hasta cansarme
hasta que se me salen los pulmones
y goteo un sudor básico y ancestral.
La Internacional y El Mesías de Haendel
son buenas cosas para el alma.
Uno no debería morirse así
un día cualquiera
en esta casa de locos sin desesperarse
sin tener un minuto de silencio
por lo único, sagrado e irrepetible
que es una sencilla vida.
He perdido todas las revoluciones planeadas.
Todavía cargo un par para que estallen a mi salida.
Todavía cargo un par de largas puteadas de amor.
Las he mantenido como gusanos dando vuelta en el cerebro,
oxigenando lo que queda del futuro.
Cada día resucito de mi cama como un pequeño dios
que es decir como un simple hombre,
cada día argullo y pataleo epifanías con desespero.
Me quieren ahuyentar de mi evangelio , prevenir a los incautos,
y es por eso que pisoteo esta tierra que me sostiene,
salto y salto sobre ella, llena de sangre sin justicia
llena de voces que esperan su alarido desesperado
nudos que esperan ser atados
perdones que esperan ser desatados
ojos que quieren cerrarse y descansar en paz.
Pero sólo hay cerrojos.
Muros donde se encierran a los silenciosos
o al menos eso creen los muy tontos.
Es cierto: estoy loco.
Me voy calle abajo con mis flores hacia el río grande como mar,
me voy despidiendo.
Es cierto: el corazón me duele.
Voy pisoteando esta tierra que me sostiene agarrado de mi cruz.
Soy carne de amor.
Estoy loco.
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx
Ya se han ido esos soles magníficos
cada uno calle abajo de sus días,
la noche flota como un barco solitario y agujereado
la noche flota como un ataúd y sus velitas encendidas
y sin embargo acuérdate,
llovizna estrellas sobre los tiempos que son como flores,
flores de un día que pasan con su aroma, sus colores
y filas de carnes trémulas que se cuelgan de sus pétalos
pero se caen con las mismas flores
se demacran con los mismos colores
se pudren con los mismos aromas.
El tiempo pasa sobre la cara de un hombre espantado
abierto a la realidad de su sangre única, maravillosa, irrepetible
y el dedo que apunta a algún lado del universo ya no es suficiente
para abarcar el espacio de esos osarios
caídos de la historia en esos cuadros antiguos
como repiques de catedrales con diferentes armonías.
Esos ojos vaciados de futuros
esos retratos antiguos: eso también es historia.
Un minuto de silencio por cada uno que fue padre,
abuelo, bisabuelo, tatarabuelo
y los que se perdieron irremediablemente
en la oscuridad de la noche que flota y flota.
Hileras de hombres y mujeres con sus ojos de vitrales
van siguiendo a los nuevos flautistas de Hamelin que los llaman
y ellos van alegres al mundo de las cosas maravillosas,
reales espejismos estúpidos y fugaces,
ellos van con sus cabezas enclaustradas, encerradas, estancadas,
ellos, sí, ellos,
van rondando por las cosas desconocidas del futuro sin futuro
en los que ya no se duda y no se puede volver atrás.
Y en este efímero minuto apenas que tengo para decidir,
pocas cosas tienen algún sentido de justicia para mi alma,
esa cosa que se niega a ponerse en la fila,
que tiene a su alrededor esas hogueras de palabras
que vienen como armas o discursos que te pegan en las sienes
y te sangran te torturan
te someten al presidio de las horas, los días bien dispuestos,
ordenadito a lo que un hombre debe de hacer
o al menos lo que se espera que haga.
Y sin embargo acuérdate,
yo te amo
y eso es todo lo que cuenta.
Puedo creer que este drama espantoso es sólo una pesadilla
que acabará con mis manos en tu pelo o en tu cintura
pero es mentira: mañana será otro día
mismamente de guerras, hambrunas, de conflictos de baja intensidad,
camisas, corbatas, jefes, mercados, luces de neón,
flashes que te dejan los ojos atónitos y la boca boba
con sus daños colaterales.
Sin embargo acuérdate,
se trata de un día mas y yo te amo simplemente,
tanto, tanto, que a pesar de todo este desastre,
solamente haber sobrevivido para besarte,
hace que mi corazón sepa que bien ha valido la pena.
Y eso es todo lo que cuenta.
He vuelto a casa.
XXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXX
Pisoteo esta tierra que me sostiene,
esta cosa que deambula el universo, atada,
girando y mirando siempre a su dios
que le devuelve el fuego de su luz,
esa mirada extrema de un señor quieto que la quiere pero la amenaza,
extraña esclavitud de tiempo y espacio,
esta bola de billar desgastada de libertad y yo en ella
mirando con pavor el universo
mirando con asombro la noche inagotable
mirando con vehemencia mi nada.
Es cierto, estoy loco.
Pero he visto a otros más cuerdos que yo y no los envidio.
No sé qué les ha abierto sus cerebros y su imaginación
y han volado como moscas de los cuerpos de los muertos
han volado como discursos huecos, ceniceros sin cenizas
sólo el aroma rancio de alguna que otra buena palabra
que se ha ido sin ninguna intención.
Hay menos chalecos de fuerza que gente apropiadas en ellos
esos peligrosos sin amor como simples máquinas,
gruesos errores genéticos con disfraces que hasta parecen convincentes;
hay más gente en chalecos de fuerza sin causa alguna
inocentes por falta de defensa, incontinentes,
y eso se llama poder:
¡malditos imbéciles! abusarse de los pobres.
Soy yo el que está loco y lo digo.
Ellos ni siquiera lo saben.
Ni lo saben los mismos horrorosos escritores
con ropa de marca inglesa y sangre bastarda.
Ni lo sabe el mercadeo que los eleva hacia algún Olimpo
donde dicen que lo que dicen es más alto que el Aconcagua
o que el Everest o el Himalaya
y ellos los muy necios borricos se lo creen a total satisfacción
como deslizándose en el carro del sol robado a Apolo,
a beber de la ambrosía, mortales que no pisotean la tierra
y despiertan con el regusto que apesta cada mañana
y me pregunto revuelto en mi vómito cerebral,
qué es ese charquito de palabras que han dejado
como malas huellas en un piso recién lavado,
porqué sólo veo gotitas de agua salada atacando mi ya envejecida sed
de algo que realmente no atente contra el silencio de mi alma.
