sábado, 31 de diciembre de 2016

EL INSILIO DE MAKO VAN HORN DESDE HACE VARIAS LUNAS EN SAN FRANCISCO

Borrachos y prostitutas de este cielo
  aullen las estopas de sus gargantas,
   paridos de locos, procesados y convictos
          implacables conductores de la noria,
   rompan la sinfonía en una nota de piedra y viento;
                desheredados,
                  gelatinas sangrientas
     tragadas cualquier noche por las bocas de tormenta,
          hijos de la noche,
soy un sonámbulo y me reitero por los caminos de oración o de blasfemia,
                               hermanos,
         cabezas destroncadas de cada revolución
         mordidos como nomedas de falso oro,
  aquí estoy en mi eterno estribillo
no tan lejos de vosotros escupido, el microbio royéndome el ojo.
Aúyen el hacha sobre el salmo,
   explíquenme el nombre de mis venas cansadas de los días,
            centuriones y barqueros de la sombra,
              no tengo otra nave que el silencio,
                 me llamo y no me escucho
                 me toco y no me siento
                    agua de borraja
      ojiva y víscera en la basura de los tiempos;
                       amados míos,
        cuál es el nombre de este éxodo
que ando en cuatro patas sonando rocinante al final de cierto sueño,
    que ando de lanza rota y yelmo de papel al viento,
        que andan queriéndome comprar la hoz y el alma
                           y no me vendo.

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jueves, 29 de diciembre de 2016

TANKHAIKUS 2

Bajo qué cielos
diré mi evangelio,
esta poca voz
que canta para andar
blasfemando caminos.
Voz que delira
extranjero del mundo:
poeta vivo.
Sin partituras
toco mis cuerdas vivas
esos sonidos
y como es debido
celebro mis músicas.
Sonrisa bestia
toma fuerza del caos,
vive y lucha.



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 Fotografías,
 lugares de fantasmas
 que no volverán.
 Venga compadre,
 la noche se retuerce
 de puro vino.
Curda que saca
viruta a los vasos:
vaciarme de vos. 
Así de simple:
al pie de nuestros ojos
gotas de mujer.

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jueves, 1 de diciembre de 2016

PERPETUO EXTRANJERO

Y ser un perpetuo extranjero
porque el objeto de la hospitalidad de un corazón es una cosa seria
para los que quieren alcanzar el cielo y se rinden
cayendo como moscas sin consuelo y sin reloj
porque se sabe que el tiempo es un calvario
donde hay muchos locos que suben riendo
pobre gente
pretenden que es una alegría soberana
pisar sobre las cabezas de sus hermanos
de tal modo tengo esa sensación de ser extranjero y me asqueo
no tengo donde reposar mis huesos
el mes de mayo a veces de enero un lunes
y el jueves a la noche primavera
eso es todo.
Sigo siendo un deudor de mi sangre
y tengo esa horrible sensación de la no pertenencia.
Es que vengo respondiendo a tientas ciertas cuestiones
que a veces refleja el cielo, una mirada, un silencio,
o un beso como el tuyo por ejemplo.
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viernes, 23 de septiembre de 2016