Estoy loco y estoy perdiendo el juego.
De eso se trata: de vivir.
Nadie debería pagar el precio de la desgracia.
Pisoteo la tierra que me sostiene, es más,
salto y salto hasta cansarme
hasta que se me salen los pulmones
y goteo un sudor básico y ancestral.
La Internacional y El Mesías de Haendel
son buenas cosas para el alma.
Uno no debería morirse así
un día cualquiera
en esta casa de locos sin desesperarse
sin tener un minuto de silencio
por lo único, sagrado e irrepetible
que es una sencilla vida.
He perdido todas las revoluciones planeadas.
Todavía cargo un par para que estallen a mi salida.
Todavía cargo un par de largas puteadas de amor.
Las he mantenido como gusanos dando vuelta en el cerebro,
oxigenando lo que queda del futuro.
Cada día resucito de mi cama como un pequeño dios
que es decir como un simple hombre,
cada día argullo y pataleo epifanías con desespero.
Me quieren ahuyentar de mi evangelio , prevenir a los incautos,
y es por eso que pisoteo esta tierra que me sostiene,
salto y salto sobre ella, llena de sangre sin justicia
llena de voces que esperan su alarido desesperado
nudos que esperan ser atados
perdones que esperan ser desatados
ojos que quieren cerrarse y descansar en paz.
Pero sólo hay cerrojos.
Muros donde se encierran a los silenciosos
o al menos eso creen los muy tontos.
Es cierto: estoy loco.
Me voy calle abajo con mis flores hacia el río grande como mar,
me voy despidiendo.
Es cierto: el corazón me duele.
Voy pisoteando esta tierra que me sostiene agarrado de mi cruz.
Soy carne de amor.
Estoy loco.
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx
Sergio Cassarino Montevideo 1957, publica su primer libro en esta misma colección en 1991 con el título SOLEDAD BLANCA. Desde aquel primer libro sus poemas han sido publicados en diferentes medios de Estados Unidos, Cuba, Argentina y España. Obtuvo reconocimientos en diferentes concursos en el exterior y en nuestro país. Vaya a título de ejemplo el concurso poético de la Fundación Banco de Boston con el primer premio, 1995.Su segundo libro, ABREME LA PUERTA (1996), fue publicado también en esta misma colección por Vintén Editor y posteriormente premiado con Mención de Honor por el Ministerio de Educación y Cultura en 1997.Si en esta segunda obra el poeta había ya consolidado una línea poética definida por el deliberado esfuerzo en circunscribir su creación a las circunstancias cotidianas y sus agobiantes servidumbres e incertidumbres, en EL CLAN HOOK Cassarino ensaya el derrotero del poema apócrifo como forma de cuestionar la estética vigente, ceñida como nunca a modas y caprichos. Podría entenderse que el creador literario y en particular la labor poética –visto desde el ángulo de esta poesía de Sergio Cassarino- ha sucumbido a los asuntos y temas textuales sin llegar a afincarse en la nomenclatura del desconcierto post-dictatorial (democracia sin recursos económicos o democracia de la pobreza, el exilio, verdades injustas que van camino de ser derogadas o por lo menos reinterpretadas, exclusión, marginalidad social), donde la creación por algunos momentos parece signada por la dispersión, la imitación y el dandismo en ciertos casos.
VINTEN EDITOR
ISBN 9974-570-99-9
EL CLAN HOOK
«...LOS AUGURIOS SIEMPRE MANCHADOS
POR LA ESPÁTULA DEL TIEMPO»
Los poetas nos cuentan poco de sí mismos cuando hablan en primera persona, pero cuando lo hacen en la tercera persona del singular, lo autobiográfico en este caso, llega a lindar con lo inverosímil, tal el caso de Sergio Cassarino, cuando con absoluta liberalidad nos prodiga sus vivencias en variados lugares de Asia, o sus propios padecimientos y decepciones. Y a pesar de estas notas extremas de un estilo intrincado, - tajante y por momentos tierno, condescendiente con el prójimo destartalado que habita sus versos – hacen instantáneo efecto en el lector, y al placer de leer a un poeta maduro, se añade la satisfacción de asistir al progreso en la construcción de su obra que tendrá reservado un lugar destacado en la poesía uruguaya de fines de siglo veinte y comienzos del veintiuno.
El soldado y poeta místico que es Frederick Hook se convierte en cronista de la hora cuando sus personajes son descritos en críptico lenguaje cinematográfico, plagado de modismos centroamericanos, neologismos, y con una sintaxis proveniente del clip televisivo.
Este breve pero intenso poemario puede entenderse como una iracunda crítica del lenguaje corriente de nuestra época, plagado de imposiciones fetichistas, donde el discurrir de las personas –y la poesía consiguiente-, pierde espontaneidad cuando cristaliza en moldes efectistas, al modo de la estética y lenguajes hollywoodenses.
No obstante la apropiación momentánea de un gesto declamatorio inauténtico, Cassarino logra crear ambientes y situaciones del alma con verdadero acierto, donde inesperadamente aquel lenguaje machacón, cotidiano y a la vez extraño, se eleva hacia metáforas certeras y acabadas.
Con un empuje proveniente más de la visión que de la razón, más visceral que epidérmica, Sergio Cassarino alcanza con este tercer libro una posición aventajada, dentro de la promoción de poetas que publican sus primeras obras finalizada la reciente dictadura.
Como hice constar al principio y con palabras del poeta, confío que mis buenos augurios no terminen «...manchados por la espátula del tiempo».
Daymán Cabrera
Montevideo 13 de diciembre de 2005.
EL CLAN HOOK
LO QUE SE SABE ACERCA DE FREDERICK HOOK
Frederick Hook es un poeta salido de algún lugar de Wyoming; probablemente parte de sus estudios los realizó en Cheyenne, en el preciso momento en que es alistado para servir en Viet Nam en una fecha también imprecisa.
Ya en plena guerra y con veintidós años de edad -pues había nacido según fuentes fidedignas en noviembre de 1947- realizó varias incursiones siendo testigo de experimentos sucesivos con armas químicas. Se da por desaparecido en 1972, sin embargo, soldados combatientes interrogados tiempo después del regreso, cuentan de un individuo que revistaba en filas vietnamitas (o al menos eso parecía), que con fiera mirada, barba extremadamente larga y el pelo enmarañado, corría sosteniendocon una mano su arma de guerra y con la otra unos ruinosos papeles .Todos los interrogados concuerdan que en medio de la balacera era posible oir a aquél hombre. No obstante los relatos difieren: algunos dicen que recitaba pasajes de la Biblia , otros que simplemente gritaba o imploraba, otros que invocaba quién sabe a qué dioses y sólo unos pocos sostienen que recitaba poemas. Un soldado ha contado haberlo visto parado sobre un montículo, recitando, en medio de un fuerte ataque de obuses, ensimismado, como si fuera un Moisés acabado de bajar con sus tablas de la ley.
Finalizada ya la guerra, se vuelve a saber de él cuando ocurre la invasión a Panamá. Viejos compañeros de armas sostienen haberlo reconocido durante una caravana organizada por ex-combatientes en pro de ayuda humanitaria. Nuevamente aparece a fines de 1995 en la India , a las afueras de Kampur, cerca de la ribera del Ganges. Fue señalado por un grupo de turistas donde su teniente dice haberlo reconocido, justamente porque con este militar Frederick había trabado amistad y hasta se supo que estuvieron a punto de desertar juntos. Precisamente como su desaparición es engorrosa de determinar y las distintas circunstancias que acabaron con ese hecho, sumado al testimonio de compañeros relatando lo que ya sabemos, se concluye con su definitiva deserción del ejército norteamericano y por tanto todo derecho como ciudadano de ese país, dándolo de baja de todos los registros civiles. Por tal motivo el presente cúmulo de imprecisiones acerca de Frederick Hook.
No obstante, algunos testimonios off de record aseguran que regresó a su país en mas de una ocasión bajo diferentes identidades. Absolutamente todos concuerdan en que su mirada podía ser reconocida entre un millón. Probablemente por eso y por sus regresos esporádicos de que se tienen noticia es que se puede dar fe de este poeta. Se especula que ha visitar al "clan Hook", extraños seres marginales con que entabló amistad al parecer y que testifican sus vidas en viejos papeles desordenados dentro de una valija encontrada en un hotelucho de Kampur. Es lo único que nos viene a dar su voz. Algunos intelectuales dijeron de sus textos que eran cacata carta (papel cagado). A pesar de las distintas opiniones que pueda tenerse es lo único que queda de Frederick Hook, poeta muerto en 1996 en algún lugar de la India , ese inmenso país.
Vincent G. Bulsara - enero 1997.
ITINERARIO DEL CLAN HOOK
1 - EL REGRESO DE ELTON FORREST.
2 - el sueño del gato de Stanford O'hara.
3 - LOS PIES DE MORGAN WILLIAMS.
4 - único discurso del poeta borracho Simon Jansen a orillas del Ganges.
5 - CONCLUSIONES DEL VIEJO DEREK MC.DOWELL DE REGRESO DE NEW YORK.
6 - reflexiones del pastor Harry Scott a orillas del Mekon a medianoche.
7 - LAMENTO DE MI HERMANO NICHOLAS HORNSBY DE REGRESO DE WASHINGTON.
8 - invocaciones de Bo Mathews una noche de brujas a orillas del río Lagarto Grande, Panamá.
9 - EL INSILIO DE MAKO VAN HORN DESDE HACE VARIAS LUNAS EN SAN FRANCISCO.
10- llanto por un poema muerto de Alice Kirkwood.
11- EL KARMA DE MAKO VAN HORN.
12- acto antirrevolucionario en Haifong, Viet Nam.
13- ACERCA DE UN DISCURSO DEL PROFETA RICHARD NIXON ESCUCHADO POR LOS
ALTAVOCES JUSTO ANTES DE UN ATAQUE Y A MILES DE KILOMETROS.
14- niños de Manhattan o donde quieran que estén.
15- CONFESIONES DE MC. PERSONS ANTE LA TUMBA DE SU MADRE AL REGRESO DE
VIET NAM UN DIA DE SETIEMBRE.
16- el infierno de Bertha Jones.
17- EL CANTO DE TOMMY LOGAN.
18- noche de Nueva Delhi.
19- BLUES DE PANAMA.
20- reflexiones del genio de la botella del poeta borracho Casey Horse.
21- MIRANDO DENTRO DE UN POZO.
22- suite del extranjero Freddie.
EL REGRESO DE ELTON FORREST
"Súbete a mi hombro búho"
decía Elton Forrest camino de Jamestown,
"súbete a mi hombro y observa
cómo la sombra de un árbol cae negra sobre nuestro camino,
el calor corrompe la garganta,
el paisaje traza puñales en los pies".
"Observa -le decía Elton Forrest al búho
que ya era una estaca sobre su hombro-,
aquí a comenzado todo, en Jamestown,
de los que soñaban con trenes y escopetas
piras de Salem
el grito eléctrico de los negros
las camisas de batista bordadas.
Menuda descendencia búho
-se lamentaba Elton Forrest-,
menudas mutaciones de mariposas y orugas.
Aquí comenzó todo,
nuestras barcas para naufragar
las maderas llenas de parásitos y corazones incrustados,
los ojos que se extienden en un horizonte sin piedad,
la fiebre de piedras que brillan en los ríos,
los mártires en las noches circulares de donde procedo"
-decía Elton Forrest a su compañero.
"Los años no son mas que mandrágoras.
Aquí comenzó todo,
volvamos a la casa a rescatar la vida de sus ruinas,
la verdadera vida".
le dijo Elton Forrest a su búho,
pero éste parpadeó cuando el sol acribilló sus ojos
volando sin ver atrás cuando se perdió en las montañas
del fantasma de Elton Forrest
y de Jamestown.
***********************
ººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººº
LOS PIES DE MORGAN WILLIAMS
Morgan Williams creaba sus mundos y los caminaba
como un lápiz entre renglones
hasta dejarse caer en medio de una trompeta
en que Miles Davies procedía a calmarlo
bajo una neblina cerrada de jazz.
Entonces los pies de Morgan Williams
se estiraban por los continentes
de la exuberante nostalgia,
la máquina de escribir bailando
entre los pinos del parque,
los pies maravillosos y enormes
con sus dedos de enamorar brujas,
con sus dedos como hombres que abrazan
que bautizan en nombre del desorden y la alegría
con la mirada a lo Theo Angelopoulos
navegando su Lenin hecho pedazos
a través del Danubio.