DE TODOS MODOS

Esta calle tiene la nostalgia de los animales muertos
donde uno puede presentir sus almas desparejas y tristes
y hay muchas que hasta siguen llorando esa neblina espesa
que por momentos moja el pelo y cae en gotones lentos
que chorrean llenos de voces en un coro imposible.
Esta calle tiene cerca de la esquina un bar de mala vida
ausente de todo menos de ese aroma a letrina y amoníaco
con un ventilador en el techo que se mueve lento
esperando al quijote de turno para desvirgarlo
y enseñarle cómo son las cosas por estos mundos,
se mueve por el aire espeso
   como cortando al mismo muerto una y otra vez,
 con una lamparilla en la puerta que está agonizante y sucia
 cual si fuera una pordiosera misereando un poco de luz
 sólo para ver qué tan veraz es la cara de los fulanos
 que confunden las ventanas con espejos
 y los papeles tirados como flores en sus jardines,
 una lamparilla sola como si fuese la última esperanza
 la última puerta de andén hacia alguna parte mejor
donde esos mismos fulanos
están persuadidos de que la poesía es como fino cristal
y es cosa así nomás sin tanta vuelta
de desnudarla para enseñarle de qué materia está hecha
el alma de un hombre en la noche
caminando por esta calle de vuelta de todo y todos,
sabiendo que los mejores ya se han muerto
que no habrá más eco que el propio eco
porque ya se perdió la esperanza de que algo pase
y no se sabe adónde fue a parar la risa entre tanta pobreza.
Esta calle tiene la marca de la fatiga de sus caminantes,
nacimos en medio de esto y así moriremos
sacando la cabeza para respirar de vez en cuando
nomás que para saber que pudimos tener otra vida
pero ya es tarde, ésta es la realidad:
vengo como puerco
a dejar este olor entre otros olores
y no los discursos de turno con su sol tibio y estable.
Tu haz lo que te parezca.
Esta calle es suficientemente ancha para los dos.
La noche nos tragará de todos modos.
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sábado, 27 de agosto de 2016

EL ÁRBOL, EL FRUTO Y LA SERPIENTE

Cada vez que una mujer se desnuda
algo viene de lejos
vuelve al génesis
            y hay olor a caos en ese cuerpo desnudo:
            seis días de trabajo para este descanso
                      esta luz.
Y vi que era bello.
    Desnuda viene con el hálito de la sangre
     como de polvo y barro tibio,
            entonces se entiende
    la oportunidad  de repetir la historia,
    las siempre nuevas maneras

   del árbol, el fruto y la serpiente.

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miércoles, 10 de agosto de 2016

PAJARITOS EN LA CABEZA

Los pájaros que lleva en su cabeza me han saludado
le dije a la hermosa señora.
Éstos pájaros son educados y corteses
además no saludan a cualquiera me dijo
clavando sus ojos en los míos.
Es que es difícil descubrir pajaritos así
en la cabeza de las personas disculpe usted.
No se preocupe, son curiosos y amigables
entrañables y cariñosos
¿quiere usted saber de ellos?
me dijo sin pestañar,
en tanto de tan alborozados
las aves seguían saludando a mas no poder.
Pensándolo bien
deben tener por costumbre natural
comer y cagar mismamente en su hábitat
como tristes pájaros sin futuro.
Conforme huía
ellos seguían saludando con sus alas a todas partes
en tanto la hermosa señora se quedó como si nada,
con sus pajaritos en la cabeza.
Sin tantas metáforas maravillosas
¿Dónde está la poesía?
pajaritos                                                                        
pajaritos
historias de pajaritos en la cabeza.
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domingo, 12 de junio de 2016

TENER MEMORIA

La alta noche tiene los vértices quebrados
por los que baja la lluvia con ramos de sombras
quejándose de los adoquines que ya no están
y sus intersticios que son como caminitos al paraíso
entre dos lunas que se toman de la mano
 bailan,
porque el amor puede estar entre las piedras
cuando se trata de besos amantes que ya no están:
de eso se trata tener memoria.
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sábado, 28 de mayo de 2016