Los pies de Morgan Williams aplastan las malas lunas
y sangran pegando en el suelo
el sonido de los pasos, la sombra de las huellas,
la trompeta de Miles Davies
subiendo por los renglones de Morgan Williams
bailando los pies infinitos
los dedos de lápiz creando mundos
en la cabeza de Morgan Williams
sobre nosotros.
ººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººº
UNICO DISCURSO DEL POETA BORRACHO SIMON JANSEN A ORILLAS DEL GANGES
Como las mujeres de Carchemish corriendo por su vida
fuera de los muros de la ciudad cuando Necho II se moría,
y entre ellas una tan hermosa
¿dónde está tu cabellera princesa de Cirenaica, en qué cielo?.
Muchas, muchas he visto
con la lujuria de La Cava , la del "Tajo en ribera sin testigo"
que corren y corren a bañarse lentamente
en la lagunilla de la cueva de Montesinos,
reluciendo como las mas bellas muestras policromadas
que yacen en Altamira,
bellas carnes como columnas de la Reina Mora en Artá.
Besos de lengua húmeda como bóvedas de Fingal
sus brillantes colores y formas fantásticas del amor
clavando en los corazones desprevenidos
estalactitas besando Antíparos.
Ellas son -o a mí me lo parecen-, regresando.
Las he visto corriendo desde todos los tiempos,
fósiles con las almas muertas,
bellas mujeres aguardando en la laguna Estigia
la barca sin pausa y sin prisa de Caronte.
Bellas mujeres que pasan a mi lado sonriendo
con el Aqueronte en olas mansas
lamiendo sin ellas saberlo
el leve paso de sus pies.
ºººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººº
CONCLUSIONES DEL VIEJO DEREK MC. DOWELL DE REGRESO DE NEW YORK
Mañana agitarán sus brazos
como si extraños moscardones
hincaran la frágil tela del cerebro,
braceando densamente,
deshaciendo invisibles medusas;
maldiciendo rezarán a sus dioses
escupiendo chillidos acres
que apenas traspasan la soledad de la boca,
la cuerda tajeada de sus voces
como las aspas de los pulmones
cortando el vaho a ráfagas.
Estarán con los ojos detenidos y abiertos
cuando caiga la lluvia mansa
en el poder de sus metáforas.
Entonces y sólo entonces,
clavaré mis ojos en sus lujosos cajones
y abriré mi paraguas,
porque todo hombre debe tener un paraguas
para un día de lluvia.
ººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººº
REFLEXIONES DEL PASTOR HARRY SCOTT A ORILLAS DEL MEKON A MEDIANOCHE
Palabras que no entran
calientan calcinan
no paren violan navegan
adolescen, si no conmueven
saquean enfurecen abofetean
afiebran corporan transgreden
amoran,
si no respetan los silencios
los graves grávidos
desafíos,
cuanto acontece
pega a los huesos,
fueserían pan duro?
honestarían fieles?
desalmanecerían?
Ninguna poesía suficientaría la víscera,
los ojos de ver el futuro
no solarían la cálida esperanza
al misterio mismo
de uno,
esa fe?
ºººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººº
LAMENTO DE MI HERMANO NICHOLAS HORNSBY DE REGRESO DE WASHINGTON
Siempre parece que vuelvo de un viaje
pegoteado de gentes que vomitan
el ollín que cuelga de mi solapa.
Voy persiguiendo gatos entre las casas
tambaleando en las ancas de la noche
cuando circunvalo los espejos y las luces de neón.
Cruzo las escaleras que miran indecisas antes de tragarme,
las amantes perjuran de sus amados
al verme atravesar desnudo las azoteas,
los objetos me propinan bofetadas,
los hombres tiran sus sonrisas al mar
para hacerse musgo,
las mujeres sus cinturas a los ríos
para organizar camalotes.
Son como aguasvivas flotando en las ciudades
esperando a quien rozar
con sus miedos pestilentes a la vida
como un racimo de clavos sin maderos.
Pero yo sigo con mi poema sin capucha
penetrando el mundo que me rodea.
Doy lo que puedo al amor
donde mi patria gesta sus pecados
y los envía al exilio
sin bandera, sin escudo y sin himno.
ººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººº
INVOCACIONES DE BO MATHEWS UNA NOCHE DE BRUJAS A ORILLAS DEL RIO LAGARTO GRANDE-PANAMA
Apocalipsis
espacio de tiempo
cuchillo que corta el cielo,
qué haremos con este mundo roto que dispersa los infiernos,
siempre sale el sol por la misma vida:
bajamos a la belleza y volvemos torturados,
asesinados, de tanto andar no teniendo;
bajamos a la esperanza por los pañales del alma
´ y nos penan los adioses brillando,
estrellamente atardeciendo;
bajamos por la carne que la vida embravece
derrama y unge sangre de nosotros
desatados perros los besos de la boca
para encontrarte como luz
como piedras que caen hirviendo,
y aquí estamos,
apocalipsis paciente y esquivo
como un navío de baldosas,
se hace necesario un gesto para no morir de pequeñas muertes,
danos el camino de regreso a Delfos
por los oráculos del silencio,
no nos dejes ensayar ese fuego que enciende la incertidumbre
parda y oscura como un requiem desnudando la vida de tiempo,
no nos dejes en manos de lo inefable
con ese regusto a metáforas y misterios
a veces tan sombra de la lengua que atraviesa sin nombrarnos
como estampido de su paso vertical
de estatura sobre los cuerpos.
Apocalipsis,
aquí estamos,
mas acá de Wall Street muriéndonos de circunstancias
como cadáver barco entre sus velas que se suben a la punta de los árboles
con su aroma de comarcas y de hombres.
Apocalipsis, final de los enigmas,
con la altura derramada de los huesos
te invocamos venidos de tan lejos,
qué caminos de herrumbrosos girasoles vamos cayendo,
qué gruñido como el puerco nuestra fecha
entre otras fechas estamos muriendo,
apocalipsis,
mutila esta tragedia urgente de la víscera,
danos el báculo que nos ampare en la alta noche
de estrellas jurásicas, espejismos televisivos y hoteles en el desierto.
Apocalipsis, protégenos.
Aquí traemos estas consignas de sueños colectivos
confluentes desdse el pecho,
hasta el suelo en que se caen con amor de estrellas alocadas
muy cosa de ternura con sabor a víscera, a tuétano,
apocalipsis, el estómago sufriente y vacío,
las voces que gritan ciertamente
con un dolor de luz entre las nubes
los golpes de la vida que van cayendo como espadas
los niños alzados por el aire y un rojo de sangre repetida
de un dolor que los ojos quieren saber,
porque el dolor define la tierra y los sueños.
Apocalipsis,
aquí estamos
como sentados al filo de los vientos.
Trayéndote esta palabra como un balazo en la frente,
perdido en su hondura,
aquí estamos:
en la aurora por exceso de esperanza
en la carne por exceso de piedra
en la vida por exceso de alma.
Apocalipsis,
aquí estamos,
pudriéndonos.
ººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººº
EL INSILIO DE MAKO VAN HORN DESDE HACE VARIAS LUNAS EN SAN FRANCISCO
Borrachos y prostitutas de este cielo
aullen las estopas de sus gargantas,
paridos de locos, procesados y convictos
implacables conductores de la noria,
rompan la sinfonía en una nota de piedra y viento;
desheredados,
gelatinas sangrientas
tragadas cualquier noche por las bocas de tormenta,
hijos de la noche,
soy un sonámbulo y me reitero por los caminos de oración o de blasfemia,
hermanos,
cabezas destroncadas de cada revolución
mordidos como nomedas de falso oro,
aquí estoy en mi eterno estribillo
no tan lejos de vosotros escupido, el microbio royéndome el ojo.
Aúyen el hacha sobre el salmo,
explíquenme el nombre de mis venas cansadas de los días,
centuriones y barqueros de la sombra,
no tengo otra nave que el silencio,
me llamo y no me escucho
me toco y no me siento
agua de borraja
ojiva y víscera en la basura de los tiempos;
amados míos,
cuál es el nombre de este éxodo
que ando en cuatro patas sonando rocinante al final de cierto sueño,
que ando de lanza rota y yelmo de papel al viento,
que andan queriéndome comprar la hoz y el alma
y no me vendo.
ººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººº
LLANTO POR UN POEMA MUERTO DE ALICE KIRKWOOD
Qué bárbara tristeza
sufrir lo sufrido
todo entero,
encerrona cerradura
la poesía en estos tiempos
en medio la pobrecita,
a la intemperie
pajarita mojada
un balazo que le entra
por la hierba húmeda del abrazo
a nacer la muy raída
en los soberbios, ignorantes, arrepentidos
tristes amantes
la muy porfiada,
la poesía de que hablo
un poco así como vos.
Qué bárbara tristeza.
ºººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººº
EL KARMA DE MAKO VAN HORN
Mako van Horn calcula la cifra de los ángeles,
la versión mas estricta de la luz
de las visiones
que dejan sus sombras.
Pero nunca el sueño es suficiente
en su manicomio de San Francisco,
donde dormido o despierto eternamente sonríe.
ººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººº
ACTO ANTIRREVOLUCIONARIO EN HAIFONG-VIETNAM
Llegó con la rapacidad de las aves,
como una advertencia del primero de los jinetes.
En la alta escuela militar
sonó un rock 'n' roll.
ºººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººº
ACERCA DE UN DISCURSO DEL PROFETA RICHARD NIXON ESCUCHADO POR LOS ALTAVOCES JUSTO ANTES DE UN ATAQUE Y A MILES DE KILOMETROS
Dijo soy dios y llovió mariposas sobre las vulvas,
dijo soy dios y nos orinó los árboles
y su saliva colgó de los bigotes de los gatos.
Se sentó sobre los muros sin mirar,
nos fotografió el camino como un oráculo
y luego se fue,
riendo para siempre
dejándonos sangrientos
orinándonos y diciendo:
somos dioses, somos dioses.
Los gatos en cambio olvidaron,
se limpiaron la saliva
y ya hacen el amor sobre los mismos muros
mirando el cielo a la luz clara de los vientos
que llevan las gotas de lluvia
que golpean desde entonces en nuestras ventanas
donde las muchachas siguen esperando
y nosotros así, rebotando entre tantos objetos
como hilos estúpidos que cuelgan de la puta vida.
ºººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººº
NIÑOS DE MANHATTAN O DONDE QUIERAN QUE ESTEN
Los caminos son de cemento
pero los niños son tan tiernos,
con el smog colgando de sus ojos
caminando el plagio de las calles
que se abren y los tragan.
Las gentes vomitan sus chimeneas con grandes bocanadas de hollín
y entre el tufo crecen y crecen
empollando objetos
inflándosen con la arrogancia de las naves arrojando peces.
Crecen y crecen
sus axilas ebrias oliendo a fibras ópticas
como caídos de una nueva bastilla,
esos niños de melenas terribles en sus máquinas potenciadas
corren, corren y atropellan
seguidos de muy cerca por los cuervos
que olfatean sus cadáveres a la vera del camino.
Están subidos a la veeda de todas las cosas
con sus chips guadañando la historia
que inevitablemente los espera
sin importar sus gritos desacordes,
sus enfermizos cánticos agónicos,
gozando cuando los deglute un riff de tantos megavatios
que esparce sus cerebros por todo el universo.
Ellos, los niños
se hacen hombres.
Y entonces todo volverá a comenzar por los caminos de cemento;
las calles viboreando los destinos
y como siempre los niños,
porque los niños son tan tiernos.
ºººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººº
CONFESIONES DE MC. PERSONS ANTE LA TUMBA DE SU MADRE AL REGRESO DE
VIET NAM UN DIA DE SETIEMBRE
Vivo en una tierra preñada de cadáveres cual si fueran hombres
hirviendo de sus últimos suspiros impávidos.
Mi vuelo de abejorro es tan simple
que el estrépito de tanta espina me asalta,
amasa el cerebro pesadamente hasta desverbarme
y dejarme así, como abortado
con el aire dolido de novio puntual y desairado.
He caminado demasiado y me he mojado mucho,
aunque ya no lluevan lluvias parecidas a las que yo amaba
y donde pudiese descansar
como un jarro de leche tibia por las noches.