CUÁNTAS VECES

Cuántas veces tengo que decir cuántas veces
que esa clase de problemas vienen
como ladrones en la sombra y caes caes caes
por no aprender a tener el corazón cerrado
para que no entren esas moscas
aunque mi locura es brutalmente cruel para los cuerdos
estoy de acuerdo
los libros que no leo
las palabras que no saldrán de mi boca
los caminos que nunca voy a caminar
cuántas veces tengo que decir
la alegría que de vez en vez se propaga sin motivo
es un milagro
pero no la hondura indispensable al verso serio y profundo
que se ve en el espejo y se quiere a sí mismo
como los que creen que es importante, estúpidos,
sí, soy un hereje,
cuántas veces tengo que decir
lo fútil de las palabras de hombre sin olor a calle.
Soy poeta dijo uno disfrazado de intelectual
¡es poeta! dicen otros disfrazados  a pie juntillas, apesta.
La gente hace de todo para ir al Olimpo
qué lugar estúpido es ese
Nicanor sabía la diferencia
es conveniente mantenerse callado
disfraz de poesía
es conveniente mantenerse callado
me duele la panza de la risa
de los que creen que la piscina es océano
pura mierda en polvo
sin embargo palabras de metralla y calle
de basura vino hambre malas noches
mujeres que no llegan o huyen
sin embargo bucólicos versos
sin callos en las manos
otra vez pura mierda en polvo si no duele
porque el dolor hace a las cosas en serio
sí, soy un hereje,
el amor es una cosa seria por ejemplo
la ventana tiene vidrios de diferentes colores
un vitraux gigantesco donde no se puede ver suficientemente
pero que se intuye y eso sí es serio y profundo
donde todo se acomoda justamente
complejísimamente según pasa la historia
estamos todos y no nos vemos salvo de vez  en vez
con algunos
a veces nos saludamos
otras nos hacemos los ciegos pero estamos
unidos los colores por las lágrimas como abrazos
los contenidos semovientes del amor serio y profundo
tal si fuesen la risa de un niñito
a propósito,
la risa de un niñito
eso, eso es poesía.
esta constancia apalabrada no.
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sábado, 7 de mayo de 2016

ALMA EN PENA

Pecho crecido dolor de trozos míos
qué tiempo tan de golpe apuñaló candelas
estertor de piedra herida.
Mortal fatiga que se cansó de amar.
Carne mortificada que pregunta  por su destino:
alma en pena.
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lunes, 18 de abril de 2016

EL INSTRUMENTO


El instrumento viene a ser esto: la carne que me sostiene.
Los huesos duelen porque toco desparejo
es que me atrapó la vida y lo que soy
está depositado en sacos de recuerdos.
Los huesos blancos baten la víscera viva
y me excreta entre el pentagrama del tiempo.
De vez en cuando una armonía se parece a una esperanza
porque no estoy afinado como arpa de querubín
y eso sucede sólo como maravilla
cada vez que te encuentro así
como fueguito en el corazón.
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domingo, 20 de marzo de 2016

METÁFORAS INÚTILES

Ha pasado mucho tiempo
y ya no tengo lugar para ir de metáforas inútiles
por eso la cosa es corroer el hueso
ir a la médula,
será por eso que vagabundeo
encontrar requiere adiestramiento de peregrinaje
no se puede encontrar así
con el culo en la silla
ha pasado mucho tiempo que es vida
cortando con el puto bisturí la carne
la sangre y los días
cualquier hombre nace para morir
qué querrá decir eso?
Esperar a que pase algo
exasperante esperar esperar
el culo en el asiento
como hacer las mismas putas cosas
hasta ver cuando los chanchos chiflen
y no, los muy incultos no chiflan.
Se necesita un amanecer
ha pasado mucho tiempo
demasiadas explicaciones y metáforas
hay que embarrarse de luz,
la jodida luz que viene de algún lado
ir a la médula del corazón
hasta morir.
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sábado, 5 de marzo de 2016

COMO UNA CANDELA

Como una candela encendida que cabecea
  ando esperanzando la sangre
   y uno la ve así tan endeble, encebadita,
goteando sus lágrimas de vida tan parecidas a mí
con la flama que se le bambolea a su pesar
que canta y llora caliente
  cómo se escurre a tientas en la oscuridad.
Una candela encendida
           terrorismo del pensar nomás,
vómito que sale porque me urge esa luz
         amor que se acuesta en el horizonte
                    crucificado.

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sábado, 9 de enero de 2016

EL CASTILLO DE THOR

En el castillo de Thor
  donde los suecos descuartizaban daneses
    en medio del hielo y la nieve
aposento mis ojos en los muros,
      en la sangre callada para turistas
y decido que allí quede junto con los caídos
     en el abismo del olvido
          mis más terribles secretos
         encerrados entre las piedras.
Luego avanzo hacia el puentecillo
    y cruzándolo me saco una foto.
Debo recordar el silencio de los muertos
    y la tumba de mis secretos
   para echarle flores alguna vez.
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