Sólo tengo una escalera para subir a los imposibles
o bajar a los mismísimos infiernos
y un paso mas allá
amanecer con las sábanas sudadas
de respirar libremente la noche y las tormentas
donde los odres crecen y multiplican
un largo camino sin hosterías
para el hambre de amar.
ººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººº
EL INFIERNO DE BERTHA JONES
Al infierno de Bertha Jones entramos los hombres
anaranjando las palabras y los abrazos,
pero ella decía estoy tan sola
estoy tan sola
que me podría morir y aún muriendo
seguiría sola.
Nos espera vestida de negro como un conserje del Leteo
y juntos buscamos el borde de las almas
porque la noche conoce el olor de nuestras morgues
y su fuego anuncia los gusanos subiendo por los tobillos.
Sin embargo reímos el vino,
y las cosas que duelen como una bofetada tiene el color de las ciénagas.
En el infierno de Bertha Jones no se necesitan manos,
y a nuestra manera nos amamos como ángeles que no distinguen sus pecados,
pero ella seguía diciendo estoy tan sola,
estoy tan sola
que me podría morir y aún muriendo
seguiría así de sola.
Y nosotros dijimos que estábamos tan solos,
estábamos tan solos
que nos podríamos morir y aún muriendo
seguiríamos así de solos.
En el infierno de Bertha Jones hubo un silencio
que se deslizó por el filo de los párpados
y entró a los ojos
entonces alguien dijo:
madre, el agua está helada,
la vida está helada
y Bertha Jones entonces lloró.
ºººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººº
EL CANTO DE TOMMY HOGAN
Tommy Hogan ancla el mar y canta
respirando lunas llenas como un barco que crece en la noche.
Navega sobre la guitarra mojándose por dentro,
lloviendo en la calle sus océanos de tristeza
que galopa los amores,
ahogando mujeres y perfumes
desde las islas de sus manos para volver al mar,
bebiéndose la música
como una sirena que canta desde su muerte.
ººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººº
NOCHE DE NUEVA DELHI
La noche se encabrita y le danzan las luces,
se encabrita entre muchos dioses que le salen,
no saluda,
a bastonazos profana las casas
el hambre
la miseria
el corazón de los que sueñan,
el alma
los cuerpos
y anda como mi mojado deseo de amor
bajo el ala de la ventana
cuando me penetra,
me toca
y sonríe sobre mis ojos
con sus dos sílabas.
ººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººº
BLUES DE PANAMA
La música de los saxos derretidos
los viejos blues de la miseria
notas de sales sedientas
se desbandan como guirnaldas mojadas
por los callejones del alma.
Jinetes de fusas negras
agitan los túneles del tiempo
con rapidez de pestañas
con suavidad de hierba húmeda
con gravidez de ríos de sangre
como un lamento de huellas salvajes
de dedos gastados,
desolados,
casi un grito interminable de espadas amarillas
que apaga el abecedario de la tristeza
por las calles de la ciudad.
ººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººº
REFLEXIONES DEL GENIO DE LA BOTELLA DEL POETA BORRACHO CASEY HORSE
Huelo el aire criminal de las bodegas.
Los asesinos del moho metrallan las paredes
con el color blando de los monstruos muertos.
Qué presagio puro de tiempos e infinito
arrincona las sombras ,
el sumo de las uvas
azufres caídos.
Qué clamores irremediablemente muertos
yacen en el espíritu del vino
en no se qué pliegue de la sangre
calafateando su aullido de taberna..
Un humo violento se tiende en las bodegas,
naves de sombras sus rosales que la vida embriaga
las noches de vino,
sus caricias mas blandas que el agua.
El cielo de la garganta suelta campanas y lejanías
navegando sobre pilares de vientos,
dejando por la mañana
la resaca acorralada en el espejo,
las huellas
los augurios siempre manchados
por la espátula del tiempo.
ººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººº
MIRANDO DENTRO DE UN POZO
Volveré a Ítaca con los pies del mundo y el cuerpo solo
a reencontrarme con la voz de mis cóleras
resucitando crucifijos que no acaban de doler,
que se apropian de la tierra hasta el horizonte
porque la vida es larga y viene con sus músicas,
sus destinos desechables decapitando infancias
e Ítaca está allá, sola.
Lo cierto es que sólo se tiene una vida y es la hora
en que volveré a Ítaca,
miraré de frente a todos y sudaré mi camisa
para engancharme el sol a las espaldas
porque se han cebado en mí ya demasiado
como para llevarme a la noche de los tiempos.
Vuelvo tropezando entre los borrachos de las comilonas
a preguntar porqué los caballos de esta tos que acalambra.
Vuelvo sin dudas a Ítaca a apartar de mí este cáliz,
a apartar de mí este cáliz,
allá Ítaca
en el fondo de mi pecho.
SUITE DEL EXTRANJERO FREDDIE
Ya no estoy.
Me fuí de vacaciones
pero dejé una fotografía por las dudas
donde estoy sentado en una mesa escuchándote,
así,
en blanco y negro,
penetrando por el roce de la lámina
al alambre sin rumbo de tus voces.
ººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººº
FIN DE LOS TEXTOS DE FREDERICK HOOK ENCONTRADOS EN KAMPUR EN UN HOTELUCHO DE MALA MUERTE Y POR CASUALIDAD.
ABREME LA PUERTA
Sergio Cassarino.
Sergio Cassarino, Montevideo 1957, publica su primer libro en esta misma colección en 1991 con el título SOLEDAD BLANCA. De aquel primer libro al que hoy presentamos muchos versos han corrido en diferentes concursos y lecturas públicas. Sus poemas fueron publicados en revistas de Estados Unidos, Cuba y Argentina. El reconocimiento mas reciente lo obtuvo en el concurso poético de la Fundación Banco de Boston con el primer premio, 1995, sin contar similares distinciones obtenidas en diferentes lugares de la república y en la República Argentina. En este nuevo libro que hoy ve la luz, Cassarino se encuentra cómodamente instalado en el terreno de la poesía, ha acopiado una visión renovada de los contenidos poéticos y sobretodo, comienza un deliberado esfuerzo por circunscribir su creación a las circunstancias cotidianas y sus agobiantes servidumbres. Despojado de ornatos y acuciado por echar luz poética sobre un mundo personal que lo obsesiona, se refugia en la palabra descarnada y desde allí ataca, pregunta, condena, hasta que logra reingresar al mundo de los sabios, como dice en uno de los poemas, cumplida ya la tarea de alumbrar sus creaturas.
VINTEN EDITOR
ISBN 9974-570-48-4
Libro premiado con Mención de Honor por el Ministerio de Educación y Cultura de la República Oriental del Uruguay 1997.
Procuren entrar por la puerta angosta; porque les
digo que muchos querrán entrar, y no podrán.
Después que el dueño de la casa se levante y
cierre la puerta, ustedes, los que están afuera,
llamarán y dirán: «Señor ábrenos».
Lc. 13, 24-25.
La gota
la gota que cae
la gota que golpea sobre la piedra de pensar
la gota que hunde su misterio en el agujero
la gota frágil y persistente
la gota llegando al cerebro
se esparce, se cuela por las rendijas,
por las caderas abiertas de las venas
dilata la oscuridad
estalla la idea
apuntala la sílaba que corta alambradas
el grito de los círculos concéntricos
de la gota que se abre
que se abre hasta los ojos
que se abre hasta las manos
y corre como un inmenso mar de ternuras
y pare aullando como una loba
justo en la boca
la palabra.
#################################
Bésame los muslos me dijo una vez
y aunque yo le dije que no,
que nos podían ver,
ella insistió: bésame los muslos,
anúdame la palabra
hurga en ellas como una lengua
hasta que el placer aúlle como un exceso de burdel barato,
hasta que abra los brazos implorando al santo
y el santo se tape los ojos de tanto escándalo.
Bésale el capullo a la loba, me dijo,
muéstrale tu endecasílabo,
derríbala hasta que ejerza su tristeza en círculos concéntricos
y en ella algo cante con ruidos de celda
y en ella un manojo de llaves abra sus infiernos y te trague
y hasta que ya no puedas mas, bésame.
Y entonces yo la besé y la besé
a la muy puta poesía.
##################################
Hay un hombre queriéndose abrir la camisa
para dejarse correr como cerveza,
como espuma y mareas está parado derramándose
con su trazo desparejo,
está parado y yo no le permito desembarcar de sus esdrújulas,
no puedo permitir que lo descubran;
yo seguiré cayéndome de los vértigos y bien debiera saber que nadie
conquista los abismos.
Hay un hombre queriéndose abrir la camisa,
él quiere salírseme aleteando sus exilios,
dice que su péndulo tiene engañado
ciertos fragmentos de eternidad,
pero yo le echo mucha ginebra
y él pone a secar su alegría
a la luz del veneno que muchos llaman nostalgias
y entonces se confunde.
Las putas, los ladrones, los clientes,
los amigos y aún los mas íntimos
no saben que está ahí, parado a la vera de mí.
Yo lo escondo y lo aconsejo,
le muestro la escalera del altillo
que está tan llena de fechas,
lo exhorto a que haga su viaje de papel como hasta ahora
a riesgo de arruinar mi forma de trabajo
o joder definitivamente mis mas audaces estereotipos sociales
con los que me visto
si sigue el maldito revolviendo el aire caliente con sus sueños
esperando en mi límite, mis bordes,
como un sedicioso asaltándome de poder.
Hay un hombre queriéndose abrir la camisa.
A veces alguna noche lo dejo salir
Cuando estoy seguro de que todos duermen.
Entonces él canta bajo mi piel
los tangos agudos que lo acantilan
y yo le consuelo las tristezas.
Después lo inundo otra vez de ginebras y pipas
y vuelve a cantar otro poquito antes de irse.
Hay un hombre queriéndose abrir la camisa
porque dice que no quiere morirse del todo,
que aún despierta ballenas en el estuario del mundo
y si bien es cierto que intimando
somos felices como una prostituta con su copa,
su canción y su amor de media hora,
él a veces llora pero yo no puedo,
él a veces se descuelga estruendosamente pero yo no debo
y cuando calla, algo se clausura en mí,
me divide en dos los huracanes
y me tiende a roer su calvario por el perro mundo
como a huesitos clavados en mi alma.
##################################
Líbrame Señor,
alguien vino a rozarme las rodillas
a derramar tormentas de murciélagos
sobre el grisado verde de la calle.
Líbrame Señor,
alguien terminó la fiesta
y estoy aquí,
con la respiración detenida,
alguien me hizo esta historia.
Líbrame Señor,
ten piedad infinita de este perro rengo
que cruza el patio de la ciudad.
#################################
A las siete de la mañana la boca es un pez agrio
masticado por los dientes
y soy un fantasma que se disfraza de hombre en el espejo.
Una corbata me ahorca hasta espantarme
cuando el café contraataca llamándome por mi nombre.
Un sobretodo me devuelve a la calle y cierra la puerta.
Todavía un bostezo me recuerda ciertas cosas
de cuando yo era yo
antes que el despertador me destrozara como un trapo viejo.
Los músculos ordenan la geometría
mas lentamente que un ómnibus por Montevideo
mientras llueven sueños malheridos
en el cordón de la vereda,
y a las ocho en punto,
un francotirador abre la puerta del colectivo
y subo como un pájaro condenado de antemano,
pensando que esto no se parece a la vida de un dios.
Pero la realidad es así, y hace ya muchas nostalgias
que estoy tan lejos del olimpo
y no tengo más hacienda que un corazón tan pequeño
para un lunes tan grande,
con esa pólvora descargada inesperadamente de los rituales
que suele atribuirse a mi locura,
pero hay pruebas que nadie quiere ver.
Por ejemplo, mi sombra de pájaro es una saeta
cruzando las vestiduras de la sangre,
mi nombre está grabado fuera del catálogo,
de las tablas de la ley,
es más, sobrevive en un país anunciado por el sueño y la fe
o en otras palabras
seré inevitablemente procesado
por no encontrar ninguna finalidad en los espejismos,
seré fusilado por no encontrarse en mí ningún intrigante
o acaso por no tener siquiera a mano o en el bolsillo
tres o cuatro discursos de barricada
o por no hacer uso exclusivo y permanente
de la liturgia como señuelo.
Yo no me retracto de mi sombra tan impunemente.
Soy un rayo de oración caído a la vida
puntualmente cada día
a las siete de la mañana.
#######################################
¿Por qué me has abandonado?
mi rostro fue tocado por la lluvia
pero el barro fabricó esta impureza,
ábreme la puerta,
el áspero ruido alimenta mis lunas,
el amor es improbable como el vuelo de los insectos
que se paran siempre sobre las luces violetas de neón
y mueren achicharrados, alucinados,
sin tiempo de gozar.
Abreme la puerta,
tengo un sueño de bolero sin cariño,
todo se interrumpe de repente
como un fósforo frío,
como quien duerme sin escolleras sus barcos.
¿Por qué me has abandonado?
mi casa tiene una escalera que baja a un sótano vacío
y yo estoy tan lleno de pájaros
que abandonan el paisaje,
mis ojos menstruan silencios confundidos
que se esparcen por los suelos
y dime ¿por qué me has abandonado?
siempre he perdido mi oportunidad,
ya todos se han ido.
Abreme la puerta.
######################################
Una vez habité un mesón
donde una buena mujer me ofreció sus senos
y comida caliente,
pero yo salté como un equilibrista
entre sus linternas sin besar lo bien pagado,
sin agradecer mis cuervos bien dormidos.
Huí de esa mujer como de un desfile militar
una mañana,
porque soy un asno con huesos de hombre
para las cosas del amor.
Me alejé con cuidado de no pisar la culta estupidez,
arrastrando mis cosas sencillamente
porque uno nunca sabe qué hacer con ellas.
Sólo tengo este sórdido material que es la vida
para buscar con el borde de mi alma.
No me detuve, seguí las olas
corriendo por la vida como si siempre y siempre
llegara tarde.
Sólo soy un hombre que hago cosas labradas con dolor,
no puedo detenerme en los caminos ni justificarme.
Yo sigo siendo el mismo,
otra alma que se perderá buscando
los huracanes con que me descargo
y los pájaros con que mato mis olvidos.
Los zapatos caminan,
los zapatos ya cansados y anónimos
se trepan al borde de los versos
y se tiran rompiéndose la nuca
como un hombre expulsado del mundo de los sabios.
Aún a la orilla de mis dientes
escupo palabras con asco,
aunque cada mañana, como de costumbre,
lluevan mis buenosdías
lentamente y sin apuro.
#######################################
Yo nunca pagué,
pero la muerte puta
me va cobrando esta vida.
#########################################
Bajo la lámpara
las uñas que se adhieren a las paredes,
la cal que surca sus navíos de náufragos
cuando la mano baja por la humedad
hasta el pecho.
Bajo la lámpara
con la luz muda de su sol frío
que mira estupefacta
el teatro desierto de un camastro
y un cuerpo temblando de fiebre
como un perro mojado
que sacude y suda sus dientes de miedo
con los pelos pegados a la cara.
Bajo la lámpara
como un búho,
un hombre quieto en la cal vieja
que lo va devorando,
despacito y sin apuro.
Afuera es noche y llueve tanto.
#########################################
Después del café con leche
con tu cuchillo corta el día blando
con sus fibras, sus metales.
Corta la flor, la espina,
pero sobre todo la flor
color dolor que le mata el filo.
############################################
Ventana que te deslizás
tan llena de calle
de gente que hace hijos
encogiéndote de hombros los vidrios
como un crepúsculo anclado;
las horas pasan, las mujeres pasan
ventana que te deslizás
buey manso hasta el café.
Hace frío.
El mago está en la pared
de gacho y sonrisa,
giocondo.
Hace frío,
percanta que me amuraste.
####################################
La prostituta se parece a un libro abierto
en la mitad de la cama,
pero en el momento del beso
todo se acabó.
Porque no está dispuesta a prostituir sus labios,
que es el lugar por donde le entra a endulzar
la única cosa que no se vende:
el amor.
################################
Ella habrá pensado desnudarse en el silencio
sin encender la luz,
cubrir con su saliva la piel la piel de yesca
y abrir en dos la manzana de mis actos.
Ella habrá pensado caer en las manos,
apedrear los labios con sus pechos,
saltar sobre la noche que no duerme
y preguntar dentro del corazón
qué es un pozo que está dentro de un hombre.
Ella preguntará un beso, ahí,
Justo en el agujero que dejará su bala.
########################################
El mono con el sexo entre sus manos
piensa como contravenir ciertas reglas
gritando que no tiene nada que ver con Darwin,
sólo quiere a su domadora desnuda
y en cuclillas,
a pesar de sus ciertas nostalgias
que le asaltan del pasado
subiendo al árbol eterno
como si fuese un hombre
aún por domesticar.
#######################################
Al gato le gusta el jazz
y junto con Miles Davis
sale por la ventana a estirar la cola,
a recorrer atolones maullando bajito
esa música, esa música,
con la que ama las gatas mas extraordinarias
de las noches, de los muros, de la ciudad.
#########################################
Y bien,
hablemos de vos
piel que amo
pensamiento de vos que río
quemándome
pariendo dulces
salvajes luces
claritamente en tus hechuras.
Y bien, hablemos simplemente
fragancia en mi brasero
lumbre que crepusculas
con delicadeza otoñal
la furia de las venas.
Sed de vos
aurora y ocaso
sed de vos,
suavísima casa ocupada
con mis piedras, mis bordes
paz de las tristezas
descubriendo el país
la geometría que me tocás
y descubrís
y descubro
un no sé qué
de sol en el alma.
#############################################
Sentado a la mesa de todos mis muertos
bebo la copa que me ha tocado en suerte.
Nada tengo que añadir a lo sabido.
Todos me conocen,
saben de mí mas que yo mismo
y nada hay que decirle al corazón
salvo que tiene un lugar reservado.
Anoche lo soñé.
Aún tengo gusto a vino en la boca.
#########################################
Con los brazos largos
del centro a los bordes
desde el mundo hasta los alrededores
y las esquinas oscuras
trágicas de la vida
como si fuésemos el último pasajero
para llorar y hacer llorar,
para anclar la luna a la espalda
como una luz de los suburbios del alma,
para enterrar nuestros muertos
con los pies descalzos
y los dedos ahogados, saliéndole a la tormenta.
De repente nunca mas transitaremos la felicidad
y esta vida pudiese ocurrir
como un triste grano de desolación
y de a gotas algo de amor escurriéndose
para no oler tanto a sudor y a lágrima.
De repente nunca más
la noche nos llueva
y todo nos duela
intensamente.
################################################
EL FINAL.
